Солнце мертвых. Пути небесные

Солнце мёртвых Утро За глиняной стенкой, в тревожном сне, слышу я тяжелую поступь и треск колючего сушняка… Это опять Тамарка напирает на мой забор, красавица симменталка, белая, в рыжих пятнах, – опора семьи, что живет повыше меня, на горке. Каждый день бутылки три молока – пенного, теплого, пахнущего живой коровой! Когда молоко вскипает, начинают играть на нем золотые блестки жира и появляется пеночка… Не надо думать о таких пустяках – чего они лезут в голову! Итак, новое утро… Да, сон я видел… странный какой-то сон, чего не бывает в жизни. Все эти месяцы снятся мне пышные сны. С чего? Явь моя так убога… Дворцы, сады… Тысячи комнат – не комнат, а зал роскошный из сказок Шехерезады – с люстрами в голубых огнях – огнях нездешних, с серебряными столами, на которых груды цветов – нездешних. Я хожу и хожу по залам – ищу… Кого я с великой мукой ищу – не знаю. В тоске, в тревоге я выглядываю…