Испанская легенда - Татьяна Полякова

– Ты не должна поддаваться унынию, слышишь? Иногда приходится заставлять себя жить привычной жизнью…

– Я все думаю, – повернувшись к нему, сказала я. – Зачем он это сделал?

– Зачем убил?

– Нет, зачем он накрыл ее свадебным платьем? Это было… это так жестоко… какая-то насмешка, издевка… разве мало того, что он в нее выстрелил? Кем же надо быть, чтобы сотворить такое?

– Твоя мать говорила, что к подобным типам нельзя подходить с человеческими мерками, потому что тот, кто это сделал, не человек.

– Да? И кто же он? – усмехнулась я.

– Дьявольское отродье, – пожал плечами дядя Лева. Я нахмурилась, не зная, как отнестись к его словам, а он продолжил: – Истинное зло бесстрастно, безлико, самодостаточно. Твоя мать считала, что дьявол существует. Не как идея вселенского зла, отнюдь нет. Для нее дьявол был реален. Он совокуплялся с женщинами, и они производили на свет монстров в обличье людей. Маньяков, военных преступников, палачей и прочих нравственных уродов.

– Мама в это верила? – задала я вопрос, подумав при этом, как мало я знаю о своей матери.

– Она была испанкой и католичкой, так чего ты хочешь? – улыбнулся дядя Лева. – Мистицизм был у нее в крови: дьявол среди нас, и потомство его все множится.

– А ты веришь в это?

– Нет, конечно. Очень просто все свалить на дьявола. Но твоя мать в него верила. И с его потомками у нее были личные счеты.

– Звучит по-дурацки.

– Я думал, ты помнишь семейное предание.

– Мне стыдно в этом признаться, но я не только предание, но и маму почти не помню. Помню шарлотку, которую она пекла, запах в кухне по утрам, когда пили чай, возню за столом. Помню, как она улыбалась… Пожалуй, все.

– Может, это и к лучшему, – пожал плечами дядя Лева. – Я имею в виду семейное предание.

– Ты меня заинтриговал.

– Расскажу как-нибудь. А пока тебе лучше позвонить кому-то из своих друзей и отправиться на прогулку. Посиди в кафе, посмотри на мир вокруг, постарайся отвлечься.

– Я так и сделаю, – кивнула я, вовсе не собираясь никому звонить.

Но не успел дядя Лева покинуть мою комнату, как я услышала сигнал мобильного. Взглянула на дисплей и поспешила ответить. Звонил Сергей, жених Вики, человек, которому сейчас было еще тяжелее, чем мне.

– Привет, – сказал он, я ответила:

– Привет.

И мы замолчали. Я лихорадочно подыскивала правильные слова, что-нибудь из арсенала дяди Левы, о том, что в жизни существуют такие моменты, которые надо просто пережить, стиснув зубы и уповая на то, что через полгода, через год станет легче. И не смогла ничего произнести. Если эти слова не подействовали на меня, вряд ли они произведут впечатление на Сергея. Первым заговорил он:

– Слушай, мы могли бы встретиться?

– Конечно. Где, когда?

– Прямо сейчас. Я в двух кварталах от твоего дома. Через минуту подъеду.

– Хорошо.

Я быстро переоделась, схватила сумку, положила в нее мобильный и направилась к входной двери.

– Ты уходишь? – появляясь из гостиной, спросил дядя Лева.

– Да. Наверное, задержусь. Ужинай без меня.

Он кивнул, и я вышла из квартиры.

Возле подъезда увидела новенькую «Ауди». Сергей стоял, привалившись к капоту. В первое мгновение мне показалось, что он пьян. Покрасневшие глаза, бессмысленный взгляд. Он сделал шаг мне навстречу, и его качнуло.

– Что, паршиво выгляжу? – спросил он с усмешкой и полез в карман за сигаретами, руки его дрожали. А я поняла: вовсе он не пьян, все куда хуже. «Дядя Лева прав, – с тоской подумала я. – Надо держать себя в руках». – Чего ты молчишь? – спросил он, прикуривая.

– Выглядишь паршиво, – согласилась я. – У тебя есть повод.

– Это точно. Знаешь, я так и не могу поверить. Каждый день езжу на ее могилу, стою как пень и думаю, что я здесь делаю? – Я кивнула, а он вновь заговорил: – Она тебе снится? Мне – нет. Странно, правда? Я постоянно о ней думаю, а она мне не снится. – Он отбросил сигарету в сторону. – Пройдемся?

Мы побрели в направлении парка. Парк был недалеко от нашего дома.

– Менты тебя опять вызывали? – через некоторое время спросил Сергей.

– Да, вчера. Не возьмут в толк, как я могла ничего не слышать.

– Пистолет был с глушителем, так чему удивляться?

– Убийца ведь довольно долго находился в доме, ходил по комнатам. Я все думаю, если бы я все-таки что-то услышала, могла бы…

– Глупости. Погибла бы вместе с ними. Убийца – профессионал. Никаких отпечатков, вообще ничего, будто он не человек вовсе, а призрак. Менты до сих пор не знают, как он проник в дом.

– Дом ведь был на охране?

– На охрану Мамоновы его ставили, только когда уезжали, а когда в доме полно народа… никому это даже в голову не приходило. Менты считают, что у убийцы могли быть ключи.

– Ключи? – нахмурилась я. – Выходит, это кто-то из знакомых?

– Необязательно. Я же сказал, убийца профи. Выследил кого-то из членов семьи, вытащил ключи, сделал слепок и вернул их назад.

– Тогда он фокусник.

– Хуже.

Я посмотрела на Сергея, не очень понимая, что он имеет в виду.

– Менты помалкивают, но я точно знаю, в родительской спальне рядом с трупом Викиного отца нашли игральную карту. Пиковый валет.

– Что это значит?

– Визитная карточка одного мертвеца. Он уже успел засвидетельствовать себя в Питере и дважды в Москве, но у нас засветился впервые.

– Ты говоришь о киллере?

– О психопате, который убивает спящих людей и оставляет игральную карту, чтобы его не спутали с другими психами.

– Надеюсь, его найдут. – Что еще я могла сказать?

– Не уверен. Он достаточно ловок, чтобы остаться безнаказанным.

– Когда-нибудь его везение кончится.

– Когда-нибудь? – усмехнулся Сергей. – Ты сказала – когда-нибудь?