Русалка

Шум, доносящийся с улицы, мешал досыпать последние минуты перед тем, как зазвонит будильник. – На работу пора! – раздался голос матери, что значило: начинается очередной ужасный понедельник. – Ну нет, мам… Ещё пять минут, – проворчал недовольно в подушку, не желая подниматься. – Знаю я твои пять минут! Подъём! Да, жизнь с матерью – не сахар, аж ни разу. Василий, конечно, мечтал о собственном доме, об офисе где-нибудь на крыше небоскрёба и чтоб туда ходить можно было, когда захочется, а не в семь утра. – Встаю! – рявкнул, осознавая, что до мечты ему пока ещё, как до луны. Далеко, то бишь. «Эх, хорошо же живут они там», – думал Василий, допивая растворимый кофе и глядя в окно, на высотки, что из-за утреннего тумана виднелись слабовато. Но он видел их и в лучах солнца, и в дождь, и в пургу. Знал, что там живут богачи столичные. Хорошо живут, припеваючи. Как сыр в масле катаются и в семь…