Под искрами дней - Саша Ирбе

        через пространство (горы или степи…);

        и мне уже не надо целовать

        твои глаза в жемчужном, лунном свете.

        «Как ты живешь? »… Мне странен твой вопрос

        лишь тем, что глуп и слишком однозначен.

        Ни слов моих, ни радостей, ни слез

        не слышишь больше… Ты другим охвачен.

        И мне подругой сделалась луна,

        громадная, до умопомраченья…

        Ты мне звонишь, тревожа топи сна.

        Ты мне звонишь, но нет тебе прощенья.

        Не правда, что ушедшие на час,

        всего на миг забывшие – бывают.

        Уходят те, кто меньше любят нас

        и к нам – едва заметно – остывают.

    Москва, октябрь 2018

«Как часто мы играемся словами…»

        Как часто мы играемся словами,

        забыв, что в них заложен страшный дар,

        что грубые бывают, как цунами,

        что нежные бывают, как нектар;

        что нежные, как травы, души лечат,

        что в них свои бросают семена,

        что с нежными любовь бывает легче,

        что с ними проще и сильней она.

* * *

        А ты теперь как гвозди забиваешь

        в любовь десятки грубых, черствых слов.

        И ты ее спокойно убиваешь,

        и рад, что сам свободен и здоров.

        Она молчит… И я молчу несмело.

        И что теперь нам миру говорить? !

        Любовь брони от брани не надела

        и не умеет спорить и винить.

* * *

        Но все не так! .. Она была красива,

        а нынче с искалеченным лицом.

        И я не та! .. Вчера была счастливой.

        Теперь тебя считаю подлецом.

        Любовь молчит… Но, задыхаясь, тает

        от грубости, от серых будних дней.

        И невзначай – под утро – улетает.

        И нежных слов уже не нужно ей.

* * *

        Как часто мы друг друга бьем словами

        в, казалось бы, ничем не важный час.

        И вдруг они – как буря, как цунами —

        внезапно, с ходу разлучают нас.

        И что твердить: «Давайте быть нежнее! »

        От нежных слов мы тоже устаем.

        Мы, что имеем, – чаще не жалеем

        и невзначай навеки отдаем.

    Ялта, апрель 2018

«А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака…»

        А любовь – это, знаешь, не только смотреть в облака,

        вместе чай разливать и на кухне готовить картошку —

        это общие горы и реки, пространства, века,

        общий замок и скит… А случится такое – сторожка.

        Я не буду винить… И прости, но бессильны слова.

        Не единое ложе, не общее время влеченья —

        есть любовь… Это общий апрель, и цветы, и трава,

        это общее солнце, а – если случится – затменье.

        Я не буду винить… Но давно не поют соловьи…

        Слишком много дорог, что разводят нас вдруг, в одночасье.

        Слишком много разлук, и, увы, слишком мало любви,

        что равняется слову простому, привычному – «счастье».

        Или вовсе останься… А если на миг – уходи…

        Слишком суетна жизнь… В ней и так все и хрупко, и тленно.

        Я желаю жить тем, что равняется свету в груди,

        и не в бытом и тленом, а в сердцем творимой вселенной.

    Москва, январь 2019

Чужих людей не бывает

Чужих людей не бывает

        Чужих людей не бывает!

        Бывают чужие шапки,

        дачи или перчатки,

        чуждые города!

        Чужих детей не бывает —

        слышите: никогда!

        Мира коснувшись нашего,

        к сердцу спешат они.

        Сердца не бойтесь вашего,

        боли его, любви! ..

        Не спешите другого

        поранить стужей

        взглядов или речей

        (всем нам когда-нибудь

        будет хуже

        в бездне земных ночей).

        Дайте руку ему —

        и взойдут в его сердце цветы!

        И порадуют небо

        пестрыми лепестками!

        И будем жить в мире

        из света и доброты!

        Не надо держать прекрасное

        под замками!

        Не бывает на свете чужих детей!

        И чужих людей – вы слышите – не бывает.

        Не бывает на свете плохих людей —

        бывают лишь те, о ком забывают.

    Москва, апрель 2018

Бродяга

        Он ночью молчал, все сильней утопая в песок,

        а море гремело, как будто хотело укрыть.

        И тучи неслись, будто стая китов на восток.

        И было неясно, зачем еще надобно жить.

        Но вскоре прибилась собака, прижалась под бок,

        а утром такой же бродяга сказал: «Закури! »,