Боевое оружие богемы - Алекс Греков

Ванька только вздохнул. Интересно, по какому поводу? Может, он ставит под сомнение мой профессионализм? ..

– А может мне куда-нибудь уехать? .. – робко поинтересовалось еще недавно такое грозное бывшее начальство.

– И куда? ..

Он пожал плечами.

– Сиди уж… – милостиво разрешил я. – Пока не разберемся…

После завтрака, я, как будто по делам, поехал в телецентр, собирать свежие сплетни. О! Курилка просто гудела! Толком никто ничего не знал, версии звучали одна неправдоподобнее другой. Я, между делом, поинтересовался – кто же теперь вместо Ваньки-то? .. Это, оказывается, был самый злободневный вопрос, потому что никто ничего не знал, даже вездесущая секретарша самого главного. Ни фига себе, конспирация!

Так толком ничего и не узнав, я вернулся домой.

– Ну? .. – Ванька смотрел на меня преданными глазами спаниеля.

– Работаем… – важно ответил я.

Он опять вздохнул…

Все мои попытки что-то узнать и в последующие дни натыкались на глухую стену – информацией не владел никто! Даже самые отвязные специалисты по скандальной хронике только что-то мямлили нечленораздельное в ответ… Ну, ничего, я их добью! ..

– А ты давно в цирке был? – вдруг как-то вечером спросил Иван. Он уже совсем освоился, и даже что-то готовил на кухне, чем опять меня несказанно удивил. А уж когда прибил оторвавшуюся полку…

– В цирке? .. Ой, не помню. В детстве, кажется…

– Может, сходим? ..

– А может лучше в кабак? ..

– Нет, давай в цирк…

Ну да, мы – поборники здорового образа жизни.

В цирке Ванька веселился, как маленький. А уж когда на манеж вышли воздушные гимнасты… Последний раз таких восторженных зрителей я видел в Большом, в годы раннего детства, когда еще танцевала Уланова…

– Это мой друг, Серега… – наконец, обратил на меня внимание Иван, и ткнул в кого-то, кто в этот момент летал высоко под куполом, как будто, сам по себе…

У высокого начальства, оказывается, и друзья бывают!

Понятно, что по окончании номера мы пошли за кулисы, или как это у них, там, в цирке, называется…

Серега, мокрый от пота, с расплывающимся ярким гримом, радостно нам улыбнулся. Иван представил меня.

– А я слышал, ты уволился…

– Не все так просто… – махнул рукой Ванька.

– Подождете минут пять, я в душ? – и Серега убежал.

– Он не проболтается? – на всякий случай спросил я, и понял, что зря.

Ванька, попытавшись убить меня взглядом, сжав кулаки, процедил:

– Да я за него… Как и он за меня…

– Понял. Вопросов нет…

Потом мы с Серегой курили, а Иван, то и дело, отворачиваясь от нашего дыма, излагал другану свою печальную историю.

– Да, дела… – протянул тот. – И что теперь? ..

Ванька пожал плечами.

– А, давай, к нам… – вдруг решил Серега. – Нам как раз сейчас нижний нужен, у тебя получится. Хрен кто додумается тебя здесь искать!

Иван вопросительно посмотрел на меня.

Я пожал плечами:

– В принципе, можно, конечно, попробовать…

Радостный донельзя Ванька в тот же вечер перебрался в цирковую общагу и начал репетировать. А я продолжал расследование его непонятного увольнения…

Как будто чувствуя, что квартира снова свободна, нарисовался Тим. А, может, он прежде проверил? В отношении этого типа ни в чем нельзя быть уверенным…

– Кто-то был? .. – как всегда, повествовательно, поинтересовался он.

Я честно изложил историю своего бывшего руководства.

– Не бери в голову…– махнул рукой Тим. – Аппаратные разборки…

Какие мы слова знаем!

– Кто этот плакат делал? – вдруг спросил он, глядя на Вовино нетленное изображение.

– Какой-то маэстро из Парижа… Имя не помню, где-то должно быть записано…

– Можешь меня с ним свести? ..

Я пожал плечами:

– Попробую…

После получасового рытья в ящиках стола, я, наконец, нашел парижские координаты компании, которая приглашала Вову на съемку.

– Снимать-то кого надо? – на всякий случай поинтересовался я у Тима, прежде чем звонить французам.

– Меня… – не ответ, а выстрел…

Минут сорок я расписывал парижскому дяденьке прелести новой супер модели, тот долго ломался, наконец, сказал:

– Приезжайте…

Опять, на всякий случай, я спросил у Тима:

– А на фига это тебе? ..

– Надо…

Коротко и ясно…

Опять Париж! Только Тим не восторгается видами французской столицы. Молча сидит, лишь изредка, вроде бы рассеянно, поглядывая в окно машины.

Наученная горьким опытом с Вовой, французская сторона по началу начала останавливаться, чтобы я перевел модели сказанное. Но Тим тут же тормознул инициативу французского дяди, на вполне приемлемом английском:

– Я не нуждаюсь в переводе…

Во как! Я-то, спрашивается, тогда зачем приперся? ..

Французы предложили на выбор аж три контракта! Со свойственной ему скромностью, Тим остановился на самом высокооплачиваемом.

– Мне к маэстро-то ехать? .. – поинтересовался я.

Он пожал плечами:

– Ты же мой продюсер…

Ну, спасибо, что сказали!

При виде Тима у старпера в шляпке загорелись глаза. В отличие от Вовы, со съемками они управились за день…

– А теперь куда? – почти робким голосом спросил я.

– Я – по делам, а ты, наверное, на веселую улицу…

Так бы и убил! А вот возьму, и назло туда не поеду!

И я высоконравственно отправился в «Мулен Руж»… Об этом можно, конечно, и не рассказывать. Это надо видеть. А вот то, что было потом… Разве может у меня быть Париж, да без приключений? ! Зашел в какой-то кабачок средней руки, полупустой по причине позднего времени. В углу шушукались две цыпочки. Я заказал кофе и расслабился. Цыпочки вдруг напряглись. Еще бы! В кабак ввалился кто-то толстый, важный, весь в золоте и с кучей охранников. Точно, русский мафиози! Кто же еще может так по-идиотски выглядеть? Официантка на полусогнутых кинулась к толстяку. Я не ошибся. На зашибецком русском дядя затребовал «чего-нибудь пожрать, да пошустрей»…

Я ухмыльнулся – от наших людей нигде не спрячешься! И не только от них…