Боевое оружие богемы - Алекс Греков

– Кто звонил? – не оборачиваясь, спросил он своим повествовательным голосом.

– Мент, которого я спасал в кафешке…

Тим усмехнулся. Потом, по-прежнему, не оборачиваясь, выдал:

– Надеюсь на твое благоразумие…

Я показал его спине язык. Кажется, он все равно увидел…

В этот раз с Лехой мы встретились в сквере, на скамейке. Место людное, как-то безопаснее… Хотя – черт их поймет, этих опасных террористов…

Юный мент начал с места – в карьер:

– Как зовут модель, что вы привезли сюда?

– Мы снова на вы? .. – изобразил я удивление, с натугой соображая в это время, как же зовут Тима по левикиным документам. Кажется – Ярослав.

– Ярослав. Восходящая звезда модельного бизнеса… – наконец, гордо выдал я. Гордость была вызвана совсем не осознанием того, какой я крутой продюсер, умеющий находить новых звезд. Но вот вспомнить нынешнее имя Тима…

– А чем он занимался раньше?

Я снова сделал удивленные глаза:

– Я знаю? .. Оно мне надо?

– По нашим сведениям – мог служить в спецназе…

– Ну, это его проблемы. Я работаю с моделью – больше меня ничего не волнует. Мало ли, кто где служил. А, кстати, хочешь попробоваться? .. – лихо перевел я тему.

– Я? .. Куда? ..

– Куда – куда… В модели, естественно… Физиономия подходящая, фигура тоже… Я же в примерочной видел…

Леха зарделся. Бог ты мой, какие у Петровича скромные кадры!

– Да не… Я… Меня дома не поймут… И на работе тоже…

– Ну, с твоим-то работодателем я разберусь. А ты подумай…

И довольный произведенным эффектом, собрался уходить. Не тут-то было! Мальчик тоже оказался профи.

– А, кстати… – он что-то вытащил из кармана. – Знакомы? ..

И в очередной раз я увидел Тимкину фотографию.

– Сто миллионов раз мне уже показывали эту картинку. Сколько можно говорить – нет! – изобразил я искреннее возмущение.

Леха смотрел на меня с интересом.

С видом оскорбленного достоинства, я опять засобирался. Напоследок, правда, решив немного оттаять:

– Ты все же подумай о моем предложении… – это я Лехе.

А он молча показал мне фотку и мило улыбнулся.

Еще один гад на мою бедную, отчасти седую, голову…

Тима в гостинице не было. Естественно, никаких следов он не оставил. А мне что делать? .. И я решил посетить маман.

Она, как ни странно, была дома одна.

– А где твои альфонсики? – меня так и распирало от любопытства.

– Надоели… – она махнула рукой. – Что, опять куда-то вляпался? ..

Я изобразил удивление. Но ее-то не проведешь…

– Тебе же уже как-то объясняли, что эти игры для профессионалов, – назидательно выдала маман. – Может, наконец, успокоишься? ..

– Это ты о чем? ..

– О твоей новой модели. Смотри, один раз уже почти попал под раздачу… А если в следующий не повезет? ..

Я засопел. И откуда она все знает?

– Работа такая…

Еще и мысли читает! ..

– Ладно, – маман посмотрела на меня как на дитя неразумное. – Если что – иди в полную несознанку…

– А что – если? ..

– То… Но здесь пока еще никто не знает, что он – это он. Да и всякие там, вроде твоего Петровича, только очень слегка подозревают… Думаю, пока все обойдется…

– Мне-то что делать? ..

Она пожала плечами:

– Езжай лучше домой. Мне спокойнее, когда ты далеко от Парижа…

Вот так всегда…

И я засобирался домой. Тим признаков жизни не подавал. Леха тоже. А уж про интерполовцев и говорить нечего…

Дома меня ждала записка от Олега. В его обычной манере – при полном отсутствии знаков препинания. Она невинно лежала на столе, придавленная для верности статуэткой льва, которую он мне подарил в незапамятные времена. Если не считать, что у него нет ключей от моей квартиры, то все очень даже мило… Он ждал меня вечером. В ресторане.

Я слегка напрягся. Что-что, а встречи в точках общепита в последнее время как-то не вызывают приступов энтузиазма…

Олег был подозрительно любезен. Это сразу вызвало переполох в моей истерзанной душе.

– Как Париж? ..

Я пожал плечами:

– Как всегда…

– Ну да… Со стрельбой, кровью, мозгами по стенам, и одежде молоденьких лейтенантиков…

– Ревнуешь, что ли? .. Ну, прикупил мальчику новую одежду – ничего личного. Впечатлительный больно…

– Да уж… Ты бы мог ходить прямо так, стирать-то лень…

– Гад ты, Сикорский. А кто твой обрыганный китель стирал? ..

– Потому что у тебя тогда чуть ли не у единственного автоматическая машинка была…

Вот она, людская благодарность!

– Ладно, закончим ностальжи… Где он?

Удивление изображать я не стал – с этим бесполезно, и честно пожал плечами.

– Верю. Появится – привет передай…

Я взялся за голову:

– Можно я застрелюсь? ..

– Не ссы, прорвемся… – почему-то страшно довольный, Олег хлопнул меня по плечу.

На этом деловая часть встречи оказалась оконченной. И мы, совсем как когда-то в былые годы, нажрались до чертиков. Вернее, он нажрался. Меня-то до такого состояния трудно довести… Последний раз это удалось Вове, в дни нашего бесцельного приезда в Штаты.

В финале я отвез бренное тело Олега к себе. Совсем как раньше, он ругался с унитазом, я стоял наготове с водой, обзывая по ходу алкашом. Потом дотащил до кровати, где он мирно уснул. Я почему-то с тоской подумал – счастье-то рядом было, но видно – не судьба…

Олега, видимо, несмотря на жуткое похмелье, с утра посетила эта же мысль. Со свойственной только ему утонченностью, едва продрав глаза, он выдал:

– Слушай, хрен старый, и чего нам не хватало? ..

– Это тебе не хватало твоего черенького… – ехидно выдал я. – Вам пива?

Он мотнул головой.

Потом долго хлестал холодное пиво, потом долго выливал переработанный продукт из себя… А меня все не покидало чувство потерянного времени: кажется, только вчера получил по затылку за свои веселые выходки…