Качели (сборник) - Полина Дашкова

        И лето, и век новорожденный,

        И жители этой страны.

        Все скоро начнется и кончится,

        Все сгинет в крови и в дыму,

        Но этого вовсе не хочется,

        Не хочется лично ему.

        Он лишь единица из множества,

        Однако за ним легион.

        Какое-то вывелось тождество,

        Какой-то сомкнулся закон.

        Взлетела капустница шалая,

        Разжалась рука толстопалая.

        Он знал, что рябому Иосифу

        По крови идти, аки по суху.

1986

«Сумасшедшие наряды…»

        Сумасшедшие наряды,

        Золотистые шелка,

        Губы цвета шоколада,

        В пудре бледная щека.

        И вольно же вам, поручик,

        Вспоминать в который раз

        Тонкий жар прозрачных ручек,

        Холодок зеленых глаз…

        Ночь течет, как кровь из раны.

        Все-то, брат, у вас тоска!

        Под мотив кафешантана

        Пляшет дуло у виска.

        Погодить иль застрелиться?

        Звезды в небе – раз, два, три.

        Полногруда, круглолица

        Ждет невеста вас в Твери.

        К ножкам питерской актерки,

        Сумасбродной травести,

        Ваше сердце, будто с горки,

        Вверх тормашками летит.

        Вот светает. Тяжко, важно

        Ходят тучи над Невой.

        Век смыкается над вашей

        Бедной юной головой.

        Вы, поручик, так красивы.

        Все пустое, все пройдет.

        Ветра влажные порывы.

        Девятьсот десятый год.

1982

«Вести бы ей девический дневник…»

        Вести бы ей девический дневник

        И ставить восклицательные знаки.

        Среди романсов, вышивок и книг

        Состариться и утонуть во мраке,

        Чтобы племянник баловень берег

        Крест, образок, да в медальоне прядку,

        С чувствительными виршами тетрадку,

        Да пару аметистовых серег.

        Сиять бы ей потом звездой высокой

        Над полночью, над встрепанной осокой,

        Стоять бы ей над нищенским крыльцом,

        Над маленьким обиженным лицом

        Подкидыша в пеленках кружевных.

        Он, может быть, останется в живых.

        Шуршит осока. Волки воют люто.

        На свете ни ответа, ни приюта.

        На свете полночь. В темени густой

        Пускай звезда горит над сиротой.

1982

Реплика

Надоели поэтессы…

    Д. Самойлов

        Быть докторшей, ткачихой, поварихой,

        Быть дамою и дамскою портнихой,

        Готовить, мыть полы, стирать белье,

        Быть маникюршей, прачкой, стюардессой,

        Бухгалтершей, сотрудницей СОБЕСа,

        Но только вот не этой, как ее?

        О, Господи, и слово-то какое…

        Да слово – что? Оставь его в покое.

        Глухих согласных влажный шепоток,

        Двусмысленный басистый хохоток:

        «Ах, девушка, вы пишете стихи? »

        И как я не загнулась от тоски

        В шестнадцать лет от всяческих ЛИТО,

        От мальчиков в клеенчатых пальто,

        От прилитературных добрых дядей,

        От собственных исписанных тетрадей?

        Судьба, Давид Самойлович, судьба.

        Вся жизнь – борьба. А женщина слаба.

        Зачем вы так жестоко? Право, больно!

        Ведь женская поэзия… Довольно!

        Скорблю и возмущаюсь каждым фибром.

        Продолжу от волнения верлибром.

        Так вот, Давид Самойлович, мой свет,

        женская поэзия – это след

        солдатского сапога

        и рука,

        летящая вслед

        силуэту, съеденному дорогой.

        Женская поэзия – это немного

        французских духов

        на телогрейке студентки Литинститута,

        когда она

        срезает гниль с капустного кочана

        на овощной базе.

        А разве

        это не школьница в противогазе,

        марширующая на уроке НВП?

        И еще это жуки в крупе,

        и кафельная стена районной родилки.

        Это —

        объедки, опивки, опилки

        от того самого,

        еще в Первую мировую

        распиленного на дровишки стола,

        который стоял на пиру поэзии (мужской).

        Там было много званых, мало избранных.

        Это —

        очередь с ее нелюбовной тоской

        и взвизгами:

        «Граждане! Кончается мыло

        (детские шубки, колготки,

        сапоги, мясорубки,

        и прочее, тому подобное,

        съедобное и несъедобное)! »

        В общем, женская поэзия —

        это быт,

        который убит

        ударом утюга по голове

        и спрятан в шкаф,

        и там истлел, став

        тем самым

        скелетом в шкафу.

        А душа на небе,

        маринует райские яблочки

        по рецепту,