Избранное. Стихи, песни, поэмы - Александр Городницкий

        Был Веневитинов с письмом

        В столице схвачен по приезде.

        «Как ведал жизнь! Как жил он мало! »,

        Когда, бестрепетно легка,

        Его на гибель обрекала

        Любимой женщины рука.

        Недолго длилось заключенье –

        Дней пять от силы или шесть,

        Но, видимо, причина есть

        Тому, что впрок не шло леченье,

        Что умер он от странной боли,

        Которой и названья нет…

        Поэт не может жить в неволе,

        А кто живёт, тот не поэт.

    1978

Ах, зачем вы убили Александра Второго

        Ах, зачем вы убили

        Александра Второго?

        Пали снежные крылья

        на булыжник багровый.

        В полном трауре свита

        спешит к изголовью.

        Кровь народа открыта

        государевой кровью.

        Ненавистники знати,

        вы хотели того ли?

        Не сумели понять вы

        народа и Воли.

        Он в подобной заботе

        нуждался едва ли, –

        Вас и на эшафоте

        мужики проклинали.

        Бросьте браунинг ржавый,

        было б знать до поры вам:

        Не разрушить державы

        неожиданным взрывом.

        Может снег этот сонный

        лишь медленно таять.

        Не спешите же, Соня,

        метальщиков ставить.

        Как пошло, так и вышло:

        неустройства и войны,

        Пулемётные вышки

        и крики конвойных,

        Туча чёрная пыли

        над колонной суровой…

        Ах, зачем вы убили

        Александра Второго?

    1978

Ахматова

        Разжигать по утрам керосинки мерцающий свет,

        Жить на горькой Земле равнодушно, спокойно и долго

        И всегда обращаться к тому лишь, кого уже нет,

        С царскосельской дорожки, из Фонтанного мёртвого дома.

        Пить без сахара чай, слушать шум заоконной листвы

        В коммунальных квартирах, где свары кухонные грубы,

        И смотреть на живущих – как будто поверх головы,

        Обращаясь к ушедшим, целуя холодные губы.

        Взгляды в спину косые, по-нищенски скудный обед.

        Непрозрачная бездна гудит за дверною цепочкой.

        И берёт бандероль, и письма не приносит в ответ

        Чернокрылого ангела странная авиапочта.

    1978

Города

        Великие когда-то города

        Не вспоминают о своём величье.

        Владимиру не воротить обличья,

        Которое разрушила орда.

        Ростов Великий вовсе не велик –

        Собор да полустёршиеся плиты.

        И Новгород, когда-то знаменитый,

        Совсем не тот, что знали мы из книг.

        Не сетует на Зевса Херсонес,

        В чужом краю покинутый ребёнок,

        И Самарканд, песками погребённый,

        Давно уже не чудо из чудес.

        Великие когда-то города

        Не помышляют об ушедшей славе.

        Молчат колокола в Переяславле,

        Над Суздалем восходит лебеда.

        Они меж новых городов и сёл –

        Как наши одноклассники, – ребята,

        Что были в школе первыми когда-то,

        А жизнь у них не вышла. Вот и всё.

    1978

Художник Куянцев

        В убогом быту коммунальной квартиры,

        В своей однокомнатной секции-клетке

        Художник Куянцев рисует картины, –

        Они на стене – словно птицы на ветке.

        Художник Куянцев, он был капитаном,

        И море – его постоянная тема.

        Две вещи он может писать неустанно:

        Простор океана и женское тело.

        Лицо его сухо. Рассказы бесстрастны:

        Тонул, подрывался, бывал под арестом.

        Он твёрдо усвоил различие в красках

        Меж нордом и зюйдом, меж остом и вестом.

        Упрятаны в папки его акварели,

        Полны необъятного солнца и ветра,

        И я закрываю глаза – неужели

        Бывает вода столь различного цвета?

        Но в праздничность красок вплетается горе,

        Поскольку представить художнику трудно

        Цветущие склоны без форта и море

        Без хищной окраски военного судна.

        И снова этюдник берёт он, тоскуя,

        И смотрит задумчиво или сердито

        В окно на дома и полоску морскую,

        Откуда однажды пришла Афродита.

    1979

«Стою, куда глаза не зная деть…»

        Стою, куда глаза не зная деть,

        И думаю, потупясь виновато,

        Что к городу, любимому когда-то,

        Как к женщине, возможно охладеть.

        И полюбить какой-нибудь другой,

        А после третий – было бы желанье.

        Но что поделать мне с воспоминаньем

        Об утреннем асфальте под ногой?

        Мне в доме старом нынче – не житьё.

        Сюда надолго не приеду вновь я.

        Но что поделать с первою любовью,

        С пожизненным проклятием её?

        Обратно позовёт, и всё отдашь,