* * *

Не играй со Смертью в прятки!
И ее ты не дразни.
Убегая без оглядки,
обернуться не дерзни.

Любопытство так опасно!
Оглянуться – и не жить.
Смерть находит не напрасно,
догоняет – тут держись!

Притворись слепым, оглохшим.
Нет и не было тебя.
Смерть обманется, быть может,
отвернется, уходя.

Пусть одна уходит. С богом!
Чей-то зов сильней, сильней.
По неведомым дорогам
кто-то вновь стремится к ней.

И за жизнью скорбной тенью
тихо шествует она,
обещая нам виденья
нескончаемого сна.

Не играй ты в Смерть, не надо!
Ведь она тебя сильней.
Победит. Ее награда:
ты, идущий рядом с ней…

* * *

Давно за полночь. Резкий свет луны
летит в колодец спящего двора.
Скамеек тени четкие длинны,
ход подворотни – черная нора.
Провалы окон холодно блестят.
Нигде ни звука, ни живых огней.
И ночь сильна безмолвием. Все спят,
забыв усталость шумных быстрых дней.
И тишина, как обморок. Но вдруг
ее нарушил шелестящий звук,
какой-то странный хлопающий стук…
Из-под скамейки в освещенный круг
двора пролазит сгустком темноты,
лохматой тенью черный старый пес…
Встряхнулся, сел, и к маяку луны,
как будто нехотя, он поднял нос.
Качнул кудлатой крупной головой.
И вверх понесся с силою броска
пронзительный протяжный долгий вой.
Ночь раскололась. В мир вошла – Тоска…

Незнакомка

Кто-то с голосом невнятным и глухим коротким смехом
проскользнул по переулку и исчез в тени домов,
чуть задев меня полою плащевой, подбитой мехом,
распахнувшейся внезапно от шалящих сквозняков.

Черный шарф вспорхнул крылато, за плечо упал скрутившись,
приоткрыв молочность шеи и закрыв на миг лицо.
Узкой змейкою цепочка, от луны засеребрившись,
в снег упала, извиваясь оборвавшимся концом.

Тень от шляпки приглушила быстрый взгляд, блеснувший остро.
Но пронзительно, мгновенно глаз сверкнула чернота.
Ветром снежным завихрило, замело по перекрестку,
и следы поземкой стерло, словно кончиком пера.

Лишь предательским извивом на снегу блестит цепочка,
да круглятся мягко ямки – отпечатки каблуков.
Никого. Пустынно. Тихо. Вдруг звезда искристой точкой
мне мигнула в прорезь маски тонких темных облаков…

Тоска вампира

Я потерялся… Только тени
былых тревог, былой мечты.
Любви исчезло наважденье.
Судьба и жизнь – союз четы
распался этой. Жизнь куда-то
спешит, сварливо бормоча.
Судьба, не требуя расплаты,
готовит маску палача.
Я потерялся. Только тени
танцуют странный хоровод.
Я между ними… И в забвеньи
плыву куда-то… Темный ход,
туннель – воронкой. Свет туманный
в конце, зовущий, голубой…
И тянет он к себе обманом,
внушает: небо и покой…
Нет, не поддамся наважденью!
Жизнь – далеко. Судьба – близка.
Не потеряюсь! Прочь от тени!
Зовет назад тоска. Тоска…

* * *

Мы ждем от неба ясный верный знак,
Ведь истина от разума сокрыта.
Мы слепо ищем путь сквозь тлен и прах.
Идем наощупь, отгоняя страх.
И лишь душа – наш неподкупный мытарь —
Ведет нас к свету, рассекая мрак.

* * *

Я знаю: где-то все дороги сливаются в одну,
ведущую в края мороки, по вязнущему дну
озер забвения, по лесу тоскующих теней,
сквозь паутинную завесу мелькнувших прошлых дней,
сквозь смысл потерянный туманный забытых вещих снов,
сквозь гул навязчивый и странный неуловимых слов,
ведущую в густую чащу безмолвия ночи…
Там есть избушка… Горя-счастья откроют дверь ключи.
Внутри всегда темно и тихо, лишь на столе свеча.
В углу подремывает Лихо, да бусы слез Печаль
нанизывает в ожерелье. А на полу клубком
свернулось Горе-невезенье… За алтарем – столом
перед свечой сидит старуха. Раскрыта книга Дел.
Ее читает тихо, глухо… Там мой земной удел
записан Жизнью. Четко строчки сияют на листе.
Там Смерть свою поставит точку наперекор Тоске.
Там – все… Мелькнуть подобно мигу, прокрасться в час мольбы…
О, нет! Зачем смотрю я в Книгу через плечо Судьбы?..

Явление флайка

Какой-то странный полусвет
тебя, мерцая, обвивает.
Ты есть… и вот тебя уж нет!
Твой облик словно пропадает.
Вдруг выступает только прядь
текучей матовой волною,
и растворяется опять,
взлетая пылью золотою.
Вот появляется плечо,
как мрамор розовый и гладкий.
Затем рукою, как мечом,
свет рассекается… И мягко
смыкается завеса вновь…
Рисунок линией изящной:
темнеет выгнутая бровь…
Но исчезает за парящей
подвижной дымкой… Синий взгляд
вдруг выявляется реально.
Глаза как звездочки горят.
Но вот туманятся печалью,
становятся бледней, светлей…
Так небо гаснет на восходе,
а свет блистает все сильней…
Твой облик призрачный уходит.
Один лишь кокон, как бутон
воздушных зыбких очертаний.
И все слабее белый тон,
прозрачнее поток сияний.
Просвечивает пустота…
Твой облик был? А может, не был…
Исчез. Лишь сочные цвета
Травы, деревьев, листьев, неба…

* * *

Запустить во вселенную сетку ловли любви.
Но поймать неизменную рыбку-грёзу мечты.
Чешуя серебристая ярко блещет в руках.
Только грёза искристая обращается в прах…
Но ладони раскрытые не хотят пустоты.
И с надеждой вновь ловим мы звездный призрак мечты.

Сущность вампира

Наполненность – наполовину.
Внутри лишь боль пустот.
И вызвав чувств твоих лавину,
смеюсь… Ведь я не тот!
Ведь я – обман. Обман – мой облик.
Всегда опущен взгляд.
На зов твой страстный слаб мой отклик.
И паузу все для,
мучительно тяну с ответом.
А ты, сгорая, ждешь…
Не верь же песням перепетым!
Мои ответы – ложь.
Хоть раз в глаза мои взгляни ты.
Чарует пустота?
А может, глубже чувства скрыты?
Я существо без дна.
Наполовину – эфемерность.
И я непобедим.
Тебя же манит та безмерность,
где я всегда один…

Инициация

В клетке лунных лучей бледной тенью ничьей,
выявляясь, возник еле видимый лик.
Плавной тенью овал, глаз туманный провал,
пряди лунных волос, мягкой лункою нос,
голубой губ отлив – облик-лик-перелив.
Полуявь, полумгла, утомленья волна…
Словно ангел луны – Лол. И тени длинны
от ресниц… Вспыхнул взгляд, и глазницы горят.
Но в улыбке – покой. Лол прозрачной рукой
в клетку манит меня, метко луч проведя,
словно мостик к двери. Слово слышу: «войди».
Внутрь я сделаю шаг. Таю… Тени и мрак…
Вверх плывет лунный лифт. Век моих перелив,
губ отлив голубой расплываются мглой…
Лифт летит! Не успеть. Лик все явственней – Смерть.

* * *

Две сущности сливаются в одну.
В ней борются извечно ложь и правда.
То тянут вниз, к чернеющему дну,
То вверх зовут к вратам святого града.
Качаются весы… И Ангел Тьмы
Кидает в чашу груз грехов прощенных.
Но Ангел Света с правой стороны
Любовью перевесит воскрешенной…

* * *

Твое прикосновение, как шелк
Крыла летящей бабочки, задевшей
Случайно кожу впалых хладных щек.
И вновь пульсирует по венам крови ток,
И жизнь вернулась с поцелуем грешным…

* * *

Я смог не чувствовать, ведь кровь твоя
сильней всего на этом белом свете!
Жгла жажда разум. В исступленьи я
убил все чувства. Тьме благодаря,
я вынес пытку, за любовь в ответе.
Вновь человек! Но больно без тебя…

* * *

Ты не стучи. Я не отвечу.
Меня давно в том доме нет.
Тебе не выйду я навстречу.
Смотри – зарос травой мой след.
Смотри – закат горит так ярко!
Но ночь его погасит тьмой.
Лучи зари потухнут мягко…
Так тает взгляд прощальный мой.
Смотри – туманная дорога
бежит от дома моего.
Зачем стоишь ты у порога?
Уйди, не думая, легко.
Иди вперед, не пряча взгляда.
Перед тобой открыт весь свет.
Но не ищи меня, не надо…
Меня давно на свете нет.

* * *

Черная вязь ограды,
кованых роз букет.
Мне здесь уже не рады,
места живым здесь нет.

Кладбище – парк для мертвых.
Тени скользят в ночи…
Зыбь силуэтов блеклых…
Тают луны лучи.

Мне здесь уже не место.
Круг распрямился петли.
В жизнь я вернулся смертным,
срок свой земной продлив.

Вечности мне не надо.
Радует день любой.
Лучшая мне награда:
в сердце живом – любовь!

* * *

Что мне боль, любимая? Я тону в мечте!
Жизнь невыносимая не по нраву мне.
Грёзы нереальные счастье обещают,
Знания сакральные душу очищают.
Боли нет, любимая! Суета сует.
Верность сердца милого лечит и прощает,
И в реальность темную проникает свет.

* * *

Из дневниковых записей 20-х годов, ХХ века:

«Старец Паисий Святогорец написал притчу. Смысл: есть люди – пчелы, а есть люди-мухи. Одни ищут на раздольном лугу прекрасные цветы и вкуснейший нектар для своего улья. Другие – свеженькую коровью лепешку. И то и другое на лугу имеется.

Интересная теория! Так и вижу пчелок, которые летят в чудесный розарий и наслаждаются красотой и нектаром. И рядом куча навоза, над которой вьются мухи. Розы их мало волнуют, красота им не нужна. Люди точно такие, кому что по душе, тот то и выбирает.

Но есть и… комары. Их мало интересуют и розы и навоз. Им нужна только человеческая кровь! Только она источник их жизни. А значит, сама природа указывает нам на существование вампиров».

Больше не вампир…

Зачем брожу я меж могил,
что здесь хочу найти?
Вид кладбища суров, уныл.
Кресты – конец пути.

Гранит и мрамор… Мрак и тлен.
Потусторонний мир.
И снова я попал в твой плен,
хоть больше не вампир.

И снова манит лунный сон
туманящей тоской.
И не могу сдержать я стон,
мне больно, я – живой.

Все умерли… Промчался век,
всё обратилось в прах.
А я все тот же… человек.
Сжимает душу страх.

Я умирал… И снова жил,
проклятья избежав.
Тянулся из последних жил
из вечности назад
в простую жизнь…
                 Вновь человек.
Я больше не вампир!
Но в темноте закрытых век
все грезится тот мир…

* * *

Черная птица Печали…
Белая птица Забвенья…
Что вы вдали прокричали?
Что вы сказать мне хотели?

Черная птица вернулась,
жестким крылом задевая,
черною болью хлестнула,
память мою забирая.
Долго парила в молчаньи
тень над моей головою,
долго кружилась печалью,
душу темнила тоскою.
Белая птица Забвенья
вслед появилась за черной,
легким фантома скольженьем,
белым крылом озаренным
нежно сознанья коснулась,
мягко душой завладела,
в прошлого тень завернулась,
вместе с тоской улетела.

Где-то вдали прокричали
черная, белая птицы.
Быстро затих зов Печали.
Песня Забвения длится…