Я упрямо гляжу в сторону. На стену, где пляшут наши тени: моя – нормальная, и его – переменчивая. То мальчик, то мужчина, снова мальчик и опять мужчина. Или вихрь? А может, какой-то зверь? Чудовище?

– Лена, ты можешь на меня посмотреть, – повторяет он. – На меня – можно.

– Отпусти меня, – вырывается шёпотом.

Кажется, мальчик в ответ морщится. И тут же резко подаётся ко мне, хватает за подбородок, заставляя смотреть.

Земля уходит из-под ног. И вместо зала кафе вокруг – зелёный луг под звёздным небом. Звенят сверчки, шелестят травы, и юноша-мечта склоняется надо мной. В лунном свете его кожа светится почему-то золотом, а в глазах отражаюсь я – обнажённая, с распущенными волосами, бесстыдно раскинувшаяся.

– Шамиран, – зовёт юноша.

Я вздрагиваю – и как будто просыпаюсь.

– Кто?

Мальчик отпускает меня, но не отворачивается. В его глазах мне чудится боль.

– Шамиран, прости меня…

– Кто это, Шамиран? – мой голос крепнет. – Что происходит? Сколько… Сколько я на тебя смотрела?!

Явно дольше минуты – значит, он уже должен настойчиво интересоваться, чем может мне услужить. Чёрт! А что если он уже спятил?

Мальчик в ответ таращится на меня. Он и это умудряется делать надменно, но кажется таким изумлённым, будто кресло под ним заговорило.

– Я… – У меня перехватывает горло. Что сказать?

А у вот у мальчишки со словами всё в порядке.

– Почему? – Он снова хватает меня за подбородок, а потом за плечи. И встряхивает. – Шамиран, довольно игр!

– Да кто ты такой? – вскрикиваю я и отшатываюсь, чуть не перевернув кресло. – Что ещё за Шамиран? Отпусти меня!

Он растерянно моргает и действительно убирает руку. Взгляд становится задумчивым.

– Лена.

Я хватаюсь за подлокотники, потому что моё имя, произнесённое его голосом, звучит так сладко, что мне кажется, земля под ногами снова шатается.

– Выпей, ну же. Тебе станет легче.

Не размышляя, я подношу кружку с чаем к губам, вдыхаю пряный, дурманящий аромат. Потом опускаю и заставляю себя спросить:

– Ты… С тобой всё в порядке? Ты не… не…

Он усмехается.

– На меня не действует твоя сила, Шами… Лена. Скажи, почему ты не защитила себя? Пять человек для тебя слишком много, в этом всё дело?

– Что?

– Но ты могла выбрать одного. И поставить их на колени, каждого, друг за другом.

– Откуда ты знаешь? – вырывается у меня.

Он надменно улыбается.

– Так почему же ты этого не сделала… Лена?

Я снова хватаюсь за кружку. В голове теснятся мысли одна другой интереснее. Сияющий мальчик укладывает на лопатки пятеро здоровенных парней. Его куртка превращается в плащ. Ах да, и мой взгляд на него не действует. Ведь не действует же?

Я проверяю – мельком заглядываю ему в глаза. Мальчик снисходительно смотрит в ответ.

Точно не действует. Но почему? Кто он такой?

– Лена, – его голос очаровывает, подчиняет. – Почему?

Вот-вот, почему? Но отвечаю я, а не он – словно в трансе:

– Потому что испугалась. Мужчина выдержит мой взгляд не дольше минуты, большинство – ещё меньше. Обычно я чувствую, как они ломаются. Если задержу взгляд после этого, они… сходят с ума. Чтобы точно определить время, я должна считать про себя. До тридцати. Когда Серый… В тот момент я слишком испугалась. Я бы сбилась.

– Выходит, ты их пожалела? Они напали на тебя, а ты их пожалела? – говорит он презрительно.

Я вдыхаю аромат пряностей и зачем-то добавляю:

– Просто это не должно повториться. Больше никогда. Я слишком хорошо знаю, какими будут последствия. Мамины… друзья… Один повесился, второй выпрыгнул из окна. А один мой друг сошёл с ума. Мне было одиннадцать. Я… никогда не позволю этому случиться снова.

Мальчик не перебивает, но смотрит теперь так скучающе, будто я только что провалила экзамен и всё равно вымаливаю у него отличную оценку.

– Наверное, Шамиран совсем обессилела, а я зря потратил время. Что ж, разве что…

Он вдруг начинает петь – на чужом языке, слова которого я отлично понимаю. Боже, как это красиво, как… хорошо. Пряный голос, пахнущий зноем и бризом, уносит меня куда-то на юг, где к высоким стенам величавого города тянется, дышит жаром пустыня. Там прекрасная богиня собирает сердца в резную шкатулку, а муж её с тоской наблюдает – ведь его сердце она забрала первым…

– Стоп! – вырывается у меня, и чары замирают, словно струна, что продолжает и продолжает звенеть. – У неё есть муж?

Мальчик внимательно смотрит на меня.

– Да, конечно.

– И она собирает сердца других мужчин? – уточняю я. – А с телами что делает?

Он усмехается.

– Попробуй сама догадаться.

Ну да, конечно. Картина в моём воображении вырисовывается та ещё: десяток окровавленных тел, у которых вырваны сердца – и красивая психопатка рыщет от одного к другому. Самое оно для фильма ужасов, только мне почему-то смешно.

– Что, её муж настолько плох?

Мальчик недобро щурится.

– Почему ты так решила?

– Потому что у него жена направо и налево гуляет. Значит…

– …виноват он? – подхватывает мальчик.

Я морщусь.

– Оба. Но и он тоже. Темпераментная богиня и зануда-супруг. Представляю!

Мальчик смеётся, качая головой, и что-то бормочет на том же чужом языке. Потом снова устремляет на меня внимательный взгляд.

– Я могу продолжить?

– Да, конечно. Извини, – усмехаюсь я. Нужно уйти, но я не могу отказать себе в удовольствии слушать этот голос ещё.

Итак, прекрасная богиня перебирает любовников, как перчатки… То есть, шпильки, в той жаре перчатки ей без надобности. В общем, перебирает, пока не встречает его. Он, естественно, красив, удачлив и умён настолько, что умудряется украсть её сердце, а не отдать своё. Короче, богиня попала. В смысле, влюбилась.

И тут начинается мыльная опера.

Обманутый муж решает не вести благоверную к семейному психологу, а начистить физиономию её любовнику.

– Опомнился, – бормочу я.

– Ты позволишь мне продолжить?

– Молчу, молчу.

Любовник от скромности не страдает и в ответ обещает оторвать богу некоторые части тела, которыми тот всё равно не пользуется.

– Да этой богине везёт на мужчин! Как выбирала, а? Извини, продолжай.

В общем, махнулись эти двое, а победил угадайте кто? Правильно, бог. И вот любовник красиво отдаёт концы, неверная жена, она же богиня, рыдает. И, верно, в запале произносит: “Я спущусь за тебя в подземный мир, любовь моя, только живи!”

– О, дай угадаю! В подземный мир спускается обманутый муж. Чтобы не видеть больше эту стерву. Да?

Мальчик смотрит на меня так, будто сам бы предпочёл провалиться под землю, лишь бы не видеть меня.

– Нет. История заканчивается иначе. Богиня спустилась в подземный мир, её любимый выжил. Он продолжил царствовать и ничуть не расстроился. Богиня нужна была ему как средство получить трон и удержаться на нём. Она пожертвовала собой зря, – добавляет он и пытливо смотрит на меня.

– А муж? – зачем-то интересуюсь я. – Который, по твоим словам, так её любил. Тоже не стал вызволять её из этого вашего подземного мира?

– После всего что она сделала, ты правда ждала, что он вступится за жену? – поднимает брови мальчик.

– Вот и вся любовь, – заключаю я.

Мальчик молча смотрит на меня. Я кусаю щёку изнутри, стряхивая наваждение.

– Что ж, спасибо тебе, и легенда интересная, но я, пожалуй, пойду. Уже поздно.

Мальчик склоняет голову набок.

– У неё есть продолжение. Оте… Верховный бог пожелал уничтожить людской род и вступиться за него больше некому.

– А что, та богиня любила людей? Ну да, нужно же было у кого-то сердца вырывать. И что?

Мальчик прищуривается.

– Тебя это совершенно не волнует? Люди умрут.

– Это же всего лишь легенда. Ещё раз – спасибо тебе большое, держи свою куртку, то есть плащ. Я пошла.

Мальчик смотрит, как я встаю, потом, пошатываясь, иду к двери. Взгляд у него странный – всё ещё высокомерный, но вместе с тем как будто… обречённый.

– Лена, ты ключи забыла, – его голос останавливает меня у порога.

Я оборачиваюсь. И ловлю связку ключей с брелоком-котиком – ту самую, которую действительно оставила дома!

– Откуда..?

Мальчик снисходительно улыбается. И вдруг превращается в того юношу-мечту, что целовал меня в видении на лугу под звёздами. Его лицо до боли знакомо – эти острые скулы, правильные, словно по линейке выверенные черты. Волосы – золотистые кудри до плеч – я знаю, что они мягкие, в них приятно зарываться пальцами. А глаза выдают вечного страдальца. Я посмеивалась над этим его отчаянием, потому что он сам его выбрал. Только надменная улыбка кажется странной – мне он всегда улыбался мягче, нежнее. Ещё я знаю, что когда он встанет, моя макушка окажется на уровне его груди. Он хорошо сложён, у него фигура атлета. И конечно, мне известно его имя…

– Дзумудзи, – выдыхаю я, точно в полусне.

Он вздрагивает, потом поднимается. Но я уже захлопываю дверь. Хватит, с меня хватит! Я не знаю, что произошло – и знать не хочу!

На улице тихо и пусто – сколько прошло времени? Ни следа Серого и его друзей. У меня мелькает мысль, не стоило ли вызвать им скорую? Что сделал этот мальчик, который совсем не мальчик? И что это только что было?

Нет, меня это точно не касается! А Серый с друзьями обойдутся – они вообще на меня напали. Я не дура, я не пойду их проверять – чтобы они продолжили начатое? Вот уж нет!

С чёрного, беззвёздного неба срывается ледяная морось. Я тут же принимаюсь стучать зубами от холода – и хорошо, это придаёт мне сил и скорости. Надеюсь, мама уже разобралась со своим Володей, потому что прямо сейчас мне плевать, увидит он меня или нет. Я замёрзла, устала, разбита и хочу только одного – упасть в тёплую постель. И никогда-никогда больше не вспоминать этого… как его… Дзумудзи?

Что за имя такое, откуда оно у меня в голове?

А, неважно! Бр-р-р, как же холодно!

Прежде чем дверь подъезда захлопывается, мне чудится чей-то силуэт под фонарём у крыльца. Я даже оборачиваюсь, но тут же останавливаю себя. Мало ли, прохожий?

А с меня хватит!

Глава 4. Обречённый

Дзумудзи

Комната смертной такая же серая и унылая, как и всё вокруг. Вдобавок, она ещё и бедна. “Ты и правда лишилась разума, Шамиран, раз согласилась жить в таких условиях”, – думаю я, оглядываясь.

Выцветшая бумага, которой в этом мире оклеивают стены, пузырится и отслаивается. Пол, застеленный даже не ковром, а чем-то вроде переработанной смолы – кажется, здесь эту смесь называют “линолеумом” – местами продавлен, а рисунок или стёрт, или покрыт пятнами. Мебели так много, что свободного места почти нет – низкая кровать упирается в стол, рядом ютится подобие кресла.

Так теперь выглядит твой храм, Шамиран? Неужели он тебе по нраву?

Я знаю, ты там – в теле смертной девочки, которая спит сейчас так крепко, что не слышит, как крадётся к двери её мать. Это так нелепо, что даже смешно.

Если хотя бы на мгновение представить, Шамиран, что у тебя получилось, и ты действительно переродилась в человека – неужели выбрала родиться у такого ничтожества? У испуганной, запутавшейся, стареющей женщины, которая боится тебя, но не как должно жрице – с благоговением, а как соперница – с завистью?

Нет, это невозможно. Даже без сил ты нашла бы кого-нибудь интереснее и богаче. С нищими ты, бывало, развлекалась и даже утверждала, что в твоих глазах смертные равны. Но благословляла только царей.

И уж конечно, жена моя, ты встретила бы меня, украшенная рубинами – сердцами мужчин, которые тебе приглянулись. Они сделали бы тебя сильнее и подарили удовольствие, которое ты так ценишь.