Риманоа (страница 10)
«Сядь на место… А то выпивки больше не получишь» – толстяк развернулся, указывая дулом на меня – Видишь… С какими дебилами приходиться общаться, а ты говоришь…» – его речь прервалась после звука, говорившего о том, что входная дверь открывается – её двигал курьер.
Он влетел внутрь со здоровенным алюминиевым кейсом, будто ему помогли пинком под зад. Хотя он и натянул на себя то, что я сказал (серый костюм, шляпа с полями, сандалии), все же, благодаря своей хитрой физиономии, был похож на связного.
Курьер подошёл к стойке, заказал «отвёртку» (еще один недочёт, я просил их заказать что-нибудь покрепче и затем выпить это, но после коктейля водка + апельсиновый сок этот парень свалился бы наповал и перестал бы видеть что-либо дальше своего носа, а отличать Годзилу от Синди Кроуфорд во время «передачи» всё-таки надо).
«Вот деньги», – начал он, закинув на стойку «сундук» и распахнул его до предела. Двое «посторонних» уставились на содержимое, даже дробовик и то открыл глаза. Либо те, кто послал этого клоуна, не знали, что он такой, либо они все такие, но в любом случае с ними работать – себя не уважать.
«Это всё для меня? – мне пришлось изобразить проезжего туриста, говоря с французским акцентом – Оля-ля!»
«Вы сами столько просили…» – я-то надеялся на то, что он хотя бы немного умеет шевелить мозгами и сообразит, что необходимо немедленно закрыть кейс, торжественно объявить, что это шутка, а деньги ненастоящие, громко рассмеяться и уйти, поняв, что что-то не так, но ничего подобного.
«Отличная шутка! Ха! Ха! Ха!» – я все еще надеялся на его сообразительность, но тут в дело вмешался бармен: «Хе-Хе! А ну-ка… Мать честная… Руки вверх!»
На такие случаи я смастерил специальный механизм, срабатывающий при сильном поднимании рук, тогда стрелял МСП «Гроза» (малогабаритный специальный пистолет русского производства), прицепленный к моей правой подмышке, так что нужно было всего лишь получше прицелиться.
Я поднял руки. Пистолет выстрелил. В моём плаще появилась маленькая дырка калибра 7,62. Бармен свалился, связной с представителем застыли на месте.
Слава Богу, в баре больше никого не было, поэтому я «вложил» в пьянь все мускулы своей правой руки, схватился за кейс, грозно кивнул клоуну и вышел из помещения.
Далее мой путь шёл к М Pavlova, на перекрестке улиц Legerova и Jecna.
(скобки закрылись).
… я достал ноутбук и начал тыкать по кнопкам.
Спустя несколько мгновений соединился с «Бросманом» (босс лично благословил нас на совместную работу после моего освобождения): «Здравствуй, Юрген, это Ральф (пароль открыт)».
Ответ: «Что случилось?»
«Дядя Рудольф просил передать, что всё в порядке. Телевизор мы купили».
«Надо было зажигать на Пражской осени, а не на Венской конференции уши развешивать (пароль закрыт)».
«Свобода сладкое слово, особенно для «Пегаса» (в открытую даже по Интернету не рекомендуется беседовать)»
«Что ж, «Телохранитель» её тоже почитает».
«Документы с ним?»
«Да, принимай».
На мой компьютер «перелетела» информация. О себе я там нашёл немного: ту самую приславутую фотографию (как оказалось это не одна фотография, а целый кинофильм, где я получаю деньги от курьера в баре «Здрасти», снимали явно с потолка), другие интимные фотки (1-ое – как оказалось весь особняк в ш.Вашингтон был уделан скрытыми камерами, и 2-ое – отель «Индала Гарден» в Барселоне, где я поджигаю тело Джека в ванной), а также естественно запись моих «чистых» допросов. Это всё. А надо бы ещё.
В общем, используя полученные данные, особенно, конечно, в особняке, можно с лихвой дать мне смертную казнь.
Зазвонил мобильник.
«Аллё».
«Это Ричард. В Мюнхене зажёгся красный фонарик, осталась Франция».
«Хорошо, пока».
Это предложение означало то, что все документы по делу о Коза-Ностре в Германии теперь уничтожены, осталась только штаб-квартира Интерпола в Лионе.
Сомнительный человек
Взрывать здания – не моя работа, этим займётся наш пиротехник Луиджи Костенца.
А я попросил достать некоторые сведения о Кейве – человеке, который, по словам застреленного Норманом Роберта, недоплатил мне 7 с половиной миллионов долларов.
И вот, что получилось из архива: мистер Альберт Кейв – гражданин Италии, настоящая фамилия Вескузи, родился в 1956 году в Неаполе, окончил школу бизнеса и переехал работать в США, связался с преступным синдикатом во главе с Томом Хопкинсом и начал быстрыми темпами подниматься по служебной лестнице. К нынешнему времени занимает пост правой руки босса клана «Лонг-айлендская мафия». Данных о внешности нет.
Затем я связался с другим источником информации для того, чтобы узнать, зарегистрирован ли Альберт Вескузи, как гражданин Италии. Там ответили, что для выяснения подобных сведений необходимо время, сколько именно не сказали.
Теперь оставалось только ждать, во-первых, необходимо было не попасться в Мюнхене, а, во-вторых, дожидаться, когда они нашуруют с «недоплатчиком».
Спустя девять часов прибыла информация: «Альберт Вескузи не зарегистрирован, как гражданин Италии».
Ясное дело, Вескузи – не итальянец, может быть его и вовсе нет, но кто же в таком случае должен мне доплачивать. Может всё дело в том, что Роберт чего-то перепутал и со страху сболтнул мне имя наобум. Но, если он был в панике, каким образом он сумел-таки выдумать человека, имевшегося в наших архивах, но не имевшегося на самом деле, как гражданин. Всё слишком запутано.
Но имеется ещё одна нить. Джозеф Гутголд, проживающий в Бостоне на улице Westside в дому 15. Возможно, в США можно будет что-нибудь выяснить, в любом случае зацепиться больше не за что.
Какая-то ерунда
21 август 11:57.
Переправиться в Америку было те так-то легко: сначала выбраться из Германии (меня посадили в секретный отсек дальнобойного авто – в самом конце багажного отделения грузовика смонтирована закамуфлированная комнатка), а затем много часовой перелёт через Атлантику.
В Бостоне меня встретил человек, которого я просил приехать заранее, чтобы «составить компанию». Его звали Лондже Амораменте (кличка – «Молния», так как во время операции его движения были молниеносными).
Довольно-таки молодой парень – лет двадцати пяти, но как работает.
Для него работа – это средство заработка денег на жизнь, поэтому он оценивал её объективно, а в нашем деле всегда полезно иметь возможность посмотреть со стороны не слепо.
Мне приятно с ним иметь дело, потому что раньше я тоже был таким же, правда теперь моя «крыша» совсем съехала – слишком много народу поубивал, слишком много трупов перевидал: всё осточертело.
Так вот парень умел убивать, быстро убивать и без удовольствия, а что ещё надо для «чистого» преступления. Он быстро двигается, с реакцией всё просто прекрасно, ситуацию оценивает молниеносно, немногословен. «Горячих» фраз не имеет. Дело в том, что некоторые перед тем, как укокошить кого-нибудь любят повыпендриваться и сказать на прощанье что-то вроде «Аллах ахбар», «Бунчос мучос» или, наконец, «Помирай, сволочь!!!». Амораменте себя прекрасно контролирует, поэтому-то ни разу так и не попадался копам. Я бы хотел, чтобы мой сын был похож на него, но, к сожалению, мой сын в свои двадцать по уровню жестокости ещё хуже «Сухаря», «Фауста» и «Палача» вместе взятых.
«Молния» ездил на чёрном джипе «Cherokee», купленным им четыре года назад.
Спустя пятьдесят минут езды мы приехали к улице Westside, к дому 15. И что я там увидел?
Разваливающиеся кирпичное здание, в котором, наверное, лет сто уже никто не жил. Довольно длинное сооружение (метром 150 вдоль улицы) высотой в два этажа. Бывшая штукатурка лежала возле стены, кирпичи которой сводили концы с концами и вываливались наружу (пока мы разглядывали всё это с раскрытыми ртами, из стены «успело исчезнуть» пять засохших на солнце кусков песка). Посередине стены располагался вход (без дверей, разумеется).
Я вылез из машины и направился ко входу. Лондже за мной.
Достигнув дверей, я засунул руку под плащ и сжал «Глок» слегка вспотевшими пальцами, дабы не быть захваченным врасплох, после вошёл внутрь.
О том, что из себя представляло здание снаружи я уже преспокойно рассказал, но о том, что было внутри говорить не просто нецензурно, а даже невозможно. Со стен всё время текла какая-то моча, везде стояли унитазы (представить только: Всё сооружение сплошной кусок дерьма!).
Тем не менее, через сорок секунд бегучего исследования в доме ничего не обнаружилось. А ведь здесь по идее проживает Джозеф Гутголд?!
Теперь я усомнился и в том, что существует такой человек. Итак, ни заказчика, ни жертвы. Один только курьер, передавший деньги в Праге и застреленный Норманом близ Барселоны. Слишком сомнительное дело, да ещё и перед началом охоты на Коза-Ностру. Может быть, это как-то связано?
Ну, допустим. В таком случае, какие этому имеются подтверждения? Скрытая (даже чересчур скрытая) камера в баре «Здрасти». Что ей собственно делать в рядовом заведении? Значит это подстава: они особо подготовленные ожидают меня в забегаловке, в которой я назначил встречу. Входит курьер, естественно, их сотрудник, вываливает деньги на стойку и тем самым провоцирует меня на активные действия в отношении толстяка с дробовиком. Гипотеза выглядит совсем неплохо…
Представим дело иначе. У меня не оказалось бы ни какой МСП «Грозы», спрятанной подмышкой. Соответственно, я не смог бы отделаться от нападения дробовика. Что бы они тогда делали… Скорее всего, они просто хотели оставить деньги себе (даже Интерполу лишний миллион долларов не помешает), а меня выгнать из бара и отправить на гуляния. Тут дело запутывается. Ведь обстановка выглядит неправдоподобно: вдруг я возвращусь и перестреляю их всех к чертям? Нет, вероятно, они знали об этом моём сюрпризе с запасным пистолетом. В этом случае я снимаю шляпу перед высококвалифицированной работой Интерпола. А, может, в этом замешан не только Интерпол? Мало что ли врагов у Коза-Ностры? Мало ли у меня врагов? Много. В том числе и живых, и мёртвых. Опять появляются вопросы.
Интерпол слишком сильная организация, чтобы находится у кого-то на ниточках. Если даже им кто-то анонимно сообщил, что, например, Коза-Ностре замешана в каком-нибудь теракте или убийстве с чего им верить или, тем более, открывать охоту.
Возможен и такой вариант, что Интерпол сам предложил сотрудничать какому-либо синдикату. Но что это за синдикат, который имеет достаточно информации и сил, чтобы помочь фликам, да в придачу к этому ещё и нарушить все неписанные правила мафий и пойти на совместную работу, тем самым накликнув на себя гнев и ярость всех без исключений преступных организаций.
Камень преткновения – Интерпол недостаточно силён, чтобы взяться за это дело самостоятельно да к тому же с таким успехом, и не имеется возможности ни с кем союзничать.
Тут одна очень интересная мысль мелькнула у меня в голове: «Интерпол не может работать с таким размахом в США, с каким работал в Европе (американцы не позволять на своей территории спокойно воевать не их организации), а именно в ш.Вашингтон, где повсюду стояли камеры, где, теперь уже очевидно, нас ждали ФБРэровцы. А ФБР – принадлежит США. Из этого факта выводится следующее: Интерпол сотрудничал с ФБР. И вряд ли это всё. Американцы очень любят совать свои носы, куда не надо, а тут их просто приглашают. С чего бы не использовать внешнюю разведку и не пошуровать за океаном?
Зазвонил мобильник.
«Алло».
«Это Ричард, мы нашли парня, который может что-то знать по твоему делу».
«Какого ещё парня?»
«Роберт Браун…»
«Чё это за бред?»
«В общем, Бросман постарался и…»
«Кончай дурака валять…»
«Да выслушай уже!»
«Ладно, говори…» – немного недовольно разрешил я «Сердцу» говорить.
«Так вот. Бросман выяснил, что Альберта Кейва не существует, и что за место него есть Роберт Браун…»
Я чуть было не расхохотался в трубку из-за слов «за место него».