Выхожу во двор, гадая, что приготовить? На грядке растут кабачки, морковка, лук, укроп. Болгарский перец и огурцы, картошка. Гурген рассказывал, что в июне сюда приезжали внуки стариков. Они и являются спонсорами моего сегодняшнего обеда.

Срываю овощи и возвращаюсь в дом. Надеюсь, меня никто не обвинит в краже.

В подвале нахожу растительное масло, упакованное в коробки. Запасливость стариков и здесь сыграла мне на руку.

Я жарю кабачки с морковкой и луком, посыпаю блюдо зеленью и сажусь за стол. Вынимаю планшет из чемодана. Сюда мне точно никто не позвонит, так что можно отвлечься. Фильм посмотреть или…

«Как приготовить обед, если мало продуктов?»

«Может ли женщина сама растопить баню?»

«Как проверить, есть ли в доме мыши?»

«Ужасно боюсь мышей. Что делать?»

«Простые рецепты вкусных заготовок на зиму. Рецепт варенья из ежевики».

Ну, вы поняли… Я гуглю все подряд. А потом выбираю корейскую дораму и начинаю смотреть, уплетая вкусное блюдо из овощей. Может, оно к лучшему? Похудею немного. Я набрала вес после неудачного ЭКО. Лишние десять килограмм прилипли намертво, что я только ни делала! Сейчас бы компот сварить из алычи… Черт, она под запретом. Остаются яблоки и сливы – их в огороде в изобилии. Мою посуду, безжалостно выбрасываю треснутые тарелки, которые старики для чего-то оставляли, сортирую кастрюли и выхожу во двор.

Черт! Этот придурок забрал мой таз! Интересно, вернет ли или…

На крыльце едва не спотыкаюсь о таз с алычой. Он вернул ее… Наверное, пожалел меня – заплаканную и потерянную? В тазу записка, написанная аккуратным почерком:

«Извини, соседка. Я перегнул. Забирай алычу и вари, что хочешь. Только чур с тебя баночка варенья или компота. Приходи на ужин, голодная, небось сидишь? Ужин в восемь. Будет рыба на мангале и красное вино. Рыбу сам поймал. Миша».

Миша, значит? А не пошел бы ты, Миша? Куда подальше! Вечером у меня другие планы. Я поеду с Гургеном в супермаркет, запасусь провизией на месяц.

И мне срочно нужно найти здесь приличный салон красоты! Хочу массаж и медовые обертывания.

«Салон красоты в горном поселке Большой Ахун».

«Записаться на массаж, Сочи».

Ничего… Похоже, мне придется осваивать профессию банщика.

В тот момент, когда я собираюсь задать гуглу вопрос о бане, пишет мамуля:

«Божена, приходили проверяющие. Наш бедный цветочный магазинчик трясли, словно это притон какой-то… Я вышла на два часа поработать, а они словно ждали моего появления. Вошли через пять минут, все облапали, запросили документы. Это все Жорик… Я сердцем чувствую, что не просто так».

«У нас все в порядке, мам. Я веду бизнес честно. Так что не бойся… Если только этот козел не заставил их что-нибудь нам подбросить. Камеры включены»?

«Да, слава богу. Они ничего не сказали. Ушли, забрали с собой журнал наш. Там номера телефонов всех наших клиентов. У меня давление подскочило, дочка».

«Мамуль, приезжай ко мне. Тут так хорошо, мне нравится. Овощи, фрукты, горная река поблизости».

«Приеду, но позже. Думаю, пока не стоит мне работать. Пусть все уляжется».

«Мам, а меня сосед пригласил на ужин. Огромный, на богатыря похож».

«Вот и иди. Телефон не включай. Ну его… Жорика этого. Вадик говорит, отец все время ругается на Анфиску. Так что ненадолго эта любовь».

«Мне все равно, мам. Он для меня словно умер… Теперь точно да, после его слов».

Глава 5.

Божена.

– Как же так, Гурген? И что мне теперь делать? Я пробовала вызвать такси – стоимость космическая! Окей, я и на нее согласилась, но водитель в последний момент отказался от заказа. Ну не в тайге же я живу, я…

– Никто не желает переться по серпантину на самый верх. Божена, давайте я пришлю вам Рафика? Ну, не ожидал я, что приедет теща! Теперь весь вечер буду катать их по местным овощным рынкам. И вещевым…

– Хорошо, давайте Рафика, – обреченно соглашаюсь я.

Пока мой спаситель едет, обмываюсь под душем и надеваю коричневое платье в крупный, белый горох. Причесываюсь, подкрашиваюсь, вынимаю из коробки новые босоножки. Эх, Божена… Ты планировала гулять в них по набережной, а поедешь в маркет!

Выхожу на улицу, запираю скрипучую калитку на ключ и напряженно всматриваюсь в даль. Тишина… Только высокие, лысоватые сосны покачиваются на ветру, а по небу медленно плывут белесые облака.

– Рафик, вы скоро подъедете? – звоню водителю я.

– Я подъехал, хозяйка. Крымская двадцать семь.

– Не Крымская, а Крымгиреевксая… Господи, вы не туда приехали.

– Вах! Простите, Божена-джан, я…

Меня по плечу кто-то трогает… Оборачиваюсь и едва не вскрикиваю от неожиданности – за спиной стоит сосед.

– Отменяй своего Вахтанга.

– Что?

– Я еду в город, могу тебя подбросить. Соглашайся, пока я не передумал, – с улыбкой бросает он.

Перевожу взгляд на распахнутые ворота. И как я их не заметила? Даже не смотрела в ту сторону…

– А вы…

– Миша, – хмурится он.

– Миша, вы поможете мне с пакетами и мешками? Просто, Гурген он… И Рафик…

– Садись вперед, разберёмся. Что за мешки ты собралась покупать?

– Сахар, соль… Банки, крышки. И мы разве на ты?

– Зовут как? – отрезает он, садясь за руль огромной машины.

На таких ездят охотиться. Это не машина – микроавтобус или джип с открытым багажником. Туда не только мешки – полдома можно погрузить.

Конечно, Миша не распахивает передо мной дверь… И он не помогает взобраться на подножку. Он хам и мужлан – это я уже успела понять.

Наверняка сейчас я похожа на жабу. Поднимаю подол платья и плюхаюсь на сиденье.

– Вот, держите, – протягиваю ему две тысячи. – Этого хватит? Если мало, говорите, я дам больше…

– Соседка, ну ты даешь. Убери. Оставь для Вахтанга и Армана.

– Они Гурген и Рафик!

– Тем более. Куда едем? Хотя… Ты же ничего здесь не знаешь? Позволишь мне самому выбрать маршрут? Овощная и фруктовая база, угадал?

Господи, вот это я попала… Он огромный. Широкоплечий, высокий, но не толстый. Скорее поджарый, загорелый. Борода неаккуратная, мужицкая, но пахнет от него приятно. Наверное, если Мишу подстричь и приодеть, он будет выглядеть… сносно. Зачем я вообще думаю об этом? Мне и дела нет до него. Если мужчина живет в таком месте один, у него точно проблемы. Может, он убийца в бегах? Я даже фамилии его не знаю. Села, как дура в машину к незнакомцу.

– Михаил Борисович Малков. Так меня зовут. Паспорт посмотри, в бардачке.

– Вот еще, – фыркаю, поглядывая на его руки. Пальцы длинные, подушечки грубые, но ногти чистые. Мужские руки – моя слабость, представляете? Особенно грубые, мужские… Господи, да что же это такое? Я и не думала ни о чем таком, а тут… Все пройдет скоро. За годы брака я стала диковатой, отвыкла от мужского внимания. Да и думать о мужчинах, как об объектах собственного интереса, перестала лет так десять назад…

– А тебя как зовут? А то ты обо мне многое знаешь, а я…

– Божена.

– Ух, как красиво… Замужем?

– Да, а разве не видно?

Мда… Мне точно психолог нужен. Я вроде как готова к разводу, но до сих пор не отлепилась от мужа. И привыкла к статусу замужней женщины. Нацепила его на себя, как броню. Не влезай – убьет!

– Грусть в глазах видна. Разочарование, боль, обида… Уж, прости, Божена. Говорю как есть.

– Много вы понимаете, – бурчу, отворачиваясь к окну.

Где-то внизу простирается ярко-синее пятно моря, кудрявые кроны деревьев, песчано-гранитные хребты гор. Любуюсь пейзажем, не обращая на Мишу никакого внимания… Почему мне стыдно сказать прямо о грядущем разводе? Я же не виновата ни в чем… Почему в моем сознании отпечатался дурацкий стереотип? Разводиться – плохо, быть одинокой – плохо… Хорошо ведь? Очень хорошо. Быть самостоятельной, принимать решения, нести ответственность за себя. Сказка, а не жизнь.

Телефон, покоящийся на коленках, вздрагивает.

Снова Георгий… Неужели, так быстро узнал, что половина дома моя? И квартиру, которую он купил для Вадика, я оформила на себя. Для сохранности имущества, а вовсе не для собственной выгоды. Не хочу, чтобы какая-то Анфиска отбирала жилье моего ребенка.

«Немедленно возвращайся домой, сучка! Сын голодный и грязный, а ты где-то шляешься, сволочь! Я отозвал доверенность, смысла нет в твоем побеге».

Снова новый номер… Каждый день он будет их менять?

Смартфон предательски дрожит в моих руках, горло саднит от подступающих слез. Оскорбления Георгия становятся с каждым разом все изощреннее…

– Дай сюда, – Миша выхватывает из моих рук телефон.

Небрежно смотрит на экран, а потом вытаскивает аккумулятор и добирается до симкарты. Остервенело вытаскивает ее и бросает в окно.

– Паспорт с собой?

Киваю, смаргивая слезы.

– Купим новую симкарту. Номер никому не давай – только близким.

Глава 6.

Михаил.

– Держи, – протягиваю Божене пачку влажных салфеток. – Не реви.

– А я не реву. Вам кажется. И… Не лезьте не в свое дело, Миша, – фыркает она.

Мое дело, девочка… Все, что происходит рядом – мое дело… Я не мог не проверить, кто поселился рядом. Боялся, что по мою душу приехали… Архангельский ведь мог слить журналистам, где я… Или кто-то другой из конкурентов… Никто не знал, где я сейчас живу. Но и в розыске я не был. Такие вот дела… Нет человека, но он жив и здоров… Просто так вышло. Так, наверное, надо…

Она приехала ночью. Щебетала что-то, договаривалась с таксистом, бродила по двору.

Сердце предательски сжалось, предчувствуя беду… Тогда я был уверен, что Божена – журналистка из желтой газетенки.

– Артем, добавь меня в программу, – приказал я своему айтишнику.

– Может, вернешься, Миша? Хватит уже отсиживаться, кормить конкурентов сплетнями и терпеть убытки.

– Вернусь. Но позже… Кажется, Архангельский выяснил, где я.

– Никто не знает. Никто… У тебя даже сотовая связь через защищенный канал. Хватит хуйней страдать, Миша!

– Ты добавишь меня или нет?

– Я могу сам ее пробить, делов-то…

– Я сам.

Вот она, рядом… В трехстах метрах от меня. Два устройства – айфон старой модели и планшет. Я пробил номер ее телефона, по нему имя… Метлицкая Божена Викторовна, тридцать три года… Замужем, оформлена опека над десятилетним пацаном… Не сын, значит. Муж – Метлицкий Георгий Иванович – владелец адвокатской конторы.

Поискам мешали помехи – ей постоянно кто-то писал… «Дрянь, гадина, сука»… Да это муж собственной персоной. Унижал, оскорблял, травил… Упражнялся в словоблудии, мудак… Угрожал отозвать доверенность.

Я не понимал, как она тут оказалась? Вскрыл сервер с ее поисковыми запросами. А там… Смех один, да и только…

«Я боюсь мышей, что делать?»

«Рецепты вкусных салатов на зиму»

«Массажный салон в поселке…»

Улыбался, как дурак. Потом читал ее переписку с мамой… Разводится, значит?

Спал я плохо. Поперся к алыче, заслышав шум. Отобрал таз и в глаза ее внимательно смотрел. Нет, она не ко мне приехала… Не знает, кто я. Божена – простая соседка, сбежавшая от мужа-мудака. К слову, я и его личную переписку глянул – мерзость, да и только… Ничего интересного – любовница с одной извилиной, прокуроры и коллеги-адвокаты, в поисковых запросах – эротические игрушки, смазки и прочая дрянь.

Мне хватило десяти секунд, чтобы оценить Божену. Симпатичная девчонка. Про таких говорят – я бы вдул. Натуральная красота, без надутых губ и искусственных ресниц. Густые, кудрявые волосы, классные сиськи, да и сама… В теле, в общем. Попец зачетный. Я стоял с наполненным тазом и глаз не мог оторвать от ее плавно покачивающихся бедер… Какому мудаку пришло в голову изменять такой женщине?

– Ты хоть догадалась сделать скрины его оскорблений? – бросаю, поглядывая на нее.

Платье красивое, дорогое, босоножки тоже – у меня на такое глаз наметан. Значит, у мужа дела идут хорошо, не бедствует.