Вот еще один, абонент не известен, теперь слышу, но не отвечаю.

А вот и известный абонент – это Игорь, мой бывший, теперь он меня «задолбал» своей навязчивостью, хотя, между нами все кончено.

Смотрю его сообщения.

«Давай встретимся! Давай встретимся!»

Мычит как телок.

Он меня просто «юзит». Сколько можно терпеть?

Пишу ему голосовое:

«Игорёша, давай начистоту. Хочу рассказать тебе историю, чтобы ты отстал.

Я не точно помню, где это произошло… в кафе, на улице, в метро – не суть. Люди вокруг куда-то шли. Шли, шли, и среди них я встретила тебя. Пффф. Мне было х…во, и тут ты.

Дальше курьер с цветами, удобные места в театре. Короче, ты парень хоть куда, галантен, вежлив и внимателен. А главное, старательный такой.

Как-то ты ввязался в ссору в магазине «second hand», начал орать на продавщицу. Ну обычная сцена, ну поцапался с ней из-за какой-то шмотки, с кем не бывает. Но что-то кольнуло. Вот понимаешь? И теперь нет у меня к тебе ничего. Понимаешь? Пусто. Вот только не надо тут «суетолога» включать. Достал ты меня уже. Поэтому, нет.

Он строчит: «Почему?»

Я ему «Душнила ты потому что. Такой ответ тебя устроит?».

Но Игорек держался, как утопающий за спасательный круг. Он решил прикинуться дурачком. И потому набирает текст, обвесив его гирляндами смайликов.

Текст звучит так: «Ты на меня обиделась из-за магазина?»

Я в это время засовываю руку в карман джинсов за банковской карточкой, и обнаруживаю, что у меня расстегнута ширинка.

Какая я рассеянная. Это пипец какой-то.

Стучу ответ своему неуемному Игорю: «Это пипец какой-то(((».

«Давай позвоню, и мы обо всем поговорим».

«Я голая)одеваюсь)подруга ждет)пойдем на шопинг))))))»

Бли-и-и-и-н! Он ничего не понимает. Далее общение у нас становится как у двух шпионов, один из которых разоблачен, но не признает этого.

«Можешь ответить?»

«Нет».

«Что нет?»

«Все нет»

«Что не так?»

«Все не так»

«Так не бывает»

«Мне по барабану»

«Я по барабану?»

«Да пошел ты».

Да, я – сука, дрянь, стерва, но меня тошнит от этих отношений. Очередной воздыхатель заблокирован, без права на помилование.

Глава 3

Отец, не откладывая дело в долгий ящик, оформил кредит. К тому же, после моего первого визита успел вынести весь хлам и затеял ремонт. Пять комнат, не шутка. Сегодня я отцу должна сказать, устроит ли меня дальняя комната, до которой я не дошла, там будет светлый ламинат на полу, гипсокартон на потолке, и белая краска на стенах. Все белое, как в психушке.

Белая комната, – недавно мы с друзьями проходили квест с этим названием. Помню описание, наполненное по замыслу сценариста всякими смыслами. Вот так оно звучало: «Жизнь утратила смысл? Краски вокруг померкли? Чувствуете, как силы покидают вас? Представляем новый уникальный метод борьбы с депрессией! Всего один сеанс в «Белой комнате», и вы почувствуете, как жизнь снова заиграет всеми цветами радуги».

Еще должна сказать Лерке, когда ей привалить с ее бригадой на съемки шортсов для Ютьюба. ЛП (сорри, ЛП – это моя Лерка, лучшая подруга) с меня не слезет, ей, видите ли, нужны обшарпанные стены и любой «трэш».

Сейчас мой второй визит сюда. Зажму нос, ведь я разгадала запах в квартире, и почему-то не хочу себе признаться, что запах, который я тогда уловила был запахом траурных фиалок, медицинских инструментов и еще чего-то, что лучше не называть. Нет, назову – это был запах формальдегида.

На занятия в универ сегодня не поехала. Сажусь в автобус. Быстрее наушники и песня «Месяц»:

«Месяц будет долгий

В округе только злые-злые волки

А ты для них заблудшая барашка

Напугано бежишь…»

Она себя называет Palina – девушка, которая исполняет эту песню. Меня она цепляет.

Но что-то не по себе, второй раз в квартире и второй раз дискомфорт. Настроение – «упадническое».

Откуда страх? Он появился с того самого момента, когда я услышала о завещании. Как будто надо радоваться, а тут не покидают нехорошие предчувствия. Тетка жила тяжело, отец ее избегал, – она была не подарок в общении, а может еще что-то, о чем я не знаю. Но ведь остались там, в конце концов, на окнах ее взгляды, на стенах ее страдания и на потолке ее вздохи?

«Белая рубашка

И будто бы салют, но как же тяжко

Сверкает неба нервная затяжка

Ему не возразишь.

И хочется скулить

И нечего искать

И снится снегопад…»

Моя остановка – встречают бомж на лавке и бабка с поломанной тележкой. В прошлый раз приехала по другой дороге. Теперь по навигатору. Дом в этот раз показался еще более старым и еще более дряхлым, что ли. К двум этажам сверху пристраивали зачем-то этаж.

Потом пришли маляры и выкрасили дом в самый противный из всех цветов – грязно-желто-оранжевый цвет. Кажется, таким было здание в Питере, где квартировал Раскольников. И мне понятно, почему он схватился за топор.

К запаху кошачьей мочи добавился, как водится, «аромат» помойки. Здесь такое раздолье для крыс, что идешь будто к крысиному королю. Не случайно код домофона включает букву «К».

Вхожу, и снова меня притягивает лестница с коваными перилами. Ее загробная тишина. Тишина, как на кладбище, будто вместе с теткой вымерли все жители подъезда. Ни шороха-ни звука, ни единой живой души. Мрак.

«Сердце нараспашку

Затянет руки кабельная стяжка

Никто не мог подумать, что так страшно

Бывает наяву.

Идет бычок, качается и плачет

Терпение кончается, а значит

Сейчас я зареву

Ву-ву-ву…»

…В этом месте я нажала на паузу и на звонок в дверь, – рабочие должны были меня дождаться. Но дверь никто не открыл. Они уехали. Но чей-то взгляд изучает мою спину, это уж точно. Чьи-то глаза наблюдают за мной.

Стучу, пинаю дурацкую дверь, – бесполезно. Позади скрипит дверь соседей, за темной щелью кто-то прячется и тяжело дышит.

– Да кто там, черт возьми?!

Сразу защелкали замки, и вновь мертвая тишина. Будто мертвец вышел из склепа, поскрипел тут костями, посмотрел в дверную щель, и пошел, улегся в свой вечный сон. Это ж какие представления здесь по ночам, – прям царство призраков и крыс. Но чур без меня.

На улице сначала отдышусь, как после спринтерского забега, потом позвоню отцу, мол, что делать, рабочих нет.

Отец сказал, чтобы не лазила там, «шуровала» домой – рабочие уехали надолго за стройматериалами, и сейчас их газель застряла в пробке.

«Овечка ехала зря», – моя дополнительная строчка к песне Палины.

Через некоторое время телефон начал «пикать» как оглашенный, кто-то скидывал мне фотки. Одна, вторая…, в итоге набралось шестнадцать черно-белых, полутемных фотографий. Мутные такие и мой силуэт размазанный. Узнаю интерьер – это квартира на Таганке. Хожу там, как ходячая сомнамбула. Но откуда фотограф, там вообще никого не было. С того света?

Может, «прикалывается» кто-то. Надо показать тому, кто шарит в таких снимках, может фотошоп? Дождусь, когда объявятся «ноунеймы» со своими дурацкими «комментами».

Глава 4

Завалив домой, просто упала, – загнанная лошадь и только. Бывает же так, набрасывается усталость, ноги гудят, да еще ПМС. А ведь признаки те же, что и обычно: резкие перепады настроения, повышенная раздражительность, тревожность, ну хотя бы нет плаксивости и апатии.

И ничего не хочется, ничего не греет. Не попала в квартиру тетки, – значит, не судьба, пусть начинают свои ремонты, – зато получила галерею фотографий. АХАХ, у меня фотограф – призрак. Еще начнет меня «пикапить». Но я не особенно огорчена.

В таких случаях спасает дневник, мой тайный друг. Нет-нет, не онлайн, не дождетесь. Не люблю публичные раздевания, как другие девочки.

Завтра займусь своими волосами. Рецепт помню наизусть. В начале яичная маска для моих цветных волос. Выливаю яичный желток, 3 столовые ложки оливкового масла и 1 столовую ложку мёда в миску. Смешаю, чтобы получить однородную текстуру, и нанесу маску на волосы. Это произведение будет обернуто пищевой плёнкой для пущего эффекта и оставлено в покое на полчаса, до прополаскивания волос.

А пока я глажу и обнюхиваю свой дневник. Обнюхивать – это моя слабость. В дневнике люблю его секретики, наклейки, цитатки, и глупые наивные мысли, куда ж без них, – они мне дороги.

В «Дневнике» Раймон Кено признается: «Раньше я не смог бы вести такой “дневник”. На это мне не хватило бы откровенности. Тогда я хотел оставить о себе совершенный образ; и я себя перечеркивал. Здесь речь идет не о произведении искусства и не о документе, а об испытании, испытании моей посредственной, изменяющейся и тленной личности – короче, это должно быть свидетельство откровенности».

Пролистнула хрупкие пахучие шелестящие листочки. Подсознательно искала одну запись. Вот эту:

«Я не буду зверьком, которого бросил дрессировщик. Я не ударюсь мотыльком в стекло дома, обещавшего тепло и свет. Я не отмою стакан от лживых губ, твоих и моих – он улетит в мусорное ведро. Я не удалю буквы так знакомого имени из списка абонентов – просто переименую тебя в того, кем ты стал. Я не поднимусь из той Марианской впадины, куда упала по ошибке. Я не стану скручивать рассыпанную жизнь жирными веревками абстрактного экспрессионизма, – абстрактного в моей жизни через край. Я не вспомню слов, подаренных словарем для оправданий. Я просто буду стойкой, как мой терновник за околицей бабушкиного дома».

Улыбнулась. Наивно. Зато честно. Завтра напишу о странных ощущениях от теткиной квартиры, которые у меня появились во время первого посещения. Может поэтому мне стало дурно во время второго визита. Хорошо, что не вошла в нее.

Стоп! Может не стоит? Вдруг она все это время где-то рядом и наблюдает за мной? Опа!

Прикасается ко мне невидимыми руками, – меня, естественно, передергивает от этого. Ох-ох!

Касается своими грязными прядями волос моих обнаженных плеч. Б-р-р-р.

Шепчет мне в ухо заклинания, – и тут уже срабатывает тошнотворный рефлекс. Магия рулит, черт возьми. «Ой-йо, ой-йо, ой-йо» – запою, как Чайф.

Нет уж, возьмусь за уборку квартиры. Надо возвращаться в «норму». Когда убираюсь в квартире, у меня привычка пить Колу, и делать перестановку всего подряд, включая крема, шампуни, гели. Короче, сама у себя работаю мерчендайзером. Вот этот навык мне сейчас в самый раз.

У меня есть дар предвидения, например, я знала, что ни с того-ни с сего объявится Катька. Катька – красивая «тяночка», и звонит мне через день. Ничего не поделаешь, такова динамика коммуникаций, как учили нас в институте.

Она: привет)) ты как?)

Я: привет))норм))а ты?)

И вот я уже у нее на даче. Катерина без меня ничего не может, правда, со мной – тоже.

Но ее беседка, это что-то. Остров в океане. Оазис в пустыне. Коворкинг, где идеи рождаются как потомство у малагасийской землеройки.

Представьте. Сижу в беседке. Природа в ожидании дождя. Воздух насыщен влагой. Высовываю носик, а затем тыльную сторону правой ладони, где на запястье нет фенечек за пределы своего временного убежища перед надвигающимся дождем, вожделенно вдыхаю воздух с запахом грозы, и вижу бюст Эпикура, с которого стекают капли дождя.

Вот! Эпикур блаженствует, он ведь собрал в свой сад рабов и женщин, дабы преподнести миру философию телесного удовольствия, а заодно обессмертить свое эпикурейство, жаль у философа нет под рукой подходящей видеокамеры, а потому ему остается только охладить голову, заодно свой пыл, и дождь омывает его голову и его деяния.

Хочу насытиться бесстыдно – благоухающим ароматом роз и мыслью о том, что надо ездить сюда почаще, хочу увидеть, какие лабиринты дождь чертит на клумбах, где цветочные развратницы сбились в стайки, где каждая раскрыла свое лоно, от лилии до астранции.