– Жень, во-первых, «пис» – это мир, если уж быть точным, а во-вторых, как нам его спасать, скажи на милость? Его же отмыть нереально… Он и так почти слипся.

Женька на мгновение задумался, но всего лишь на мгновение.

– Да не надо его отмывать. Его нужно просто выбрить, налысо. Сбреете шерсть вместе с краской, а кожу потом уже ототрете. Сема, ты тут жаловался, что у вас сегодня работы нет? Ну, вот тебе работа… Ладно, доктора, моя смена закончилась… Эх, щас пивка махну… Удачи. Спасайте Гринписа… Я пошел.

– Пожелай мне удачи в бою, пожелай мне-е-е-е удачи! – раздалось уже на улице.

Григорий Павлович, похоже, уже пришел в себя и был полон решимости действовать.

– Так, Семен. Сейчас сделаем небольшой наркоз, а то он не дастся. Я принесу бритвенных лезвий, хорошо сегодня купил. И будешь потихоньку брить. Главное, не спеши. Если кот будет приходить в себя, но сопротивляться не будет, наркоза не добавляй.

– Григорий Павлович! Ну, я же в любом случае ему где-нибудь кожу порежу лезвием! Там же не видно ничего. А как ему пальцы выбривать – это же нереально вообще…

– Без паники. Естественно, где-нибудь порежешь, а как иначе. Где у нас шовный материал, знаешь? Ну вот, там, где порежешь, сам зашьешь…

– Григорий Павлович!!! – в отчаянии зашипел я ему на ухо. – Я же шить не умею! Ну, вернее, я уже тысячу раз видел, но сам… прямо так сразу…

Григорий Павлович, отмахнулся.

– Так, решено. Молодые люди, мы попытаемся спасти вашего Гринписа… Тьфу, блин… как его там… короче, попытаемся спасти. Сейчас девятый час. У нас смена в 07:30 заканчивается. Жду вас в 07:00, без опозданий. Семен, не стой столбом. Готовь инструменты, наркоз, я пошел за лезвиями…

Семь часов работы, пятьдесят лезвий Gillete, двадцать пачек марлевых салфеток и кусок туалетного мыла были потрачены в процессе приведения в порядок кота Тишки…

К пяти часам утра кот был очищен от краски практически полностью, за исключением пальцев и подушечек лап. Он был похож на синеватую куриную тушку с длинным лысым хвостом и бело-зеленой кошачьей головой. Тушка успела побывать в плену у маньяка-садиста, который сначала наносил ей кожные разрезы, а потом сам же зашивал их кривыми стежками… Я закутал бритого кота в старые газеты, подложил под него грелку, и он мирно посапывал в большой картонной коробке из-под апельсинов Maroc. Уже не в силах куда-то идти, я заснул рядом на стуле, навалившись на письменный стол и подложив руки под голову.

Я проснулся от того, что Григорий Павлович осторожно потряс меня за плечо.

– Ну что, Семен, молодец, справился. Считай, это твое боевое крещение. И шить, я смотрю, научился… Вон сначала швы какие кривые были, а дальше, видно, все ровнее и ровнее!! Насчет порезов. А я-то думал, что это я неаккуратно бреюсь, хе-хе-хе… Да, ладно, шучу, шучу. Сейчас 6 утра, иди приляг на часок. Я владельцам кота сам отдам и сдам смену.

Прошло месяца три…

– Семен! – позвал меня Григорий Павлович. – Иди прививку сделай своему клиенту. Это к тебе пришли!

– Ко мне?? Кто?? – Я оторопел.

– Давай иди, сейчас узнаешь.

Я вошел в кабинет. На стуле сидела девушка, рядом с ней стоял улыбающийся молодой человек, а у него на руках… огромный белоснежный персидский кот с янтарно-желтыми глазами.

– Доктор, мы к вам на прививку… Сделаете?

– Конечно, сделаю.

– Мы теперь с новым ветеринарным паспортом, вот он, смотрите!

Я открыл небольшую белую книжицу с ламинированной обложкой. На первой странице в графе «кличка животного» аккуратным почерком было крупно выведено: «Гринпис».

Магия черная и белая

Вы верите в магию?

Нет, я спрашиваю не про веру в бога, в добро, справедливость, в судьбу и т. д… Думаю, что каждый человек так или иначе во что-то верит… И это «что-то» помогает и поддерживает его на сложном и не всегда гладком жизненном пути.

Я спрашиваю про веру в настоящую магию, заговоры, заклинания, колдунов, ведьм, злых и добрых волшебников. «Властелин колец» смотрели, а «Гарри Поттера»… ну, и как, верите? Только честно?

Я никогда не верил. Но в девяностые годы на нас, обычных, еще немного советских людей, обрушился бурлящий мутный поток информации. Мы узнали обо всем, о чем раньше было не принято писать и говорить или чего мы себе даже не представляли. Телепрограммы, фильмы, сериалы, видеокассеты и огромное количество разного рода сомнительных газет и журналов раскрывали нам «всю правду жизни». Заказные убийства и тайные миллионеры, роскошные модели и проститутки, шаолиньские монахи и замаскированные инопланетяне, а также экстрасенсы, маги, пророки, гадалки и, конечно, заряженная через телевизор энергетическая вода.

Оказывал ли этот «мутный информационный поток» влияние на еще неокрепший мозг молодого студента? Тогда я думал, что нет, но сейчас абсолютно уверен, что, конечно, да. И именно в тот период жизни у меня вдруг появился знакомый волшебник. Он так и представился: «Анатолий. Белый маг». Мы познакомились на дне рождения у наших общих друзей. Мы вместе бродили по Москве, ходили в музеи, на выставки, в кино. Анатолий был чуть старше меня, хорошо образован и воспитан и всегда аккуратно одет. Он носил большие очки в золотой оправе, и, конечно, как у любого настоящего мага, у него были длинные волосы, собранные сзади в хвостик. Он рассказывал мне про магию и религию, защитные энергетические поля и путешествия между мирами. Я, в свою очередь, с жаром оппонировал ему, пытаясь противопоставить его волшебным законам логику научной медицины. Мы оба интересовались восточными единоборствами, в общем, тем для разговора у нас было навалом. Примерно месяца за два до знакомства с ним я очень сильно ударился локтем. Отек и гематома давно прошли, однако рука периодически болела так, что я непроизвольно морщился. Мази, компрессы, массаж и суставная гимнастика, эффекта почти не давали, и боль опять возвращалась. Это меня раздражало и беспокоило, но я никому об этом не говорил.

Однажды Анатолий был у меня в гостях, и мы смотрели по видеомагнитофону фильмы с Брюсом Ли. Я сидел на диване, а Анатолий расположился в кресле напротив меня. И тут у меня начало ломить руку… Скрипнув зубами, я попытался хоть как-то успокоить ноющую конечность и незаметно подложил под нее подушку. На экране Брюс Ли начинал свой знаменитый поединок с Чаком Норрисом. Захваченный происходящим, я тем не менее обратил внимание на странные ощущения, вдруг возникшие в моей больной руке. Внутри руки, от плеча к локтю, как будто потекла струйка теплой воды. Она дошла до больного локтя… чуть согрела его… и пропала. Потом потекла к локтю опять… и опять пропала. Боль в локте уменьшилась и сменилась, как бы это описать, наверное, легким зудом или жжением. Я хотел немного подвигать рукой, но тут струйка теплой воды просочилась через локоть, как будто внутри сдвинулась какая-то невидимая пробка. Предплечье стало приятно теплым, затем тепло распространилось на кисть, пальцы и… исчезло.

Фильм закончился, пошли титры. Рука не то что перестала болеть, было ощущение, что она вообще никогда и не болела… Не веря себе, я ощупал локоть, сделал несколько движений рукой и тут только вспомнил про Анатолия. Тот смотрел на меня, широко улыбаясь, а его глаза хитро блестели за стеклами золотистых очков.

– Ну, что, теперь не болит? – с нескрываемой иронией спросил Анатолий.

– Да откуда ты зна… слушай, как ты это сделал?!! – воскликнул я.

– Обычное дело. У тебя после травмы забился энергетический канал в руке. Поскольку я сидел рядом, то почувствовал твою боль и прочистил тебе этот канал. Только и всего… Ты ведь ощутил, как по всей руке прошел энергетический поток? И вообще, – Анатолий поправил пальцем золотые очки на переносице (в точности как умный кролик из мультика про Винни Пуха, подумал я), – мог бы и раньше сказать, давно бы все исправили…

Прошло несколько месяцев, и история начала забываться… Возможно, рука просто сама наконец прошла, и никакие «энергетические каналы» были не причем. Меня с головой затянуло в круговорот событий и страстей. Проблемы в институте, проблемы на личном фронте, конфликт с родителями – в общем, обычные этапы взросления молодого человека. Мне пришлось перебраться в пустую квартиру в старой хрущевке на севере Москвы, чтобы какое-то время побыть одному и собраться с мыслями. Я раньше жил почти в самом центре, и сюда из нашей старой квартиры перевезли все мои детские вещи вместе с мебелью. С удивлением, грустью и ностальгией я гладил потрепанные корешки старых детских книг, листал фотоальбомы, разглядывал коллекцию монет, оловянных солдатиков и военные машинки… надо же…

Ночью мне приснился ужасный сон. Говорят, что цветные сны снятся эмоциональным людям. Наверное, я эмоциональный человек, поскольку мне всегда снятся ТОЛЬКО цветные сны. Сны бывают разные, как приятные, так и неприятные. Изредка мне снятся кошмары, и я просыпаюсь в холодном поту с мыслью: «Слава богу, это был только сон…» Но это был не тот случай…

Сон не был страшным в прямом смысле этого слова. Во сне я не боялся, и меня никто не пугал. Сон был чудовищным. Я был злом. В темноте ночи в развалинах какого-то здания я убивал людей. Руками, камнями, ножом, топором, вилами… Метались темные фигуры, раздавались пронзительные крики, до небес взлетали языки пламени… Это было только начало. Потом… я сжигал людей… заживо… на перевернутых крестах. Это еще не все… Один из сожженных… был… моим близким родственником. И я не проснулся ночью, крича от ужаса, весь мокрый от холодного пота… Просмотрев весь сон до конца, я очнулся только утром.

Психологически я был настолько подавлен, что минут десять просто лежал, уткнувшись лицом в подушку. Никогда в жизни мне не снилось ничего подобного, даже близко. Меня пугал не столько сюжет сна, хотя он был ужасен. Драки, кровь, ужасы и чудища – это, как говорится, мы все уже проходили. Меня пугало мое психоэмоциональное состояние во сне. Я творил чудовищные вещи и наслаждался этим.

Уже не помню, как прошел день. Я что-то делал, куда-то ездил… Потом наступил вечер и ночь. Сон повторился в точности… почти. Было одно маленькое отличие: во сне я точно знал, что делаю это второй раз… и предвкушал весь этот кровавый ужас…

Проснувшись утром, я начал думать. Так, сон – это просто сон. Мог ли мой усталый, напряженный мозг сгенерировать все эти ощущения? Наверное, мог… Но во сне они были настолько реальными, что в жаркой, залитой солнечным светом комнате от воспоминаний мне становилось холодно. Горячая, липкая кровь с запахом сырого железа. Грязная, пропитанная смолой веревка, пачкающая мне руки. Шершавые деревянные столбы, покрытые сажей и пеплом. Тошнотворный запах горящей плоти… и мой радостный зловещий хохот.

Я медленно брел по улице, почти не замечая проходящих людей. Никогда и никому я не желал зла. Мне нравилось делать добро, помогать, любить… Но тот монстр в кошмарном сне – это тоже был я… Кто из этих двух я настоящий? Нет, от таких вопросов можно сойти с ума… А может, у меня раздвоение личности? Я спустился в метро и втиснулся в переполненный вагон… Ладно, забыли. Это просто переутомление.

От нечего делать я начал рассматривать людей вокруг себя. Спиной ко мне стояла женщина, ростом чуть ниже меня. На ней светло-коричневая кожаная куртка, немного потертая, неновая. У женщины длинные черные волосы, густые, как конская грива. В волосах кое-где блестят седые нити, наверное, ей лет сорок… Волосы шикарные, до пояса, но какие-то спутанные, нерасчесанные. Эй, тетка – мысленно обращаюсь я к женщине – ты бы хоть голову то помыла…

Она обернулась резко, внезапно (прошло уже больше 20 лет, а я вспоминаю – и мурашки по коже…), я увидел смуглое, с резкими чертами лицо и… огромные… черные… полные ненависти глаза. В них была ярость, гнев… и тьма.