2010 год. Урюпинск.

Стасик всегда помнил себя болезным. Он постоянно простужался, стоило лишь открыть где-то в комнате ненадолго форточку. Переболел всеми болезнями, какие только могли придумать детские врачи. Начиная с ветрянки и банального кариеса, и вплоть до стафилококка и болезни Боткина, которую называли ещё желтухой и страшным словом «гепатит А». Он не любил играть с мальчишками на улице и ни разу не бил по мячу, не говоря уже об участии в частых драках во дворе и школе. Если кто-то пытался на него кричать, он сразу впадал в ступор и не мог понять, что именно от него требуют. В итоге, Стас ушёл в себя. Как сейчас модно называть таких, он впадал немного в аутизм. Не классический медицинский, а бытовой. Он не полностью закрылся от Мира скорлупой отрешённости, выходил иногда на контакт с чуждым окружением, но всё чаще погружался в себя, не пуская туда никого другого.

Если бы у него был отец, такого бы не произошло. Ах! Если бы у него был папа…

Стас с завистью слушал, как другие дети жалуются на отцов, воспитывающих их сильно строго, смотрел, как другие мальчишки с отцами шли по улице и оживлённо о чём-то беседовали, явно делясь сокровенными тайнами. Да, он знал, что во многих семьях отцы становились тиранами и даже деспотами, но он бы был не против даже такого папы. Пусть кричит, ругается, пусть даже оплеуху даст, но это хоть какое-то внимание, чем совсем никакого или вовсе ни от кого.

Нет, если бы у него был папка, даже самый пропащий алкоголик, то он бы его, отца, воспитал бы сам, сделал бы правильным, любящим! Ах, если бы у него был папочка! Он бы даже готов был с ним в футбик играть, на рыбалку ходить, в гараже бы всегда помогал! А летом бы они ходили вместе в поход с ночёвкой в палатке!

Но у Стаса не было отца. Даже временного, ненастоящего. Мать его ни с кем, вообще, из мужчин не общалась вне работы и домой не приводила. Да и его самого держала в строгости, никогда не одаривала лаской, которая должна быть присуща всем матерям, судя по фильмам и книгам! Всем, но не его матери.

А ещё она пила. Не сказать, чтобы сильно, но в одиночку, без компании и часто. Пила каждый день после работы. Закроется у себя и пьёт. Типа, чтобы он не видел. Но разве этого не заметишь? Надо быть слепым идиотом, чтобы такое не замечать.

А напившись, она становилась либо совершенно апатичной, либо сильно злой. В зависимости от степени опьянения. Апатия была её первой стадией. Она ничем не занималась по дому, не проверяла уроки, ничего не готовила, не прибиралась по квартире, а если не засыпала у себя, то накидывалась ещё вдогонку дешёвым бухлишком и переходила в другую фазу. Мамашка включала яйца. Начинала доставать Стаса поучениями, оскорблениями, разве что не доходило до рукоприкладства. Вот тогда Стасик уходил в себя полностью.

К счастью, она много работала. И домой приходила очень поздно. Так что он весь день был предоставлен сам себе, мог делать всё, что хотел. А хотел он, как ни странно, учиться. Да, да! Именно учиться! Учиться так, чтобы выучиться на великого человека и уехать от этой скудной жизни далеко-далеко. Им двигала жажда знаний и интерес ко всему, что происходило вокруг. Он обожал физику, химию, географию, историю. А ещё он полюбил ботанику и зоологию. Особенно его увлекали насекомые. Ему нравилось подолгу наблюдать за муравейниками, ульями, бабочками. Самой любимой игрой с детства были тараканьи бега. Благо, их дома было с избытком. Он строил для них дорожки, домики, целый город. Один раз за что-то обиделся на своих домашних тараканов и принёс домой других, побольше и кровожаднее. Он с наслаждением смотрел, как пришельцы истребляли аборигенов, кромсая их лапки и отрывая головы. Вот тогда он стал устраивать целые ристалища! Но это была игра для одного зрителя. Ни с кем из своих сверстников Стас так и не сходился, и не делился впечатлениями. В классе он слыл тихоней, батаном и дебилом, как ни странно, одновременно. Над ним издевались все кому не лень, даже самые забитые одноклассники. Сидел он всегда один на передней парте и в него постоянно летели бумажные комки, огрызки или шарики из отслужившей свой век жвачки.

А один раз ребята затащили его на задний двор и заставляли бить палкой израненную кошку, привязанную за хвост к скамейке. Он не стал этого делать, уйдя в себя и отключившись от Мира. Ребята сами её добили, бросив подыхать у него на глазах. Это было первое живое существо, чью смерть он глубоко прочувствовал, отождествляя его с собой. Тараканы были не в счёт. Там он был вершителем и богом. Это были разные Миры: один Мир грёз, другой Мир реальности. Они не должны были пересекаться.

Где-то в то же время Стас случайно находит на улице маленький серебристый дамский пистолетик. С виду это была обычная зажигалка, но был в ней и маленький секретик, про который он догадался случайно. Пистолетик и пугал, и манил его одновременно. В этом исчадии ада жили символ смерти и в то же время игрушка.

Стас вырос. Побеждал на олимпиадах, поступил учиться в престижный институт, но карьера не сложилась. Вопреки ожиданиям педагогов его не влекли перспективы учёного, он довольствовался малым. Его жажда познаний была подчинена лишь его целям и не имела ничего общего со служением обществу. Вскоре обществу он стал неинтересен и, никто из знакомых не вспоминал не только о его днях рождения, но и, вообще, о его существовании, пока в сети Стас не познакомился с ней…

Глава Четвёртая. Эх, докачу!

"Роман написан ручкой Эрих Краузе теперь на Эппл 15. Сертификат имеется.

Все персонажи вымышлены… жизнью. Совпадения с реальными личностями случайны с их согласия и закономерны!"

Лёгкий бриз неожиданного поворота колыхал и трепал дорожное полотно, норовящие то вспомнить своё бездорожное прошлое, то поразить неожиданной гладью асфальта.

11 сентября 2023 года, 12:15. Керчь, ул. Щорса, въездная Стелла города.

– А давно открыли эту станцию, где Вы нас подобрали? – решил скрасить молчание батан, севший рядом с водителем.

– Вы про Керчь Южную? – переспросил зачем-то Гвардеец.

– А здесь есть и другая? – решил подшутить незадачливый пассажир.

– Да, есть! – зачем-то вставил Васиров, хоть его и не спрашивали.

– Вот как? И как она называется?

– Также и называется. Керчь Южная. "В рамках реконструкции станции построена новая станция с таким же названием, но официально именуемая Новый Парк, на линии Багерово – Вышестеблиевская. Станция Крымской железной дороги в городе Керчи Республики Крым, называемая Старый Парк располагается на Одиннадцать километров севернее на грузовой ветке Керчь – Аршинцево, используемой для перевозок грузов с промышленных предприятий и в порты на юге Керчи."

– Надо же! Откуда Вы это знаете?

– Да, не берите в голову! – ввязался в разговор Петечкин. – Наш Руслан очень начитанный. Почти всю РусоПедию выучил. Если он где-то что-то прочитает, то будет это помнить всегда. Он у нас Ходячая Энциклопедия. Удивительно, что он про Русскую Маму́ не знает.

– Теперь буду знать. Но нам же запретили обычный вход в интернет, а через радиоприёмник входить в РусоПедию неудобно.

За разговором ребята не заметили, что машина уже никуда не едет, а стоит на небольшой парковке у дороги.

– Уважаемый, а почему мы никуда не движемся? – почти хором воскликнули все трое.

– А? Что? Ой, простите. Я уже привык, что все приезжающие просят здесь остановить, чтобы сделать селфи на фоне этих замечательных букв.

– А что это за буквы? – выглянул в окошко батан.

– Хэ… Е… эР… 46… – по буквам попытался прочитать Васиров. – Ух ты ж! Это памятник местному рекордсмену? Здесь все этим меряются?

– Дурында, ты Русик. Здесь написано "К… Е… Р… Ч… Ь". Город это такой – Керчь.

– Да ладно? Ой, точно! А почему тогда этот мужик так лапищи свои растянул, будто пытается размер показать?

На фоне памятника стоял какой-то детина весьма немалого размера. В аляпистых шортах и такой же ярко-кислотной футболке. Он раскинул в стороны руки то ли для равновесия, то ли как антенна для ловли солнечных лучей.

– А! Это Киркоров. – буднично зевнул водитель. – Не узнали без перьев? Он частенько здесь встречает приезжающих. Наверное, в шоу-бизнесе совсем сейчас напряжёнка, что они стали в народ сами выходить за сбором поклонников. Скоро, наверное, настанет время, что ещё и доплачивать будут, чтобы к ним приходили послушать их.

Саша с Русиком решили, что ещё успеют позапечатлеть буковки на фоне себя как-нибудь в другой раз, им не терпелось уже отправиться в намеченный ранее пункт назначения. Не возражал и попутчик.

– Эх, жалко, – вздохнул Гвардеец. – А я планировал представить вам следующую нашу достопримечательность – Грифонов.

– Грифонов? – удивился Васиров. – Настоящих?

– Нет, настоящие сейчас в музее стоят. В Лапидарии.

– Лапи… кто? – удивился Александр.

– Музей каменных древностей, – деловито пояснил Русик.

– О! Так Вы знаете наш Лапидарий в Керчи? Бывали? – обрадовался водитель и стал накручивать по кольцу Три четверти круга.

– Нет! Впервые про него слышу. Но таких много в Мире. Я в курсе, что они так называются. А Вы сейчас не к Грифонам нас везите, а в эту Вашу Русскую Маму́.

– Так, я и сворачиваю в её направлении. На Девять Часов. А к Грифонам как раз надо было бы прямо ехать. На Двенадцать Часов по циферблату. Но, если хотите…

– Нет, не хотим! В Маму́! – хором запротестовали все трое пассажиров.

– А зачем ездить по циферблату? – после некоторого молчания осведомился очкарик.

– Ездить по нему не надо, – ввязался в пояснения Руслан. – К помощи циферблата прибегают, когда нет возможности указать точное направление движения. Вот, например, мы сейчас двигались по кругу и любой поворот будет направо. Так что, когда мы въезжаем на круг, дорогу справа для нас мы указываем как поворот на Три Часа по циферблату. Если прямо, то это соответствует Двенадцати Часам, если налево, то Девяти.

– А если между вправо и вперёд?

– Это будет на час, если ближе к прямому, но слегка вправо или на Два Часа, если ближе к правому пути. Если прямо и чуть налево, то Одиннадцать.

– Гениально! – обрадовался их попутчик. – Вы это сами придумали?

– Нет. Так всегда обозначают направление моряки или военные.

– А Вы военные?

– Нет! – одновременно хором выпалили Руслан и Александр.

11 сентября 2023 год. 12:30. ул. Боровикова, село Войково.

– Сейчас в селе Войково будет поворот налево на улицу Боровикова. Дальше пойдёт такое бездорожье, что лучше держаться за шляпу, чтобы не вылететь из машины, – вздохнул Александр.

– Простите, а за чью шляпу? Можно я за Вашу шляпу буду держаться? А то у меня нет своей.

– Нет, не стоит. Будь Вы женщиной, я б и то подумал, прежде чем разрешить. Вот поручень справа от Вас. За него и держитесь, – процедил Петечкин.

Машина уже совершила поворот, но тряска так и не началась. Они ехали по идеально ровному асфальту.

– А когда надо будет держаться? – заёрзал в ожидании их попутчик. – Скоро будет это Ваше бездорожье?

– Не знаю. Должно уже было быть, – удивился Петечкин.

– Может, его кто-то спёр? – выдвинул версию Васиров.

– Кого? Бездорожье?! Как его можно…

– Это элементарно, Саша. Взяли и спрятали. Под асфальт. До лучших времён… для бездорожья.

– Но здесь никогда асфальта не было, сколько себя помню. Раньше только грунтовка и была. Лишь несколько лет назад навезли щебёнки, но ездить стало ещё тяжелее. Либо камушек в лобовуху, либо повреждение диска, либо вообще без моста останешься. А, проехав от Керчи до Курортного, сразу готовься к помывке. Любая машина становилась серой. Несколько лет так и стоял этот щебёночный ад, водилы аж по полям стихийно проложили дублёры. А трактористы перекрывали съезды, те новые устраивали. Так и шла борьба за дорогу. Точнее, за направление.