Аглая Алая: Рок-звезда для девушки бальзаковского возраста

1

Сегодня перед фитнесом решила забежать к мужу на работу: всё-таки меня очень беспокоит Верочка и этот, как там его… Антон…

Боюсь, что дома она может нас услышать, а у Игоря в кабинете мы всё-таки будем только вдвоём, и он наконец-то спокойно выслушает меня.

А то в последнее время у него так много работы, что мы с дочкой его практически не видим.

Странно, что в приёмной никого нет, и даже его этой обычной пучеглазенькой молоденькой секретарши Галочки. Тем лучше, значит, нам никто не помешает наконец-то нормально всё обсудить.

Распахиваю дверь и захожу в кабинет мужа.

Смотрю на него и уже с порога замечаю, как он всё-таки неважно выглядит. Совсем постарел. Сдал, мой любимый.

У нас всего несколько лет разницы, но посмотрите на меня: кровь с молоком и ягоды в ягодицах, и на моего Игоря – мешки под глазами, одышка, так вдобавок ещё и как-то странно пыхтит, покрывшись испариной, и мне кажется, что его сейчас хватит удар.

– Майя? Что ты здесь делаешь? – сдавленным голосом произносит он, и я ещё больше начинаю переживать за здоровье своего суженого.

Красный, как рак. Это всё его стейки и посиделки с важными клиентами до ночи. Сколько раз я ему говорила, что в нашем возрасте пора бы уже ложиться спать пораньше!

– Игорь, нам надо поговорить, – плюхаюсь я в кресло напротив, небрежно бросив рядом свою спортивную сумку.

– О чём? – странным голоском пищит он, и я начинаю не на шутку переживать за своего мужа.

– Игорь, с тобой точно всё в порядке? Как ты себя чувствуешь? Ты мерял давление сегодня? – уже вскакиваю я на ноги, чтобы пощупать ему лобик, как заботливая жёнушка.

Всё-таки у нас в семье Игорь – кормилец и опора, а я прикрываю тылы.

– Всё нормально! Я в порядке! – вдруг совсем несвойственным для него фальцетом выкрикивает мой муж, и я от неожиданности падаю обратно на стул.

– Ты точно уверен? – ещё раз переспрашиваю я, чтобы удостовериться, что мне не нужно срочно вызывать скорую и делать ему непрямой массаж сердца.

– Да, я уверен, – уже более спокойным тоном отвечает Игорь, и его лицо начинает немного светлеть, розоветь, как нежная заря на восходе. – Так что именно ты хотела обсудить? И почему нельзя это было сделать дома? – уже принимает мой муж более властную позу босса, только, правда, он, видимо, забыл, что я не одна из его многочисленных подчинённых.

– Меня беспокоит Верочка, – выпаливаю я. – Девочке всего девятнадцать. Я боюсь, что она совершит непоправимое, – начинаю я. – Этот её Антон, ты знаешь, он мне совсем не нравится… – и тут я вижу, как снова неестественно дёргается мой муж.

– Нашей дочери уже девятнадцать, – выдавливает из себя Игорь. – Совсем как тебе, когда мы с тобой поженились, – напоминает он.

– Вот именно! – восклицаю я. – И я уже была на последнем месяце! Я не хочу такой же судьбы для своей дочери! Она ведь совсем ещё ребёнок! Ей надо сначала закончить институт, погулять хорошенько, а потом уже думать о мальчиках! Точнее, о замужестве и о серьёзных отношениях! – поправляю я себя.

И я снова замечаю, как меняется в лице мой Игорь.

– Пости, дорогой, я совсем не хотела тебя обидеть, – встаю я и направляюсь к нему. – Я вообще считаю, что мы с тобой сделали всё правильно, и наша дочь – это самое лучшее, что произошло со мной в жизни, но сейчас же совсем другие времена, ты же понимаешь… – подхожу я к нему, чтобы обнять его, успокоить.

Потрогать его подозрительно красный лоб, в конце концов! Ну не нравится он мне! Что-то с ним определённо не так.

Это ведь моя прямая обязанность – заботиться о своём муже, пока он вкалывает и обеспечивает нам с Верочкой безбедную жизнь.

– Как ты себя чувствуешь, любимый? – прижимаюсь я губами к его разгорячённому лобику, и, случайно скользнув взглядом вниз, вижу его расстёгнутую ширинку и приспущенные штанишки дорогого итальянского бренда.

И понимаю, что моему Игорьку хорошо.

Даже слишком хорошо.

Всё ещё словно в полусне я разглядываю, как под столом пучит свои голубые глазки Галочка, вижу её молодую налитую грудь в чёрном кружевном бюстгалтере, чулки на резинке, и на этом её одежда заканчивается…

Мне так и хочется спросить у Игорька, почему же он так мало платит своим сотрудницам, что они вынуждены ходит на работу голышом…

Пока до меня наконец-то не доходит.

Классика жанра.

Муж с молодой, хоть и с немного страшненькой, похожей на лягушку, секретаршей.

Жена, застукавшая их в кабинете.

Скукоженный от страха огурчик Игорька. Который и так-то не сказать, чтобы был гигантским бананом…

И я искренне не понимаю, зачем этой молоденькой дурочке мой престарелый муж. У него же одышка. Повышенное давление. Пивное брюшко: вон, вывалилось из-под брючек, как у колорадского жука на грядке.

– Галина, выйдите пожалуйста, – грозным начальственным тоном вдруг произносит мой Игорь, и испуганная девица выпрыгивает из-под стола, как ошпаренная мокрица, сверкая своими голыми розовыми ягодицами.

С явными следами шлепков на коже.

Да чем они тут занимались?!

Хотя, и так понятно…

Беру себя в руки.

Усаживаюсь напротив своего благоверного, скрестив на груди руки, ожидая услышать кучу извинений.

Я жду.

И то, что произносит мой Игорь, совершенно не вписывается в мой жизненный сценарий.

Я готова понять, что это не то, что я думаю, что это первый раз и больше не повторится, и что у них вообще ничего не было, я как раз подоспела вовремя…

– Очень хорошо, что ты наконец-то знаешь, – спокойным голосом произносит муж, застёгивая свою проклятую ширинку. – Я давно хотел тебе рассказать.

– Давно – это сколько? – на автомате переспрашиваю я.

– Не важно. Главное, что теперь между нами наконец-то нет никаких недомолвок, – уверенно откидывается он на спинку стула.

И я с недоумением смотрю на этого индюка с красной рожей.

2

– Надо посмотреть правде в глаза, – смотрит на меня в упор Игорёк, словно я и есть – та самая правда, про которую он сейчас говорит.

Нажимает кнопочку на аппарате на столе и как ни в чём ни бывало сообщает:

– Галочка, принесите чай, пожалуйста, – и, кивнув мне, уточняет, – тебе ведь с молоком но без сахара? А мне как обычно, – уже отключается он, и я сижу, ошеломлённо уставившись на этого идиота.

– Мы вместе слишком долго, – начинает свою торжественную речь мой благоверный. – Если подумать, то раньше, в каком-нибудь восемнадцатом веке, люди даже не доживали до такого возраста… Пушкин, Лермонтов, – начинает перечислять он цвет русской поэзии, и я нетерпеливо перебиваю его:

– Причём тут Александр Сергеевич?! Ты можешь поконкретнее?!

– А всё просто, моя дорогая. Когда Пушкин женился на Наталье Николаевне, ей было восемнадцать лет! А ему – тридцать один. И он прожил с ней счастливо в браке шесть лет!

– К чему ты это всё говоришь? – начинаю уже закипать я.

– А к тому, что если бы Пушкина не застрелил Дантес, то он, пожалуй, застрелился бы сам! Столько жить с одной женщиной просто нереально.

– Не надо притягивать сюда Пушкина! – психую я.

Меня всегда бесила это способность моего мужа выкручивать всё в выгодную ему сторону. Для бизнеса, соглашусь, это, возможно, отличное качество, смог же он успешно развить свою собственную компанию, но в семейной жизни это порой просто невыносимо.

– Я не притягиваю, я тебе пытаюсь мягко объяснить… – снова заводит свою шарманку Игорь.

– Объяснить что?! Что ты просто нагло мне изменяешь с какой-то молоденькой мымрой?! – уже вскакиваю я, чтобы уйти.

– Посмотрим правде в глаза, – опять повторяет, как магическую мантру мой муж.

– Да задолбал уже в глаза смотреть своей правде! Что я там, по-твоему, должна увидеть?!

– То, что ты – старая, – спокойно произносит мой муж, откинувшись на спинку кресла.

И у меня буквально перехватывает от негодования воздух. Я не могу дышать.

Это даже не пощёчина, не удар под дых. Это хуже.

Это самое страшное, что вообще может услышать женщина в свой адрес, сколько лет бы ей не было.

– Старая? – выдавливаю я из себя. – Но ведь ты сам старше меня!

– Я – другое. Я – мужчина, – гордо заявляет мой муж, словно один только факт, что он не носит бюстгалтер, делает его представителем высшей расы.

Сзади тихонько звякает посуда и я, как во сне, оборачиваюсь.

В дверях стоит эта самая лягушачья Галочка, правда, уже одетая в какое-то невероятно короткое платьишко с глубочайшим декольте.

Теперь я не сомневаюсь, по каким таким признакам мой Игорь принимал её на вакантную должность секретарши.

– Мне нужно обновлять кровь. Я в самом расцвете лет. А ты тащишь меня назад. С тобой я сам себя начинаю чувствовать стариком, – продолжает Игорь.

– И ты променял меня вот на это? – выдавливаю я, всё ещё не веря в реальность происходящего.

Тычу пальцем в безмолвно застывшую лягушонку.

Юную, налитую, но всё равно лягушонку.

Это же видно невооружённым глазом!

– Не пори чушь! – уже с раздражением отмахивается от меня супруг. – Я не собираюсь ограничиваться одной женщиной. Я вообще больше не собираюсь себя ни в чём ограничивать, – многозначительно смотрит он на меня. – Зачем я всю жизнь вкалывал, как негр? Чтобы жить с одной бабой? Когда вокруг столько соблазнов, – обводит он своей ладонью невидимые ряды якобы жаждущих его внимания женщин. – Я выполнил свой долг перед государством и обществом: родил и воспитал дочь, построил дом, посадил целый сад деревьев, в конце концов, – продолжает он поучать меня. – Так что считаю все претензии в свой адрес необоснованными, – уже строго смотрит он в мою сторону, как босс, дающий понять, что разговор окончен.

Но только не у меня.

Словно в замедленной съёмке я поворачиваюсь к Галке и хватаю с подноса чашку с дымящимся чаем. Подхожу к Игорю и медленно, со сладострастием, выливаю её тонкой струйкой прямо ему на ширинку.

Всё это занимает всего доли секунды, я вижу искажённое от боли лицо уже бывшего мужа, но я разворачиваюсь на сто восемьдесят градусов и направляюсь к двери, кинув напоследок его дурочке:

– А вы, милочка, так карьеру не построите, учитывая его более чем скромные способности в постели. И более чем скромные размеры, – и хлопаю со всей силы дверью.

Тоже мне, правдоруб хренов! Старая я для него, видите ли!

Сажусь в машину, смотрю на себя в зеркало, и тут слова этого говнюка будто начинают материализовываться из воздуха, покрывая моё всё ещё молодое улыбчивое лицо сеткой морщин.

Я смотрю в своё отражение и вижу в нём безобразную беззубую старуху с шамкающей челюстью и дряблой шеей…

В испуге отбрасываю от себя зеркальце, и вижу, как оно разбивается на сотни мелких осколков, покатившись по асфальту, как только что разбилась вся моя счастливая и беззаботная семейная жизнь…

– Женщина, с вами всё в порядке? – подходит к водительскому окну какой-то мужик, видимо испугавшись, что я сижу, уткнувшись в руль лицом и трясусь от клокочущих во мне рыданий.

– Какая я тебе женщина! – отлепляю я зарёванное лицо от руля, и тот в страхе шарахается в сторону.

До недавнего времени меня все называли девушкой! В нашей стране все женщины до самой смерти – девушки! Это знает каждый! С каких это пор я успела стать женщиной?!

С сегодняшних? С этого самого момента, как мой сволочной Игорь объявил меня на весь свет старухой?!

Но единственная мысль греет меня сквозь этот весь этот кошмар: надеюсь, своим отростком он тоже не сможет очень долго пользоваться со своими юным нимфами.