Вероника Фокс: Измена. Приобретая себя

Пролог

Основана на реальных событиях. Все имена и действия заменены.

Зоя М.

Лето было очень жарким. Мы попали в пробку на Проспекте Мира, и я знала, что это может произойти, но все равно решила не ехать на метро.

Я не люблю метро и духоту, особенно московское.

Я открыла телефон и посмотрела по навигатору, сколько мне еще ехать до кафе, где мы договорились встретиться с мужем, но сначала мне нужно было заехать к нотариусу и передать документы. Я заметила, что всё на картах было красным, и понимала, что стоять в пробке придется больше часа. А на обратный путь, вероятно, уйдет еще больше времени.

Мой путь пролегает через офис мужа, и я не хотела бы его беспокоить, ведь он высокопоставленный менеджер. Он часто нервничает, когда я его отвлекаю. Это судьба многих топ-менеджеров и их жен, которые хотят сделать сюрприз в середине рабочего дня.

Буквально в одном километре располагается офис мужа – «БиСиТи», огромное здание, выполненное по последней моде. Там, на тринадцатом этаже, и работает мой муж. Принимаю для себя одно решение, хоть оно и не понравится моему мужу, но все-таки хочу заехать к нему в офис и оттуда уговорю его поехать вместе. Поэтому набираю номер Миши и звоню.

В трубке слышатся одинокие гудки. Насчитываю их десять, а то и больше, а после голос автоответчика говорит мне о том, что я могу оставить сообщение.

Нет. Не буду ему оставлять ничего. Лучше сделаю сюрприз в конце рабочего дня. Даже если он будет недоволен.

– Вы сможете оставить меня около БЦ «БиСиТи»? – спрашиваю у водителя, который одобрительно кивает головой.

К бизнес-центру мы подъехали минут через пятнадцать, которые я пыталась дозвониться мужу, но всё тщетно. Расплатившись с таксистом, вылезаю из такси. Раскаленный воздух ударяет в лицо, и мне хочется побыстрее пробраться внутрь, под кондиционеры. Быстрым шагом добираюсь до крутящихся дверей, а там прохожу к стойке ресепшен.

– Здравствуйте, – говорю я, снимая солнцезащитные очки. – Мне в компанию «СК Медиус», к Михаилу Морозову.

– У вас назначена встреча? – спрашивает девушка в белой блузке с высоким хвостом, окидывая меня неприятным взглядом, словно я противна ей.

– Я его жена, – улыбаясь, добавляю ей, протягиваю свой паспорт.

Мой муж дал добро на целый год вперед, чтобы я смогла к нему заходить в офис без лишней волокиты. Однако, предупредив его об этом заранее. Ну и на том спасибо.

Облокотившись на руку, скучающе наблюдаю за тем, как девушка ищет мою фамилию в списке разрешенных посетителей и, найдя, по всей видимости, меня, делает мне пропуск.

– Знаете куда идти? – говорит она, отдав мне паспорт с пропуском.

– Ага, – с улыбкой на лице отвечаю ей.

– Тогда проходите.

Я быстро пиликаю пропуском, и турникеты раздвигают свои стеклянные двери. Офис сделан весь из стекла – даже лестничные пролеты, и вообще, это зрелище – завораживающее, когда ты поднимаешься на самый высокий этаж и смотришь на город с высоты птичьего полета, – вид перехватывает дыхание. Я быстрым шагом направляюсь в левый холл и выбираю лифт под буквой «Б». Нажимаю на кнопку вызова и жду его.

Буквально через минуты три лифт приезжает, и я в гордом одиночестве захожу внутрь, жму тринадцатый этаж. Стеклянный лифт возносит меня ввысь.

По приезду на этаж я пикаю пропуском и подхожу к еще одной стойке.

– Добрый день, – здороваюсь я с девушкой, которую видела в прошлом месяце.

– А, – восклицает она, поднимая свой взгляд. – Добрый день, Зоя Павловна, – и добавляет улыбку.

– Я к мужу.

– Он вроде бы… на конференции…

– Ой, ничего, – как можно добрее отвечаю, чтобы скрыть свое переживание. – Я подожду его в кабинете.

– Вас проводить?

– Нет, что вы, – машу рукой, чтобы девушка не утруждалась. – Я сама.

На лице девушки застыла тревога. Интересно, чего она так переживает? Развернувшись, иду по длинному коридору. Кабинет мужа находится в торце здания. Он угловой, откуда открывается бесподобный вид на весь город. Особенно вечером, когда неоновые лучи озаряют дома, а дороги подсвечиваются, город кажется мне сказкой. Но… Не в тридцатипятиградусную жару.

Офис потихоньку начинает пустеть, отчего кабинеты остаются в гордом одиночестве. Да и сама девушка на ресепшене, кажется, уже собиралась домой. Я мельком видела, что ее дамская сумка стоит на столе. Уже подходя к кабинету, я слышу странные отрывистые звуки. Замедляю шаг, и из-за двери офиса мужа, на котором написано «Морозов М. А.», я отчетливо слышу женский вздох.

– Ну и когда ты бросишь эту дуру?

Моя рука повисла в воздухе, так и не успев лечь на ручку двери. Сердце взлетело к самому горлу, отбивая частый ритм.

– Ещё немного потерпи, мась, – голос мужа перечеркнул всю мою счастливую жизнь жирной линией. – Не могу так сразу, жалко убогую.

Я замираю и слышу очередной отчетливый женский вздох, словно ее кто-то ублажает. Следом сопение и скрип стола. Или стула… Глубоко вздохнув, нажимаю на ручку и вхожу в кабинет.

Дверь медленно открывается, я застываю, практически не дыша…

На меня смотрит муж со спущенными брюками. Из-под конца пиджака виднеется его голая задница. На столе во всей красе лежит грудастая брюнетка, лифчик которой приспущен и выпячивает напоказ округлые формы. Ее ноги обхватывают моего мужа, а черные трусики лежат возле его ног.

– Миша? – вопросительно спрашиваю, сама не понимая, что только что увидела.

– ЗОЯ! – возмущается тот, но не отходит от девушки. – БЫСТРО ДОМОЙ!

Я в шоке. Не в состоянии понять, что происходит, поспешно закрываю дверь, и ноги сами меня несут по коридору обратно к лифту.

Что только что я увидела? Это НЕ мог быть мой муж. Внутри сразу же всё обрывается, а я не нахожу подходящих слов, чтобы самой себе объяснить, что только что видели мои глаза.

Спускаюсь в каком-то коматозном состоянии на первый этаж, отдаю пропуск и, выйдя обратно в жару, останавливаюсь.

Солнце печет. Кожа болит. Голова закипает. Мне душно. Нечем дышать.

Стою минут пять, а то и меньше. Все еще не понимая, что только что произошло.

Перед глазами вновь всплывает эта картина, как мой муж… Боже мой! Он что, только что мне изменил? Быть такого не может…

Мои мысли прерывает чья-то крепкая рука, которая дергает меня на себя. Вздымаю глаза и определяю, что это мой муж.

– Пошли, – говорит он и тащит силой меня в машину, а я как собачка на поводу, не могу совладать с собой.

Крепки мужские руки рывком присобачивают меня к нагретой двери черного внедорожника. Миша открывает переднюю дверь и буквально заталкивает меня в салон.

– Миш… – единственное, что смогла выпалить из себя, как дверь перед носом закрывается. Наблюдаю за тем, как мой муж уже привел себя в порядок и, усевшись на водительское сидение, заводит мотор машины.

– Дома поговорим, – добавляет тот и срывается с места, а я по-прежнему не могу понять, что только что произошло.

Глава 1. Зоя

Август, 2018 г. Москва.

– Так не может больше продолжаться!

Я смотрю на то, как муж собирает вещи в небольшую спортивную сумку.

– Что не может продолжаться? – задаюсь вопросом, хотя сама понимаю, к чему он клонит.

– Жить с тобой.

Когда-то я любила этого человека. Он был всем моим миром. Семь лет мы прожили душа в душу, преодолевая любые препятствия вместе. А теперь я смотрю на то, как он собирает вещи, чтобы уйти к другой… И от этой мысли сердце пронизывает щемящая тоска.

– Это всё из-за той девушки? – Голос мой дрожит, как и я сама. Семейный очаг дает трещину, и мне нужно попытаться его сохранить.

– Той или не той, тебя это уже не касается!

– Я твоя жена! – Перехожу на крик, чувствуя, как подступают слезы. – Это меня тоже касается!

– Нет, Зоя, – отрезает тот грубым голосом. – Я не могу дальше жить с тобой.

Делаю пару шагов к нему и обнимаю за талию.

– Миш…

Муж резким движением руки надавливает на мои руки и разводит в стороны.

– Я уже всё сказал, – говорит тот, стоя на своем.

– Миш… Мишенька… Подожди, – пытаюсь остановить его сквозь слезы, которые ручьем сползают по щекам.

– Зоя, прекрати! Ты всегда давишь на жалость, словно маленький ребенок!

Мы встречаемся взглядами. В его зеленых глазах вижу отголоски холода.

– Ты мне стала неинтересна, – добавляет он с такой грубостью, что я вздрагиваю.

– Миш, ну… Мы можем поговорить об этом, – продолжаю я, хотя где-то на подсознательном уровне понимаю, что мы ничего не можем больше. Он всё решил. Сам. Опять.

– Ты убогая в моих глазах, – выкрикивает тот, а меня окатывает холодным потом.

– Убогая?

– Да, – рычит, словно в его планах раздавить меня окончательно. – Ты перестала за собой следить. Вечно плачешь, как неуравновешенная истеричка. С тобой даже стыдно на люди выйти!

Я слушаю его и не верю ушам, что когда-то этот мужчина сделал мне предложение.

– Ты набрала десять килограммов, у тебя растяжки на жопе и ляшках. Все вокруг носят платья, а ты зарылась в треники и футболку, потому что «мне так удобно», – передразнивает он, а от его слов ощущаю боль лезвия, что миллиметр за миллиметром режет мое сердце. – Мне даже стыдно тебя показать друзьям, ведь на фоне их жен ты уродина.

– Не говори так, – хныча, стараюсь хоть как-то нормализовать сбившееся дыхание и вновь подступаю к нему.

– А почему? – разводит он руками, а мне хочется закрыть уши, чтобы не слышать эти слова. – Почему я должен молчать? Чтобы сохранить нашу любовь? Так вот!

Морозов отталкивает меня от себя, и я едва держусь на ногах. Он выставляет указательный палец.

– Любви никакой нет, – говорит тот, но не дает мне и слова вставить, – я тебя не люблю, Зоя. Ты мне безразлична! Ты вот тут у меня сидишь! – показывает он пальцем на горло, будто бы я ему перекрываю кислород.

– Нет, Миша…

– Я ТЕБЯ НЕ ЛЮБЛЮ, – переходит на крик мой муж, и я вижу, как от ярости сбилось его дыхание. – Прошла та пора, когда я души в тебе не чаял. Когда ты была красива, яркая. Теперь ты – бледное пятно в моей жизни, не более!

– Я… Мне…

– Ты только и делаешь, что плачешь. Начитаешься своих тупых любовных романов и думаешь, что слезами поможешь? Ни хрена!

Я стою как вкопанная, всё по-прежнему не веря своим ушам.

– Ты мне противна как женщина.

– Но я люблю тебя! – жалобно выпаливаю из себя, хотя слова даются с трудом.

– Это не любовь! – кричит тот. Он берет с полки стоящую нашу фотографию со свадьбы. На ней он обнимает меня за талию, и мы счастливы. – ЭТО НЕ ЛЮБОВЬ! – тычет он рамкой с фотографией перед моим лицом, а после роняет его на пол. Стекло разлетается на мелкие осколки, прям как мое сердце только что. – Разлюбил я тебя, понимаешь? ВСЁ!

– Не понимаю, – говорю мысли вслух, но они лишь сильней злят Морозова.

– И вот еще, – высокомерно добавив, Морозов демонстративно снимает обручальное кольцо и бросает его на пол. – Мы разводимся.

Сквозь горькие слезы я смотрю на это кольцо и… не понимаю, что происходит. Боль оглушает меня и парализует. Морозов застегивает сумку и выходит из комнаты. Впопыхах надевает кроссовки, бросает ключи на тумбочку и роняет через плечо: «Я позвоню».

– Остальные вещи заберу потом.

Он делает паузу, словно в нем еще осталась та любовь ко мне. Осталось мужское достоинство не разбивать меня в лепешку. Не смешивать с грязью.

– Прощай, Зоя.

И закрывает за собой дверь.

Падаю на колени, а перед глазами всё плывёт. Мне хочется кинуться ему вслед и доказать, что он ошибается. Что ему не нужно уходить, и я прощу ему измену, но… Я не нахожу в себе силы.