Евгения Кец: Развод. Беспроигрышная ставка

Глава 1

Работаю как проклятая. Ноги отваливаются уже у кассы стоять. А рук вообще не чувствую – бутылки и продукты в пакеты складывать.

Суббота, вечер, все едут отдыхать на природу. А я торчу в душном магазине.

Ну, ничего, ещё четыре часа, и смена закончится. Потом сорок минут в автобусе, и я дома, где приму душ и вытяну ножки.

Сегодня я одна – муж на рыбалку свинтил, так что высплюсь. Завтра ещё один рабочий день, и будет мой законный выходной.

– Спасибо, что выбрали наш магазин, – улыбаюсь и протягиваю пакет покупателю. – Здравствуйте, – улыбаюсь следующему, уже язык заплетается. – Пакет нужен?

– Ага, – кивает парень, он явно навеселе.

Продолжаю улыбаться и складываю продукты и выпивку в пакет.

– Лиз, – окликает меня администратор по залу, – сходи на перерыв, давно стоишь, я подменю.

– Спасибо, – благодарю её и, закончив обслуживать очередную компашку, едущую на шашлыки, меняюсь местами с Марией Фёдоровной.

Первым делом в туалет, помыть руки, а потом на кухню, которая за складом. Я голодная как волк!

Смотрюсь в зеркало и вижу, что устала – лицо бледное, глаза серыми стали, а утром голубые были. А с моим пепельно-русым цветом волос – серая мышка прям. Вот так всегда: чем больше устаю, тем более безлико выгляжу.

Хотя так-то я даже ничего, когда высплюсь и приведу себя в порядок.

Бреду на кухню и достаю из холодильника свой контейнер. Сегодня на обед котлетка с макарошками. Ставлю в микроволновку. Собираюсь включить её:

– Вот блин! – ругаюсь на чёртову технику, – снова кнопка запала.

Иду в торговый зал, там есть ещё она для покупателей. Воспользуюсь ей. Выхожу и лихо мимо заморозки скольжу к бакалее. Невольно поворачиваю голову в сторону входа.

В магазин заруливают два амбала под два метра ростом, каждый, в чёрных очках и строгих чёрных костюмах…

Боже! Да на улице не меньше тридцатки жары, куда они вырядились? Что за психи? Хихикаю и ставлю контейнер в микроволновку – думаю, пары минут хватит. Поправляю волосы. Вот чёрт меня дёрнул сделать это боб-каре, теперь даже в хвост не соберёшь – мешают.

Жду, когда разогреется мой обед.

М-м, уже вкусно пахнет, а живот прямо изнывает. Я сегодня на обед не ходила, а ела только утром, ещё перед работой…

– Она там, – слышу голос Марии Фёдоровны и невольно оборачиваюсь.

Не успеваю ничего понять, как эти люди в чёрном моментально оказываются около меня.

– Зимина Елизавета Михайловна? – спрашивает тот, что пошире и чуть выше.

Округляю глаза, хватаю воздух ртом, сказать ничего не могу.

Я, наверное, много фильмов смотрю. Но они так похожи на агентов ФБР из американских блокбастеров или на агентов секретной службы. Что я натворила? Работаю честно, налоги плачу, никакой незаконной деятельности не веду. Мамочки…

– Да, – мямлю еле слышно и снова к волосам лезу, – это я…

– Пройдёмте, вас ожидают.

Следом пронзительно пищит микроволновка. Вздрагиваю и вжимаю голову в плечи.

– Никуда я с вами не пойду, – несмело возражаю. – Мне нужен адвокат.

Второй амбал, жующий жвачку, сдвигает очки и внимательно смотрит на меня своими карими глазами:

– Зачем адвокат? – поднимает брови.

– Не знаю, – мотаю головой.

– Вас ожидают. Срочно. Пойдёмте, – настаивает широкий.

– Кто?

– Вы всё узнаете на месте. Будьте добры собраться и побыстрее, ехать далеко. – продолжает мужчина.

– Я же сказала. Никуда не поеду! – твёрдо заявляю, хотя чувствую, что звучу, словно воробушек, рядом с орлами.

– Елизавета Михайловна, – говорит кареглазый мужчина, – вас не спрашивают, пойдёте ли вы, вам говорят, – слегка улыбается.

– Я буду кричать! – повышаю голос и топаю ногой.

Тот, что с карими глазами, достаёт телефон, а я вздрагиваю.

Крыша едет. Я уже решила, что он пистолет вынет в магазине под камерами. Звонит кому-то по видео.

– Да, – раздаётся низкий голос.

– Владислав Васильевич, девчонка наотрез отказывается ехать.

Задираю брови. Что это за Владислав Васильевич, и почему я должна к нему ехать?

– Ну, так не спрашивай, – хмыкает низкий голос, от которого я покрываюсь мурашками.

Поднимаю взгляд на этих амбалов, а они улыбаются. Жуть как похожи. Братья? Кареглазый телефон в карман убирает и снова жвачку жуёт. А широкий резко хватает меня и закидывает на плечо.

Начинаю орать:

– Поставьте меня на землю! – но меня игнорируют. – Помогите! Похищают!

– Никто вас не похищает, – говорит тот, что звонил, и бодренько идёт к главной по залу, которая на моей кассе работает.

А я дрыгаюсь, как могу, и воплю:

– Я вас засужу! Мария Фёдоровна, вызовите полицию! Меня похищают!

– Угомонитесь, Елизавета Михайловна, – говорит тот, что несёт меня.

«Как хорошо, что я сегодня в джинсах», – мелькает мысль, но продолжаю колотить спину мужика, который держит меня.

Главная, как и толпа народа у касс, застыла. Это же похищение средь бела дня! Ну, точнее, средь вечера, прямо под камерами и при свидетелях! Почему никто и пальцем не шевелит?

Мужчина со мной на плече останавливается в дверях, а я всё пытаюсь вырваться. Но он крепко держит меня. Второй же подходит к кассе и о чём-то разговаривает с Марией Фёдоровной. Что-то показывает её, а та с улыбкой его провожает.

Что? Я не поняла? Она не будет никуда звонить? Почему она улыбается? Ещё и машет мне! Обмякаю на плече этого огромного мужика, да и дёргаться уже больно. Его плечо упирается прямо в живот. То ещё удовольствие.

Меня усаживают на заднее сидение огромного чёрного тонированного джипа. Номер увидеть не смогла.

А в голове уже обрисовались самые страшные причины, зачем я понадобилась этим уродам. Как и кто такой Владислав Васильевич, если это его настоящее имя, конечно.

Определённо стоит меньше смотреть страшных детективных сериалов. Там то и дело похищают, убивают или ещё чего пострашнее – увозят в сексуальное рабство.

– Куда вы меня везёте? – пищу и обнимаю себя обеими руками.

Глава 2

Мужик, что нёс меня, садится справа, рядом со мной. А тот, что с карими глазами, обходит машину и садится слева от меня.

Зажали с двух сторон, не вырваться.

– На встречу, – спокойно говорит тот, что справа.

Машина начинает движение. Смотрю на водителя, а там такой же амбал и так же одет. Как их различать? Они выглядят как тройняшки.

– С кем? Что я сделала? – тихо спрашиваю и поправляю растрепавшиеся волосы.

Говорят, если похитители увидят в тебе человека, то могут и пощадить. Правда, мало верю в это.

– Вы? – поворачивается ко мне тот, что нёс меня, и снимает очки. Сразу отмечаю, что у него глаза светлые, серые. – Ничего. А вот ваш муж натворил дел.

Свожу брови и пытаюсь понять, что мог Тарас натворить, раз меня вот так выдёргивают с работы. Вчера он, как обычно, уехал с друзьями на рыбалку с ночёвкой. Может, он там что-то натворил? Ой! А может, он…

Голову тут же населяют жуткие мысли, а что, если он погиб? И эти амбалы везут меня на опознание? Вдруг он в больнице? Сердце начинает выпрыгивать из груди, а на шее выступает пот.

Боже! Он же со вчерашнего вечера не звонил, а я на автомате с этим нескончаемым потоком покупателей совсем забыла даже написать мужу!

Мы не то чтобы строчим друг другу сообщения безостановочно, да и на рыбалке часто связи нет.

Я стараюсь не трогать Тараса. Он злится, если отвлекаю от медитативного наблюдения за удочкой. Это, как он говорит, его время – отдых от города, ну и меня немного.

– С Тарасом всё хорошо? – замогильным голосом спрашиваю куда-то в пустоту.

Мужики громко ржут. Что не так? Это розыгрыш? От мужа? Может, он решил сделать мне сюрприз? Какое сегодня число? Нет. Наша первая годовщина со дня знакомства на следующих выходных, в субботу. Может, перепутал?

– Не волнуйтесь, он жив и здоров, – улыбается тот, что кареглазый со жвачкой.

– Хорошо, – тяжело сглатываю и сжимаюсь в комочек.

– Наденьте, – протягивает маску для сна всё тот же амбал, сидящий слева.

– Что? Зачем? – меня снова бросает в дрожь.

– Так положено! – вдруг рявкает мужчина, блин, а я уже решила, что он самый дружелюбный из них.

Дрожащей рукой беру маску и надеваю. Сразу становится темно, не видно ничего, вообще.

Чувствую, что меня пристёгивают ремнём безопасности. Вздрагиваю. Ну ладно, раз пристёгивают, значит, точно не хотят убить…

Едем долго, минимум час, все молчат. Кажется, я даже покемарить успела с этой маской. Слышу приглушённые голоса.

– Простите, – стараюсь звучать как можно вежливее.

– О! Спящая красавица проснулась, – раздаётся тяжёлый мужской смех, вроде тот самый, что был по телефону, как его там… забыла.

– Мне можно снять маску? – что-то в горле пересохло.

– Снимай, – всё так же весело отвечает голос.

Стягиваю уже изрядно надоевшую маску и щурюсь. Какой невыносимо яркий свет в этой комнате. Слёзы наворачиваются. Глаза медленно привыкают, промаргиваюсь.

Я сижу на громадном белоснежном диване, который стоит углом. Как-то неловко даже становится. Это я уснула, и меня сюда принесли?

Вокруг такой красивый и богатый интерьер: шикарные кресла, огромный телевизор на стене, неимоверных габаритов люстра с кучей висюлек. Будто в замок попала. А я в рабочих джинсах не первой свежести, да и футболка так себе.

– Где я? – отрываю взгляд от потолка и перевожу на мужчин.

Все трое из машины сидят по креслам.

А на краю дивана, недалеко от меня, в вольготной позе развалился ещё один. Такой же амбал. Только он в белой рубашке с закатанными рукавами и в светлых брюках. Разительно отличается в этой одежде от мужчин в чёрных костюмах.

– У меня, в загородном доме, – поясняет тот, который другой.

– И что я здесь делаю? – таращусь во все глаза.

Кто он такой? Наверное, стоит запомнить его получше, вдруг придётся описание полиции давать.

На вид мужчине лет тридцать пять-сорок, красивый, ухоженный, модная причёска – светлые волосы средней длины, зачёсаны назад, глаза большие, голубые, нос прямой.

Блин, сидит, какой у него рост? Но, судя по груде мышц под рубашкой – немаленький. Наверное, как Тарас, сто восемьдесят пять-сто девяноста…

– А вы, голубушка, здесь в уплату долга вашего благоверного, – ухмыляясь, говорит мужчина.

– Что, простите? – изумляюсь. – Какого долга?

– Большого.

– Вы, наверное, меня с кем-то путаете, – хмыкаю и улыбаюсь. – Мой муж не берёт деньги в долг. Да и откуда ему знать человека, живущего в таком доме? – обвожу рукой огромную комнату.

Расслабляюсь. Фуф! Это недоразумение, наверное, просто моя тёзка. Мало ли Елизавет, которые замужем за Тарасами… У нас тут пятнадцать миллионов жителей в городе. Точно парочка десятков найдётся.

Мужчина тем временем берёт с журнального столика папку и открывает её:

– Зимин Тарас Евгеньевич, рождён двенадцатого марта девяносто шестого года в городе Самара. Учился в местном ПТУ на слесаря. Три года назад переехал в Москву, устроился работать в… – мужчина отрывается от чтения и смотрит на меня. – Ваш?

– Что, простите? – что это за досье такое?

– Муж ваш? – ухмыляется.

– Вроде, – еле выдавливаю.

Мужчины дружно и громогласно хохочут. А я заливаюсь румянцем. Что это за приколы такие?

– А вы у нас будете, – их главный перелистывает страницу и, помедлив, продолжает, – Зимина Елизавета Михайловна, урождённая Карпатская Елизавета Михайловна. Дата рождения: тринадцатое сентября две тысячи второго года. Место рождения – город Москва, окончила колледж по специальности товаровед, – заключает тот и хмыкает.

Отрывается ненадолго от чтения и смотрит на меня. А я испуганно таращусь в ответ.