Вера Орлова: Измена. Фитнес для чужих мужей

Глава 1

Питерская слякоть осталась позади, и я с облегчением откинулась на сиденье такси. Москва встретила морозцем и чистым небом – редкость для января. В сумочке лежал подписанный контракт с сетью спа-отелей «Невские сезоны» – три года переговоров увенчались успехом. Теперь моя косметика будет в лучших отелях Северной столицы.

– На Сокольники едем? – уточнил таксист, поглядывая в зеркало.

– Да, коттеджный поселок «Сокольники Парк».

Достала телефон – тридцать семь непрочитанных в рабочем чате. Девочки без меня не скучали. Марина жаловалась на поставщика, Света радовалась рекордной выручке в салоне на Арбате. Обычная жизнь моей маленькой империи красоты.

От Димы ни одного сообщения. Странно. Обычно пишет минимум пару раз за день – спросит, как дела, пошлет смешную картинку или просто сердечко. Наверное, загрузили на работе. В строительном бизнесе январь – горячая пора, все хотят успеть сдать объекты до конца квартала.

Надо его порадовать, – подумала я, представляя, как он удивится. Билеты перенесли на день раньше из-за погоды, звонить не стала специально. Закажу из «Тануки» тот сет, что он обожает, откроем бутылочку того чилийского вина… А может, и не только вино откроем.

Усмехнулась собственным мыслям. Сорок пять лет, дочь взрослая, а я как девчонка – планирую романтический вечер с мужем. Впрочем, почему бы и нет? Двадцать два года вместе – не повод превращаться в пресную парочку из анекдотов.

Дом встретил темными окнами. Половина восьмого – рановато для Димы, но свет мог быть только в кабинете, его из ворот не видно. Расплатилась с таксистом, покатила чемодан по расчищенной дорожке. Светка-домработница, как всегда, постаралась – ни снежинки на плитке.

В прихожей первое, что бросилось в глаза – букет красных роз в вазе. Свежие, капельки воды еще блестят на лепестках. Сердце екнуло от нежности. Неужели узнал про изменение рейса и приготовил сюрприз?

– Дим? Я дома!

Тишина. Скинула сапоги, прошла на кухню. И тут началось то самое чувство – знаете, когда что-то не так, но не можешь понять что именно? Как перед грозой, когда воздух звенит от напряжения.

Две кофейные чашки в раковине.

Остановилась, уставившись на них. У Димы есть любимая чашка – я подарила на годовщину свадьбы пять лет назад. Синяя, с надписью «Лучший муж». Дурацкая, но он из нее и только из нее пьет кофе дома. А тут – его синяя и еще одна, из гостевого сервиза.

Может, Игорь заходил? Или кто из прорабов?

Но Дима никогда не оставляет грязную посуду в раковине. Никогда. Это я могу бросить чашку и убежать по делам, а он – педант в таких вещах.

Поднялась наверх. С каждой ступенькой тревога росла. В спальне идеальный порядок, кровать застелена… стоп. Покрывало лежит криво, подушки сбиты в кучу. Будто кто-то поправлял второпях.

И запах. Легкий, почти неуловимый. Не мой. Я пользуюсь Chanel № 5 уже лет десять, а это что-то цветочное, молодежное. Свежее.

Подошла ближе к кровати. На моей подушке – длинный темный волос. У меня светлые, у Димы вообще коротко стрижен, у Светки седина…

Сердце заколотилось где-то в горле. Наклонилась, заглянула под кровать – не знаю зачем, инстинктивно. Блеснуло что-то золотое. Достала.

Серьга. Tiffany. Изящная, дорогая, явно не из масс-маркета. И точно не моя – я такие вычурные штучки не ношу.

Села на кровать, покрутила находку в пальцах. Мозг отказывался складывать очевидную картинку. Должно быть объяснение. Логичное, простое, которое сейчас заставит меня рассмеяться над собственной мнительностью.

Звук ключей в замке заставил вздрогнуть. Быстро сунула серьгу в карман, спустилась вниз. Дима стоял в прихожей, стягивал ботинки.

– Лена? Ты же завтра должна была…

Голос дрогнул. Он выпрямился, и я увидела его лицо. Растерянное. Испуганное? Да нет, показалось.

– Рейс перенесли. Хотела сюрприз сделать.

– А… это здорово. Как Питер?

Подошел, чмокнул в щеку. В щеку! Обычно целует в губы, обнимает, кружит по прихожей. А тут – дежурный поцелуй, как малознакомой тетушке.

– Контракт подписала. Дим, ты ужинал? Может, закажем суши?

– Я… да, перекусил в городе. Встреча затянулась.

Врет. Вижу по глазам – бегают, не смотрит прямо. За двадцать два года изучила каждую морщинку, каждый жест. Когда врет, у него левая бровь чуть дергается.

– С кем встречался?

– С ребятами из «СтройИнвеста». Новый проект обсуждали.

Телефон в его кармане пиликнул. Он дернулся, как от удара током, полез доставать. Увидел что-то на экране, быстро заблокировал.

– Слушай, я в душ схожу. Устал как собака.

И ушел наверх, не дожидаясь ответа. Я осталась стоять посреди прихожей, чувствуя, как земля уходит из-под ног. Серьга жгла карман. Чужой запах в спальне застрял в ноздрях.

Не накручивай. Есть объяснение. Обязательно есть.

Но внутренний голос уже шептал правду, которую я отказывалась слышать. Вспомнились мелочи последних месяцев. Новая одежда – раньше я силком тащила его по магазинам, а тут сам вдруг озаботился гардеробом. Спортзал – за двадцать лет ни разу не ходил, а с сентября три раза в неделю. Задержки на работе – раньше к семи дома, теперь в девять-десять.

И секс. Когда мы последний раз занимались любовью? Месяц назад? Два? Отмазки были железные – устал, стресс, возраст…

Прошла в гостиную, налила себе виски. Руки дрожали. В окне отражалась женщина, которую я не узнавала. Растерянная, испуганная. Жалкая.

Хватит. Ты Елена Воронцова. У тебя успешный бизнес, взрослая дочь, репутация. Ты не из тех, кто прячет голову в песок.

Достала телефон. Набрала сообщение Ирине, подруге: «Можешь говорить? Срочно».

Ответ пришел мгновенно: «Конечно. Что случилось?»

«Потом расскажу. У тебя еще есть контакт того частного детектива?»

«Секунду… Да, сейчас скину. Лен, ты пугаешь.»

«Все нормально. Спасибо».

Визитка пришла через минуту. «Сергей Крылов. Частный детектив. Конфиденциально. Результативно». И телефон.

Наверху загудели трубы – Дима включил душ. Обычно поет в душе, дурачок мой любимый. Сегодня – тишина.

Я сидела с телефоном в руках, глядя на визитку. Внутри все кричало: не надо, это предательство, это недоверие, это конец. Но разум холодно возражал: это поиск правды. И я имею на нее право.

Серьга выпала из кармана, звякнула о стекло журнального столика. Красивая. Дорогая. Молодежная. Чужая.

В спальне хлопнула дверь. Шаги по лестнице. Дима спустился в домашней футболке и трениках, волосы мокрые.

– Может, все-таки поужинаем вместе? – голос старательно беззаботный.

– Не хочется. Устала с дороги.

– Тогда я в кабинете посижу, документы посмотрю.

– Угу.

Ушел. Я осталась одна со своими подозрениями, страхами и чужой серьгой на столе. На кухне капала вода из крана. Тик. Тик. Тик. Как отсчет времени до момента, когда придется узнать правду.

Всю правду.

Взяла телефон, сфотографировала серьгу. Открыла банковское приложение – у нас общие счета, я имею доступ. Пальцы дрожали, пока листала последние операции.

Ресторан «Белуга» – 47 тысяч. 12 января, пятница. Я была в Питере.

«Картье» – 285 тысяч. Ноябрь. Сказал, что часы себе купил. Показывал даже, красивые. Но за 285 тысяч?

Пролистала дальше. «Гостиница Метрополь» – 25 тысяч. 5 января. 29 декабря. 22 декабря. Каждую пятницу, оказывается.

Телефон выпал из рук. В ушах шумело. Перед глазами плыло. Двадцать два года. Двадцать два гребаных года! Дочь, дом, бизнес, планы, мечты – все полетело к чертям из-за… кого? Какой-то девки, которая носит серьги от Тиффани?

Подняла телефон. Набрала номер с визитки.

– Агентство «Истина», Крылов слушает.

– Здравствуйте. Мне нужна ваша помощь. Кажется, муж мне изменяет.

– Понимаю. Давайте встретимся завтра. Запишите адрес…

Записала. Договорились на десять утра. Положила трубку и долго сидела в темноте. В кабинете горел свет – Дима «работал с документами». На самом деле наверняка переписывался с ней. С той, которая пахнет цветами и теряет дорогие серьги в чужих кроватях.

Ночь предстояла долгая.

Глава 2

Утро началось с театра. Мы с Димой разыграли сцену идеального семейного завтрака – он читал новости в планшете, я делала вид, что изучаю отчеты. Кофе стыл в чашках, яичница превратилась в резину. Оба старательно изображали, что все в порядке.

– На работу пораньше поеду, – сообщил он, не поднимая глаз. – Прораб с восьми будет на объекте.

– Хорошо.

Телефон у него лежал рядом с тарелкой. Экраном вниз, заметила я. Раньше не обращала внимания, а теперь каждая мелочь казалась уликой. Пришло сообщение – он схватил аппарат так быстро, будто от этого зависела его жизнь.

– Что-то срочное?

– А? Нет, реклама.

Левая бровь дернулась. Врешь, милый. Интересно, она пишет с утра пораньше?

«Скучаю, зайчик»?

«Когда увидимся, котик»?

Меня замутило от собственных мыслей.

Как только за ним закрылась дверь, я кинулась к ноутбуку. У нас семейный аккаунт в банке, пароль знаю. Время изучить финансы детально, а не урывками, как вчера.

Октябрь. Ноябрь. Декабрь. Январь. Боже милостивый…

«Картье» – 285 тысяч, это я видела. Но я не видела «Луи Виттон» – 150 тысяч. Это что, сумочка? Третьего декабря. Говорил, что весь день на объекте в Химках.

Дальше – больше. «Метрополь», «Метрополь», «Метрополь»… Каждую пятницу по 25 тысяч. Это люкс, что ли? За три часа? Хотя о чем я…

«Белуга» мелькала в выписках как родная. 35 тысяч, 52 тысячи, 71 тысяча… Это на двоих-то? Они там черную икру ведрами едят?

«Цветы&Подарки» – 18 тысяч. «Роза Хутор» – 15 тысяч. «FlowerPower» – 12 тысяч.

Еженедельно. Методично. И ни одного букета домой за четыре месяца, только вчерашние розы.

Открыла калькулятор. Пальцы дрожали, пока набирала цифры. 1 миллион 247 тысяч за четыре месяца. На любовницу. На девку, которая… Стоп. А кто она?

Полезла в его соцсети. Пароль от ВКонтакте помнила – Дима не парился с безопасностью, везде один и тот же набор цифр. Зашла.

Первым делом – личные сообщения. Пусто. Либо стирает, либо пишет где-то еще. WhatsApp и Telegram на телефоне, туда не залезть.

Посмотрела ленту. Димка редко что-то лайкает, в основном новости про стройку да машины. Пролистала вниз и…

Кристина Белова.

Фитнес в бикини. Селфи из спортзала. Шпагат (господи, где столько гибкости берется?). Еще селфи – с коктейлем, в ресторане, на фоне моря.

Под каждой фоткой – сердечко от моего мужа. «Восхитительно!» «Браво!» «Огонь!» Смайлики с сердечками в глазах.

Открыла ее профиль. 24 года. Фитнес-инструктор, персональный тренер. 15 тысяч подписчиков, и судя по комментариям, большинство – мужики за сорок.

Полистала фотографии. Красивая, зараза. Длинные ноги, осиная талия, грудь – либо природа постаралась, либо хороший хирург. Лицо милое, невинное даже. Идеальная приманка для мужика в кризисе среднего возраста.

На фотках – сплошной люкс. Вот она в Дубае («Спасибо за волшебный отдых!❤️»), вот в Майами («Лучший уикенд ever!»), вот в Сочи («Красота спасет мир»). Платья от кутюр, сумочки Louis Vuitton (ага, вот куда 150 тысяч ушли), украшения…

Стоп. Вернулась к декабрьским фото. Присмотрелась. На руке – браслет Cartier. Узнаю эту змейку, сама такой хотела. Тысяч двести стоит, не меньше.

Нашла ноябрьские. Новые серьги – да это же парные к той, что под кроватью! Точно, Tiffany, та же коллекция. «Иногда надо себя баловать», – подпись под фото.

Себя. Баловать. Ага, конечно.

Вернулась к ленте. А вот и машинка у красотки – Mercedes GLC, беленький. Номер видно на одном фото. Это минимум 4 миллиона. На зарплату фитнес-тренера? Да она в жизни столько не накопит.