Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями… Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.

Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.

Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.

Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.

И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.

Это опасно!

Это вообще на меня не похоже!

Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.

А сейчас… это как будто немножечко не я.

Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают… И я делаю свободный глубокий вдох.

Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я еще очень-очень долго не смогу улыбаться.

Но мне хорошо.

Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…

Нет. Для полета это слишком медленно.

Наклоняюсь к своему водителю:

– Можно побыстрее?

– Нет.

– Почему?

– Ты без шлема.

– Плевать.

– Нет.

Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…

Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!

* * *

Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.

Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…

Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.

Да какая разница?– Как тебя зовут? – спрашивает он.

Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…

– Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?

– Ну а я тогда, получается, Квазимодо.

Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.

А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.

– Выпьешь чего-нибудь? – спрашивает он.

Я киваю. Пить хочется.

– Сделай девушке чаю, – говорит он официанту. – Ромашкового.

– Чаю? – удивляюсь я.

– Ромашковый успокаивает.

– А кто сказал, что мне нужно успокоиться?

– Я говорю.

Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.

– А ты что пьешь? – спрашиваю я.

– У меня свое успокоительное.

И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.

Отпиваю… Что это за дрянь?!

Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слезы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня… Но – с ярко выраженным вкусом грейпфрута.

– Ну как? – спрашивает он.

– Мне нравится.

– Серьезно?

– Идеально сочетается с моим настроением.

Я допиваю освежающий напиток.

И мой новый знакомый кивает официанту:

– Повторите. Два раза.

Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.

– Сколько тебе лет, Эсмеральда? – вдруг спрашивает мой Квазимодо.

– Двадцать пять, – выдаю я.

– Чем занимаешься по жизни?

– Работаю в рекламном агентстве.

Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.

Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.

А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…

Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.

И – только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.

У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И – крупные чувственные губы.

А он красавчик! Совсем не Квазимодо…

Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.

Я что, пытаюсь ему понравится?

Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.

– Что это? – спрашиваю его.

– Соленая собака.

– Что?!

– Так называется этот коктейль.

Мы снова сидим молча.

Он такой серьезный. Думает свои серьезные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!

Это как-то даже обидно…

Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:

– Скажи, а я… я привлекательная?

Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:

– Нет…

Я в шоке. Сегодня что, вечер разочарований?

– Понятно.

Где там мой телефон? Надо срочно вызвать такси. Плакать буду дома.

И тут я слышу:

– Привлекательная – не то слово. Ты охуенная. Просто нереальная… Даже плачешь красиво.

– Ч-чего?

От неожиданности я начинаю заикаться.

– Хочешь спросить, почему же я к тебе не подкатываю?

– Ну…

– Если честно, чутка растерялся.

Да ладно! В такое я точно не поверю.

– Не знаю, на какой козе к тебе подъехать, – продолжает он.

– Кавасаки – идеальная коза! – острю я.

Он смеется.

Я улыбаюсь.

А ведь еще час назад мне казалось, что я вообще никогда больше не смогу улыбаться…

Он кладет на стол пластиковую карточку в картонном чехле. Похоже на ключ от номера. Тут что, гостиница? Точно. Как я сразу не поняла? Отель Монако.

Номер у него интересный. 2306. Как дата моего рождения.

– Пойдем? – внезапно произносит байкер.

– Куда?

Он кивает на карточку.

Он что, приглашает меня к себе в номер?

Глава 11

Кирилл

Не надо сразу нападать.

Не надо показывать свой голод.

Аккуратнее… Не спугни. Что-то ты бешено газуешь.

Она смотрит на ключ от номера, который я положил на стол.

– Ты предлагаешь мне…

Ноздри подрагивают. Нижняя губка надувается. Быстрый взгляд, несущий в себе гневную молнию…

– Подняться на крышу, – спокойно говорю я. – Полюбоваться видами ночного города. А ты что подумала?

– Ничего.

Нет, я не надеялся, что она сразу пойдет ко мне в номер.

Это просто намек на то, как могут развиваться события. Как я хочу, чтобы они развивались.

Ага, мечтай.

Чтобы такая девчонка сразу прыгнула к тебе в постель… Закатай все, что у тебя там раскаталось.

На мотоцикл-то прыгнула! А среди байкеров издавна ходит поговорка: села – дала. Вот только девчонка об этом вряд ли знает…

Да и байкеры больше прикалываются, чем сами в это верят.

– Пойдем?

Протягиваю ей руку.

Она вкладывает в нее свою ладонь. Маленькую, горячую, почти невесомую. Я поднимаю ее с дивана. Мы идем к лифту.

Я прошу официанта принести нам коктейли и пледы. Это не положено, но крупная купюра все решает.

Эсмеральда… интересно, расскажет ли она мне причину своих слез? Думаю, да. Я скоро услышу душещипательную историю про козла… А от чего еще может рыдать молодая девчонка? По-любому, парень обидел.

А я пожалел.

Потому что… самому хреново. А это пробуждает сочувствие и сострадание к ближним.

Ну и попутно – другие очень сильные чувства. И животные инстинкты. Особенно, когда она нежно прижимается к твоей спине грудью…

Для меня лучшее средство от любого стресса – погонять на мотоцикле. Подумал: вдруг и ей зайдет?

Зашло!

Я вообще не ожидал, что она согласится. Думал: пошлет и пойдет дальше.

А она безо всяких разговоров прыгнула на мой мотоцикл! Ну и, в процессе поездки я так размечтался, что к финалу чуть ли не бороздил асфальт поднятым стоп-краном.

И очень активно надеялся на немедленное продолжение в моем номере.

Пока не рассмотрел ее получше. И не понял: без раздумий она прыгает только на мотоциклы. Все остальное мне прямо сейчас не светит.

Нежная девочка…

Немного пугливая, немного безбашенная – от расстройства. По-детски серьезная и сосредоточенная. По-взрослому печальная.

Я не знаю, как с такими… Вообще одичал.

Ладно, разберемся.

* * *

Мы на крыше. Я тут уже бывал, вчера. Случайно занесло. По привычке тянет повыше…

Вчера я был один. И мне было то ли тоскливо, то ли тошно, то ли все вместе сразу.

А сегодня со мной это чудо. Эсмеральда. Двадцать пять лет, работает в рекламном агентстве… Врет. Двадцать два – максимум. А то и меньше.

Женщины обычно врут о возрасте в другую сторону. Прибавляют только… Блин, а вдруг ей нет восемнадцати? Тогда это попадалово…

Я на такое не пойду.

Она подставляет лицо прохладному ветерку. Смотрит на огни ночного города. Молчит. Вся в себе.

Зябко поводит плечами – платье у нее интересное: закрытое, под горло, но без рукавов. Эффектно подчеркивает тоненькую талию и крутой изгиб поясницы. На который мне пипец как хочется положить руку…

Но я просто накидываю ей на плечи принесенный официантом плед. Он сползает с ее оголенного плеча. Я поправляю его. Касаюсь кожи.

Вижу, как бьется жилка на ее шее. Как она быстро облизывает губы своим маленьким язычком. Как ловит плед тонкими пальцами.

Я накрываю ее руку своей.

Она замирает.

Меня кроет так, как не крыло никогда в жизни. Даже в острый пубертатный период. Приходится стоять по диагонали, чтобы слишком прямо и твердо не намекать ей на свои желания…

Стараюсь выровнять дыхание. Не дышать загнанным голодным зверем ей в ухо.

Ну ушко лучше шептать нежности.

– Такие яркие звезды…

– Да… – выдыхает она.

И запрокидывает голову. Как будто для поцелуя. Охренеть…

Намек понял. Не дурак.

Тянусь к ней губами. Но… черт!

У нее звонит телефон. Она роется в своем клатче, достает его, я успеваю увидеть фотку девчонки на аватарке. Похоже, подруга звонит.

Эсмеральда отходит от меня на несколько шагов, как будто хочет создать видимость конфиденциального разговора.

Да пожалуйста! Я повернусь спиной, засуну руки в карманы и буду пялится на город. Типа я вообще на своей волне и мне пофиг, с кем и о чем ты разговариваешь.

Слышу женский голос. На фоне громкого шума. Слов разобрать не могу. Только то, что отвечает моя Эсмеральда.

– Что? Они звонили тебе? Ой… точно. У меня непринятые от обоих. Не услышала. Они успокоились? Супер. Я сейчас им напишу. Да спят уже наверное… Звонить не буду. Спасибо, что прикрыла. Ты настоящий друг!

Интересно, о чем речь? Ничего не понял. Только последнюю фразу:

– Да, я… Я с ним. Потом расскажу.

С кем? Со мной?

Да нет. Речь точно не про меня. Видимо, про того, из-за кого она плакала.

Она сейчас должна была быть с другим…

В груди жжёт.

Что же меня так кроет-то? Я ее вижу впервые в жизни. А уже не хочу никому отдавать…

Глава 12

Ксюша

Я пишу родителям, что со мной все в порядке. Я на вечеринке. Скоро вернусь.

Регина меня прикрыла. Сказала им, что я на танцполе, а телефон валяется в сумочке на столе, поэтому я не отвечаю. Они не волнуются. Они думают, что у меня все хорошо…

Убираю телефон.

– Какие-то проблемы? – спрашивает мой Квазимодо.

И протягивает коктейль.

– Никаких проблем, – отвечаю я.

Я точно не собираюсь плакать у него на плече. И ничего ему рассказывать тоже не планирую.

Пью странную холодную жидкость. Смотрю на звезды.

Кто вообще придумал такой коктейль? Горько-солено-цитрусовый? И почему он мне нравится? Он же невкусный.

Мой спутник молчалив. Думает о чем-то своем. До меня ему как будто нет дела.

И, что-то мне подсказывает, что у него на душе тоже не очень радужно.