Алекс М: Жена. Брак на грани

Глава 1

Я открываю глаза за минуту до звонка будильника. Рядом спит Максим, повернувшись ко мне спиной. Раньше мы засыпали в обнимку, а теперь между нами целая пропасть из сорока сантиметров матраса. Когда это началось? Не помню.

Режу фрукты для смузи, готовлю тосты. Денис опять не съест. Артем возьмет контейнер с собой – у него после школы репетитор по физике. Мой старший, серьезный не по годам…

Иногда мне кажется, что он взрослее меня…

– Мааам, а ты видела мою синюю толстовку? – Денис врывается на кухню, волосы торчат во все стороны, на щеке отпечаток подушки…

– В стиральной машине. Возьми серую…

– Серая не подходит! – Он роется в шкафу, разбрасывая вещи. – У меня сегодня фотосессия после школы.

– Какая еще фотосессия? У тебя контрольная по математике.

– Ну мам! – Денис закатывает глаза. – Я же говорил. Мы с ребятами снимаем для школьной газеты.

Говорил. Наверное. Я уже не помню всех этих разговоров на бегу, между делом. Раньше я знала расписание мальчиков наизусть, а теперь…

– Хорошо. Но сначала контрольная.

– Угу. – Он хватает яблоко и убегает наверх.

Максим появляется ровно в семь. Выбритый, в белой рубашке, от него пахнет дорогим парфюмом. Целует меня в щеку.

– Доброе утро. Кофе готов?

– Как всегда.

Он наливает себе чашку, просматривает что-то в телефоне. Раньше мы завтракали вместе, обсуждали планы на день. Теперь каждый в своем мире.

– Я сегодня поздно, – говорит он, не поднимая глаз от экрана. – Встреча с инвесторами.

– Хорошо.

– Ты не забыла про субботу? Корпоратив у Зайцевых.

Забыла. Конечно, забыла. Очередная светская тусовка, где жены обсуждают детей и шопинг, а мужья – бизнес и политику.

– Помню, – вру я.

Артем спускается последним, уже полностью готовый. Мой идеальный сын. Аккуратный, собранный, целеустремленный. Весь в отца.

– Мам, я сегодня задержусь. После репетитора пойдем с ребятами в кино.

– С какими ребятами?

Он смущается, и я понимаю – там будет девушка. Мой мальчик вырос, а я и не заметила.

– Просто одноклассники. Вернусь к десяти.

Завтрак проходит в обычной утренней суете. Денис спорит с Артемом из-за того, кто поедет с отцом. Максим отвечает на звонки. Я мою посуду, думая о презентации, которая ждет меня в офисе.

К восьми дом пустеет. Максим уезжает первым, потом мальчики на школьном автобусе. Я остаюсь одна, собираю вещи для работы. Ноутбук, папка с образцами тканей, эскизы для клиентки. Все как обычно.

В машине включаю аудиокнигу – очередной психологический бестселлер о том, как стать счастливой после сорока. Голос диктора убаюкивает, я почти не вслушиваюсь в слова. Все эти книги говорят одно и то же – полюби себя, прими свой возраст, найди новые смыслы. Легко сказать.

Студия встречает меня привычным шумом. Молодые дизайнеры уже на местах – склонились над планшетами, обсуждают проекты. Я смотрю на них и вспоминаю себя в их возрасте. Полную энтузиазма, уверенную, что впереди вся жизнь.

– Елена Викторовна, доброе утро! – Марина, мой ассистент, протягивает мне кофе. Я беру, хотя уже выпила свою норму кофеина дома. – Миссис Архипова будет в десять.

Архипова – жена крупного девелопера, моя самая капризная клиентка. Переделывали проект ее пентхауса уже три раза. Но платит хорошо, а в нашем бизнесе клиент всегда прав.

Следующие два часа пролетают в подготовке. Проверяю визуализации, образцы материалов, сметы. Все должно быть идеально. Перфекционизм – мое проклятие и спасение одновременно.

Презентация проходит на удивление гладко. Архипова в восторге от новой концепции, одобряет бюджет без торга. Даже странно – обычно она находит к чему придраться.

– Вы талант, Елена, – говорит она на прощание. – Мой муж тоже в восторге. Говорит, таких дизайнеров больше нет.

Я улыбаюсь, принимаю комплименты. Внутри пусто. Раньше такие слова окрыляли, а теперь… Теперь я думаю только о том, что Архиповой лет тридцать пять, и выглядит она на двадцать пять. Дорогие процедуры творят чудеса.

Телефон вибрирует. Ирина.

– Ленок, привет! Ты не занята? Надо встретиться, прямо срочно.

Ирина – моя подруга еще со времен института. Точнее, она так считает. Для меня наша дружба давно превратилась в обязанность. Но отказать неудобно.

– Что случилось?

– По телефону не скажу. Давай в нашем кафе через час?

Наше кафе – это «Тиффани» на Садовой. Мы ходили туда студентками, когда денег хватало только на чай. Теперь можем позволить себе что угодно, но привычка осталась.

Отпрашиваюсь у команды, еду на встречу. Осень в этом году теплая, деревья только начинают желтеть. Люблю это время – уже не жарко, еще не холодно. Идеальный баланс.

Ирина уже ждет за столиком у окна. Как всегда, при полном параде – идеальный макияж, дорогое платье, сумка последней коллекции. Она работает в элитном агентстве недвижимости и считает, что должна соответствовать.

– Ты прекрасно выглядишь! – Она обнимает меня, окутывая облаком приторных духов.

– Спасибо. Ты тоже.

Садимся, заказываем. Я беру зеленый чай, она – капучино с сиропом. И десерт. Ирина из тех женщин, которые могут есть что угодно и не толстеть. Еще одна несправедливость природы.

– Ну, рассказывай, что за срочность?

Она делает загадочное лицо, размешивает кофе.

– Даже не знаю, как сказать… Вчера такой интересный клиент заходил. Я глазам не поверила!

Пауза для эффекта. Ирина обожает драматизировать.

– Кто?

– Твой Максим!

Сердце пропускает удар. Почему Максим был в агентстве недвижимости?

– Может, по работе? У них же новый проект…

– Вот в том-то и дело! – Ирина наклоняется ближе, понижает голос. – Он смотрел дом. Шикарный особняк в «Сосновом бору». Знаешь этот поселок? Там участки от тридцати миллионов.

Тридцать миллионов. Мы ни разу не обсуждали покупку дома. Во всяком случае, я не помню таких разговоров.

– Наверное, для компании. Они же строят коттеджи, нужен демонстрационный…

– Лен, – Ирина берет меня за руку. Ее ногти идеальной формы, бордовый лак без единого скола. – Документы он оформлял на физлицо. На себя.

В кафе шумно – звенят чашки, смеются за соседним столиком. А у меня в ушах звенит тишина.

– И это еще не все. – Ирина явно наслаждается моментом. – Карина говорит, он приходил не один. С молоденькой такой блондиночкой. Лет тридцати, очень миленькая.

Молоденькая блондиночка. Банально до тошноты. Неужели Максим…

– С блондинкой? – Мой голос звучит спокойно. Удивительно, как мы умеем контролировать себя в критические моменты.

– Ага. Карина говорит, они очень… дружелюбно общались. И документы смотрели вместе. Может, это его новый менеджер?

У Максима нет женщин-менеджеров. Он старой закалки, считает, что стройка – мужское дело. Секретарша – да. Бухгалтер – пожалуйста. Но чтобы менеджер?

– Возможно, – говорю я.

Ирина смотрит на меня с сочувствием. Фальшивым, наигранным, но старательно изображаемым.

– Ленок, я не хотела тебя расстраивать. Просто подумала, ты должна знать. Вдруг это сюрприз какой-то? Годовщина же скоро?

Годовщина через два месяца. И Максим не из тех, кто готовит сюрпризы заранее. Он вообще не любит сюрпризы – считает их непрактичными.

– Спасибо, что сказала.

– Ты не переживай. Уверена, все нормально. Мужчины, они такие… загадочные.

Следующие полчаса она болтает о своих клиентах, новом фитнес-тренере, поездке в Дубай. Я киваю, улыбаюсь, вставляю междометия. На автопилоте.

В голове крутится одна мысль – дом за тридцать миллионов. И блондинка. Молоденькая.

Прощаемся у выхода. Ирина опять обнимает, шепчет на ухо:

– Если что – я всегда рядом. Помни это.

Еду обратно в студию, но работать не могу. Отпрашиваюсь домой – мигрень. Все сочувствуют, советуют поберечься.

Дома пусто. До возвращения мальчиков еще часа три, Максим, как обычно, задержится. Брожу по комнатам, трогаю вещи. Наша свадебная фотография на комоде – молодые, счастливые, уверенные в вечной любви. Когда мы стали чужими?

Поднимаюсь в спальню. Постель уже застелена – приходящая домработница. На тумбочке Максима порядок – часы, зарядка для телефона, стакан воды. Ничего лишнего, никаких следов тайной жизни.

Смешно. Что я ищу? Записку с номером телефона? Помаду на воротнике? Мы же не в мексиканском сериале.

Телефон звонит. Максим.

– Привет. Как ты?

– Нормально. Голова болит.

– Опять мигрень? Может, к врачу сходишь?

Забота. Механическая, привычная, но забота.

– Схожу. Ты во сколько будешь?

– Поздно. Не жди с ужином.

– Хорошо.

Пауза. Раньше мы могли болтать часами ни о чем. Теперь нам нечего сказать друг другу.

– Ну, пока.

– Пока.

Вечер тянется бесконечно. Готовлю ужин – пасту с морепродуктами, любимую еду Дениса. Артем приходит первым, целует в щеку, спрашивает про самочувствие. Рассказывает про репетитора, контрольную, кино. Я слушаю вполуха, киваю.

Денис врывается в девятом часу, восторженный, взъерошенный.

– Мам, ты не представляешь! Меня выбрали главным фотографом газеты! Теперь буду снимать все школьные мероприятия!

– Молодец.

Он показывает фотографии на телефоне. Талантливый мальчик, мой младший. Вот только с учебой…

– А контрольная?

– Написал. Наверное, на четверку.

Наверное. Раньше я бы допытывалась, проверяла, заставляла переделывать. Теперь машу рукой – и так сойдет.

Максим приходит в одиннадцатом часу. Мальчики уже спят, я в постели с книгой. Он тихо раздевается, идет в душ. Я слушаю шум воды и думаю – нужно спросить. Просто спросить про дом.

Но когда он ложится рядом, слова застревают в горле.

– Спокойной ночи, – говорит он и отворачивается к стене.

– Спокойной ночи.

Лежу в темноте, считаю его дыхания. Когда-то я засыпала под этот звук, как под колыбельную. Теперь он не дает уснуть.

Дом за тридцать миллионов. Молоденькая блондинка. Документы на физлицо.

Может, Ирина ошиблась? Перепутала? Или специально…

Нет. Зачем ей врать?

Переворачиваюсь на другой бок. За окном шумит ветер, срывает первые желтые листья. Осень. Время увядания.

Завтра нужно будет улыбаться, работать, изображать, что все в порядке. Завтра нужно будет жить дальше.

А сегодня… Сегодня я просто лежу рядом с мужчиной, который восемнадцать лет назад поклялся любить меня вечно, и думаю о молоденькой блондинке.

Обычный день подошел к концу. Только вот теперь я знаю – обычных дней больше не будет.

Глава 2

Проснулась в четыре утра. Максим спит на самом краю кровати, словно боится случайно коснуться меня во сне. Или это я так воспринимаю после вчерашнего разговора с Ириной?

Встаю тихо, иду на кухню. Дом погружен в предрассветную тишину – только холодильник гудит да часы на стене отсчитывают секунды. Завариваю чай, сажусь у окна. За стеклом чернеют деревья, кое-где мерцают окна домов – такие же бессонные, как я.

Достаю телефон, открываю браузер. Набираю: «Сосновый бор элитный поселок». Выскакивают десятки ссылок. Красивые фотографии – современные дома, ухоженные участки, собственное озеро. Рай для состоятельных людей, уставших от городской суеты.

Цены действительно от тридцати миллионов. За эти деньги можно купить две такие квартиры, как наша. Зачем Максиму дом? И почему он ничего не сказал?

Слышу шаги на лестнице. Быстро закрываю браузер, делаю вид, что проверяю почту.

– Что так рано? – Максим стоит в дверях, заспанный, в домашних штанах и футболке. Волосы взъерошены, на щеке след от подушки. В такие моменты он кажется моложе, почти как тот парень, в которого я влюбилась.

– Не спится. Хочешь чаю?

– Лучше кофе.