– А чего не сходить? Пошли! – весело соглашается Марго.

Спускаемся вниз. Кое-кто из наших идёт следом, отказавшись от дармовой выпивки.

Находим четыре свободных стула у бара. Общаться здесь просто невозможно. Музыка гремит, болезненно давит на перепонки. И этот дым чёртов!..

Марго изучает карту с коктейлями, тянется к бармену, орёт ему на ухо: «Б-52!» и показывает четыре пальца. Андрей расплачивается, приложив карту к терминалу.

Поднимаю взгляд на балкон. Там три первокурсницы вытанцовывают, пошловато виляя бёдрами. У всех троих в руках бокалы. И выглядят они уже пьяными. Ну или мой воспалённый от едкого дыма мозг уже навыдумывал что-то ужасное. Не знаю… Но мне вдруг совершенно чётко представляется, как пройдёт наше посвящение.

Нас напоят какой-нибудь дрянью. Заставят участвовать в дебильных конкурсах. Кого-то даже разденут на сцене. Снимут на телефон и будут насмехаться весь следующий год.

Не хочу так. Хочу потанцевать немного и в общагу вернуться.

Марго толкает меня локтем.

– Пьём! – выкрикивает она.

Успеваю увидеть полыхающие огнём стопки и то, как бармен искусно тушит этот огонь ладонями. Парни и Марго хватают свои коктейли и опрокидывают в рот.

Я нерешительно берусь за стопку и пробую напиток, лишь пригубив немного. Он сладкий, довольно крепкий…

Ладно, пью.

Зажмурившись, отправляю жидкость в рот. Тут же жду приступ удушья, потому что от крепости дерёт в горле. Кашляю пару раз – и это ощущение проходит. А вот опьянение накрывает махом. И так вдруг хорошо становится… В груди жарко, в голове легко, а тело вибрирует от громкой музыки.

Вот это спецэффекты!

– Ещё? – кричит Андрей, глядя на Марго.

– Да! – вскидывает она руки.

Нам делают новые порции коктейля. На этот раз звонко чокаемся и выпиваем. Дима оказывается рядом со мной. Андрей льнёт к Марго.

– О Боже! Эта песня! – верещит она, услышав новый трек. – Все танцуют локтями! Все! Танцуют локтями…

Спрыгивает с высокого стула и уносится на танцпол. Андрей идёт за ней. Мы с Димой переглядываемся. Его губы шевелятся. Кажется, он о чём-то меня спрашивает. Но ни черта не слышно.

– Что? – выкрикиваю я, подавшись к нему.

– На каком ты факультете? – вжимаясь в моё ухо губами, спрашивает парень.

– Физмат. А ты?

– Архитектурный. Откуда приехала?

– Нижний Новгород. А ты?

– Я с Урала.

– Ооо… Далеко.

– Ну да.

Чтобы общаться, нам приходится придвинуться друг к другу ближе, и наши лица невольно соприкасаются. Ощущаю горячую ладонь Димы между лопатками и ёрзаю от смущения.

Украдкой разглядываю его лицо. Светлые глаза, вроде бы зеленоватые. Русые волосы, самая обыкновенная стрижка. Дима коренастый, но не качок. Хотя ладони у него крупные, и кулаки, выходит, увесистые. Может, он занимается каким-нибудь спортом?

– Хочешь ещё коктейль? – спрашивает он, вновь придвинувшись ко мне близко-близко.

– Только не этот… как там его…

Дима подзывает бармена, что-то заказывает, расплачивается.

Неудобно-то как… Надо потом ему отдать.

Бармен готовит для нас коктейли, ловко крутя шейкером. Трясёт его в такт музыки, перекидывает из руки в руку, подбрасывает и ловит за своей спиной… Просто вау!.. Разливает напиток по высоким бокалам на ножках, сверху добавляет сливки и вишенки.

Ням-ням!

Дима вручает мне бокал, и мы чокаемся. Пьём через трубочки, ищем глазами Марго и Андрея.

Они танцуют вместе, но Марго не позволяет парню себя лапать или что-то типа этого. Хотя Андрей, в отличие от Димы, довольно наглый и, кажется, не привык принимать отказы. Всё время пытается погладить мою соседку по бёдрам. Подступает к ней сзади, что-то говорит, опускаясь губами к шее. Марго быстро ретируется и перемещается танцевать к сцене.

Задираю голову, чтобы посмотреть на балкон. Он забит толпой студентов. Все навеселе, но вроде некритично.

Тут моему взору попадается ещё один балкон. Он напротив нашего, немного меньше. Человека, стоящего у перил, я узнаю сразу. Лицо как с картинки, безупречная осанка, широкие плечи, жилистые руки, покрытые татуировками.

Тёмный.

С надменным видом он осматривает танцпол, наш балкон, обводит глазами весь клуб.

Мне почему-то хочется уменьшиться до состояния молекулы. Ведь его тёмные глаза как-то с ходу находят меня. Взгляд его давит, порабощает. Даже музыка уже не звучит так жёстко. Моё сердце стучит громче неё.

За спиной Тёмного появляется Бортик. Он вдруг тоже смотрит на меня, и парни переговариваются. О чём-то… И так как они оба вылупились на мою скромную персону, мне кажется, что говорят они обо мне.

Ну или это паранойя.

Бортик уходит. Взгляд Тёмного становится злым. Линия его челюсти напрягается, и он с силой сжимает поручни перил.

– Эй, народ! Народ!.. Шшш… Тишину дайте, – голос диджея в микрофоне.

Оказывается, музыка и правда стала тише.

С трудом вырвавшись из плена глаз Тёмного, смотрю на танцпол. Народ на нём не расходится.

– Знаете, какой сегодня день? – спрашивает диджей. – Не поверите! Варианты есть?

– Пятница! – выкрикивает кто-то.

– День бухла!

– Врубай музло!

– Сегодня у нас первокурсники гуляют! Молодые, неискушённые. Дайте шуму, перваки! – орёт диджей.

Наши на балконе что-то верещат в ответ.

– Как вам посвящение в студенты, салаги? – вновь орёт диджей.

– Да-ааа!

– Нажираемся, короче, и гоу ко мне на танцпол. Девочки, я жду вас! Тусим! Тусим! Третий курс! – диджей поднимает руку вверх и салютует Тёмному. – Спускайтесь, сейчас чего-нибудь замутим.

Вновь врубает оглушающую музыку. А Тёмный исчезает с балкона.

Через пару минут он вместе с друзьями оказывается на танцполе. Компания двигается к сцене. Кажется, что все представительницы прекрасного пола тут же подаются ближе к этим видным парням.

А я, пожалуй, посижу и понаблюдаю за предстоящей вакханалией с безопасного расстояния.

Глава 10. Посвящение. Треш-услуга.

Яр

В випе кумар – хоть топор вешай. Рус раскуривает кальян, добавив в него какую-то травку. Ян потягивает вискарь. Бортик разливает по рюмкам джин. Но этот падла очень мало пьёт сам, предпочитая накачивать всех вокруг и оставаться относительно трезвым.

– Хотели без меня повеселиться? – прищурившись, смотрит на Руса.

Будто, блять, знает, что это именно Новожилов решил изменить планы по посвящению и перенести всё на сегодня.

– Да, – согласно кивает Руслан. – Нахер ты тут нужен? Я, к счастью, ни услуг, ни бабок тебе не задолжал.

– Пока, – с ухмылкой поправляет его Бортик. – Жизнь – штука переменчивая.

– Ой, да отвали! – отмахивается от него Рус, затягиваясь кальяном.

Поднимаю стопку с джином, опрокидываю в себя. Бортик тут же наливает новую порцию. Вновь зыркает на Руса.

– И какой план?

– Нормальный план. Весёлый, – ухмыляется Руслан. – Сейчас здесь потусим. Потом самые знойные девочки рванут на отдельную движуху, а мальчики отправятся копать.

– Что? – морщится Бортик.

– Ничего, – встревает Ян. – Ты не в теме посвящения. Это дело третьего курса.

– Тогда оба встали и вышли, – Рома вальяжно разваливается на стуле, глядя на Яна с Русом. – Мне нужно перетереть кое-что с Омарчиком.

То есть со мной. Наконец-то этот кукловод разродится и скажет, что ему всё-таки нужно.

– А вот это уже интересно… – веселится Руслан. – Я реально выйду, без проблем. Яр, введёшь потом нас в курс, – подмигивает мне.

Ой, не факт. Возможно, я никогда не озвучу вслух гнилые просьбы Бортика.

Ян и Рус уходят, оставляя нас в випе наедине. Бортик закрывает дверь на балкон, и музыка становится тише.

Выпиваю ещё.

– Так что тебе нужно? – смотрю Роме в глаза.

Он медлит, вертя между пальцами свою стопку. Любитель интриг, грязный манипулятор и конченый придурок. Обожает играть на нервах. Все девчонки стараются обходить его стороной, и ведутся лишь несмышлёные первокурсницы.

– Услуга будет банальной, Яр, – наконец говорит Бортик. – Трахни одну девочку для меня. А потом забей на неё.

Я давлюсь джином, который, кажется, проглотил уже пару минут назад.

– Что?

Меня пробивает на ржач.

– Трахнуть кого-то вместо трёхсот штук? Это прикол?

– Нет, – Бортик абсолютно серьёзен.

Выпивает залпом свою порцию. Обновляет нам обоим.

– Зачем, твою мать? – ошалело смотрю ему в лицо.

– Мне так хочется, – пожимает плечами.

Мда… Услуга – просто треш!

– Ты не в себе, парень, – качаю головой.

– А в чём дело? Милана заругает? – скалит он зубы. – Или тебе слабо?

Не надо брать меня на слабо, вашу мать!

– Мне это легко. Просто трахнуть и забыть?

– Да. Никаких уси-пуси после. Сделал дело – и досвидос.

– Сделаю. И триста тысяч тебе больше не должен, так?

– Так.

Не верю.

Что за шизанутый тип?

– Но девочку я выбираю сам, – внезапно говорит он.

– Хм…

Нервно смеюсь. Ну конечно. Должен же быть подвох.

– Она будет весить под центнер? – хмыкаю я.

– Нет. Стройная, симпатичная. Выходи на балкон, я тебе её покажу.

С сомнением смотрю на Бортика. Потом заливаю в себя бухло и резко поднимаюсь. Распахнув двери, выхожу на балкон.

На балконе напротив – тьма студенток с первого курса. Пьяные, развязные… Рус добавил им немного «пилюлек» в бухло для настроения. Любую можно взять, и она даже не вспомнит, с кем провела эту ночь.

Опускаю взгляд на танцпол, совершенно точно понимая, что ищу конкретного человека. Я пока не устал смотреть на неё. Каждый раз, когда вижу, нахожу какие-то новые детали в её внешности.

Бантик… Интересная девочка.

Сейчас она сидит у бара с бокалом в руках. Рядом с ней трётся какой-то тип. Вроде бы он тоже первак.

Мда… Копать поедешь скоро, пацан, так что не надейся провести ночь с этой девочкой. Я планирую не выпускать её из вида.

Мы с ней встречаемся глазами и смотрим друг на друга. В её лице что-то изменилось. Вроде бы глаза не такие яркие, как были вечером в кафе. А вот губы стали выразительнее. Пухленькие, сочные…

– Правильно смотришь, Яр. Молодец, – говорит Бортик за спиной.

– Что?

– Это её ты должен поиметь.

– Почему её?

– Потому что я так хочу, – безапелляционным тоном.

Блять!

Но когда должен три сотни тысяч, выделываться не приходится. Мне просто негде их взять.

К тому же есть кое-что намного хуже, чем этот долг. Бортик знает, на что я занимал. И если он это кому-то сольёт…

– Без доказательств не поверю, – продолжает он. – Пойдёт любая фото или видео-фиксация. В процессе или после – без разницы.

– Это грязно.

– А я люблю, когда грязно. Откажешься – жду бабки завтра утром. И моё доверие к тебе будет подорвано, если что. Так ты согласен? – спрашивает он.

Киваю.

– Да.

– Супер.

В это время начинает вещать диджей и подзывает нас к себе.

Оборачиваюсь – Бортика за спиной уже нет. Бантик отвернулась. Сваливаю из випа. Рус и Ян дожидаются меня внизу у лестницы.

– Ну и чего хочет наша светлость псих ебобо? – с кислой миной спрашивает Новожилов.

– Неважно, – прохожу мимо друзей.

– Блин, Яр! Ну хорош! – касается моего плеча Ян. – Он попросил кого-то убить?

В тоне Бесова нет ни намёка на шутку. Потому что два года назад Бортик припёр в универ табельное своего то ли дядьки, то ли брата и светил им везде, где только можно. И ему за это ничего не сделали, чёрт возьми!

– Нет, убивать никого не надо. Услуга – херня. Я её выполню легко и быстро. Пошли веселиться.

Направляюсь прямиком к диджею. Сейчас начнутся конкурсы на раздевание среди девочек. Мы будем судить.