Юрий Винокуров: Ментальная кухня

Глава 1

– …А вот здесь у нас кондитерка.

Шеф включил свет и показал мне просторный полупустой цех. Белая плитка на полу, белая плитка на стене, несколько столов из нержавейки, несколько стеллажей, расстойка и промышленный тестомес в углу. И чисто всё вокруг так, что аж дыхание перехватывает.

– А цех вообще работает? – я аж хохотнул.

– Работает, – Валентиныч улыбнулся и раздулся от гордости.

Понял, что это я его так за порядок хвалю. Мы-то с ним, всё-таки, из одного поколения. Чего только на своём веку не повидали – и заведения братков, и крафтовые бары мамкиных стартаперов, и даже совковские столовки мельком застали. И всё оно всегда через жопу было. Прямо вот от и до.

Оборудования нет, персонала нет, химии нет, денег на нормальные продукты тоже нет – вот и замкнулся порочный круг. Куда не иди: масло во фритюре по цвету и консистенции напоминает нефть, вытяжки чадят похлеще кадила, подошвы липнут к полу. Тараканы кругом, жир, грязь и чешуя.

И потому лично я до сих пор, – уж не знаю как Валентиныч, – пребываю в благоговейном трепете от того, что появились нормальные ресторации. Хотя… как сказать «появились»? Не от сырости же они завелись, верно? Мы их сами и открыли. Шли к этому, шли и, – вот! – пришли.

А это уже, получается, десятое моё заведение. Юбилейное, так сказать. И что характерно не сетевое, – концепция каждого ресторана была проработана в мельчайших подробностях, с выдумкой, знанием дела и душой.

Начинал я поварёнком и, понятное дело, поднялся не на зарплату. Первая авантюра была очень рисковой: бизнес-план, кредит под адовы проценты, жёсткое затягивание поясов и превозмогание в лучших традициях этого самого превозмогания. Однако прокатило. Зацепился, подтянулся, стал карабкаться выше и вот я здесь.

И, к слову, о юбилеях! У меня и у самого сегодня круглая дата – сорокет. Праздновать решил именно здесь. Заведению всего месяц с открытия, так что это для Валентиныча краш-тест будет. Совмещу приятное с полезным, и заодно посмотрю, как он здесь работу поставил.

– …практикантов вот на лето взяли, – шеф погасил свет и повёл меня дальше. – Двоих студентиков из местного кулинарного. Пока что они мне просто продукты таскают с места на место, но скоро начну лепить из них людей. С нуля. Мне оно так интересней.

– Это те, которых я наверху видел?

– Ага, – кивнул Валентинович. – Огр и Калитка.

Интересно.

Почему Огра прозвали Огром я могу понять. Дети нынче акселераты, и по пути вниз мне действительно попался на глаза стодвадцатикилограммовый кусок сутулой робости. Второй же парень выглядел вполне себе обычно.

Из интересного в нём были лишь очки с перемотанной пластырем дужкой и взгляд. Не могу сказать «тупой», скорее тоскливо-отсутствующий. Как будто бы он воспринимает эту жизнь как насилие над личностью и тупо её пережидает. Но Калитка?

– Почему именно Калитка? – спросил я.

– А хрен его знает, – пожал плечами Валентинович.

И тут: Дилинь-дилинь! – зазвонил телефон у него в кармане.

– Да, что там у вас? – спросил шеф, выслушал ответ, коротко выругался и сбросил вызов. – Опять пробки. Когда сверху кто-то лифт вызывает, почему-то вышибает половину кухни. Но вы не волнуйтесь, электрика на завтра уже вызвали.

С тем Валентиныч подошёл и раззявил дверцы лифта-подъёмника. Удостоверился, что платформа находится где-то внизу, засунул голову в шахту и крикнул:

– Эй!

Сверху что-то громыхнуло и ему ответили:

– Да, шеф!

– Крикни, когда заработает!

– Хорошо!

Валентиныч метнулся в другой конец коридора, открыл дверцу технического шкафа, переключил несколько тумблеров, и снова побежал к лифту.

– Ну что?!

– Ничего!

– А с-с-с-сука, – и шеф посеменил обратно.

– Сергей Валентинович, да не суетись ты так, – попросил я. – Сейчас помогу, – и сам заглянул в пустую шахту.

Сверху через открытые двери лифта бил дневной свет, да ещё под самым потолком кружилась пылюка. Была слышна негромкая музыка и хохот моих гостей. Народищу я сегодня собрал немало, а самое что удивительное – ради такого дела умудрился собрать в одном помещении обеих своих бывших жён.

Обычно чтобы начать расцарапывать друг другу лица им было достаточно лишь визуального контакта, а тут вдруг сподобились на перемирие.

Щёлк-щёлк.

– Ну что там?!

– Ну что там?! – передал я дальше.

– Ничего!

– Ничего! – и обратно.

Шеф зарычал и принялся хаотично тыркать тумблеры. Я перевёл взгляд на него, и почти тут же далёкий звукоряд праздника вспорол истеричный вопль:

– КАЛИТКА, НЕ-Е-Е-Е-Е-Е-Е-Е-ЕТ!!!

Стоило поднять глаза, как я понял, что прямо на меня летит здоровенный безголовый палтус. На вид килограмм десять и вроде бы ничего в этом страшного, но… Замороженный, сука. Ледяной вот прямо насквозь. Увернуться от него у меня не было никакой возможности, рыбина была уже слишком близко, в считанных сантиметрах от лица.

Время загустело. Секунда стала равна году и, клянусь, я отчётливо услышал этот ни с чем несравнимый запах палтуса. Морской; свежий и солёный аж до одури. Что странно, так как он заморожен. А еще припомнил мгновенно ворчание моей первой жены, Катюхи. «Сорок лет мужчины не отмечают, Вася. Плохая примета.» Мда. Примета и впрямь не очень.

И ещё. Напоследок я успел заметить кое-что ещё. Тоскливо-отсутствующий взгляд из-под очков со сломанной дужкой. И всё-таки… почему же именно «Калитка»?

***

Кажется, выжил.

Да не, не кажется, точно выжил. Я мыслю, а6, следовательно, существую.

Вот только странностей в этом самом существовании хватало прямо с порога. И каждую из них я внимательно обдумал ещё до того, как открыть глаза. Во-первых, вместо пиканья кардиограммы первым делом я услышал кряканье уток. Скажем прямо, для больницы это не совсем обычно.

Во-вторых, я не ощутил головную боль. Как-то уж так вышло, что по жизни черепно-мозговые травмы обходили меня стороны, – да я и сам не искал с ними встречи, – так что не имею понятия, как именно они должны ощущаться физически.

Но голова должна болеть! Должна, блин! Даже если черепушка выдержала и не треснула, то что-то там внутри обязано было сотрястись. Однако вместо этого, наибольший дискомфорт для меня сейчас почему-то представляли затёкшие руки и ноги. Может, палтус отправил меня в кому? Может, голова уже зажила, а я очнулся спустя двадцать лет?

Ладно, пора бы уже разобраться что к чему. Не без усилий, но я таки открыл глаза и сразу же опешил.

Точнее, удивился.

Если еще точнее – охренел!

Вместо больничной палаты, я находился в тесной и тёмной комнатушке с очень низким потолком. Прямо передо мной стоял прикрученный к полу столик, а сразу за ним круглое маленькое окошко. Иллюминатор. Тут же я почувствовал, что всю комнату слегонца покачивает на волнах.

Я в каюте. Я, блин, на воде! Плавучий госпиталь? Да хрен там, обстановка вокруг какая-то уж больно холостяцкая. Вон в углу стул-гардероб, на спинку которого набросана куча вещей. Вон стопка книжек. Вон фасовочный пакет с мыльно-рыльными принадлежностями: бритва, зубная щётка, дезодорант.

Но едем дальше! Внезапно, в правой моей руке оказалась крепко зажата фотография девушки. В рамочке-сердечке, всё как полагается. Кое-как согнув руку в занемевшем локте, я присмотрелся повнимательней: девушка на изображении была юна и сдобна в правильных местах. Черноволосая, светлоглазая и чуть щекастенькая, ну прямо прелесть.

А ещё я сразу же уловил в ней что-то такое, театральное. Но! В любом случае, вижу я её впервые. Отложив фотографию, я перевёл взгляд на свою левую руку, а там ещё интересней. Баночка снотворного. И последний паззл этой картинки – пустая бутылка водки на столике прямо передо мной. А ещё написанное от руки письмо, которое она придавливает.

Нездоровое что-то со мной происходит, явно нездоровое. Освободив руки, я взялся за письмо и принялся читать:

«Дорогая Александра! Я очень надеюсь, что люди, которые найдут предсмертную записку, уважительно отнесутся к моей последней просьбе и передадут письмо вам.

Александра!

Я любил вас! Пусть мы никогда не были знакомы, я вас боготворил! К сожалению, я простой повар и никудышный маг, так что не смогу предложить вам ровным счётом ничего. Не смогу обеспечить тот уровень жизни, к которому вы привыкли. Да чего уж там? Я даже не смогу привлечь вашего внимания, поскольку путь в мир аристократии для меня закрыт по факту рождения.

И от осознания того, что мы никогда не будем вместе я терзаюсь, Александра! Каждый день и каждый миг я чувствую боль моего разбитого сердца! И я так больше не могу!

Прощайте, Александра! Нет, не так… Прощай, Саша!

Ваш самый преданный фанат, Василий Каннеллони.

PS: в моей смерти прошу винить только меня».

Чушь какая-то.

Тем не менее я перечитал её ещё раз. Затем ещё. И ещё. И с каждым прочтением вопросов у меня становилось гораздо больше, чем ответов. Какой ещё, нахрен, «никудышный маг»? Какой, нахрен, «мир аристократии»? А самое главное! На кой-чёрт этой Саше-Александре, – я так понимаю, что это именно она изображена на фотографии, – вообще нужно знать про переживания господина Каннеллони, раз они не были знакомы? И да, Василий Каннеллони? Серьёзно?!

Вывод у меня пока что один: автор письма очень молод. Раз уж он так набивает цену боли разбитого сердца, у него в жизни до сих пор не случалось ни почечных колик, ни флюса. В противном случае он бы своё мнение резко поменял.

– Чушь, – вслух повторил я и не узнал собственный голос.

Бах! – будто тот самый замороженный палтус, шарахнул мне по голове катарсис. Катарсис он такой, его ни с чем не спутаешь. С самого начала; с самого моего пробуждения всё было столь очевидно, но столь невероятно, что я просто не мог это правильно воспринять.

Я в чужом теле. Я ощущаю себя иначе. Слышится, видится и даже дышится совсем по-другому. Взглянув на свои руки повнимательней, я аж с койки подскочил. Не мои это руки! Не мои! А ещё страшней от того, что руки эти столь читаемые и примечательные, что я не могу ошибаться – они принадлежат молодому повару!

Ожоги, шрамы, порезы – как старые, так и совсем свежие. И эта грёбанная каменная мозоль от ножа на первой фаланге указательного пальца. Судя по всему, парня до сих пор не подпустили к чему-то серьёзному, и он вынужден резать по пятнадцать часов в день. И этот парень теперь – я! Да какого хрена?! За что, блин?!

Сердце заколотилось как сумасшедшее, и я рефлекторно бросился на выход, к единственной двери из каюты. Вылетел в микроскопический коридор, в котором и двоим-то не развернуться. Наугад схватился за ручку, дёрнул её, открыл дверь и увидел зеркало, а в зеркале новый я…

Действительно молодой. И даже во многом похожий на меня прежнего. Такой же кареглазый блондин славянской наружности, что есть не шибко частый коктейль генов. Лицо мужественное, с претензией на Истинную Квадратность в будущем. Уши не торчат, нос не ломаный. А зубы? Зубы тоже в норме. Белые, не ушатанные и в полном комплекте. Мышечная масса тоже присутствует: без перебора, но и не дрыщ.

Есть, правда, один неприятный момент – прошлый владелец тела успел забить себе «рукава» татухами поварской тематики. Скрещенные ножи, черепа в колпаках и всё такое прочее. Выглядит оно, конечно, прикольно, но… Получается, что за меня всё решили! Вот ведь мелкий позер! Как бы я не любил профессию, в прошлой жизни я не решился на такое, хотя думал, конечно.

Так, ну допустим. Второй шанс и вторая молодость? Честно говоря, для меня это гораздо предпочтительней, чем смерть и небытие. Хотелось бы, конечно, чтобы хоть кто-нибудь объяснил мне хоть что-нибудь, но кажется, придётся всё это принять минуя торг и депрессию.