Стихотворения - Марина Цветаева

        Вы, идущие мимо меня

        К не моим и сомнительным чарам, —

        Если б знали вы, сколько огня,

        Сколько жизни, растраченной даром,

        И какой героический пыл

        На случайную тень и на шорох…

        – И как сердце мне испепелил

        Этот даром истраченный порох!

        О летящие в ночь поезда,

        Уносящие сон на вокзале…

        Впрочем, знаю я, что и тогда

        Не узнали бы вы – если б знали —

        Почему мои речи резки

        В вечном дыме моей папиросы, —

        Сколько темной и грозной тоски

        В голове моей светловолосой.

    17 мая 1913

«Уж сколько их упало в эту бездну…»

        Уж сколько их упало в эту бездну,

        Разверстую вдали!

        Настанет день, когда и я исчезну

        С поверхности земли.

        Застынет все, что пело и боролось,

        Сияло и рвалось:

        И зелень глаз моих, и нежный голос,

        И золото волос.

        И будет жизнь с ее насущным хлебом,

        С забывчивостью дня.

        И будет все – как будто бы под небом

        И не было меня!

        Изменчивой, как дети, в каждой мине

        И так недолго злой,

        Любившей час, когда дрова в камине

        Становятся золой,

        Виолончель и кавалькады в чаще,

        И колокол в селе…

        – Меня, такой живой и настоящей

        На ласковой земле!

        – К вам всем, – что мне, ни в чем

        Не знавшей меры,

        Чужие и свои? !

        Я обращаюсь с требованьем веры

        И с просьбой о любви.

        И день и ночь, и письменно и устно:

        За правду да и нет,

        За то, что мне так часто – слишком грустно

        И только двадцать лет,

        За то, что мне – прямая неизбежность —

        Прощение обид,

        За всю мою безудержную нежность

        И слишком гордый вид,

        За быстроту стремительных событий,

        За правду, за игру…

        – Послушайте! – Еще меня любите

        За то, что я умру.

    8 декабря 1913

Генералам двенадцатого года

Сергею

        Вы, чьи широкие шинели

        Напоминали паруса,

        Чьи шпоры весело звенели

        И голоса.

        И чьи глаза, как бриллианты,

        На сердце вырезали след —

        Очаровательные франты

        Минувших лет.

        Одним ожесточеньем воли

        Вы брали сердце и скалу, —

        Цари на каждом бранном поле

        И на балу.

        Вас охраняла длань Господня

        И сердце матери. Вчера —

        Малютки-мальчики, сегодня —

        Офицера.

        Вам все вершины были малы

        И мягок – самый черствый хлеб,

        О, молодые генералы

        Своих судеб!

* * *

        Ах, на гравюре полустертой,

        В один великолепный миг,

        Я встретила, Тучков-четвертый,

        Ваш нежный лик,

        И вашу хрупкую фигуру,

        И золотые ордена…

        И я, поцеловав гравюру,

        Не знала сна.

        О, как – мне кажется – могли вы

        Рукою, полною перстней,

        И кудри дев ласкать – и гривы

        Своих коней.

        В одной невероятной скачке

        Вы прожили свой краткий век…

        И ваши кудри, ваши бачки

        Засыпал снег.

        Три сотни побеждало – трое!

        Лишь мертвый не вставал с земли.

        Вы были дети и герои,

        Вы все могли.

        Что так же трогательно-юно,

        Как ваша бешеная рать? ..

        Вас златокудрая Фортуна

        Вела, как мать.

        Вы побеждали и любили

        Любовь и сабли острие —

        И весело переходили

        В небытие.

    Феодосия, 26 декабря 1913

П. Э

1

        День августовский тихо таял

        В вечерней золотой пыли.

        Неслись звенящие трамваи,

        И люди шли.

        Рассеянно, как бы без цели,

        Я тихим переулком шла.

        И – помнится – тихонько пели

        Колокола.

        Воображая Вашу позу,

        Я все решала по пути;

        Не надо – или надо – розу

        Вам принести.

        И все приготовляла фразу,

        Увы, забытую потом. —

        И вдруг – совсем нежданно! – сразу! —

        Тот самый дом.

        Многоэтажный, с видом скуки…

        Считаю окна, вот подъезд.

        Невольным жестом ищут руки

        На шее – крест.

        Считаю серые ступени,