Стихотворения - Марина Цветаева

        Меня ведущие к огню.

        Нет времени для размышлений.

        Уже звоню.

        Я помню точно рокот грома

        И две руки свои, как лед.

        Я называю Вас. – Он дома,

        Сейчас придет.

* * *

        Пусть с юностью уносят годы

        Все незабвенное с собой. —

        Я буду помнить все разводы

        Цветных обой.

        И бисеринки абажура,

        И шум каких-то голосов,

        И эти виды Порт-Артура,

        И стук часов.

        Миг, длительный по крайней мере —

        Как час. Но вот шаги вдали.

        Скрип раскрывающейся двери —

        И Вы вошли.

* * *

        И было сразу обаянье.

        Склонился, королевски-прост. —

        И было страшное сиянье

        Двух темных звезд.

        И их, огромные, прищуря,

        Вы не узнали, нежный лик,

        Какая здесь играла буря —

        Еще за миг.

        Я героически боролась.

        – Мы с Вами даже ели суп! —

        Я помню заглушенный голос

        И очерк губ.

        И волосы, пушистей меха,

        И – самое родное в Вас! —

        Прелестные морщинки смеха

        У длинных глаз.

        Я помню – Вы уже забыли —

        Вы – там сидели, я – вот тут.

        Каких мне стоило усилий,

        Каких минут —

        Сидеть, пуская кольца дыма,

        И полный соблюдать покой…

        Мне было прямо нестерпимо

        Сидеть такой.

        Вы эту помните беседу

        Про климат и про букву ять.

        Такому странному обеду

        Уж не бывать.

        Вполоборота, в полумраке

        Смеюсь, сама не ожидав:

        «Глаза породистой собаки,

        – Прощайте, граф».

* * *

        Потерянно, совсем без цели,

        Я темным переулком шла.

        И, кажется, уже не пели —

        Колокола.

    17 июня 1914

6

        Осыпались листья над Вашей могилой,

        И пахнет зимой.

        Послушайте, мертвый, послушайте, милый:

        Вы всё-таки мой.

        Смеетесь! – В блаженной крылатке

        дорожной!

        Луна высока.

        Мой – так несомненно и так непреложно,

        Как эта рука.

        Опять с узелком подойду утром рано

        К больничным дверям.

        Вы просто уехали в жаркие страны,

        К великим морям.

        Я Вас целовала! Я Вам колдовала!

        Смеюсь над загробною тьмой!

        Я смерти не верю! Я жду Вас с вокзала —

        Домой.

        Пусть листья осыпались, смыты и стерты

        На траурных лентах слова.

        И, если для целого мира Вы мертвый,

        Я тоже мертва.

        Я вижу, я чувствую, – чую Вас всюду!

        – Что ленты от Ваших венков! —

        Я Вас не забыла и Вас не забуду

        Во веки веков!

        Таких обещаний я знаю бесцельность,

        Я знаю тщету.

        – Письмо в бесконечность. – Письмо в

        беспредельность —

        Письмо в пустоту.

    4 октября 1914

7

        Милый друг, ушедший дальше, чем за море!

        Вот Вам розы – протянитесь на них.

        Милый друг, унесший самое, самое

        Дорогое из сокровищ земных.

        Я обманута, и я обокрадена, —

        Нет на память ни письма, ни кольца!

        Как мне памятна малейшая впадина

        Удивленного – навеки – лица.

        Как мне памятен просящий и пристальный

        Взгляд – поближе приглашающий сесть,

        И улыбка из великого Издали, —

        Умирающего светская лесть…

        Милый друг, ушедший в вечное плаванье,

        – Свежий холмик меж других бугорков! —

        Помолитесь обо мне в райской гавани,

        Чтобы не было других моряков.

    5 июня 1915

Анне Ахматовой

        Узкий, нерусский стан —

        Над фолиантами.

        Шаль из турецких стран

        Пала, как мантия.

        Вас передашь одной

        Ломаной черной линией.

        Холод – в весельи, зной —

        В Вашем унынии.

        Вся Ваша жизнь – озноб,

        И завершится – чем она?

        Облачный – темен – лоб

        Юного демона.

        Каждого из земных

        Вам заиграть – безделица!

        И безоружный стих

        В сердце нам целится.

        В утренний сонный час,

        – Кажется, четверть пятого, —

        Я полюбила Вас,

        Анна Ахматова.

    11 февраля 1915

«Мне нравится, что вы больны не мной…»