Мы носим лица людей - Тори Ру

В комнате задвинуты шторы, темно и пахнет сыростью. Одним поворотом замка парень закрывает дверь, шарит по стене, и тени, похожие на чудовищ, оживают в тусклом свете бра. Он подходит вплотную, надавив руками на плечи, укладывает меня на кровать и начинает расстегивать джинсы.

Ясность происходящего обрушивается на мою голову только сейчас.

Я не хочу, к этому я не готова.

– Постой…

– Да брось, тебе понравится, – бубнит он, стаскивая с меня одежду.

Я упираюсь, пытаюсь вырваться, закричать, но его руки каждый раз опережают мои жалкие попытки освободиться и перехватывают, прижимают, давят… Давят очень больно.

«Хватит… Остановись… Урод, ведь я намного меньше тебя! .. » – умоляю я мысленно, потому что больше мне ничего не остается.

Я слабая, словно ребенок. Да я и есть ребенок, у которого нет мамы, о котором забыл папа и который прямо сейчас попал в беду.

Ему все равно…

Вокруг меня нет никого, кому было бы до меня дело. И мне нет дела ни до кого.

Одиночество – это сад, где ничего не растет.

Поэтому мне никто не поможет.

Во мне взвивается дикий, смертельный страх.

Кажется, он отвлекся, и я кричу во все горло, но из гостиной слышны только громкая музыка и смех.

Он резко бьет меня кулаком в живот и наваливается всей тушей. Я пытаюсь восстановить дыхание, и в нос ударяет мерзкий запах его одеколона.

Мне больно, мне тошно, мне паршиво.

Это длится чудовищно долго.

Чертова беспомощная кукла… Почему это происходит именно со мной?

Закусив губы, я не издаю ни звука, только слезы ручьями текут по моему лицу.

Глава 7

Дискомфорт. Тревога. Смятение.

Я живу в состоянии распоротых реальностью снов – они смешались и умерли, оставив меня одну в кромешной тьме.

Я разваливаюсь. Мне одиноко.

Мне больно, мне стыдно и паршиво.

Это продолжается уже неделю. Я не могу нормально есть, я больше не могу спать – отключиться не получается.

Я подолгу сижу в ванне, сижу до тех пор, пока кожа на кончиках пальцев не начинает белеть, морщиниться и отслаиваться. Мацерация. Я разлагаюсь заживо.

Я так похожа на мамочку.

Мое никчемное маленькое недоразвитое тело не смогло долго сопротивляться и просто сдалось.

Я не могу видеть свое тупое детское лицо.

«Я разбила в ванной зеркало…» – мои пальцы порхают над клавиатурой. Что я делаю? Собралась устроить исповедь для своих подписчиков? Или я надеюсь, что этот пост попадется на глаза тому гаду, и он раскается?

Быстро нажимаю на Backspace, и текст по букве исчезает с экрана.

В тот вечер я добралась домой на такси, и два часа, не шевелясь, сидела в ванне.

А ночью мне захотелось содрать с себя покрытую синяками кожу, освободиться от сломанного тела, улететь туда, где легче. Где теперь моя мать.

Которая не должна была отпускать свою дочь в подобные компании. Которая должна была интересоваться ее жизнью. Которая была обязана очнуться, а не умереть.

Следующим утром отец, на ходу давясь кофе, метался по гостиной в поисках ключей от машины и что-то орал в телефон.

– Па… – тихо позвала я, – мне нужен шокер. Пожалуйста.

Я хотела ему все рассказать. Хотела, чтобы меня отвели к следователю, к доктору, к понимающим психологам. Я бы не стала ничего скрывать.

– Даш, ты же знаешь, где лежат деньги! – огрызнулся он, на секунду смерив меня взглядом опухших похмельных глаз, и выскочил за дверь.

Рассказать не получилось…

Уже неделю мой разум задыхается в поиске выхода и не находит его.

Ничего страшного не произошло. Просто оказалось, что романтичные книжки, захламившие все полки в моей комнате, врали. Их истории не сбываются для брошенных и никчемных. Они – всего лишь выдумка.

И тут меня пронзает оглушающее озарение.

Никто, кроме меня и его, не знает, что произошло в той комнате на самом деле. Я никому никогда об этом не расскажу, а он и так уже обо всем забыл. Значит, ничего и не было.

Снова заношу пальцы над «клавой»:

«…Я встретила его на вечеринке. Это был ни к чему не обязывающий секс. Мы молоды, красивы и свободны. Почему бы и нет? .. »

Картинка целующихся людей, легкая музыка, сто лайков за несколько секунд.

Все было именно так. Блондинка не врет. Верьте ей.

Глава 8

В школе я заливаю Оле и Марте, что мы с этим прекрасным принцем летали в облаках, что он очень просил меня остаться с ним, но я не размениваюсь по мелочам…

Теперь во взглядах девочек я вижу уважение, и оно не напускное. Во всем нужно искать свои плюсы. Во всем. Уж мне ли не знать.

– Дарин? – Марта трогает мою руку. – Ты с нами?

– Что? – Меня снова вбрасывает за грязный столик школьной столовки, где мы с девочками пьем сок.

– Да просто ты в одну точку уставилась, и сидела так минут десять… – растерянно говорит Марта.

– Ах, да. Задумалась, – мямлю я и ставлю на немытый пластиковый поднос свой наполненный томатным соком стакан.

– Так вот, Ленка совсем страх потеряла! – возмущается Ольга. – Она продолжает пялиться на Стаса. Нужно что-то делать, как вы считаете?

– Я даже знаю, что… – тихо говорю я, но девочки разглядывают меня так, словно я – мерзкое дерьмо. Неужели они обо всем догадались?

Невозможно. Это паранойя.

* * *

Увязнув каблуками в апрельской грязи, мы с Мартой и Олей стоим стеной над поверженной Леной, и мою грудь раздирает от ликования.

Нас окружают старые гаражи и кусты вербы, а еще – горы мусора и шлейф дорогих духов, смешанный с едким звериным запахом пота.

Мои руки налились приятной усталостью, но ноготь мизинца на правой руке саднит – сломала его, когда на бешеном адреналине зарядила Ленке в нос, а потом – в челюсть.