Археология души. Стихи (страница 3)
«От чужого добра не бывает добра…»
От чужого добра не бывает добра.
Как бы ни был клад ценен и дорог,
Не возьмутся проказу лечить доктора,
Слишком цепок неправедный морок.Как чужая жена и гладка, и сладка!
Как прелестны заморские птахи!
Хищный зверь убежал с моего поводка,
И клопы расплодились на плахе.Сам собой четвертован под вопли толпы —
Рады жертве безмозглые инки.
Целовала гетера следы от стопы
В грязь свалившейся четвертинки…
«Чужда нам, скоросмертным, вечность…»
Я знаю, что деревьям, а не нам…
Н. Гумилёв
Чужда нам, скоросмертным, вечность,
Её простой разумный быт
Давно уж – прав поэт! – открыт
Деревьям, а не нам, не нам, конечно.Как жадно ствол, восстав на корнетроне,
Земных идей мистическую муть
Сосёт и тянет сквозь тугую грудь
И в храме-кроне их хранит-хоронит.Улыбками мильонов листолиц
Всех царств пасьянс удачно собран,
И ткётся вечности прообраз
Содружеством миров грибниц и птиц.А мы для царств – источник лих и бед.
Нам симбиоз – смесь языков китайских.
Мы любим яйца птиц – на завтрак – райских
И братьев меньших любим… на обед.И смешанных лесов урок,
Каких у нас, на счастье, – пол-России,
Увы, никак, никак нам не осилить,
А отвечать – уже подходит срок…Увы, деревьям, а не нам…
Козодой
Я вышел в поле. Вышел и… поник,
Предался бесполезному ваганью:
«Откуда взялся этот борщевик —
Моих родных полей недомоганье?Как Маннергейм – обочины дорог,
Не виден зверобоя стебель тощий,
И не найти родной крапивы клок,
И не войти в берёзовую рощу».Но проскрипел с укором козодой:
«Знай: ядовитой нечисти вторженье —
Хоть и сочтёшь ты это ерундой —
Лишь гнили человечьей отраженье!Деревья, травы, звери да грибы —
От века к нам природа благосклонна,
Друг другу и родильни, и гробы…
Но появилась… пятая колонна.Причём не здесь – в лесах или полях,
А в человейных лишаях брусчатки,
Где ныне расползаются на швах
Родного мира жалкие остатки.Ведь он до неприличия един:
Дурная мысль – и та на сердце грузом,
А череда бессовестных годин
Для нечисти – любой! – открыла шлюзы,Когда кузнец от молота отвык,
И в ржавчине у пахаря орало,
Тогда и пролезает борщевик
Сквозь землю от Смоленска до Урала.И не леса мои виновны том,
Что в ядовитом мороке по чресла,
Вы б вымели крапивкою свой дом,