– А должна была?

– Конечно. А как же награда герою вечера?

Ритка говорит эмоционально и часто повышает голос. Вот прям как сейчас.

– Рит…

– Что «Рит»? Отличный клубный вариант, знаешь ли.

Макарова легкая. Немного ветреная. Мужики у нее долго не задерживаются, она живет исключительно в свое удовольствие. Я же второй год тусуюсь в своем болоте и не знаю, как из него выбраться. Пунктик о том, что отношения могут быть только серьезными, а остальное —блуд, никак не отпустит.

– Он меня просто подвез. Мне не нужны отношения. Интрижки тоже, – опережаю ее возмущение. – И если ты не забыла, он, вообще-то, брат…

– Ой, на одну ночь это явно не проблема. Я бы сказала, маленькая месть.

– Мне некому мстить, я отпустила ситуацию.

– Ой ли?!

– Давай про другое.

– Все ясно с тобой. Ладно, спишем на акклиматизацию. Как ты смотришь на то, чтобы вечером где-нибудь встретиться? Перетрем Бушманову кости, тому, который Кирюша.

– Рит! – мой всплеск руками сейчас видит, наверное, половина кафе. Сразу становится неудобно, и я ссутуливаюсь.

– Зануда ты, Грицай. Ладно, я еще подумаю над вариантами и перезвоню.

– Ага.

Кладу телефон рядом с чашкой как раз в тот момент, когда в стол упирается чей-то кулак.

Вскидываю взгляд и застываю. Даже, как дышать, забываю. Просто хлопаю глазами, а внутри все замирает. Становится жутко.

Олег же, напротив, спокойно отодвигает стул рядом. Садится. Вытягивает руку с массивным золотым браслетом и забирает мой кофе.

– Все та же дурная привычка – есть слишком много сахара, – морщится. – Привет, Оля. Рад тебя видеть.

– Здравствуй, – выпрямляю спину. Нужно держаться. Подумаешь, подошел. Ничего удивительного, это же Олег, он уверен, что он везде к месту и всегда вовремя.

– Не знал, что ты вернулась.

– Временно, – смотрю на чашку, которой касались его губы. Пальцы покалывает. Когда-то эти грубые губы целовали меня. А заодно и еще дюжину девиц.

– Жаль. У меня сегодня много дел, но, я думаю, мы можем встретиться завтра. Как ты на это смотришь?

У него темные глаза. Почти черные. Радужка, можно сказать, сливается со зрачком. У Кирилла же взгляд теплый. И цвет почти шоколадный. А раньше я на это даже внимания не обращала. На то, какие они разные.

– Не думаю, что у меня будет время, – сглатываю вставший в горле ком. Не хочется сейчас закашляться и выглядеть совсем растяпой.

– Чем-то занята?

– Ищу работу. Временную. Не привыкла сидеть у родителей на шее.

На секунду мне кажется, что я смогу его этим уколоть, но он лишь смеется.

– Ты никогда не была остра на язык. Можешь даже не пытаться, – прищуривается. – Моя визитка. Позвони, если передумаешь и захочешь встретиться. А ты передумаешь, – подмигивает и нахально сжимает мою руку.

Я даже сориентироваться не успеваю. Просто дергаюсь от неожиданности.

– Не прощаюсь.

Олег поднимается и идет на выход.

Смотрю ему в спину, а в ушах шум. Такой противный писк, а еще сердце колотится. Сильно-сильно. Прижимаю ладонь к груди, словно это поможет наладить его ритм.

***

Домой иду пешком. Под дождем. Дрожу.

Черт его знает, может, от холодных капель, что стекают по лицу ручейками, а может, и от встречи с Олегом.

Я ведь иначе этот день представляла. Хотела быть королевой. Показать ему, что стала сильной и он больше мне неинтересен. На деле же просто пялилась на него во все глаза, пока внутри все сжималось от едкой, разъедающей внутренности боли.

Обида. Она так и не исчезла. Наверное, прошло слишком мало времени…

Он бросил меня в такой же летний день. Ничем не примечательный. Просто приехал, собрал вещи и, ничего не объяснив, вышел за дверь. Я звонила ему всю ночь и весь следующий день. Трубку он так и не взял.

А потом, на работе, ко мне подошла девушка. Она пересекалась с ним по судебным делам. Посочувствовала. Мол, как жаль, что у вас все так получилось.

Как, я еще не знала. Эта новость свалилась на меня ближе к ночи. Ритка скинула фотку из инстаграма его будущей жены. Та хвасталась кольцом. На первом плане Вера, демонстрирующая изящные пальцы с огромным бриллиантом на безымянном, а на втором – Олег. Счастливый. На лице улыбка. Я до сих пор досконально это фото помню. Оно много дней стояло у меня перед глазами.

Все это было похоже на какую-то странную шутку. Розыгрыш. Потому что – разве так бывает?

Семь лет отношений, после которых человек просто берет и уходит. Даже не объясняется.

Дождь усиливается. Обхватываю плечи руками и наступаю в лужу. Брызги долетают до колен, пока вода медленно просачивается в обувь. Если пару часов назад я смахивала на божью коровку, то сейчас точно на бомжа. Грязная, мокрая, с опухшим от слез лицом.

Сворачиваю во двор. Знаю, что меня ждет пустая квартира. И это пугает. Снова остаться одной. Сидеть в четырех стенах и осознавать, что моя жизнь ничтожна, а сама я – жалкая размазня, перспектива так себе, если честно.

Пока ищу в сумке ключи, роняю все ее содержимое на землю. Хочется закричать, а лучше оставить все это барахло тут. Плевать уже. Пусть этот день просто закончится.

Подбираю вещи с асфальта и наконец-то проскальзываю в подъезд. Тело мгновенно обдает теплом. Ступеньки, ступеньки. Дверь квартиры и тишина. Закрываюсь на защелку и сползаю по стеночке на пол.

Снова плачу. Не потому, что до сих пор люблю его, нет.

Просто слишком больно принимать тот факт, что он счастлив, а моя жизнь разваливается. Прошло два года. Это же так много! Целых двадцать четыре месяца, но у меня ничего не изменилось. Ничегошеньки. Рутина. Одиночество.

Я словно жду какого-то чуда. Озарения или человека, который наладит все это за меня, потому что у самой не получается.

Бывают такие дни, когда все не просто валится из рук, нет. В такое время мне кажется, что я абсолютно не знаю, зачем живу. Для чего? Просто бесцельно трачу отведенное мне время. Просыпаюсь, иду на работу, возвращаюсь и ложусь спать. В перерывах ем. Иногда читаю книги и смотрю сериалы. Замкнутый круг, за пределы которого страшно даже нос высовывать. Потому что в любой момент может снова стать больно. Потому что отношения – это про счастье лишь в самом начале. А дальше, дальше все про ноющее сердце. Еще раз я подобного просто не переживу.

И ведь найдутся те, кто скажут, что нужно жить для себя! Нужно. Но как? С чего начать?

Я полгода к психологу ходила, а итог? Я все равно тут. В этом проклятом городе. И никакие пылкие речи терапевта меня не убедили.

За окном темнеет. В августе день нещадно идет на убыль. Десяти еще нет. Может быть, это знак купить бутылку вина?

Переодеваюсь в спортивный костюм, а стоя в супермаркете, напротив полочек с разноцветными стеклянными бутылочками, решаю, что лучше возьму сок. Сок, семечки и залипательный сериал. Вот что мне нужно.

Поправляю капюшон толстовки, что накинут на голову, и беру на кассе пакет.

Продавщица пропикивает мои товары и с недовольным видом спрашивает про бонусную карту.

– У меня ее нет. Оплата безналом.

– Прикладывайте, – звучит гнусаво.

Прикладываю телефон к терминалу, но он наотрез отказывается считывать карту. После пятой попытки понимаю, что придется идти домой за наличкой.

– Я заплачу.

Знакомый голос за спиной. Бушманов сегодня последний, кого я хотела бы видеть.

– Не нужно…

– И тебе привет.

Кирилл отодвигает меня чуть в сторону, прикладывает свой телефон к терминалу, и все срабатывает. С первого раза.

У меня даже карточка дефектная. Второпях складываю покупки в пакет. Очень надеюсь, что мое лицо более-менее пришло в норму и он не заметит того, как оно подпухло. Да и веки все еще, наверное, красноватые.

– Я тебе сейчас все переведу, – открываю банковское приложение.

– Не обеднею. Ты домой?

Не знаю почему, но иду за ним следом. Он расплатился за свои пельмени и прошел на выход. Я посеменила за ним.

– Домой.

– Садись, подвезу.

– Тут недалеко.

– Я в курсе. Садись ты уже, я не кусаюсь.

Он выжидающе на меня смотрит. Даже дверь со стороны пассажира открыл. А меня почему-то так и разрывает посоветовать ему причесаться. Потому что лохматый. Будто где-то спал, вскочил и пошел, даже в зеркало не посмотрев.

Олег бы себе никогда такого не позволил. Он всегда был придирчивым к деталям. Идеально отпаренные брюки, рубашки, пиджаки. Укладка волосок к волоску. Аксессуары. Часы для статуса. Запонки…

Взгляд цепляется за кеды Кирилла. Ах, точно, и никакой спортивной одежды.

– Ты уснула, что ли?

– Нет. Спасибо.

Решительно делаю шаг вперед. Если я протестую против своего прошлого таким образом, то способ так себе.

Опускаюсь на мягкое кожаное сиденье, замечая через зеркало коробку от пиццы на заднем. Жуть.

– Как собеседование?

Бушманов мягко трогает машину с места. Я даже не сразу замечаю, что мы начинаем ехать.

– Не взяли, – пожимаю плечами. Можно было, конечно, соврать, только смысл…

– А кто ты у нас по специальности?

– Юрист.

Кир улыбается. Полоска света от фонаря пробегает по его лицу как раз в этот момент. Я отчетливо вижу его ухмылку.

– Я сказала что-то смешное?

– Нет, – качает головой. Рулит, кстати, одной рукой. – Просто… погоди, – вытаскивает из кармана телефон.

Видимо, на вибро, потому что звонок я не слышала.

– Да, – его улыбка становится шире. – Я-то, – поворачивается в мою сторону, – полностью свободен. На сутках, ага. Ну все, заеду. Жди, значит, – смеется.

– Подружка? – спрашиваю и резко отворачиваюсь.

Зачем я это вообще говорю?

– Не ревнуй, у нас с ней несерьезно, – пожимает плечами и останавливает машину напротив моего подъезда.

– Я не… отстань, – тянусь к ручке двери.

Кирилл перехватывает мою руку. Я дергаюсь. Паникую, потому что не знаю, чего от него ждать. Зажмуриваюсь.

Запястья касается что-то холодное. Нож? Конечно нет, что вообще за дурацкие предположения, Оля?

Когда открываю глаза, вижу свой браслет.

– Ты забыла, – Кирилл проводит пальцем по моей руке от пульсирующей венки у основания ладони до сгиба локтя.

_______

P.S. Если вас заинтересовал персонаж Еси, то про неё есть аж целых две книги «Он мой кошмар» и «Она моя зависимость»

5

«И ты после этого мужик? Пфф».(с.) Оля

Первые пару секунд реально не догоняю, что происходит. Олька сидит неподвижно, вся сжалась. Нахохленная, как цыпленок.

А я не могу руки от нее убрать. Вцепился в тонкое запястье, и все. Так и сидим. В полной тишине и без движений. Подмывает сказать какую-нибудь тупость. Может, поэтому и молчу, она и так на меня не совсем положительно реагирует.

– Отпусти, – вскидывает взгляд. Смотрит открыто. Сквозь землю от собственного хамства провалиться хочется. Впервые в жизни, между прочим. – Пожалуйста, – добавляет чуть тише, и я, как по команде, разжимаю пальцы.

Выпускаю ее руку из захвата, откидываясь башкой на подголовник. Прекрасно, Бушманов, самое то девок, которым ты противен, за руки хватать.

– Извини, – упираюсь ладонью в руль.

– Все нормально. Спасибо, что вернул. Я пойду, мне нужно…

– Иди.

Дослушивать отмазки сегодня нет ни сил, ни желания. Настроение плещется на минусовой отметке.

Весь день сегодня через задницу.

– Деньги я верну, – бормочет и выскальзывает на улицу.

Вдох-выдох, товарищ лейтенант. Капец просто.

Произошло бы хоть что-нибудь. Сейчас самое то в подвале вокруг какого-нибудь трупа бомжа ползать, а не вот это вот все.