Босс, снимите с нас наручники! (страница 4)
Апельсиновый сок растекается по белому топику до пупка. Облепляет грудь без лифчика, вырисовывающиеся соски. Они сжались из-за холодной жидкости, и теперь во всём великолепии красуются перед мужчиной.
Перед его лицом. Он-то по-прежнему сидит…
– Вы… – тихо выдыхаю.
Это же пиздец, прости господи.
Мы мало того, что куртки снять не сможем – наручники мешают, так я ещё должна ходить теперь в сладком соке? И мокрой кофте?
Теперь мы просто вынуждены как-то снять эти наручники!
– Совсем с ума сошли?
От моего вопроса он встаёт. Приходится задрать голову. А мужчина стоит, смотрит на мою мокрую грудь и взгляда не отводит.
И я машинально смотрю ему на пах. Хрен знает зачем.
Но вижу там… реакцию.
И это снова вызывает у меня улыбку.
– Да вы педофил, дядя, – не скрываю своего превосходства.
Секунда – и меня буквально сжигают бескрайней серой мглой. Один его шаг преодолевает между нами жалкие полметра. Надвигается на меня, как танк, что вот-вот задавит. Но пока только вжимает в стену. Задирает руку в наручниках, из-за чего и моя летит следом вверх.
– Ты что сказала? – чеканит мне в лицо. А я буквально не могу скрыть победной усмешки.
Свободная рука уже касается его лица, щетины. Он внимательно следит за ней. А я веду по его щеке коготками.
– Говорю, что у вас встал. На меня. На ре…
Я затыкаюсь. Не сама. А от того, что этот подлец зажимает мне рот рукой.