Чувство жгучего стыда захлестнуло меня. Я – полный мудак, слепой идиот.

Не-моя-Иза улыбнулась и сказала:

– Я врач, и я бы посоветовала тебе приложить лед к щеке, иначе завтра у тебя будет целый букет синяков. Я бы помогла, но, учитывая нашу общую историю, лучше ты сам позаботься о себе.

Её слова были добрыми, но в них чувствовалась дистанция – она знала о моём прошлом с Изабеллой и о том, как это могло повлиять на наше будущее.

Я собрал вещи и, хромая, подошел к стойке.

Мейси смотрела на меня с иронией:

– Какое милое приветствие, – усмехнулась она.

Моя сестра процедила сквозь зубы:

– Добро пожаловать, – и, бросив ключи на стойку, добавила, – Надеюсь, ты уедешь так же неожиданно, как и приехал.

Я почувствовал ком в горле.

– Эта девочка моя? – еле слышно спросил я, вглядываясь в зелёные глаза Стасси, – Поэтому Иза мне не переставала звонить?

Анастасия лишь кивнула и ушла прочь от стойки регистрации.

Черт возьми, как я мог так налажать? У меня была дочь все это время. Она – маленькая версия меня, рожденная от человека, которого я любил. Она – идеальная маленькая девочка. Я должен был хотя бы раз открыть письмо от Изабеллы. Я просто должен был это сделать. В ту роковую ночь я сам решил заняться любовью с ней без защиты, несмотря на то, что Изабелла принимала таблетки, всегда существует этот проклятый маленький шанс забеременеть. Марселла… Что мне теперь делать?

Возможно, стоит поговорить с Изабеллой и обсудить, как я смогу быть частью жизни нашей дочери. Наша дочь…

Я повернулся к своей помощнице, у которой в уголках глаз блестели слезы.

– Ты сможешь найти ее письма?

Мейси шмыгая кивнула.

– Черт, Грейсон… – прошептала она.

– Это не твоя вина, Мейс, – я погладил ее по плечу, – В этом виноват только я сам.

***

С тяжелым сердцем я откинулся на диванные подушки в номере отеля, уставившись на экран ноутбука. Каждое письмо от Изабеллы было пронзительным ударом.

Первое письмо:

"Грейсон, я не могу дозвониться до тебя. Меня постоянно переключают на автоответчик, а твой агент сказал, что ты слишком занят. Я не хочу тебя отвлекать, но не мог бы ты мне перезвонить?".

Второе письмо, было послано через несколько месяцев.

"Я смотрела твое первое выступление, очень горжусь тобой. Позвони мне. Я скучаю".

Третье письмо, пришедшее еще спустя время.

"Я снова пыталась с тобой связаться. У меня есть новости. Надеюсь, они будут хорошими. Я люблю тебя".

Прикрепленное к нему фото ультразвукового снимка, безмолвный свидетель зарождающейся жизни, пронзило меня острой болью.

"Я не хотела говорить тебе об этом в письме, но ты не оставил мне выбора. Я беременна, Грейсон. Ей уже двадцать две недели".

Внизу письма была написанная приписка:

"Твой агент мудак".

Четвертое письмо, полученное спустя четыре года, стало ударом ниже пояса.

"Давно не виделись, да? Уже прошло около четырех лет. Быстро время летит, не так ли? Когда я пыталась позвонить тебе в последний раз, твоя команда сочла меня золотоискательницей и отмахнулась от меня. Я не буду спрашивать, как твои дела, по новостям можно решить, что все хорошо. Я рада за тебя. Правда, я очень счастлива".

Следующие слова опалили мою душу:

"Она так похожа на тебя, Грейсон. Полная твоя копия. И мне так грустно,что ты не видел ее".

"Твою дочь зовут Марселла Амелия Брэдшоу. Ей уже три года, и сегодня день ее рождения".

Я не мог поверить своим глазам. У меня действительно есть дочь. Дочь, о которой я ничего не знал, дочь, которую я никогда не видел по своей собственной вине.

"Знаешь, что она загадала? Чтобы ее папа, наконец, сделал остановку в нашем городе, так как я придумала для нее историю о тебе. Надеюсь, когда-нибудь ты ее узнаешь".

К письму была приложена фотография. На ней была изображена маленькая девочка, с копной каштановых волос, как у меня, и глазами, цвета мха, одетая в нежно-розовое тюлевое платье.

"P.S. Будь счастлив. С большой любовью, Марси и Иза".

Я роняю ноутбук на пол. Комната погружается в тишину, нарушаемую лишь моим хриплым рыданием. Я чувствую себя ужасным человеком, пропустившим рождение собственного ребенка, не поддержавшим Изабеллу в самый сложный момент ее жизни.

Мудак. Мудак. Мудак.