– Ну, Завьялова. – Майор смотрит на меня с хитрым прищуром. – Рассказывай, из-за кого это ты, не считая родственничков-козлов, решила удариться в феминизм? Что это вообще за надобность такая? – Он иронично приподнимает бровь.

Я без конца перебираю пальцами пуговицу рубашки на вздымающейся от волнения груди.

– Не из-за кого. – Ежусь от холодных мурашек. Ноги можно резать без анестезии. – Обязательно надо из-за кого-то, что ли?

– У всего в жизни есть причинно-следственная связь.

Тимур грозит пальцем, за которым я слежу как за молотком на приеме у невропатолога.

– Значит, у меня ее нет. – Давлю звонкий смешок. – Я феминистка без причинно-следственных связей. А вы… Тимур Иванович, почему пришли в полицию?

Он вздыхает тяжело, будто не ожидал вопроса. Вновь поправляет кобуру.

– Потому что отец был капитаном.

– Был?

– Ну да… Погиб на службе, – говорит Бойцов абсолютно безэмоционально. Будто зачитывает сводку.

– Ясно, соболезную.

Он кивает.

Мы в сотый раз разглядываем друг друга. С каждым бокалом будто заново знакомимся. К примеру, никогда не замечала, что глаза у Бойцова вовсе не черные, а темно-серые. Цвета мокрого асфальта, если быть точной. С блестящими желтыми вкраплениями на радужке.

Ну и есть еще новость. У небритого подбородка майора появился конкурент – заманчивый ежик на голове, который тоже непременно хочется потрогать, пропустить сквозь пальцы.

Что-то мне подсказывает, волосы Бойцова, как и он сам, – только с виду жесткие, а на ощупь приятные и податливые.

Черт. Кусаю губы под тяжелым взглядом.

– А вы… давно были женаты? – ляпаю я не знаю зачем.

Тут же соображаю, что несу, и сжимаю ладони под столом.

– Много будешь знать, скоро состаришься, – отвечает Бойцов мрачновато и трет щетину пальцами.

Да блин!

– Я в любом случае состарюсь, – безразлично пожимаю плечами. – Подумаешь! Просто интересно… почему разводятся с такими красивыми… как та девушка на фотографии?

Еще раз ласкаю взглядом крепкие руки и широкие плечи. И почему от таких мужиков уходят? Тоже интересно.

– Ты же будущий оперативник, Валерия. Должна знать, что по статистике с красивыми все в жизни случается чаще. И хорошее, и плохое. Особенно плохое.

– Ну да.

– Так что будь осторожнее, – вкрадчиво предупреждает Бойцов.

Лицо, кажется, вот-вот сгорит, как огарок свечи. Прикладываю к щекам прохладные ладони.

Это что, комплимент был? Тимур меня красивой считает?

– А лучше поскорее найди мужика, – советует он. – И посильнее, со стержнем. Или лучше с двумя. Чтоб и внутри, и снаружи, – хохочет.

– Вот давайте только без пошлостей, – дую губы, кладя дрожащие руки на стол.

– Тихо-тихо. – Тимур протягивает ладонь и сжимает мое запястье. – Неужели нравится ведра самой таскать? По ночам подушку мять от неприкаянности? Быть одинокой?

– Одинокой? – округляю глаза. Просто ушам своим не верю. – Это меня вообще возмущает. Вот вы… – Тянусь и импульсивно тычу в твердую грудь пальцем. – Вы одинокий, товарищ майор?

Он опускает голову и смотрит на мою руку. Снова обхватив запястье, убирает ее обратно на стол.

– Я – свободный. Это… совсем другое.

– Вот как?

Я сейчас на воздух взлечу от злости. Приглаживаю кудряшки у висков, чтобы успокоиться.

– То есть женщина без отношений одинока, а мужчина – свободен? – уточняю эту сексистскую чушь.

– Че ты завелась, как пила? – спрашивает Бойцов, откидываясь на спинку стула. Еще раз заинтересованно зыркает в сторону блондинки за соседним столиком и поигрывает челюстью. – Может, и мужики есть одинокие. Чудаков на свете нелеченных тыщи.

Эгоист проклятый!

– То есть женщине одиночество – грусть, тоска, серые тучи и розовый вибратор, а мужчине свобода – шум моря, встречный ветер и солнце над головой?

– Не я это сказал, – самодовольно улыбается Тимур.

Склоняюсь над столом и заглядываю ему в лицо:

– А может, я тоже свободная? Никогда не чувствовала себя одинокой.

– Хорошо, раз так. – Бойцов тоже придвигается.

Вздрагиваю от его близости и запаха туалетной воды, раздражающей рецепторы.

– Кхе-кхе… извините, пожалуйста.

Я резко поднимаю голову. Блондинка с обвисшей грудью (стараюсь быть объективной) возвышается над нашим столиком.

Бойцов лениво усмехается.

– Вы мне не поможете?

Как же тебе помочь? Тут и лифчик-то не справляется.

Хихикаю в бокал с пивом. Пора, наверное, завязывать с алкоголем. Еще ведь с места вставать.

Я молча наблюдаю за тем, как майор одним ловким движением открывает бутылку пива, с которой отлично справился бы получающий за это жалование бармен.

– Спасибо, – расцветает грудастая и прячет в накладном кармане джинсовой рубашки Бойцова смятую салфетку.

Подозреваю: с накарябанными цифрами мобильного телефона.

Не закатить глаза – подвиг. Поэтому отвожу их в сторону и улыбаюсь тому самому бармену. Парень молодой, не больше двадцати трех. Высокий брюнет. Он тоже улыбается, с интересом рассматривая нашу нелепую троицу.

– Пойду в туалет, – сообщаю я довольно громко, разворачиваясь и подхватывая сумку со спинки стула.

Блондинка довольно скалится, майор кивает.

Задираю подбородок и пошатываясь встаю из-за стола. Твою мать. Это оказывается сложнее, чем я думала.

Пытаясь держать верную траекторию, добираюсь до туалета. Первым делом закрываюсь и подхожу к зеркалу. Показываю своему отражению язык.

Красивая? Я бы не сказала.

Оставив сумку на тумбе у мойки, делаю мокрые дела, а затем закрываю крышку унитаза и плюхаюсь сверху.

Боже мой… Уже и забыла, что такое вертолеты. Веки сами собой смыкаются. В груди беспокойно бьется сердце, а во рту сушняк, от которого начинается противная икота. Я тысячу раз задерживаю дыхание, повторяя про себя: «Икота-икота, перейди на Федота. с Федота на Якова, с Якова на всякого…» Потом в алкогольным дурмане рассуждаю, чем же Федот с Яковом так провинились, что вся икота в старину доставалась именно им? Наверное, тоже были слишком свободными? Обнимаю себя руками и покачиваюсь.

Не знаю, сколько сижу в таком положении. Чуть не упав, я вскакиваю, когда слышу отчетливый стук в дверь.

– Стажерка Завьялова, – говорит Бойцов. – Отставить спать.

Поправив юбку, быстро дергаю щеколду.

Майор заходит внутрь и по привычке озирается. Нахмурившись, пялится на мои еще больше побелевшие от холода ноги.

– Почему не оделась?

– Не хочу. Так доеду.

– Где твои колготки?

– В сумке. – Я снова икаю.

Стены в туалете будто сужаются, и возникает ощущение, что Бойцов стоит ко мне вплотную.

– Доставай, – произносит он строго, становясь на одно колено.

– Зачем?

– Я их на тебя надену, Гвардеец.

– Вы что… Пётр Первый?

Майор смотрит снизу вверх, сжимает мою лодыжку.

– Я хуже, Валерия, но ты об этом не узнаешь.

Я достаю колготки из сумки.

– А та блондинка…

– Что?

– Она узнает? – Сонно зеваю.

Тимур на вопрос не отвечает.

– Садись уже, – приказывает грубовато, роняя меня на закрытую крышку унитаза.

– Ай! – пищу, потому что она снова холодная и, соприкасаясь с кожей, кусается. – Вы хоть раз это делали? – спрашиваю, передавая Бойцову аккуратный сверток.

– Только на обратной перемотке.

– Это как?

– Качественно снимал.

Его темные глаза касаются родимого пятна над коленкой, и внизу живота становится жарко.

Бойцов оперативно скидывает с меня ботинки. Хихикаю пьяно: опер – скидывает оперативно. Майор с раздражением поднимает взгляд, а потом опускает его на миниатюрные розовые пальцы.

Слава богу, на днях я получила аванс и успела заскочить на педикюр. Это же едва ли не основной женский страх, такой же как отсутствие депиляции. Грешок тоже не мой, кстати говоря.

В туалете повисает странная тишина.

– Вы что, фут-фетишист какой-нибудь? – бормочу, поджимая пальцы.

– После первого приступа диагноз не ставят, Завьялова.

– О, вот как! Думаете, фут-фетишизм – это что-то вроде эпилепсии?

– Предполагаю, да, – угрюмо отвечает Тимур, скользя взглядом по моей ноге, животу, груди. – Судя по тому, что из моего рта сейчас пойдет пена, очень похоже.

Я прикрываю свой, давя очередной пьяный смешок.

– Это от пива, товарищ майор.

– Может быть, – тяжело вздыхает он, перенося вес тела на другую ногу, будто сидеть на корточках ему становится неудобно.

Упираю пятку одной ноги в ботинок и вытягиваю другую, почти касаясь ряда пуговиц на рубашке майора.

– Начнем, – говорит он с мимикой врача перед операцией. Только вместо латексных перчаток натягивает на руки мои колготки, чтобы вывернуть.

А вместо стерильной операционной у нас – туалет спортбара. Операция так себе, прямо скажем. Антисанитария полная. Я снова ржу.

– Тебе нельзя пить, – сообщает «хирург». – Совсем. У тебя смех дурацкий и смотришь ты на меня, как на пирог с рыбой.

– Фу, – морщусь. – Терпеть не могу рыбу. Она воняет. – И тут же обижаюсь: – И ничего я не смотрю. Больно надо. – Отвожу взгляд в сторону.

– Не дуйся, – просит Бойцов.

Ставит мою левую ногу себе на колено и бережно натягивает капрон. То же самое проделывает с правой.

Я рассматриваю его светлый затылок. Не выдержав, игриво прохожусь пальцами по волосам. Действительно мягкие.

Тимур вскидывает голову.

– Это что за на хер? – злится.

– Там пушинка была, – пожимаю плечами с видом ангела.

Его ноздри раздуваются, но больше майор ничего не говорит. Я же потираю пальцы, пытаясь сохранить воспоминания.

Закончив застегивать ботинки, Бойцов поднимается. Взгляд машинально упирается в его раздутую ширинку и узкие бедра, но насладиться видом не успеваю. Подхватив за подмышки, с болтающимися на коленках колготками, Тимур ставит меня на кафельный пол.

– Действуете профессионально, – замечаю, снова икая.

Проклятье.

– Задирай юбку, фенистилка. Без тебя не справиться.

Я без возражений хватаюсь за пояс и собираю гладкую ткань наверх.

– Ядрен батон, – хрипит майор. – Завьялова!

Пожимаю плечами, радуясь, что сегодня и тут во всеоружии. Коллекция «Пошлая Молли». Купила на распродаже.

– Просто люблю красивое белье, – шепчу я.

Что здесь такого?

Бойцов снова склоняется, осматривает меня снизу вверх, тяжело сглатывает слюну и, слегка царапая нежную кожу бедер, заканчивает с колготками.

– Готово. – Он резко выпрямляется и отворачивается.

Я целомудренно поправляю юбку.

– Спасибо, – говорю в широкую спину.

– Пожалуйста.

Атмосфера вокруг нас становится взрывоопасной. Мой взъерошенный вид в отражении зеркала это подтверждает.

– Идем? – спрашиваю вполголоса.

– Подожди меня в коридоре… – произносит Тимур глухо. – Посажу тебя на такси.

– Хорошо. – Кивнув, я выхожу из туалета.

Сначала послушно жду майора возле двери, а потом вспоминаю, что не поблагодарила бармена за вкусное пиво. А я, между прочим, умею быть благодарной!

Глава 6

– Привет, – подмигиваю я бармену… хм… прищуриваюсь… Кириллу.

Золотистая надпись на бейдже отчетливая, напечатана крупным шрифтом. Сразу видно, люди заботятся о гостях с высоким градусом алкоголя в крови.

Неуклюже забираюсь на стул, строго поправляю юбку и выпрямляю спину. Руки касаются холодной стойки.

– Привет, Рыжик, – улыбается парень. – Классные колготки. – Отложив стакан, который только что протирал салфеткой, он игриво подмигивает.

И правда симпатичный. Темные волосы в сочетании со смуглой кожей. Высокий, подтянутый. В белоснежной рубашке.

– Ох… спасибо.

– Я такие в рекламе видел. Только на тебе они смотрятся гораздо лучше, чем на Кейт Мосс.

Вау.

Приходится сделать над собой усилие, чтобы не вскочить и не зааплодировать стоя. Вот человек умеет делать комплименты. И никаких гвардейцев. Берите пример, Тимур Иванович!