Столяров подходит к полю, наблюдает за игрой. Разыгрываем с Фором простенькую комбинацию на двоих. У самых ворот он бежит спиной вперёд, я пасую. Фор выделывается и пытается забить бисиклетой, отправляя мяч через себя. Падает на спину, провожая его взглядом. Тот уверенно влетает в девятку.

Протягиваю Макару руку.

– Сделай так на финале – и я тебя расцелую! – рывком поднимаю и похлопываю его по плечу.

– Фу! Только не это!.. – угорает он.

Играем дальше. Зиновьев с трудом вывозит мои удары по воротам. А какие-то и не вывозит. Наш запасной тоже пропускает, но Сэвен третирует только Зину, называя того аутсайдером.

– Чё ты его троллишь, Кир? – оттаскиваю его подальше, когда уже назревает разборка между этими двумя.

– Я не троллю. Я провоцирую. Это разные вещи. Хочу понимать, с кем мы имеем дело. Для меня Зиновьев – чужак и крыса. Пусть продемонстрирует это сейчас, пока не поздно.

Кир – прям сама невозмутимость, и он уверен в своём мнении. Я согласен с ним лишь наполовину.

– Ну выведем его из команды. Что дальше? Кто в ворота встанет?

– Хм… Какой сложный вопрос… – чешет подбородок, кривит губы в усмешке. – Может быть… ты?! – с энтузиазмом тычет в меня указательными пальцами, изображая стволы пистолетов.

И, не дожидаясь, пока я начну накаляться, убегает на левый фланг.

Столяров дует в свисток.

– Всё, достаточно.

Стягиваем жилеты. Трусцой бегу к тренеру.

– Вроде хорошо выглядишь, – внимательно смотрит мне в лицо. – Спал?

– Спал, – довольно улыбаюсь. – Чувствую себя отлично.

– Ну раз отлично – держи, – протягивает телефон.

Сжимаю в руке как сокровище. Залезть в него при тренере не решаюсь. Неторопливо идём вместе к корпусу.

– Тим, ты помнишь про жёлтую карточку?

Киваю.

– Ты понимаешь, что косячить вообще нельзя?

– Понимаю.

Меня удалят, если схлопочу ещё одну.

– Расскажешь мне, почему подрались тогда с Денисом Гольдманом?

Мы говорили с ним об этом десятки раз. Ничего нового у меня для него нет.

– Адреналиновый выплеск. Несправедливые обвинения. Мы сцепились из-за игры. Больше такого не повторится, – отвечаю механически.

Хрен его знает, что не так с этим Денисом… И со мной. В какой-то момент мы оба потеряли тормоза. Вспышка!.. Бах!.. И мы уже сцепились. И отодрать можно было только с мясом.

Он нормально так сломал мне нос. А я саданул ему башкой в лоб.

Оба покалечились, и пора бы на этом остановиться. Но как будет при личной встрече, непонятно.

Сворачиваю в медкабинет за порцией витаминок. Потом получаю протеин. Забегаю на пять минут в душ. В кабинке сажусь на корточки и наконец-то открываю ВК.

Куча новых сообщений… Но всё не то и не от той, от кого нужно.

Новые заявки в друзья. Просматриваю. Какие-то девчонки, возможно, из фанаток Золотых. И среди них… Карамелька! На аватарке кошачья морда с диким оскалом.

Прыскаю в кулак, а потом начинаю неистово ржать. По телу волной проходит бурлящая лава.

Добавляю Карамельку в друзья. Изучаю её страничку. Изучать особо нечего. В друзьях только я, фоток нет. И никаких заполненных данных: ни номера школы, ни вуза. Зато есть возраст. Восемнадцать.

Пишу ей сообщение.

«Моё объявление всё-таки дошло до адресата. Несказанно рад! Мы не закончили. Ты сбежала. Требую встречи».

В душевой постепенно становится тихо. Кладу телефон на полку, раздеваюсь. Быстро смываю с себя пот.

Карамелька не в сети. Сообщение не прочитано. А меня уже бомбит от нетерпения.

Иду на ужин. Пытаюсь переключиться на разговоры с друзьями. Телефон жжёт мне карман. Но не решаюсь его достать, потому что глаза у Столярова есть и на затылке.

Наконец уходим в игровую. Пацаны врубают кинчик на проекторе. Даже не смотрю в его сторону. Устроившись в кресле, втыкаюсь в телефон. От Карамельки сообщение.

«Всё ещё хочешь сдать меня своему тренеру?»

Я: Не хочу. Ты мне самому нужна.

Карамелька: Для чего?

Я: Коллекционирую красивые и необычные вещи.

Тут же сокрушаюсь, что это могло прозвучать грубо. Грубить я не хотел.

Карамелька: Ты совсем не умеешь флиртовать, Тим.

Я: Знаю. Я по тактильной части. И рот могу использовать не только для разговоров.

Твою ж… А сейчас это уже что-то из пошлятины.

Карамелька: Лучше молчи!

Я: Молчу.

И мы молчим с минуту. Меня потряхивает. Не выдерживаю.

Я: Хочу тебя… увидеть.

Карамелька: Окей, давай.

Я: Сегодня.

Моё сердце сейчас выпрыгнет.

Карамелька: Давай сегодня. Мы с друзьями едем в клуб. Хочешь с нами?

Это не то, что мне нужно. Ну какие, блин, друзья?

Однако соглашаться надо сто процентов!

Я: Где? Во сколько?

Как я буду выбираться с базы – вопрос десятый.

Карамелька: Мы заедем за тобой. Перемахни через забор в полночь.

Я: Окей.

Карамелька: Тогда до встречи, Тимофей.

Я: До встречи.

И она тут же выходит из сети. А я, как полоумный, вновь и вновь перечитываю нашу переписку. И меня, как пьяного, кружит от этого «до встречи, Тимофей».

– Ну что? – подсаживается в соседнее кресло Дамир.

Поднимаю на него совершенно «бухой» взгляд.

– Оо, понятно… Нашлась? Ответила?

– Да.

– И чё?

– Через три часа у нас встреча.

– Ни хрена себе! А как ты выйдешь с базы?

– Так же, как она вчера вошла. Прикроешь?

– Не вопрос, бро. Только будь осторожен.

– Я – сама осторожность.

Нет, блин, я – «идиот» и «влипатель в истории». Если тренер узнает, мне будет такой звиздец…

Но сейчас мне так глубоко пофигу на это.

С трудом досиживаю до конца фильма. Потом иду к Дмитрию Михайловичу за пилюлькой для сна. Он даёт мне запить, я делаю вид, что глотаю, а сам зажимаю таблетку между щекой и десной. Она отдаёт горечью.

– Выспись, Тимофей, – напутствует меня врач.

– Обязательно.

Линяю к себе. Выплюнув таблетку, наматываю круги по комнате. Дамир заглядывает ко мне в половине двенадцатого. Я уже полностью одет. Футболка, джинсы, кроссы. Запихиваю в карман телефон, карту, «резинку».

Беззвучно спускаемся вниз. Открываем окно и выбираемся на улицу. Мир провожает меня до забора.

– Короче. Я положу телефон себе под ухо. Если вдруг будут какие-то проблемы – ты звонишь! – инструктирует меня, словно строгая мамочка.

– Слушаюсь!

– Тим, я серьёзно. Вдруг эта фанатка какую-нибудь подставу мутит. Отпишись, когда встретишься с ней.

– Хорошо.

– Мне кажется, ты меня не слушаешь.

– Когда кажется, креститься надо. Всё. Заканчивай проповеди. Не порти настрой. Если что – позвоню.

Жмём друг другу руки.

Перемахиваю через забор. Здесь густой кустарник, и машина близко подъехать не сможет. А Карамелька чётко написала что заедет.

Иду сквозь заросли, пока не выхожу на просёлочную дорогу. Вижу тачку. Какой-то кроссовер. Когда подхожу ближе, различаю её силуэт на переднем пассажирском. Окно с её стороны открыто. За рулём какой-то кент.

– Садись назад, – говорит мне Карамелька.

Что ж… Ладно.

Глава 6

Эрика

Пробежав глазами по инструкции, начинаю гуглить.

Назначение…

Побочка…

Противопоказания…

– Мы на месте, Рик,– говорит Илья, и машина останавливается.

Отрываю глаза от экрана и злобно смотрю на Ботанова.

– Во-первых, никаких Эрик, Рик, Рикусиков и тд!

– И как мне тебя называть прикажешь?

– А во-вторых, – продолжаю я, – что ты мне привёз, а? Мочегонку? Я просила тебя достать совсем другое!

Швыряю коробку на панель.

Илья тяжело вздыхает и изображает фейспалм. Выхватывает телефон из моих рук, что-то печатает в браузере, возвращает.

– Ты сказала, что нужно средство, которое при анализе найдут в крови. Допинг, но без вреда для здоровья. Вот. Это оно и есть.

– Пфф… Мочегонка? – недоверчиво кошусь на Илью.

А потом перевожу взгляд на экран и читаю статью, которую он открыл…

Я и так знаю, что мочегонные препараты в списке запрещённых у спортсменов, но всегда считала, что только долгое и системотическое их употребление покажет тест.

А в статье написано иначе.

Ладно…

– И сколько нужно таблеток, как думаешь?

Забираю упаковку с панели. Руки почему-то дрожат.

– Возьми штуки три, должно хватить.

Выдавливаю таблетки из блистера. Держу их на подрагивающей ладони.

– Давай сюда, – забирает Илья. – Спрячь пачку.

Прячу в бардачок. Илья кладёт таблетки в маленький пакетик. Раздавливает при помощи зажигалки до состояния порошка и отдаёт пакет мне.

– Держи, опасная девочка.

Прячу в карман джинсов. Откинувшись на спинку кресла, закрываю глаза. Растираю пальцами горло, которое внезапно перехватило. Трудно дышать.

– Ты всё правильно делаешь, Рик, – негромко говорит Илья. – Твой батя – чокнутый фанатик. Он Дена со счетов спишет, как только узнает о травме. После финала и победы, у Денчика есть все шансы поднять свой статус в глазах отца. Если европейские клубы заинтересуются им, ваш батя сам его вылечит.

Да, так и есть. Денис надеется, что после победы в финале, для европейских клубов он перестанет быть ноу-неймом. И ему вообще будет плевать на мнение отца.

Я и так всё это знаю… Но всё же очень мерзко внутри. От самой себя мерзко.

Открываю глаза, смотрю на Илью. Он расслабленно сидит в кресле.

– Так как мне тебя называть сегодня? – улыбается парень.

– Ну пусть будет Рита. Неважно… – небрежно отмахиваюсь.

Мне не хватает воздуха, и я опускаю окно.

Тимофей скоро будет здесь. Может, ну его к чёрту? Может, уехать, пока не поздно?

– Рита… – брезгливо морщится Илья. – Тебе не идёт.

– Зато созвучно с Рикой, – парирую я.

– Ох, Ритуль, ты такая плохая девочка у меня, – посмеивается Илья.

Накрывает ладонью моё колено. Сквозь дырку на джинсах задевает кожу. Скользит рукой по бедру. Тут дырка ещё больше. Неожиданно ощущаю щипок. Отдёрнув ногу, злобно смотрю на парня.

– У тебя такая кожа нежная, – внезапно хрипит его голос. – Руки сами так и тянутся.

– А ты держи их на руле. Хватит, Илья. Надоел со своими глупыми подкатами.

– Ты же всё равно ни с кем не встречаешься, Рик. Твой отец давно одобрил мою кандидатуру. Давай хоть повеселимся немного, мм? Тебе понравится, сто процентов.

– Не понравится! – обрубаю я.

– Ты же не пробовала, – вновь щиплет моё бедро.

Луплю его по руке.

– Я сейчас тебе ещё и врежу! – взвинчиваюсь я, сжав кулак.

– Всё. Всё! – раскрывает успокаивающе ладони. – Ты ещё не готова. Я понял тебя, моя дикая кошечка.

Не твоя я…

Однако вслух не успеваю выдать очередную гневную тираду, потому что краем глаза вижу какое-то движение.

Появляется Тимофей. Лунный свет хорошо освещает его атлетическую фигуру. Широкие плечи, узкие бёдра, рельефные ноги. Даже в простых светлых джинсах и футболке этот парень выглядит великолепно.

Тим подходит ближе.

– Садись назад, – говорю я, пытаясь улыбнуться.

Он открывает дверь и запрыгивает в кроссовер. Тянет Илье руку.

– Тимофей.

– Илья, – нехотя пожимает его кисть Ботанов.

– Так куда едем? – Тим садится по центру сиденья.

– В клуб «Португалия». Слышал о таком? – оборачиваюсь я.

– Слышал, – смотрит мне в глаза Тимофей. – Я думал, экскурсия будет по вашему городу, а не по моему.

Сейчас мы на границе двух городов. Но лучше поехать к нему. Нарваться на знакомых в моём гораздо проще.

– Нам просто нравится «Португалия», – пожимаю плечами.

Илья хмыкает себе под нос, заводя мотор.

О да, я ни разу там не была. Мне восемнадцать исполнилось совсем недавно. Но Ботанову лучше об этом помалкивать.

Довольно быстро выбираемся с просёлки на асфальт. На трассе разгоняемся. В машине повисло смущающее молчание. Прибавляю музыку на магнитоле. Ботанов ловит мои пальцы, пытается переплести со своими.

Что за собственнические замашки?