– Что ж ты в таком состоянии по дороге прешься, жить надоело?

Под строгим взглядом водителя я уцепился пальцами за спинку переднего сиденья и заставил себя сесть ровно.

– Я трезвый… И не наркоман…

– А то я не понял, – поморщился собеседник. – Уж кого-кого, а контуженых я навидался, отличить могу. Зачем по дороге поперся? А если бы я остановиться не успел? Дорога скользкая.

– Извините…

– Ладно, проехали. Далеко живешь?

– В соседней области, – расплывчато ответил я. Раз уж появился свидетель, то пусть знает как можно меньше. – Лечился здесь.

– Не особо успешно, я смотрю, – хмыкнул водитель.

– Ну, это как сказать, – не согласился я. – Очнулся же.

– Тоже верно. Только вот рано тебе на улицу, упадешь где-нибудь, замерзнешь насмерть. Спишут как алкаша, и знать никто не будет.

– Дома долечусь, – отмахнулся я. – Мне к семье надо.

В салоне машины повисла тишина, нарушаемая только протяжным скрипом педалей и рычанием двигателя в те моменты, когда машина преодолевала очередной подъем.

– А куда мы едем? – опомнился я спустя десяток минут.

– К себе тебя отвезу, – вздохнул водитель. – А утром вызовем такси, доедешь до вокзала. Не дело это – по ночам в таком виде шляться. Даже если не померзнешь, все равно пропадешь. Примут за бездомного, и поминай как звали.

– Меня Сергеем зовут, – представился я. – Спасибо вам.

– Алексий, – кивнул водитель, на секунду обернувшись. – У тебя деньги-то хоть есть?

– Есть, – кивнул я, приподнимаясь и доставая кошелек из заднего кармана брюк. – А сколько надо?

– Оставь, – поморщился он. – Завтра понадобятся, на автобус.

– Ясно, спасибо. – В виске сильнее заворочалась боль, и я прижался шрамом к холодному стеклу. – А что не так с бомжами?

– С бездомными? – Водитель надолго замолчал, но, когда я уже решил, что ответа не будет, продолжил: – Пропадают они… Помнишь, месяц назад в Подмосковье люди пропадали? Вот после того скандала все и началось. Количество исчезновений даже увеличилось, но крадут тех, кого искать не будут.

– Зачем? На органы? Не смешно даже. В рабство? Так их сначала откормить нужно, да и к работе они непривычны.

Алексий молча пожал плечами, показывая, что разговор окончен, а через минуту машина свернула с трассы и, проехав мимо деревенской церквушки, остановилась рядом с небольшим деревянным домом.

Кажется, дом был красивым: резные наличники на окнах, и прочие украшения. Но если честно, то я не уверен. Все промелькнуло как в тумане. Боль в виске усилилась еще больше, настолько, что картинка перед глазами плыла и путалась, в ушах грохотал собственный пульс, а уж про то, чтобы самостоятельно выбраться из машины, речь и вовсе не шла.

Все кончилось внезапно, и я осознал себя лежащим в кровати, с кружкой чего-то горячего в руке. Боль не ушла полностью, но и с ума уже не сводила, оставаясь на уровне обычной мигрени. Больно, противно, но не смертельно.

С облегчением вздохнув, я осторожно поставил кружку на пошарпанную прикроватную тумбочку и опустил ноги на пол, кое-как расшнуровал ботинки и скинул их. Не дело это – в обуви на кровати лежать, тем более в гостях. Затем я медленно выпрямился. В глазах на секунду потемнело, но, к немалой моей радости, больше никаких последствий не было.

– Выздоровел? – В дверях комнаты стоял хозяин дома, хмуро смотря на меня поверх прицела охотничьего ружья.

– Чем ты меня напоил? – устало спросил я, даже не пытаясь что-то предпринять.

– Куриным бульоном.

– Ага, конечно… А то, что ты светишься, это, конечно, не глюки. Или я вдруг стал экстрасенсом и вижу ауру? – скривился я в усмешке.

– Почему бы и нет? – усмехнулся в ответ негостеприимный хозяин и указал стволом на кружку. – Ты бульон-то пей, нет в нем ничего. Хотя твое дело.

– Убьешь?

– Посмотрим. Смотря чем закончится разговор.

– Разговор или допрос?

– Ну, мы же уже разговариваем, так? Кто ты такой?

– Марков Сергей Данилович, – вспомнил я фамилию из поддельного паспорта, лежащего в рюкзаке вместе с остальными документами, найденными в коттедже.

– Врешь. Ладно, не хочешь по-хорошему – будет по-плохому.

Алексий немного опустил ствол ружья, и я сжался в ожидании выстрела по ногам, но вместо этого голова снова взорвалась болью.

– Как ты это сделал? – прохрипел я, едва боль снова утихла.

– Ты не ответил на вопрос.

– Давыдов. Имя и отчество настоящие.

В голове лихорадочно метались мысли в поисках выхода и не находили его. Еще несколько таких приступов, и я даже с ребенком не справлюсь. Так что придется говорить правду и ждать, пока собеседник потеряет бдительность.

– Зачем ты здесь?

– Ты же сам меня привез. Из добрых побуждений, кажется. Или нет? – Я ухмыльнулся и пропел хриплым голосом строчку из песни про добро по всей земле.

– Умный, да?

Боль вернулась снова, и в этот раз продолжалась куда дольше.

– Я же сказал правду! – возмутился я, отдышавшись. – Садист херов…

– Правду, но не ту. Кто тебя послал?

– Ты параноик! – поморщился я и тут же поторопился добавить: – Никто меня не посылал, я шел по своим делам, а тут ты помочь решил!

– Хм… Не врешь. – Ствол ружья опустился еще немного, и я уже приготовился к боли и странной пытке, но Алексий подтянул носком ноги табурет и уселся, положив ружье на колени. – Тебя ранили совсем недавно. Кто, где?

– Дядя, ты дурак?

Мне стало по-настоящему страшно, и в то же время ситуация стала почти понятной. Все эти разговоры о пропадающих людях, неожиданная помощь на дороге, что в наше время в центральной части России довольно-таки редкое явление, наркота в бульоне… Но в том-то и дело, что «почти». Как он усиливает мою боль? Какой-то прибор, как для отпугивания собак? Но его-то не скрючивает! Ладно, разберемся…

– Купи очки, говорят, помогает. Шрам старый, осенью я его заработал, в аварии!

На оскорбления мой собеседник никак не отреагировал.

– Когда? Месяц, число?

– В ноябре двадцать первого, кажется.

– Интересно… Получается, что до метеорита. – Алексий задумался. – А здесь ты и вправду лежал в больнице, откуда сегодня сбежал?

– Да, – убежденно кивнул я и почти сразу скатился с кровати, сжимая виски и пытаясь хоть как-то унять новый приступ боли.

– Не пытайся мне врать, это бесполезно, – спокойно проворчал Алексий, когда я смог снова воспринимать человеческую речь. – Вопрос повторить?

– Я сбежал не из больницы. Очнулся сегодня в каком-то коттедже и узнал, что уже весна.

– Интересно. И больше никого там не было?

– Да, – подтвердил я и, увидев нахмурившегося Алексея, поспешил уточнить: – Живых там не было, только трупы.

– Сколько, как убиты?

– Пятеро, один ножом, остальные застрелены. Все в одной комнате.

– Головы прострелены или отрублены?

Мой собеседник аж подался вперед в ожидании ответа. Ну точно псих!

– У того, что ножом убит, клинок в глазу, у остальных с головой все в порядке. А ты, дядя, никак зомби-апокалипсиса ждешь? – не смог удержаться я.

– Оружие у трупов было?

– Да полно! Пистолеты, ножи, даже калаш в углу валялся. И инструменты хирургические…

– Сколько пистолетов? Какие? Только не ври, что не считал. Ты же там задержался, не так ли? Одежда с чужого плеча, волосы пахнут шампунем, а не больницей. От крови отмывался? Оружие-то хоть с собой забрал?

– А ты меня еще и обнюхал, извращенец? – зло спросил я, поднимаясь на колени и тут же падая вперед, когда ноги отказались держать скрученное судорогой тело.

Теперь Алексий смотрел на меня сверху вниз, почти себе под ноги.

– Парень, да ты никак мазохист? – удивленно покачал головой Алексей. – Ты же сдохнешь вот-вот, вон уже висок кровью сочится. Любопытный эффект, кстати, ни разу не видел. Кристаллы там были?

– Кристаллы? Алмазы, что ли? – Я машинально коснулся рукой головы и с недоумением посмотрел на запачканную кровью руку.

Ободрался, когда по полу катался, наверное.

– Ты ведь ничего не понимаешь, да? Проспал несколько месяцев, очнулся и сразу в бега, так?

От резкого движения потемнело в глазах, но, несмотря на мои опасения, измученное тело сработало как часы. Нож, уютно устроившийся в рукаве, в потертых кожаных ножнах, словно сам собой скользнул в руку, чтобы спустя секунду воткнуться в грудь сдернутого со стула старика.

– Да все я понимаю, – устало соврал я самому себе, поднимаясь на ноги. – Уроды, укравшие коматозника из больницы, на органы, наверное… Псих, параноик, крадущий по ночам одиноких прохожих, вооруженный спецтехникой… Все нормально, все так и бывает… В дурацких фильмах.

Старательно не глядя на старика, я выдернул нож из тела и, аккуратно оттерев от крови, вернул в ножны. Хорошее приобретение, оставлю себе. Стягивая куртку, я вышел из комнаты. В прихожей распахнул дверцу шкафа, огляделся в поисках чистой, не испачканной в крови одежды и, выбрав длинное черное пальто, уже собрался было уходить, когда взгляд упал на висящую на плечиках черную рясу.

– Священник? Мир без меня совсем с ума сошел…

Обернувшись, я подобрал с тумбочки ключи от машины и, подумав, взял лежащий там же телефон. К счастью, мои опасения не подтвердились, год тот же самый, и я не уподобился спящему герою Герберта Уэллса. Было бы очень обидно. Пальцы забегали по клавиатуре, набирая единственный номер, который я помнил, но в последний момент опомнился и стер его. Звонок потом отследят, и тогда проблем станет на порядок больше. Ничего, скоро я вернусь домой и все узнаю. Вздохнув, надел наконец пальто и, пройдя на кухню, снял с крючка полотенце. Надо убрать следы, еще раз устраивать пожар – это уже слишком.

Машина, старенький «москвич», в свое время активно конкурирующий с «девятками», но павший в неравном бою с разгулом новой рыночной экономики, бессмысленной и беспощадной, завелся, что называется, с пол-оборота, и, хрустнув коробкой передач, медленно покатил прочь от негостеприимного дома. Если повезет, проеду большую часть пути, потом брошу в лесу. Опасно, но гулять в этих краях ночью больше нет желания. Кто знает, кому еще захочется «помочь» пешеходу. Дурдом какой-то. Впору сесть на завалинку, закурить и проворчать: «А в наше время такого не было». Старею, наверное. Хотя сейчас и завалинок нет…

Машина работала отлично, движок рычал, поглощая километры, навигатор, брошенный на пассажирском сиденье, приятным женским голосом давал советы, а я думал, вспоминая сегодняшний поистине сумасшедший день.

Очнулся я весь в засохшей крови, буквально с головы до ног, головой прямо в раскрытом настежь кейсе, обшитом изнутри твердым поролоном, со множеством небольших гнезд. Старик говорил про алмазы, не в этом ли кейсе они были? И куда делись? Забрали убийцы? Логично, вот только меня при этом отшвырнули бы в сторону. Значит, там ничего не было. Впрочем, забудем. Можно подумать, мне и без того загадок мало. Например, почему выкраденный из больницы коматозник, то есть я, был одет? Перевозили в салоне, как якобы пьяного друга? Может быть… А ножны на руке зачем? Пустая кобура под мышкой, куда идеально сел найденный в прихожей на тумбочке древний наган? Ладно, пропустим, может, меня просто продали нелегальным хирургам, а оружие припрятали на теле, дабы в случае проблем иметь козырь в рукаве. Версия притянута за уши, но пусть пока будет.