– Ого! Это настолько суровая дисциплинка у вас? Даже в Сети лазить не давал и газеты не выписывал? Полное отречение? Кру-у-ут Резчик как учитель… Но, может, оно и правильно: все беды от Сети, молодежи туда вообще запретить нужно выходить. Насмотрятся своих видосов, а потом на поездах танцы танцуют и от электричества мрут! – Похоже, проблемы у того и этого мира были аналогичные. – Что, правда не знаешь? Так балканцы это! Наши их по фронту жмут, а они нам гадство в тылу творят! Как война началась – так они в пяти городах прорыв Хтони организовали. В трёх опричных – государевы люди вместе с министерскими магами, из Чародейского приказа, то бишь, проблему купировали. Там теперь тишь да гладь да Божья благодать, как и не было никаких прорывов. Один был земский город – тот на говно изошел, нет там больше города. Ну, и наш, Сан-Себастьян – вроде и спасли, а вроде… В общем – дали статус сервитута, поставили кордон – разгребайтесь, мол, сами. Вот – разгребаемся!

– Ничего не понятно, но очень интересно, – пробормотал я и ссыпал у него деньги с ладони. – Всего хорошего, господин Хуеморген!

– Дюрх-ден-вальд, дубина! Дюрхденвальд! Давай к полуночи подгребай – работы полно!

– Может, и подгребу, – махнул рукой я.

– Никаких «может»! У меня – грыжа!

* * *

До лежанки, в которую превратилась некогда приличная койка, я добрался примерно к восьми утра. Солнце уже взошло, и народ на улицах появился, так что, засыпая, я прокручивал перед мысленным взором картины увиденного по пути в гоблинскую гостиницу.

Сан-Себастьян был городом приморским, раскинувшимся вдоль берега обширной бухты Святого Себастьяна, кто бы мог подумать! Наш район – Маяк, как его называли местные, располагался на правом из мысов. Он сильнее всего пострадал от прорыва Хтони, что бы это ни значило. По большому счету обжитой на Маяке нынче осталась одна улица – Проспект, который тянулся от центральных, благополучных районов Сан-Себастьяна к самой оконечности мыса. Район представлял собой живописные развалины, увитые буйной субтропической растительностью и целыми пучками проводов – кажется, там было оптоволокно, электрические кабели и черт знает что еще. Во время моей спешной прогулки по Проспекту я обратил внимание на определенную странность: жители этой улицы, а может быть, и всего Маяка – или вовсе Сан-Себастьяна – были в подавляющем большинстве молодыми! Я не видел тут ни одного старика. Дети – были, но только младенцы. Ни одного пацаненка или девчонки старше двух лет замечено не было, никто не гонял в футбол, не носился по крышам, не плевал с балконов… Мужчины и женщины разных рас и фенотипов, возрастом годиков эдак от семнадцати до тридцати пяти, и их только-только народившееся потомство. Возникло чувство, что все эти люди, орки, гномы и черт знает кто еще заселились сюда единовременно, на пустое место – и теперь пытались обжиться, устроить свой быт. Получалось, похоже, не очень.

Наверняка это было связано с теми самыми событиями, о которых говорил Хуеморген: война с неведомыми балканцами, прорыв Хтони, предоставление особого статуса проститута… То есть – сервитута, конечно. Порто-франко еще, и прочее, и прочее…

Сознание мое уже гасло, и я с каким-то противоестественным протестом подумал, что не дай Бог – очнусь посреди федеральной трассы на холме, в луже, рядом с дымящимся джипом «Чероки» в том, старом мире! Или – всё-таки в психиатрическом отделении какой-нибудь заштатной райбольницы, под присмотром бдительных санитаров…

– Не-не-не-не, – сонно пробормотал я. – Тут интереснее.

И уснул.

* * *

Просыпалось тяжело. Мало того что солнце из разбитого окна напекло голову, так еще и в дверь кто-то ломился, и звук был такой, будто по ней лупили железным ломом!

– Откройте! Полиция!

От такой побудки я мигом вскочил и закрутил головой в тщетных попытках сориентироваться: где нахожусь, когда и почему. Осознание пришло спустя мгновение: я – там! Там, куда меня зашвырнула шаровая молния! Огромные лапищи, черные ногти и длинные черные волосы были тому самым прямым доказательством, а раздолбанная комната вокруг – дополнительным косвенным подтверждением.

Но на кой хрен я нужен полиции? Пришли расследовать убийство Резчика? Или – трёх съеденных снага? Ни в жизнь не поверю! Тут, похоже, на подобные мелочи блюстителям закона откровенно наплевать. Но реагировать на стук было нужно, потому что долбежка в дверь не прекращалась.

– Полиция! Откройте! Это обязательная регистрация черных уруков, вы подписывали бумаги! Мы выбьем дверь и депортируем вас… – Куда они могли «нас» депортировать, за дверью явно задумались.

И это тоже стоило запомнить.

– Иду, иду! Спал я! – пришлось проорать в ответ. – Не ломитесь, сейчас открою!

Замок накануне ломали дважды, так что дверь была заперта на обычную щеколду – открыть ее много времени не заняло.

– Р-р-разрешите?! – В дверь шагнул высокий седой человек в явно видавшем виды, но чистом и выглаженном синем мундире.

Какой, однако, примечательный персонаж! Во-первых, он был первым пожилым мужчиной, которого я тут увидал. Во-вторых – полицейский совершенно точно являлся киборгом! Ну, вот как обычно представляют себе киборга? Наполовину человек (или не человек), наполовину – робот. Таким он и был: вместо левой ладони из рукава высовывался сверкающий хромом протез – явно самого высокого качества, в левой глазнице подмигивала зеленым огоньком некая приспособа типа монокуляра, тут же от виска и до затылка располагались импланты – несколько штук, разного размера, тоже – хромированные.

Похоже, этот служака гордился своими искусственными деталями, даже начищал их – точно так же, как пуговицы на мундире, пряжку ремня и медаль на груди. «Za vzyatie Karash-Severina» – прочитал я. Караш-Северин – это вообще где? И что это такое?

– Вахмистр Перепелка, – с явным чувством собственной важности представился киборг и пригладил хромированной рукой пышные усы.

У них тут, похоже, мода такая у служивых – усы носить! Ну, стильно смотрится, да. Антуражненько. Как будто в фильм про белогвардейцев попал. Но усы усами, а другой рукой вахмистр Перепелка продемонстрировал мне значок со всё тем же двуглавым орлом и надписью «Municipal’naya policiya San-Sebast’yana».

– Очень приятно, – сказал я. – Бабай…

– Бабай? – удивился он, извлек из кожаного футляра на поясе плоский, тонюсенький планшет и потыкал в него пальцем – мясистым, не хромированным. – Та-а-ак… Тут у меня что записано? Садзынар Резчик и Сархан, ученик. Два представителя народа урук-хай, вид на жительство оформлен в муниципалитете Сан-Себастьяна… Ага, месяц назад. А ты у нас кто?

– Бабай Сархан, – тут же сориентировался я. – Ученик.

В голове неприятно кольнуло – Сархан обозначало не что иное, как полукровка. С наречия урук-хай на русский это слово можно перевести и по-другому: выродок, дворняга, неполноценный, даже – имбецил.

– А! Это вы! Почему тогда личное имя в базе не значится? Хотя – мне похер на ваши орочьи заморочки. Сейчас и запишу, – бормотал в усы вахмистр Перепелка, который прохаживался по комнате и разве что не обнюхивал всё кругом. – Но в прошлый мой визит вы в углу сидели, помалкивали. А теперь… А теперь, я смотрю, тут многое изменилось? У вас были проблемы?

– У нас были проблемы. У Резчика были проблемы, – в тон ему проговорил я.

– «Были»? – Он развернулся на каблуках и глянул мне в глаза.

Мы с ним оказались практически одного роста, так что у полицейского даже получилось произвести на меня впечатление. Не каждый день в глаза киборг заглядывает.

– Были. Резчик – умер, теперь я – сам по себе. – Мне стоило больших усилий не добавить про Добби и свободу, но я вовремя сообразил, что жутко серьезный и сердитый вахмистр меня не понял бы.

– Как – умер? – удивился Перепелка.

– Погиб от нападения вчера ночью. Пояснить ничего не могу, я очнулся уже после того, как всё окончилось. Местные думают, что в деле принимали участие маги…

– Маги убили кого-то из урук-хай? Но это бред сивой кобылы Маги терпеть не могут колдовать рядом с черными уруками, это каждому известно! – сделал недоверчивый жест полицейский. – Это вы убили его? Как я понял во время прошлого визита, Садзынар Резчик был суровым учителем.

– Нет, – спокойно ответил я. – Это не я убил Резчика.

– Верите: мне похрен, – пожал плечами вахмистр. – Сдох и сдох, одним орком меньше. Нужны только доказательства того, что он не проживает больше на территории действия сан-себастьянского сервитута, вот и всё.

– Ну, пойдемте во двор. – Этот его откровенный бытовой расизм был довольно милым. – Наверное, гоблины еще не убрали пепел, мы сожгли тело…

– Это подойдет, – кивнул полицейский. – Давайте уладим дело еще и с ревизией оружия.

– Оружия?

– Ну да, у меня тут написано: по адресу хранится холодное оружие, элемент национального костюма урук-хай, кард – одна штука. Я и сам помню, где оно лежит. Может, на ваш взгляд это не совсем оружие, но… – Он наклонился, нажал ладонью на какой-то пластиковый квадрат, который я при беглом осмотре посчитал розеткой, дождался, пока фальшпанель отойдет в сторону, и сноровистым жестом достал самый натуральный меч. – Ну вот! Всё на месте. Сейф для хранения исправен. Следов применения не по назначению на клинке не обнаружено. С этим – порядок. Пойдемте, я возьму образцы материала…

Он сунул меч обратно в нишу в стене, закрыл панель, распрямился и вышел за дверь. Я поспешил за ним.

– Какие у вас планы на будущее? – уточнил он. – Вы остаетесь на территории действия сан-себастьянского сервитута?

– Видимо, да, – замялся я. – Всё произошедшее – большая неожиданность, и я…

– Да мне похер на твои переживания, орк. Работа есть? – Он был довольно прямолинейным, этот Перепелка.

– Есть, – кивнул я.

– Где?

– У Фрица Дюрхден… Дюрхрен… – Не запнуться на фамилии гнома было невозможно.

– У Хуеморгена в закусочной?

– Ну да.

– Проверю. Жить будешь тут? – Он сменил официальный тон с условно-официального на очевидно-высокомерный довольно неожиданно: – Если не тут – до конца месяца должен сообщить мне, куда переехал, чтобы я не носился по всему району. Я тут на Маяке поставлен участковым приставом, на сайте управления полиции легко найдешь, как со мной связаться… Или ты в Сети не того? Ой, да мне похер, если честно. В общем – если не сообщишь, лишим вида на жительство и депортируем… за пределы сервитута! А там к вашему брату-уруку совсем другой подход! Живо в бараний рог согнут!

Я криво усмехнулся. Согнут, как же!

– Не скалься мне тут, весельчак! Пошли косточки твоего учителя перебирать!

Вахмистр Перепелка за пару секунд нашел во дворе среди груды пепла пополам со жженой резиной то, что его интересовало, упаковал какие-то куски костей в полиэтиленовый зип-пакет, погрозил кулаком прячущимся по углам гоблинам: мол, «вот вы все где у меня» – и зашагал к выходу.

– Если это не Резчик – так и знай… – обернулся в последний момент полицейский.

– Лишите вида на жительство и депортируете, я понял. Скажите, вахмистр, а тут так со всеми? Регистрация, проверки вот эти?

– Нет, – отмахнулся он. – Только с теми, у кого кожа крепче кевлара, вместо ног и рук – гребаные домкраты, в башке нет ничего, кроме жажды убийства, а вместо сердечка – гранитный камушек в груди, ять! Какого хрена я вообще тебе это объясняю?.. Короче: родиться уруком – тяжкое бремя. Ты в дерьме по праву рождения! Вот был бы ты сексуальной белокурой авалонской эльфийкой – торговал бы своим распрекрасным хлебалом, и греб деньги лопатой, и все бы тебя любили. Но – увы и ах!

Полицейская машина вахмистра Перепелки напоминала скорее бэтмобиль – огромная, черная, с орлами на дверцах, красно-синими проблесковыми маячками на крыше и мощным бампером-кенгурятником. В здешнем Государстве Российском стражи порядка явно не бедствуют! Водил усатый киборг-полицейский лихо: стартовал с пробуксовкой и умчался вдаль по Проспекту, разогнавшись до первой космической скорости секунды за четыре.

Участковый пристав вахмистр Перепелка – это звучит гордо! Не то что Бабай Сархан – страшилка-выродок.