– Это та, где мы мой день рождения отмечали? ― уточнила я.

– Ну да, ― подтвердила мама и вдруг опомнилась: ― А тебе это зачем?

Если у меня желание избавиться от «дурного глаза» появилось буквально вот только что, то мама мечтает об этом уже много лет. Дай ей надежду ― носом землю рыть будет, но доставит мне Русланчика живым или мёртвым. Заманчиво, конечно, но с маминым энтузиазмом рассчитывать можно только на полный провал. Она же распугает всех, с кем мне нужно подружиться.

– Да просто вспомнилось, ― соврала я беззастенчиво. ― Фотки школьные перебирала и подумала, что на них нет почти никого, кто со мной в одну группу в садике ходил.

– Тебе причину напомнить? ― предложила мама.

В нашем городе несколько школ. Точнее, их много. Логично предположить, что родители определяют своих деток в те учебные заведения, которые поближе к дому, но в данном случае как-то так получилось, что в мою параллель из нашего детского сада попала только Ксюша Колесникова. И то не в один класс со мной. Это как раз у неё всё лицо язвами покрылось после того, как она про меня гадостей наговорила. Не знаю, почему другие дети по разным школам разбрелись, но мама всегда была твёрдо уверена в том, что это моя заслуга. Глупо, конечно. Нет такого детского сада, где малыши не дрались бы. Боевой пузан везде отыщется, потому что у стаи должен быть вожак. Ну или изгой вроде меня. Не так уж много я там и начудила, если подумать. Обидно даже. Зато после этого разговора появилась ценная зацепка ― отец ведь должен платить на ребёнка алименты, да? Значит, знает хотя бы город, где его отпрыск жил до восемнадцати лет. Правда, Руслана там может уже и не быть, но при большой удаче можно получить от папаши и больше информации.

В пиццерию на улице Пушкина я наведалась уже на следующий день после работы ― просто присмотреться. Теоретически старшему Туманову должно было уже перевалить за полтинник, но среди поваров и официантов, которые мельтешили на виду, я мужиков такого возраста не увидела. Мама сказала, что я этого дядьку знаю ― значит, лицо должно быть знакомым. Весь вечер там просидела, пиццы наелась от пуза, но ушла ни с чем. Сплошное разочарование. Запоздало сообразила, что можно поискать рекламу этой пиццерии в Интернете. Там могут быть фотки с каких-нибудь праздников ну или ещё что-то в этом роде. В итоге до двух часов ночи изучала разные ресурсы в сети с тем же нулевым результатом. От вида пиццы на картинках аж тошнить начало, но свою физиономию владелец нигде не засветил. Он даже не админ соответствующих групп в соцсетях ― там какая-то девочка всем рулит, и фамилия у неё не Туманова. Нашла только подходящий под возраст и город профиль Туманова Евгения в соцсетях ― пустой, с картинками автомобилей. И того, кто мне нужен, точно не Евгением зовут. На чеке из пиццерии написано: «ИП Туманов Г.В.». Геннадий, Георгий, Григорий, Глеб, Герасим… Вот вроде бы и видимых причин для огорчения нет, но аж злость взяла ― я же знаю, где искать. Почему не хватило наглости спросить об этом «Г.В.» у работников пиццерии напрямую? За спрос не бьют в нос. Но нет же! Сидела весь вечер тихонько в углу за столиком, будто с какими-то дурными намерениями туда припёрлась и боялась себя выдать. С чего вдруг такая робкая стала? Самой себе противна даже.

Я ходила туда целый месяц, как на работу. С утра ехала в цветочный магазин, а в восемь вечера передавала кассу сменщице, садилась в автобус и выходила из него на улице Пушкина. На пицце за это время наела лишние два килограмма веса, а набраться смелости и задать кому-нибудь знающему один важный вопрос так и не смогла ― вот как отводит что. Не могу, и хоть ты тресни. И от Мишки тоже никаких вестей не было. Я звонила ему пару раз, но он то занят, то где-то в лесах туристов пейнтболом развлекает. Сказал, что раз пообещал, то сделает, но тогда, когда у него будет на это время. Злыдня.

Сегодня у меня был выходной. Можно было валяться в постели до обеда, но я встала с утра пораньше с намерением победить саму себя. Пробежка, душ, мюсли на завтрак… Родители срулили на работу, а я приоделась, причесалась, намакияжилась и к десяти часам утра попёрлась на опостылевшую уже улицу Пушкина ― подумала, что если по вечерам владельца пиццерии на месте нет, то с утра он должен быть в своих владениях точно. И как в дурацком сериале ― сначала в десяти метрах от входа в заветное заведения меня окатила водой из лужи одна проехавшая мимо машина, потом добавила сырости и пятен вторая, а вишенкой на торте разочарований стал каблук, застрявший в решётке ливнёвки.

– Да чтоб вас всех! ― от души послала я проклятие вдогонку своим обидчикам.

Где-то впереди раздался громкий сигнал клаксона, визг тормозов и оглушительный удар ― один и почти сразу же второй. Меня аж затрясло от отчаяния. Не сдержалась. Знала же, что нельзя злиться, а теперь из-за меня кто-то снова пострадал. Сняла туфли и босиком пошлёпала по тротуару к месту ДТП ― хотела убедиться, что обошлось хотя бы без жертв. На перекрёстке в конце квартала очень быстро собралась толпа зевак. Дорогу перегородили три частично помятые машины. Было похоже, что чёрный «фольксваген» выехал на перекрёсток справа, а в него влетела серая «гранта» ― первая из тех, кто меня обрызгал. А сзади в эту «гранту» впечатался ещё и синий «лифан» ― смачно так, качественно. И светофор жёлтым глазом подмигивает ― видимо, изначально не работал. Водители уже покинули свои автомобили и громко матерились друг на друга, выясняя, кто из них не прав.

– Никто не покалечился? ― осторожно спросила я у стоящей рядом бабулечки.

– Насмерть вроде никто, но у того парня, что в белой рубашке, рука вроде сломана. Глянь, как он её держит, ― поделилась своими наблюдениями любопытная старушка.

Никуда я глядеть не собиралась. Все живы ― это главное. Машину новую купить можно, а жизнь не купишь. И так на душе кошки скребли. В пиццерию я всё-таки зашла, но уже без прежнего энтузиазма и с намерением просто выпить кофе. Сделала заказ и наведалась в уборную, где кое-как просушила бумажными полотенцами мокрую одежду. А когда шла к своему столику, в дверь влетела взъерошенная девушка с выпученными глазами и сообщила официанту за стойкой:

– Пашка, там Туманов в аварию попал на перекрёстке!

– Геннадий Васильевич? ― уточнил парень, тоже округлив глаза.

– Нет, Руслан! На отцовской машине!

Ирония судьбы, да. Обидно до слёз. Подружилась, называется. Тот парень в белой рубашке, водитель «фольксвагена», и есть Руслан Туманов. Он здесь, в родном городе. А я случайно едва не отправила его на тот свет. Теперь у него сломана рука и, судя по истеричному докладу взъерошенной девицы, есть ещё и другие травмы. Его увезли в больницу сразу же, как только приехала скорая. Видимо, пострадал основательно. Но цель ведь достигнута, да? Я всё-таки его нашла.

Глава 3

Мишке я не стала звонить принципиально ― раз ему некогда было младшей сестрёнке помочь, пусть теперь отдувается по полной программе. Ещё и нытья добавлю, чтоб не расслаблялся.

Вчера весь день и вечер размышляла о том, что мой проклятый дар вредит не только тем, кто вызывает у меня негативные эмоции. Я же злилась не на Туманова, а на водителей «гранты» и «лифана», которые меня грязью из-под колёс окатили, а он почему-то пострадал сильнее других. Оценивала произошедшее и с одной стороны, и с другой, пока не пришла к выводу, что Руслан Туманов подсознательно бесит меня ещё с детсадовского возраста. Та первая обида на него засела где-то в подкорке и работает теперь сама по себе, без моего на то согласия. Выбор оказался невелик ― либо признать, что имело место случайное стечение обстоятельств, а я ни в чём не виновата, либо задуматься ещё и о том, сколько бед при таком раскладе моя подсознательная ненависть причинила этому человеку за прошедшие годы. Одно дело ― извиняться за удар стульчиком по голове двадцатитрёхлетней давности, и совсем другое ― вымаливать прощение за всю искорёженную жизнь. Даже представить страшно.

Он, кстати, ничего так. Симпатичный. Высокий, подтянутый. Выглядит интеллигентно, но матерится так, что уши в трубочки сворачиваются. Хотя, я в подобной ситуации, наверное, ещё крепче крыла бы. Сама не водитель, но папа объяснял мне, что такое «помеха справа». Тот придурок на «гранте» должен был уступить Туманову дорогу. Наверное. Если честно, то я не помню, какие там дорожные знаки на перекрёстке стоят. Но Пушкина двухполосная, а на пересекающей её Садовой четыре полосы ― по две в каждом направлении. Спросила об этом у папы. Получила подтверждение, что серая «гранта», въехавшая в «фольксваген» Туманова в данном случае была не права. А толку-то? По правилам ехал Руслан или нет ― его всё равно помяли.

И ещё мне очень хотелось бы знать, женат он или нет. Не то чтобы меня как-то заботила его личная жизнь, но наличие жены немного усложняет мою задачу. К холостяку подобраться проще. Имея теперь приблизительное представление о его внешности, всё-таки полезла опять в соцсети заново разглядывать фотки всех Русланов Тумановых, какие там есть. Неожиданно для самой себя нарвалась на вопрос жгучей брюнетки Алёны Т. о том, с какой целью я уже второй раз за последний месяц ночью захожу на страничку её мужа. До этого момента как-то думалось, что подобная слежка за мужьями уже не в моде. Пришлось извиниться и ответить, что ищу однокурсника. В ответ получила очень длинный и некультурный совет искать однокурсников где-нибудь в другом месте. Плохо я про эту брюнетку думать не стала ― на моей совести и без неё калек хватает.

Ночью спала плохо ― долго ворочалась и не могла заснуть, потому что в голове постоянно крутились какие-то мысли. С утра поехала на работу. Покупателей сегодня было немного, поэтому я ближе к обеду от нечего делать позвонила в скорую и спросила, как бы мне узнать, в какую из больниц вчера доставили Руслана Геннадьевича Туманова с места ДТП на перекрёстке Садовой и Пушкина. Раздражённая дама на другом конце связи даже не поинтересовалась, кем я ему прихожусь, хотя вроде бы должна была, а вот вежливая тётенька в приёмном покое самой больницы всё-таки задала этот вопрос. Я всего лишь хотела узнать, в каком состоянии Туманов. Пришлось соврать, что я его сестра. После этого выслушала ответ, поблагодарила собеседницу, завершила звонок и долго пыталась сообразить, зачем ей нужна была информация о том, в какой степени родства я состою с пациентом, если от госпитализации он отказался.

Ну вот и что делать? Даже если бы Руслан остался в больнице, я всё равно не смогла бы придумать какой-нибудь благовидный предлог его навестить. У меня нет там знакомых ни среди персонала, ни в числе пациентов. Сломала бы себе что-нибудь, чтобы загреметь в то же травматологическое отделение? Ну бред же. Точка соприкосновения у нас только одна ― пиццерия. Там можно развернуться, да. Но это заведение принадлежит отцу Руслана, а не ему самому. Насколько велика вероятность снова встретиться? Вот если бы не сорвалась вчера на двух баранов, которые лужи объезжать не умеют, сейчас проблема была бы уже решена. Нас, можно сказать, судьба вела навстречу друг другу. Как вела, так и развела.