София Руд: Опальная невеста дракона, или Попаданка в бегах

Глава 1. Ты ему не нужна!

Голова раскалывается на части, в ушах шумит, но слова, доносящиеся с разных сторон, я слышу четко.

– У нее совсем нет гордости! – шипит брезгливо дама средних лет, наряженная в вычурное бордовое платье с кринолином и белыми рюшами.

Она стоит в первом ряду гостей слева от меня, а я словно во сне иду до длинной красной ковровой дорожке каком-то храме. Его стены настолько белые, что слепят вместе с ярким солнцем, лучи которого заползают в высокие стрельчатые окна, где стоит еще ряд гостей. Женщины в ярких пышных платьях и с высокими прическами. Господа в дорогих темных камзолах с золотой или серебрянной вышивкой на лацканах.

Они все кидают в мою сторону странные взгляды. Кто-то смотрит брезгливо, кто-то с жалостью, а у кого-то на лице написано: “никчемная”.

Но они хотя бы молчат, а некоторые позволяют себе шептаться. Притом так “тихо”, что я, разумеется, их слышу.

– Над ней все потешаются, а эта блаженная делает вид, что ничего не замечает, – фыркает молоденькая блондинка высокому парню рядом.

А я все иду и ищу куда-то. Точнее не я, а девушка, роль которой я почему-то играю в этом сне. Даже не так. Я то смотрю на нее будто бы сверху, то она – это я.

Вот сейчас, когда ракурс на все это свадебное торжество меняется, я четко вижу, что мы с невестой, судя по белоснежному платью и фате несчастной девушки, идущей по алой дорожке белого храма, немного даже похожи. У нас обеих каштановые волосы, соедний рост, мягкие черты лица.

Только вот из-за массы гримма, нанесенное на милое личико сложно честно распознать его черты. Но синие глаза, полные грусти я отлично вижу.

Вижу боль, живущую в их глубине. И она острыми иглами вонзается мне в душу.

– И не мудрено. Я бы тоже на такую не посмотрел. Это ж сколько надо на душу принять, чтобы… кхм. – Посмеивается тот самый моложавый парень.

Кто бы говорил? Сам-то плюгавый и нос картошкой, а ведь в академии эта несчастная невеста ему с учебой помогала до самого выпускного, который состоялся месяц назад.

Так, стоп… Откуда я это знаю? К чему такой сон? Да еще и накануне моей собственной свадьбы?

Боль сдавливает виски все сильнее, не позволяя отделять вымысел от реальности. Одна смутная картина сменяет другую, показывая мне вовсе не мою, но очень печальную жизнь… А затем невеста вздрагивает, глядя на красивую блондинку, а я отчего-то знаю, что она ей сестра. И зовут блондинку Зелла.

Она всего на год старше невесты, но девушки настолько разные, будто небо и земля. Одна – как ангел сошедший с небес, и даже сейчас она не отказала себе в белом наряде, несмотря на то, что роль невесты сейчас занята младшей сестрой. Вторая – гадкий утенок, по мнению присутствующей на торжестве толпы.

Но мы то знаем, кем становятся такое утята?

“Ай!” – шиплю я, когда голову будто иглой пронзает. Зал перед глазами плывет, горло перехватывает тошнотой, но затем все вдруг исчезает. Исчезает и зал, и люди…

Я вижу приоткрытую темную дверь, и сердце сжимается в тисках. Пальцы дрожат, не хотят ее открывать. Ноги прирастают к полу, но все же я делаю шаг… Нет, не я, а та, чьи воспоминания я сейчас вижу.

И с каждой секундой все острее ощущаю боль. Она нарастает с каждым прерывистым вдохом, который улавливает слух, и усиливается в разы, когда я вижу мощную спину в одной лишь белоснежной рубашке. Темный камзол с приметной золотой нашивкой лежит где-то у ножек деревянного резного стола, на котором сидит.. Зелла.

Сидит, обхватив своими тонкими ножками, обутыми в красные туфельки на каблуках, крепкие бедра лорда Вэримора. Моего жениха. Моего будущего мужа.

“Не верю!” – скользит первая мысль в голове, и я даже смаргиваю, надеясь, что это нелепое видение рассеется, но картина не меняется, а сердце жалит уже не угла, а осиновый кол.. Дышать становится трудно, хочется крикнуть или убежать, но тело не слушается, и потому я как идиотка смотрю, как тонкие пальчики сестры копаются в черных, как смоль волосах лорда, пока он жадно целует ее.

Зелла замечает меня, но и не думает смутиться или остановиться. Лишь кидает колючий взгляд, который всегда означал лишь одно: “Не мешай. Не отсвечивай!”. А затем притягивает к себе лорда…

Не помню, какие силы меня вообще оттуда увели. Не помню, как оказалась в комнате. Не знаю, сколько смотрела в черное небо за окном, когда вернулась сестра. Зато отлично помню ее слова:

– Чего корчишь из себя жертву? Думаешь, я у него одна такая? – усмехнулась она. И ни капли раскаяния. Напротив – в зеленых глазах горело довольство.

– Но ты же моя сестра, а не кто-то еще!

– А он самый завидный холостяк столицы. И, если бы не твоя проклятая метка истинности, я заняла бы место невесты! Хотя пора бы тебе очнуться, сестренка! Думаешь, что истинность – повод для верности? Очнись уже, идиотка! Ты будешь тихо сидеть дома, как мышь под метлой. Родишь ему пару наследников, а потом он избавится от тебя, и я займу твое место. Лучшее, на что ты можешь надеяться, – это северные земли Вэримора. Так и быть, я попрошу их для тебя. Поэтому даже не думай меня злить!

Видение обрывается так же быстро, как и накатило на меня. Зато после него в душе остается такая боль и бессилие, что даже шевельнуться больно. Хотя какой-там шевельнулась, у меня даже собственного тела нет в этом сне.

А еще эти слова…

«Даже не думай злить».

Не злить Зеллу… Не огорчать. Не обременять. Не мешать, когда Зелла учит уроки. Она умница, она красавица, ее ждет великое будущее. А я… придаток.

В прямом смысле. Сестра-двойняшка, которая лучше бы не рождалась. И, несмотря на то что мать у меня родная, на приемах она часто делает вид, что меня нет. Расхваливает Зеллу, а мне велено не отсвечивать.

Лишь однажды я удостоилась ее любви и внимания, когда вспыхнула эта метка.

Тогда она снова взялась за меня. Женские салоны, манеры, общество, тонна грима, чтобы я выглядела «сносно» .

То есть не я.. а она!

Боже, что это за сон, что я уже себя не отличаю от Силии Сайлен…

С трудом вырываюсь из всепоглощающих воспоминаний девушки, но в этот раз смотрю на мир уже не сверху, а ее глазами, и при этом все равно ничего поделать не могу. Я просто безмолвный свидетель в теле несчастной невесты.

Я все еще иду к алтарю, где стоит… Он. Вовсе не мой настоящий жених, не Гриша, а некий Лорд Вэримор, чье имя теперь болью отдается в груди.

Хочу немедленно проснуться, но не получается. А высокий, статный брюнет в белоснежном камзоле, стоящий у алтарной арки, украшенной шипастыми алыми розами, оборачивается ко мне.

На секунду застываю, разглядывая острые черты лица, ровный нос, высокие скулы и губы… слишком красивые, слишком чувственные для такого сурового и безэмоционального мужчины, каким он выглядит для всех.

В том видении с Зеллой я успела разглядеть красавца лишь отчасти, но точно знаю, что это и есть тот самый лорд Вэрримор, изменивший своей невесте с ее же сестрой. От этого уже хочется сказать несчастной, в чьем теле я заточена: “Беги!”, но она меня не слышит.

А взгляд голубых глаз лорда режет льдом, хлеще, чем самое острое лезвие.

Он смотрит так, будто невеста согрешила, а не он…

– Нареченная, займите свое место, – торопит седовласый старец в белой мантии, он же жрец, а затем он оборачивается к жениху. – Позволите начать, Ваша Светлость?

“Зелла не лгала? Я ему не нужна?” – проносятся в голове вовсе не мои мысли.

“Конечно, не нужна, девочка! Уносим ноги!” – кричу ей мысленно, что есть силы, но она опять не слышит. Или не хочет слушать…

– Нет нужды, светлейший, – выдает будущий муж, а на его губах появляется опасная, но чертовски притягательная улыбка. – Разве я могу жениться на преступнице?

Что?

– Дайте руку, Силия, – тоном, не терпящим возражений, требует нареченный.

А я… То есть Силия… В общем мы обе, заточенные а одном теле, будто каменеем то ли от того, как низко звучит его властный голос, то ли из-за того что он сейчас сказал.

Он назвал преступницей? За что?

Чувства невесты накаляются до предела, резонансом отдаваясь во мне, как собственные. Она и слова выдавить не может от шока, а лорд не из тех, кто будет долго ждать.

И потому он сам берет мою руку, и в этот момент кожу жалит так, что хоть кричи. И я кричу, но меня не слышно. Слышно только прерывистое дыхание испуганной Силии. А она даже не думает отдернуть руку. Только и смотрит на лорда во все глаза, будто он тут царь-бог!

– Занятно. Вы меня почти провели, леди Сайлен. Почти, – говорит Вэрримор, изучая замысловатый рисунок на моем запястье.

Он похож на татуировку дракона в вензелях, выведенных золотистой краской. Надо же… у меня была похожая. Сделала ее не так давно, когда увидела странный сон…

– Что там? – отвлекают от мыслей возгласы в толпе.

– Неужели метка ненастоящая? – шумят люди все больше, желая получить ответ.

Высокая, стройная дама в сиреневом платье и низенький лысый мужчина лет сорока тут же вскакивают со скамьи в первом ряду. Они – мать и отец Силии и Зеллы Сайлен.

– Что происходит, Ваша Светлость? – требуют ответ, и в этот момент мне хочется думать, что хотя бы они уберегут свою дочь от перспективы жуткого замужества.

– Увы, дорогие несостоявшиеся родственники, мне тоже очень хочется это узнать. Но скорее не что, а зачем. И кто это все придумал?

Голубые глаза сурового лорда сверкают холодом, он тут же вытаскивает из внутреннего кармана своего белого камзола колбу с изумрудной жидкостью. Откупоривает черную крышку и льет содержимое мне на запястье.

– Ай! Больно! – Жжет так, что кожа лопается, покрываясь пузырями. Кажется, что даже кости сейчас расплавятся. Я дергаюсь, а он не отпускает.

Ни один мускул не дергается на его ровном лице.

– Не дергайтесь, леди Сайлен, – приказывает лорд, и я слушаюсь беспрекословно. То есть не я, я бы не стала… Но… поделать с этим телом ничего не могу!

Только и смотрю, на покрасневшую кожу, с которой стерлась та самая метка, оставив следы, подобные ожогам. И всю эту “красоту” лорд бодро демонстрирует недоумевающей толпе.

– Что и требовалось доказать! Подделка! – выдает мужчина с таким гневом, будто я страну предала. Но это не я! Я вообще не знаю, что тут твориться.

Зато отец вовремя спохватывается.

– Погодите, Ваша Светлость! – выпаливает он. Весь бледный, а по вискам текут капельки пота. – Это какая-то ошибка!

– Подделать метку истинности невозможно! – вставляет свое слово матушка.

Вот только они оба жмутся друг к другу, и никто не спешит помочь мне… то есть Силии, их дочери! Да какая разница, кому?!

Я уже ничего не понимаю, я задыхаюсь от обиды и боли, которые душат горло костлявыми лапами.

– Да вы что? – усмехается лорд, а в глазах – лед.

– Завтра в вестниках вы увидите шокирующую статью о последнем расследовании, из-за которого, собственно, я и опоздал на эту свадьбу. И не зря. Мы вскрыли целую сеть контрабандистов, которые промышляли разными нелегальными вещами. А хуже всего – метками истинности. Знаете, как было занятно увидеть имя собственной невесты в этом списке? – Выдает лорд, а затем кидает на меня такой взгляд, что вздрагиваем мы с Селией одновременно.

Я – душой. Она – телом.

– Если бы метка леди Сайлен была настоящий, это зелье не смогло бы ее снять! Поэтому да, метка – подделка. – отрезает лорд, и мать хватается за голову и вот-вот отправится в обморок, но отец ловит ее.

– Боги! – шепчется зал, начиная поливать обвинениями. – Преступница! Обмануть самого лорда! Как она до этого додумалась?! Смерти ищет?

Нет! Не может быть! Моя вязь настоящая! То есть вязь Силии… Тьфу ты! По крайней мере несчастная невеста, в теле которой я заперта, в этом свято уверена!

– На что вы позарились, лорд Сайлен? Кто из вас ее надоумил? – строго вопрошает жених.