Ульяна Соболева: Отец моего парня. Его одержимость – я!

ОТЕЦ МОЕГО ПАРНЯ

Его одержимость – я

Ульяна Соболева

Аннотация:

Даша:

Он – отец моего парня. Тот, кого мне нельзя было хотеть. Запретный, аморальный, сводящий с ума. Каждый его взгляд пробивал меня насквозь, выжигая последние остатки разума. Он был огнём, а я – мотыльком, который сам летел на смерть. Я знала, что эта игра – путь в никуда, что это табу нельзя переступить. Но я уже зашла слишком далеко. Его безумие стало и моим. Я ненавидела его. Ненавидела себя. Но, чёрт возьми, я не могла остановиться. Я сгорала, и мне это нравилось.

Северов:

Она – девушка моего сына. Запретная, недоступная, чужая. Но плевать на мораль, плевать на правила, плевать на этот глупый запрет. Она – моё безумие. Моя боль. Мой последний шанс жить по-настоящему. Мой единственный грех, ради которого я готов был уничтожить всё. Она смотрела на меня с ужасом, но не уходила. Она – как огонь, от которого я не могу отвести взгляд. Я ломаю её жизнь, я делаю её своей. Мне плевать. Она моя, даже если это уничтожит нас обоих. Потому что я уже уничтожил себя.

Пролог

«Запретный. Жестокий. Он рушит мой мир, но я сама тянусь к краю»

Шикарная машина, салон обтянутый кожей и пахнущий неприличной роскошью. Будто из другого мира. Из его мира.

Егор за рулём, улыбается. Что-то рассказывает, что-то лёгкое, беззаботное. Смех, слова, шутки. А я? Я киваю. Притворяюсь, что слушаю, хотя всё это – фоном, шумом, которым я пытаюсь заткнуть собственные мысли.

Сама не знаю, зачем согласилась. Кто я? Простая девушка. Детдомовская. Самая обычная. Кто я, чтобы знакомиться с его отцом?

Его отец. Чувствую, как эти два слова становятся кирпичами, наваливаются на плечи.

Мэр города. Человек, который управляет всем. Серьёзный, важный, богатый. Боже, он ведь решает судьбы. А теперь… теперь ему предстоит решить мою.

Вдруг я ему не понравлюсь? Что, если он сразу поймёт, что я не пара для его сына? Что я слишком простая, слишком обычная, слишком… не их уровня? Что он скажет Егору?

Мысли скачут, одна громче другой.

«Дарья, он скажет, что ты глупая. Что ты не подходишь. Что ты недостойна».

Руки начинают потеть. Я незаметно вытираю ладони о джинсы, чувствуя, как начинает колотиться сердце.

– Всё будет хорошо, – вдруг говорит Егор, будто угадывая моё состояние. Улыбается, такой спокойный, уверенный. – Ты ему понравишься, он не кусается.

Не кусается? Хочется засмеяться, но смех застревает в горле.

Конечно. Он не кусается. Только на меня уже давит даже его тень.

Я смотрю в окно. Отражение в стекле: я. Блузка, джинсы, немного макияжа. Вроде всё нормально, но что-то внутри кричит: этого недостаточно. Ты слишком ничтожна.

– Эй, ты чего такая напряжённая? – спрашивает Егор, бросая на меня взгляд.

Мы встречаемся уже больше пяти месяцев. У нас любовь. И мне с ним хорошо, легко. Он никогда не подчеркивает свой статус, да я и не знала кто его отец довольно долгое время. Принц скрывал, что он сын самого настоящего короля этого города.

– Да нет, я в порядке, – выдавливаю из себя. Говорю это даже убедительно, но внутри всё сжимается.

Мы подъезжаем. Я вижу дом. Нет, не дом. Это особняк. Серый, массивный. Крепость, которая стоит, как вызов всему вокруг. Высокие ворота, идеально вычищенная дорожка. Холодный, чужой. Как будто здесь нельзя расслабляться, нельзя даже дышать без разрешения.

– Ну вот, мы приехали, – легко бросает Егор, припарковываясь.

А у меня внутри паника. Только не показывай её. Соберись. Ты справишься.

Когда Егор обходит машину, открывает для меня дверь, я улыбаюсь. Слабенько. Он этого даже не замечает. Ему-то всё просто. А мне? Мне хочется просто развернуться и уйти.

Мне не по себе.

Входим внутрь.

Первое, что я чувствую, – холод. Он везде: в воздухе, в каменных стенах, в полу, который гулко отзывается под нашими шагами.

Здесь тихо. Слишком тихо. От этой тишины хочется закричать, просто чтобы убедиться, что твой голос всё ещё существует, что ты всё ещё существуешь.

Я поднимаю голову. Высокие потолки, такие высокие, что чувствуешь себя крошечной. Человеком, который случайно оказался там, где ему не место. Всё вокруг серое – мрамор, камень, стекло. Лёд. Дом огромный, но какой-то пустой. Холодный, как ледяная крепость.

И запах. Странный запах. Не привычный уютный аромат дома, где готовят кофе или печенье, нет. Здесь пахнет… чем-то другим. Деньгами. Властью. Этот запах обволакивает всё, пробирается внутрь, делает дыхание тяжёлым.

Я оглядываюсь. Всё идеально: каждая деталь интерьера, каждая линия. Это место – как музей. Всё будто создано для того, чтобы восхищать, но не для того, чтобы здесь жили.

– Не бойся, – смеётся Егор. Его голос звучит так неуместно в этой тишине. Он будто разбивает её своими словами, но тишина всё равно поглощает их. – Ты как в музее.

Музей. Да, это похоже на музей. Или на ловушку. На место, которое создано, чтобы показать, как ничтожен ты по сравнению с теми, кто здесь живёт.

Я сжимаю пальцы. Мои ладони холодные и влажные. Мне не по себе. Егор улыбается, как будто ничего особенного, как будто это для него нормально. Это его дом. Но не мой. И вряд ли станет моим.

И тут я его чувствую. Его присутствие. Сначала воздух меняется. Как будто он стал тяжелее. Как будто пространство сжалось вокруг меня.

А потом он появляется.

Артём Северов.

Я слышу его шаги. Медленные, размеренные. Он появляется из коридора. Высокий, широкоплечий. Белая рубашка, идеально выглаженная. Черный пиджак, идеальные стрелки на брюках. Каждая деталь его внешности говорит: «Я контролирую всё».

Его лицо. Чёткие, грубые линии, резкие, словно вырубленные из камня. У него сильная челюсть, прямой нос, скулы, о которые можно порезаться. Мужчина от самой первой до последней буквы. Взрослый, сильный, властный.

И его глаза.

Я смотрю на него, но именно его глаза цепляют меня. Они… тёмные. Чёрные, как бездна, как глубокая пропасть, в которую нельзя смотреть. Но я смотрю. И не могу отвести взгляд.

Эти глаза пронзают. Они, кажется, проникают в меня, видят всё, что я не хочу показывать. Будто он видит меня насквозь. Моё дыхание сбивается.

Он идёт медленно, но каждое его движение звучит как удар. Не физический, но внутренний. Что-то дрожит внутри меня. Я не понимаю, что именно.

Его взгляд цепляется за меня. Не просто смотрит. Хватает. Держит. Я чувствую, как под этим взглядом становлюсь меньше, теряюсь.

Слишком долго. Он смотрит на меня слишком долго.

По спине пробегает дрожь. Холодная, колючая, как зимний ветер. Потом ток, как будто кто-то дотронулся до оголённого провода и передал этот разряд мне. Я чувствую, как ноги становятся ватными.

Мне кажется, он видит это. Он видит всё. Мою растерянность. Мой страх. Моё странное, болезненное притяжение к нему, которое я не могу объяснить.

Кто он?

Почему его взгляд давит на меня, как груз? Почему я не могу дышать? Почему я не могу отвести глаза?

Мир сужается. Только он. Только я.

И в этот момент я понимаю: он больше, чем просто мужчина. Он тот, кто заставляет твой мир перевернуться.

Он молчит.

Просто стоит. Смотрит.

Не моргает. Не двигается. Только взгляд.

Тяжёлый, хищный, грубый. Как будто в этом взгляде всё: и вопрос, и ответ, и приговор. Как будто на мне нет блузки… я голая. Без кожи.

Кажется, что он видит всё, что во мне есть. Каждый страх. Каждую мысль. Как будто он читает меня, рвёт на части этим взглядом, перебирает по кусочкам и решает, что оставить.

Его глаза – это что-то дикое. Животное. Опасное. Мне нужно отвести взгляд. Правда. Нужно. Но не могу. Не могу.

Будто он держит меня этими глазами. Как лапами хищника, который уже поймал добычу. И я чувствую это. Его уверенность. Будто я – его. Уже.

Моё сердце колотится так сильно, что его, кажется, слышно. Звук отдаётся в висках. Я знаю, что нужно что-то сказать. Повернуться к Егору, улыбнуться, что-то сделать, чтобы разорвать эту паутину. Но нет. Я не могу двигаться.

Страх? Притяжение? Не понимаю.

Егор смеётся. Он стоит рядом, улыбается. Легко, спокойно. Ничего не замечает.

– Это Дарья, – говорит он, голос звучит как-то неуместно в этом молчании. – Моя девушка.

Девушка. Моя.

Это слово как будто эхом бьётся в голове. Я чувствую, как оно дрожит в воздухе, но почему-то звучит не из его уст, а из уст Артёма. Будто он уже мысленно его повторил.

Я? Его девушка?

А я? Я просто стою. Загипнотизированная.

Он протягивает руку.

Крепкая. Сильная. Рука мужчины, который привык держать всё под контролем. Который знает, как управлять миром, как заставить его подчиняться. Поставить на колени.

– Артём Владимирович, – произносит он, и я снова слышу этот голос.

Низкий, ровный, с едва уловимой хрипотцой. Бархат и сталь. Им можно обволакивать, можно сокрушать.

Егор что-то говорит, улыбается. Представляет нас друг другу, как будто это не имеет значения. Как будто это обычный день.

А я? А я чувствую, как тепло уходит из тела. Мои ладони влажные. Сердце всё ещё колотится так, что вот-вот вырвется наружу.

Я смотрю на его руку. И не могу двинуться. В голове пусто. Всё, что я слышу, – это его голос. Его имя. Его отчество.

Артём Владимирович.

Кажется, даже его имя звучит как приказ опуститься к его ногам.

Я беру его руку. Холодные пальцы. Тёплая ладонь. Контраст. Он слегка сжимает мою руку – ровно настолько, чтобы показать свою силу, но не причинить боль.

– Дарья, – говорю я. Или пытаюсь сказать. Голос выходит тихим, сдавленным. Это похоже на шёпот. Почти не голос.

Его взгляд всё ещё на мне. Всё ещё цепляется. Тянет. Держит.

Он кивает. Едва заметно. Но это движение ощущается, как удар.

– Дарья, – повторяет он. Как будто проверяет это имя на вкус. Как будто запоминает его.

Егор снова смеётся. Опять говорит что-то, пытается разрядить обстановку. Но я не слышу. Ничего, кроме его голоса. Ничего, кроме того, как моё имя звучит в его устах.

Артём Владимирович.

Это не просто мужчина. Это сила.

Сила, которая может раздавить. Или сжечь дотла.

Он улыбается. Нет. Это не улыбка. Это едва заметное движение уголков губ. Что-то холодное и недоброе.

Напряжение.

Егор всё ещё улыбается. Егор ничего не видит. Егор не понимает.

А я? А я чувствую, как что-то горит. Между мной и Артёмом. Владимировичем.

Я даже не понимаю, что это. Гнев? Желание? Ненависть? Притяжение? Всё сразу?

Этот мужчина… Он не просто смотрит на меня. Он как будто давит. Как будто сжимает меня своим присутствием.

Раздавить? Или разорвать?

А может, я сама хочу разорваться.

Его глаза всё ещё на мне. Во мне.

Кажется, весь мир исчез. Только он. Только я.

Я не понимаю, как это возможно. Но я чувствую себя в центре его вселенной. Только что вошла в этот дом, но уже будто застряла в его капкане.

Глава 1

20 лет назад.

"Страсть – это огонь, который не согревает, а сжигает. Мы знали, что этот огонь уничтожит нас. Но всё равно шагнули в него, не задумываясь."

Я – Артём Северов. Или просто Север.

Для тех, кто не в курсе, это не про полюс. Это про то, что холоднее и жёстче.

Мне двадцать пять, и к этому возрасту я уже понял одну простую истину: либо ты, либо тебя. Жизнь не даёт шансов, если ты не забираешь их сам. Я знаю, потому что мне никто ничего не дал. НИ-ХУ-Я.

Родился в холодном, сером городе, где детство заканчивается, как только ты выходишь во двор. Мать умерла, когда мне было девять. Отец? Пьяный ублюдок. Так и помер на своей кухне с бутылкой в руке. А я? Я тогда просто молча забрал его деньги с полки, вышел из дома и больше туда не вернулся.