Александр Накул: Небесный Катран

Лето в Ростове выдалось липким, как пальцы на взятке. Я как обычно, сидел в единственной комнатке моего «офиса» – именно так я привык называть это помещение в старом ростовском домишке, похожем на обглоданный временем огрызок барской усадьбы. Развалившись за столом, на котором лежала потрёпанная книжка Чандлера, пачка дешёвых сигарет и пустые папки, я сердцем чувствовал свой пустой кошелек. Последний был самым красноречивым предметом в моём кабинете.

Меня зовут Роберт Свечин. Раньше я был прокурорским работником, пока не начал копать не в ту сторону. Теперь я – что-то вроде частного детектива, если этот термин вообще что-то значит в городе, где закон давно стал гибким понятием. Большую часть времени я ждал клиентов, курил и перечитывал Чандлера. Единственное, в чём я мог его упрекнуть – он написал слишком мало.

Я уже готовился развить эту мысль, и тут дверь внезапно открылась. В мою контору вошёл человек, которого я никак не ожидал увидеть на своём пороге. Как минимум лично.

Тариэл Хашуризде. Бизнесмен-грузин, один из тех, кто пришёл к деньгам и власти в эпоху, когда рубль был диким, а пистолет – лучшим аргументом в переговорах. Худой, невысокий, с гладкой, как бильярдный шар, головой и орлиным носом. Морщины на его лице говорили не столько о возрасте, сколько о том, что он видел вещи, после которых люди или сходят с ума, или становятся очень богатыми.

Я знал о нём немного. Беженец из Грузии, бывший соратник Джебы Иоселиани, легендарного профессора от криминала и просто опасного человека. Теперь – один из важных людей в нашем солнечном южном городе.

Странно, что он пришёл ко мне. И странно, что пришёл лично. У таких людей всегда есть «специальные люди» для «специальных проблем». Так зачем ему понадобился я?

Он сел напротив, положил на стол руки с массивными перстнями и посмотрел на меня так, будто уже пожалел о своём визите.

– Мне нужна ваша помощь, – сказал он. Голос у него был тихий, но в нём чувствовалась сталь.

Я потянулся за сигаретой. Похоже, день наконец-то стал интереснее.

– Что же у вас случилось.

– Боярыня. Я чем-то её задел, сам не знаю чем. И теперь она собирается со мной расправиться.

Я затянулся сигаретой, выпустил дым в потолок и посмотрел на Тариэла с немым вопросом.

– Боярыня? – переспросил я. – Значит, Морозова?

Я знал о ней немного – и птице моего полёта большего и не полагалось.

О Боярыне ходили легенды. Говорили разное – кто с придыханием, кто со стыдливым шепотом, а кто и вовсе крестился, будто перед иконой. Боярыня. Королева потайной жизни Ростова-на-Дону. Можно было бы назвать её Пиковой Дамой – холодной, расчётливой, бьющей без предупреждения. Но фамилия у неё была Морозова, и, как та самая Морозова на картине, она носила только чёрное.

Чёрное платье, облегающее, как тень. Чёрные перчатки, скрывающие руки, которые, по слухам, никогда не пачкались кровью лично. Чёрная шляпка с вуалью, за которой прятались глаза – тёмные, как старые дубовые доски на дне Дона.

Она не появлялась в криминальных сводках. Не светилась в полицейских протоколах. Но если в городе что-то происходило – крупная поставка, внезапный передел, тихий исчезновение слишком болтливого человека – все знали: где-то рядом была её воля.

Я слышал о ней. Как слышал о грозе, которая ещё не грянула, но уже висит в воздухе.

И вот наши пути всё-таки пересеклись.

Грузин кивнул. Глаза у него были тёмные, как старые винные бочки, в которых давно выдержалось что-то горькое.

– Она хочет со мной расправиться, – сказал он. – И мне нужен посредник. Человек вроде вас. Который видел закон с этой и с той стороны..

– А почему бы вам просто не поговорить? У таких, как вы и она, обычно есть люди, которые умеют договариваться без лишних глаз.

– Потому что это не обычное дело, – ответил Тариэл, и в его голосе появилось что-то, чего я не ожидал: напряжение. Не страх, нет – скорее, осторожность. Как у человека, который знает, что под ногами не земля, а тонкий лёд.

Я усмехнулся.

– Давайте угадаю. Она требует денег? Недвижимости? Или, может, хочет, чтобы вы убрались из её города?

– Если бы всё было так просто, – он провёл ладонью по гладкой голове, – я бы не пришёл к вам.

Я откинулся на стуле. Спинка недовольно скрипнула.

– Тогда объясняйте, – скомандовал я, – Потому что пока это звучит как очередная криминальная разборка, а у вас, насколько я понимаю, есть люди, которые умеют решать такие вопросы без посторонних.

Тариэл задумался, словно взвешивал, сколько правды мне можно выложить. Потом сказал:

– Люди думают, что я сделал свои деньги на бандитских войнах. На нефти, на металле, на чём угодно. Но настоящий капитал… он пришёл из другого источника.

Я поднял бровь.

– Давайте уж сразу: вы что, в каком-то тайном ордене состоите? Одного из тех, где подвизался ваш просветлённый соотечественник Гурджиев? Я знаю, что он армянский грек, но фамилия-то “Грузинов”.

Он не засмеялся. Вместо этого его лицо стало ещё серьёзнее.

– Всё дело в том, что я – экстрасенс. Да, что-то вроде Нострадамуса. У меня есть особое предчувствие. Именно это позволило мне отыскать себе достаточно надёжных партнёров и заключить удачные сделки. До сих пор это сверхчутьё ни разу меня не подводило. Именно ему я обязан своим успехом, который настолько велик, что кажется результатом действия криминала. И именно это чутьё мне сейчас подсказывает.

Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «ЛитРес».
Если вам понравилась книга, то вы можете
ПОЛУЧИТЬ ПОЛНУЮ ВЕРСИЮ
и продолжить чтение, поддержав автора. Оплатили, но не знаете что делать дальше? Реклама. ООО ЛИТРЕС, ИНН 7719571260