Алекс М: Измена. Ненужная жена

Пролог

Бокал шампанского холодит пальцы. Я улыбаюсь. Снова улыбаюсь. Чёртова улыбка приклеилась к моему лицу, как дорогая дизайнерская маска)). Все считают меня счастливой – статусный муж, безупречный гардероб, «правильный» круг общения. Я и сама пытаюсь в это верить. Пытаюсь. И пытаюсь…

Зеркальный зал отеля «Метрополь» переливается хрусталём люстр. Мерцают бриллианты на шеях женщин, вспыхивают дежурные улыбки на лицах мужчин. Мой Сергей стоит в трёх метрах, окружённый деловыми партнёрами. Подтянутый, в идеально сидящем костюме от Tom Ford. Ловлю его взгляд через зал и поднимаю бокал в приветственном жесте. Он кивает и продолжает разговор.

– Какая вы красивая пара, – произносит Елена, жена бизнес-партнёра Сергея. – Десять лет вместе, а до сих пор смотрите друг на друга как влюблённые!

Я улыбаюсь ещё шире))). Научилась этому за годы брака – улыбаться, когда внутри пусто ((.

– Спасибо, – отвечаю, поправляя бриллиантовую подвеску на шее. Подарок мужа на нашу пятую годовщину. Или седьмую? Уже не помню… – Нам просто повезло найти друг друга.

Звучит фальшиво. Сама это чувствую. Но Елена, кажется, ничего не замечает.

Музыканты переходят на более медленную композицию. Делаю глоток шампанского и чувствую, как пузырьки покалывают язык. В горле стоит ком, который не может растворить даже самое дорогое шампанское.

Когда это началось? Когда я стала замечать эту пустоту между нами? Может, когда Сергей всё чаще стал задерживаться на работе? Или когда наши разговоры превратились в обмен информацией о планах на день? «Буду поздно.» «Закажи ужин в ресторане.» «Не забудь про приём у Соколовых.»

Я замечаю, как Сергей смотрит на высокую блондинку у бара. Его взгляд задерживается на ней лишь на секунду дольше обычного, но я давно научилась замечать такие детали. Сердце неприятно сжимается ((. Нет, я просто мнительная. У него напряжённый период на работе, новый проект…

– Твоё платье сегодня просто убийственно, – слышу мужской голос и оборачиваюсь. Михаил, старый университетский друг, недавно вернувшийся из Лондона. – Неудивительно, что Сергей не спускает с тебя глаз.

Я едва не смеюсь вслух (((. Сергей не смотрел в мою сторону уже минут тридцать.

– Преувеличиваешь, – отмахиваюсь. – Но платье действительно неплохое.

Пятьдесят тысяч за вечернее платье от российского дизайнера. Сергей даже не заметил, что оно новое, когда мы выходили из дома.

– Как твоя фотография? – спрашивает Михаил. – Сергей говорил, ты готовишь новую серию работ.

Моё сердце пропускает удар ((. Я не занималась фотографией уже… два года? Три? Когда-то это была моя страсть, моя профессия. До замужества я даже получила несколько наград. А потом… потом как-то стало некогда. Нужно было сопровождать мужа на деловых ужинах, следить за домом, соответствовать…

– Пока на паузе, – улыбаюсь я. – Знаешь, как это бывает – то одно, то другое.

Михаил понимающе кивает, но в его глазах мелькает что-то похожее на разочарование. Он помнит меня другой – увлечённой, с горящими глазами, не расстающейся с камерой.

Телефон в моей сумочке вибрирует. Извинившись перед Михаилом, достаю его. Сообщение от Сергея: «Через 15 минут уходим. Улыбайся больше. Рядом инвесторы.»

Поднимаю голову, встречаюсь взглядом с мужем. Он кивает и снова поворачивается к собеседникам. Я улыбаюсь. Шире. Идеальная жена идеального мужчины.

Вечер продолжается. Я перехожу от одной группы гостей к другой, поддерживаю светскую беседу, смеюсь над шутками, которые совсем не кажутся смешными. Замечаю, что Сергей разговаривает с той самой блондинкой. Они стоят немного в стороне от основной группы. Что-то в их позах, в том, как она наклоняется к нему, заставляет моё сердце сжаться.

Нет. Я не буду об этом думать. У меня просто паранойя.

В половине двенадцатого мы уже сидим в машине. Сергей проверяет сообщения на телефоне. Я смотрю в окно на проносящиеся мимо огни ночной Москвы.

– Удачный вечер, – произносит он, не отрывая взгляда от экрана. – Думаю, Соколов подпишет контракт.

– Это хорошо, – автоматически отвечаю я.

– Ты была неотразима, – добавляет он, на секунду оторвавшись от телефона. – Это платье тебе идёт.

Значит, всё-таки заметил. Хочу напомнить, что он не сказал об этом, когда мы выходили из дома, но молчу. Не стоит портить «удачный вечер».

Телефон Сергея резко звонит. Он бросает быстрый взгляд на экран и нажимает отбой.

– Кто это? – спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал беззаботно.

– Никто, – слишком быстро отвечает он. – Наверное, спам.

«Спам» в половине двенадцатого ночи?? Серьёзно??? ((

– Анна, – неожиданно серьёзно произносит Сергей. – Мне нужно будет уехать на следующей неделе. Дня на три. В Петербург.

– Снова? – вырывается у меня. – Ты же только вернулся из командировки.

– Бизнес не ждёт, – в его голосе появляются холодные нотки. – Я думал, ты понимаешь.

Конечно, я «понимаю». Это часть нашего негласного договора. Он обеспечивает материальный комфорт, я не задаю лишних вопросов и всегда прекрасно выгляжу на публике.

– Прости, – беру его за руку. – Конечно, понимаю. Просто… соскучилась.

Он сжимает мои пальцы и улыбается, но улыбка не касается его глаз.

– Постараюсь вернуться поскорее.

Мы подъезжаем к нашему дому в одном из престижных районов Москвы. Просторная квартира, дизайнерский ремонт… Идеальная жена и муж…

Пока Сергей принимает душ, я стою перед зеркалом в спальне, снимая макияж. Вглядываюсь в своё отражение. Модная стрижка, ухоженная кожа, морщинки в уголках глаз, которые я тщательно маскирую дорогими кремами. Надеваю шёлковую ночную сорочку. Кто эта женщина в зеркале? Я её совсем не знаю… ((

Сергей выходит из душа, обернув полотенце вокруг бёдер. Смотрю на его подтянутое тело и пытаюсь почувствовать то же, что в первые годы нашего брака. Желание. Страсть. Что угодно.

Он подходит, целует меня в шею. Знакомый жест, означающий, что хочет близости. Раньше от этого поцелуя по телу пробегали мурашки. Сейчас я чувствую только усталость.

– Устала? – спрашивает он, замечая моё состояние.

– Немного, – с благодарностью отвечаю. – День был длинным.

– Тогда давай просто поспим, – он ложится в постель и выключает свет на своей стороне.

Я забираюсь под одеяло, отворачиваясь к окну. За стеклом виднеются огни ночного города. Между нами не больше полуметра, но кажется – целая пропасть.

Телефон Сергея тихо вибрирует на тумбочке. Он быстро берёт его, читает сообщение. В темноте комнаты экран на мгновение освещает его лицо. Губы трогает лёгкая улыбка – такая, какой я не видела, обращённой ко мне, уже очень давно.

Сердце болезненно сжимается ((. Я закрываю глаза и притворяюсь спящей.

У меня есть всё, о чём можно мечтать. Красивый дом. Статусный муж. Дорогие украшения.

Почему же тогда внутри такая ПУСТОТА? (((

Телефон снова тихо вибрирует. Сергей что-то быстро набирает в ответ. Я продолжаю притворяться спящей.

Что-то неуловимо меняется в нашей жизни… Что-то неотвратимо приближается… И я боюсь, БОЮСЬ посмотреть этому «чему-то» в лицо!!!! ((((

Глава 1

Утро. Снова одна. В нашей огромной кровати хватит места для пятерых, но последние месяцы я просыпаюсь в полном одиночестве. Сергей вернулся далеко за полночь и ушёл до рассвета. Записка на холодильнике: «Ранняя встреча. Не жди к ужину».

Гладкая магнитная поверхность холодильника отражает моё лицо – бледное, с кругами под глазами ((. Когда я последний раз нормально спала? Неделю назад? Месяц? Меня преследует бессонница, а когда удаётся заснуть – снятся кошмары. Просыпаюсь в холодном поту, с бешено колотящимся сердцем.

Включаю кофемашину. Привычный ритуал, который раньше дарил умиротворение. Помню, как в первый год брака мы с Сергеем сидели по утрам вдвоём на кухне, пили кофе, строили планы…

– Однажды купим дом за городом, – говорил он, держа меня за руку. – С садом для твоих фотосессий и огромной террасой.

Мы смеялись, целовались, и кофе остывал в чашках. Потом он уходил на работу, оставляя после себя запах своего парфюма и ощущение счастья.

А сейчас? Сейчас я пью кофе в полном одиночестве, крутя в руках телефон. Никаких сообщений от Сергея.

Головная боль, ставшая моей постоянной спутницей, начинает пульсировать в висках. Плечи будто налиты свинцом – напряжение не отпускает даже по утрам.

Звонок телефона заставляет меня вздрогнуть. Лера! Единственная подруга, с которой я поддерживаю тесную связь. Остальных растеряла за годы брака – они не вписывались в новый социальный круг. Сергей называл их «слишком простыми».

– Как ты? – спрашивает Лера без предисловий.

– Нормально, – машинально отвечаю, хотя внутри всё скручивается в тугой узел (((.

– Анна, – в её голосе слышится неуверенность. – Ты не думала… Может, стоит поговорить с кем-то? О вас с Сергеем?

Сердце пропускает удар.

– А что с нами? – мой голос звучит слишком высоко.

– Не знаю… – она медлит. – Просто ты в последнее время сама не своя. И Сергей… Тебе не кажется, что он изменился?

– Мы все меняемся, – уклончиво отвечаю. – Это нормально для длительных отношений.

Но внутренний голос шепчет: «Не ТАК меняются. Не так резко. Не так холодно».

– Лер, давай сменим тему, – прошу я. – Расскажи лучше про свою новую выставку.

Она рассказывает о своих творческих планах, а я смотрю на брошенную Сергеем рубашку на спинке стула. Машинально поднимаю её, собираясь отнести в стирку… и замираю. На воротнике длинный светлый волос. Белый почти платиновый. В горле пересыхает. Я брюнетка. У меня короткая стрижка. Этот волос не может быть моим.

– Анна? Ты меня слушаешь? – голос Леры возвращает меня в реальность.

– Прости, отвлеклась, – сглатываю ком в горле. – Слушай, мне пора бежать. Созвонимся?

После разговора ощущение пустоты только усилилось. Домработница приходит дважды в неделю, но я сама решаю разобрать бельё для стирки. Перебираю рубашки Сергея. На одной чуть заметный след помады на воротнике. На другой – снова длинный светлый волос. Желудок скручивает спазм ((. Когда я последний раз нормально ела? Кажется, три дня назад. С тех пор – только кофе и лёгкие перекусы.

Мне нужен воздух. ВОЗДУХ!!!

Выхожу на балкон. Октябрьский ветер врывается в лёгкую блузку, но я почти не чувствую холода. Внутри – ледяная пустота, которая поглощает всё.

Вечером слышу ключ в замке – Сергей вернулся раньше обычного. Удивлена. Растеряна.

– Ты дома? – искренне удивляюсь я.

– А где мне ещё быть? – он хмурится, снимая пальто. – Устал как собака.

Замечаю пятно на его белоснежной рубашке. Косметика?? Мысли путаются.

– Ты сегодня рано, – говорю, стараясь, чтобы голос звучал обычно. – Я думала, ты писал, что задержишься.

– Анна, – его голос становится раздражённым. – Я не обязан отчитываться о каждом шаге. Да, планы изменились. Это проблема?

– Нет, конечно, – отступаю, чувствуя, как сжимается грудь ((. – Ужин разогреть?

– Не голоден.

Он проходит в спальню, на ходу расстёгивая рубашку. Я замечаю красноватый след на шее, чуть ниже воротника. Царапина? Или след от поцелуя? Сердце болезненно сжимается.

Ночью Сергей крепко спит, а я лежу с открытыми глазами, считая трещины на потолке. Кто я теперь? Жена или просто удобное прикрытие для его другой жизни? Мысли путаются, голова раскалывается от боли.

Телефон Сергея тихо вибрирует на тумбочке. Сообщение. В два часа ночи? Мои пальцы дрожат, когда я беру его телефон. Верхнее сообщение от контакта «М.С.» – просто набор инициалов.

«Сегодня было потрясающе. Скучаю уже. Когда увидимся?»

Ледяная волна накрывает меня ((((. Сижу, оцепенев, не в силах пошевелиться.