Сергей вдруг переворачивается, тянется рукой и замирает – осознаёт, что телефона нет на месте. Резко открывает глаза и видит меня с его телефоном.

– Что ты делаешь?! – он выхватывает телефон из моих рук.

– Кто такая М.С.? – мой голос звучит чужим.

– Это Михаил Степанов, – слишком быстро отвечает он. – Мы обсуждаем проект.

– В два часа ночи? И он «скучает»?

– Анна, ради бога! – его голос повышается. – Это рабочий чат, там несколько человек! Просто стандартные фразы вежливости!

Он говорит быстро, уверенно, смотрит прямо в глаза. Но что-то в его взгляде – мимолётная искра беспокойства? – заставляет моё сердце сжаться ещё сильнее.

– Ты ведёшь себя как сумасшедшая, – продолжает он, откладывая телефон. – Тебе помощь нужна, серьёзно.

И в этот момент что-то во мне ЛОМАЕТСЯ. Наверное, последний барьер самообмана. Последняя хрупкая стена, за которой я пряталась от правды.

Но пока я не готова с ней встретиться лицом к лицу… Пока я делаю вид, что верю.

– Прости, – говорю я, отворачиваясь к стене. – Просто устала.

Сергей хмыкает, забирает телефон и уходит в ванную. Слышу, как он запирает дверь. Никогда раньше он не запирался…

Глава 2

Прошла неделя после ночного инцидента с сообщением. Сергей стал осторожнее – теперь его телефон всегда при нём, всегда заблокирован. Мы почти не разговариваем, существуем как призраки в одной квартире.

Открываю шкаф – ряд его костюмов, рубашек, галстуков. Касаюсь ткани кончиками пальцев. Когда-то я любила наблюдать, как он одевается по утрам. Сейчас от этого человека остался только запах парфюма на одежде. И даже он кажется другим – примешивается что-то цветочное, женское. Или я схожу с ума?

Телефон звонит. Сергей.

– Я сегодня задержусь, – сухо сообщает он. – Не жди.

Привычная фраза за последний месяц. Раньше я думала, что это проявление заботы. «Не жди» – чтобы я не волновалась, не сидела голодная.

Теперь понимаю: это было удобной отговоркой. Способом не отчитываться. «Не жди» – не задавай вопросов, не провоцируй объяснений.

Смотрю в окно на хмурое ноябрьское небо. Затишье перед бурей. Мне нужно выйти из дома, иначе эти стены раздавят меня.

В любимой кофейне тепло и уютно. Сажусь за столик в углу, заказываю латте. Напротив Третьяковская галерея – напоминание о прошлой жизни. Раньше я часами бродила по музеям с фотоаппаратом, изучала работы мастеров!!!

– Анна? – мужской голос выдёргивает из воспоминаний. Поднимаю голову – Михаил, университетский друг, которого видела на приёме неделю назад.

– Можно? – он указывает на стул напротив.

Киваю, внезапно радуясь компании)). Не помню, когда последний раз вот так просто говорила с кем-то – не о бизнесе Сергея, не о светских мероприятиях.

– Ты в порядке? – спрашивает Михаил, внимательно глядя на меня. – Выглядишь…

– Ужасно? – усмехаюсь я.

– Нет, – мягко возражает он. – Просто… уставшей.

Что-то в его тоне – искренняя забота без подтекста – заставляет защитные стены дрогнуть. Глаза предательски щиплет.

– Я не знаю, – честно отвечаю. – Кажется, всё рушится.

– Что именно?

– Всё, – слово вырывается прежде, чем успеваю его остановить. – Моя жизнь, брак, представление о себе…

Михаил молчит, но в его глазах нет осуждения – только понимание. Оказывается, как же мне не хватало этого – простого человеческого понимания.

– Знаешь, – говорит он наконец, – иногда нужно дать чему-то разрушиться, чтобы построить новое.

Его слова остаются со мной весь день. Весь вечер. Вертятся в голове, пока готовлю ужин для себя одной. «Дать чему-то разрушиться…»

Сергей возвращается неожиданно рано – в десять вечера. От него пахнет алкоголем и… цветочными духами. Я моментально напрягаюсь. Каждый мускул превращается в натянутую струну.

– Ты пьян? – спрашиваю, стараясь, чтобы голос звучал нейтрально.

– Немного выпил с коллегами, – он снимает пальто, бросает его на диван вместо вешалки. Раньше такого не допускал. – Что-то не так?

«Всё не так,» – кричит мой внутренний голос. «Ты пахнешь ЧУЖИМИ духами. Твои глаза блестят, но не от алкоголя. Ты даже не стараешься скрывать следы.»

– Нет, – отвечаю. – Просто спросила.

Он подходит к бару, наливает себе виски. Руки чуть дрожат. Возбуждение? Тревога? В наших прошлых ссорах я отступала, но сегодня что-то во мне сломалось.

– Сергей, – начинаю, удивляясь спокойствию своего голоса. – Я хотела спросить. У тебя… есть кто-то?

Он замирает, стакан застывает на полпути к губам. Потом смеётся – слишком громко, фальшиво.

– Что за бред? – он делает большой глоток. – У тебя паранойя, Анна.

Смотрю на своего мужа – красивого, успешного, холёного – и вдруг вижу его совсем другими глазами. Эгоистичного. Лживого. Манипулятора.

Тогда, в первые годы брака, я воспринимала его заботу как проявление любви. «Не носи это – тебе не идёт». «Оставь эту работу – зачем тебе нервничать». «Эта подруга на тебя плохо влияет». Я думала, он оберегает меня.

Теперь понимаю: он меня КОНТРОЛИРОВАЛ. Методично отрезал от друзей, работы, увлечений. Создавал зависимость.

– Давай поужинаем вместе завтра? – внезапно предлагаю я. – В нашем ресторане, как раньше.

Он удивлённо смотрит на меня, потом кивает:

– Хорошо, давай. Забронирую столик.

Может, ещё не поздно? Может, мы сможем всё вернуть?

На следующий вечер я надеваю его любимое платье, делаю причёску, тщательный макияж. Ресторан встречает приглушённым светом, мягкой музыкой. Мы сидим за тем же столиком, где когда-то он сделал мне предложение.

– Ты прекрасно выглядишь, – говорит Сергей, изучая меню.

– Спасибо, – улыбаюсь в ответ.

Разговор не клеится. Обсуждаем погоду, новости. Поверхностно, формально. Между нами – пропасть, которую не заполнить вином и дорогими блюдами.

Его телефон звонит. Он смотрит на экран, лицо меняется. Сбрасывает звонок, но через минуту телефон звонит снова.

– Прости, надо ответить. Рабочее, – он встаёт и быстро выходит.

Смотрю ему вслед. В его походке – нетерпение, волнение, спешка. Он возвращается через пять минут, но эти пять минут меняют всё. Его глаза блестят, щёки слегка порозовели. У него ТАКОЕ же выражение лица, как в первые месяцы нашего романа.

До конца ужина он рассеян, постоянно проверяет телефон. Когда приходит сообщение, он убирает телефон, едва я поворачиваю голову в его сторону.

Мы возвращаемся домой в молчании. В лифте он снова проверяет телефон, отвечает на сообщение. Улыбается уголками губ.

В эту ночь мне снова не уснуть.

Через два дня я забираю забытый зонт в офисе Сергея. Решение спонтанное – так сильно припекает необходимость ЗНАТЬ.

И тогда я вижу ЕЁ.

Она выходит из соседнего кафе. Высокая блондинка в элегантном костюме. Тонкая талия, длинные светлые волосы. Смеётся, глядя на экран телефона. И в эту минуту из офисного здания выходит Сергей.

Замираю за колонной, не в силах двинуться.

Он подходит к ней, целует – не мимолётно в щёку, а долго, глубоко, страстно. Так, как давно не целовал меня. Они садятся в его машину и уезжают. Вместе.

Земля уходит из-под ног ((((. Вцепляюсь в колонну, чтобы не упасть. Это не деловая встреча. Не рабочие отношения. Это ИЗМЕНА. Настоящая, откровенная, бесстыдная.

Глава 3

Это не может быть правдой. Это не… может… быть…

НО ЭТО ПРАВДА.

Я видела их ВМЕСТЕ. Своими глазами. Не слухи. Не подозрения. ФАКТ.

Сижу на диване в темноте. Второй час ночи. Третий? Не знаю… Время потеряло значение. Сергей не вернулся домой. «Срочная командировка,» – сообщил в коротком сообщении. Ха! Удобно, да? ЛОЖЬ. ЛОЖЬ!!! ЛОЖЬ!!! ЛОЖЬ.!!!

Голова раскалывается. В висках стучит кровь. Тошнота подкатывает волнами. Я не плачу – внутри выжженная пустыня.

Как я могла быть ТАКОЙ слепой?! Все знаки были прямо передо мной – задержки на работе, странные звонки, запах чужих духов…

Отрицание. Гнев. Торг. Говорят, это нормальные стадии. Я проживаю их все одновременно. Разом. За один бесконечный вечер.

«Может, я всё неправильно поняла? Может, это был просто дружеский поцелуй? Может…»

НЕТ. Я не идиотка. Не после всего, что видела.

«КАК ОН ПОСМЕЛ?! После всего, что я для него сделала?! Я отдала ему десять лет жизни!!!»

Тело колотит от ярости. Хочется крушить, бить, ломать. Сметаю со стола вазу – она разбивается с оглушительным звоном. Осколки разлетаются по полу. Как моя жизнь.

«Если я изменюсь… Если стану лучше, красивее, интереснее… Он вернётся ко мне?..»

Нет. Нет-нет-нет…

Звоню Лере. Плевать, что третий час ночи.

– Анна? Что случилось?

– Он изменяет мне, – слова вырываются сами. – Я видела их вместе. Он целовал её.

Молчание. Потом тихий вздох.

– Анечка… – её голос полон сочувствия. – Мне так жаль.

– Ты знала? – внезапная догадка бьёт под дых.

Снова молчание. Потом:

– Ходили слухи… Но я не хотела…

– Все знали?! – я почти кричу. – ВСЕ, КРОМЕ МЕНЯ???

– Анна, успокойся, – в её голосе тревога. – Я сейчас приеду.

Бросаю телефон на диван. Все знали. ЗНАЛИ. А я играла роль счастливой жены, пока за моей спиной… что? Месяцы? Годы?

Меня трясет ((((. Ноги сами несут в кабинет Сергея. Включаю его компьютер. Пароль… Какой у него пароль? Пробую дату нашей свадьбы – не подходит. Его день рождения? Тоже нет. Пробую разные комбинации… Стоп. Что, если…

Ввожу её имя. Марина Савина. М.С. Экран оживает.

Что-то обрывается внутри. Её ИМЯ. Его пароль – ЕЁ ИМЯ.

Дрожащими пальцами открываю почту. Десятки писем с её адреса. Открываю одно, другое… Интимные фотографии. Планы встреч. «Люблю тебя». «Не могу дождаться». «Когда ты скажешь ей?..»

Желудок скручивает. Еле успеваю добежать до ванной.

Когда возвращаюсь к компьютеру, открываю календарь. Их тайные встречи аккуратно записаны, закодированы инициалами. Три раза в неделю. МИНИМУМ. Уже… восемь месяцев.

ВОСЕМЬ. МЕСЯЦЕВ.

Дверной звонок. Лера. Впускаю её, не говоря ни слова. Она крепко обнимает меня, и только тогда я начинаю плакать. Рыдать. Выть.

– Как долго? – спрашиваю сквозь слёзы.

– Точно не знаю, – Лера гладит меня по спине. – Ходили слухи с весны. Марина работает в его компании. Младший юрист.

– Восемь месяцев, – голос срывается. – Восемь месяцев!!! Он трахал её, потом приходил домой и… О боже… Я такая ДУРА!

– Ты не дура, – твёрдо говорит Лера. – Ты любила и доверяла. В этом нет твоей вины.

Она остаётся со мной до утра. Мы разговариваем, я плачу, потом неожиданно смеюсь…

– Что мне делать? – спрашиваю в какой-то момент.

– Что хочешь, – просто отвечает Лера. – Это твоя жизнь, Ань. Впервые за долгое время – ТВОЯ.

Её слова врезаются в сознание. Моя жизнь. Что я хочу? Я не знаю… Сергей так долго решал за меня, что я разучилась желать.

К полудню он возвращается. «Деловая поездка» оказалась короткой. Замирает на пороге, видя Леру и мои опухшие от слёз глаза.

– Что здесь происходит? – его тон раздражённый, как будто МЫ виноваты в чём-то.

– Это я у тебя хотела спросить, – мой голос неожиданно твёрдый. – Кто такая Марина Савина?

Он бледнеет. На секунду. Потом берёт себя в руки.

– Понятия не имею, о чём ты, – отвечает холодно.

– Не ври мне! – впервые за годы я повышаю на него голос. – Я всё видела! Вас вместе! Я видела вашу переписку! Фотографии! ВСЁ!!!

– Ты копалась в моём компьютере?! – он мгновенно переходит в наступление. – Это вторжение в частную жизнь! Ты совсем с ума сошла?!

Классический приём. Я виновата в том, что узнала правду, а не он – в том, что предал.

– Ты спал с ней восемь месяцев, – продолжаю я, игнорируя его выпад. – ВОСЕМЬ! И всё это время лгал мне в лицо!

– Ты преувеличиваешь, – он делает шаг в мою сторону. – Анна, ты всё неправильно поняла. Между нами ничего серьёзного…