Попутчица (страница 8)
Наши отношения снова встали на паузу. Вроде мы женаты, но не вместе. Всё замерло в каком-то подвешенном состоянии.
Закрываю зеркальце, поднимаю козырёк. Ищу глазами Тимура. Многие водители тоже повылезали из машин. Курят, переговариваются друг с другом. Перед нами стоит автобус, и мне не видно, что происходит впереди.
Наконец показывается Тимур. Он идёт к мерседесу, но его перехватывает водитель из соседней иномарки. Они общаются, но Тимур всё время поглядывает на меня. И взгляд у него такой… Очень глубокий и прощупывающий.
Беспокойно ёрзаю в кресле. Между нами что-то происходит, это глупо отрицать.
Выбираюсь из авто, делаю круговые движения плечами, чтобы их размять. У меня всё затекло, и тело требует качественно размяться и потянуться.
Подхожу к болтающим мужчинам и прислушиваюсь к разговору.
– Я туда не сунусь, – говорит незнакомец Тимуру. – Какая там дорога – вообще неизвестно. Ещё больше времени можно потерять. А если тупик? Нет, лучше тут постоять.
– Судя по всему, в этой пробке мы встряли до завтра, – мрачно отвечает ему Тимур и морщится, дёрнув правым плечом.
Водитель иномарки нервно усмехается.
– Ну уж не до завтра!
– Окей, будем оптимистами и понадеемся, что аварию растащат ДПСы на вертолётах. По-другому им туда не добраться.
Я касаюсь руки Тимура, чтобы привлечь его внимание. Он бросает на меня усталый взгляд и выкидывает окурок.
– Пойдём, Алиса, – направляется к мерседесу.
Мы вновь оказываемся в машине.
– Что там?
– Там жесть… Серьёзное ДТП. И километровая пробка.
– Боже… Ужас!
– Да. Аварией перегородило всю проезжую часть. Осталось маленькое окно, в которое пролезет только легковушка. А тут много большегрузов, и все прут в это окно, создавая ещё большую пробку. И развернуться никак, как видишь, – указывает на отбойник, разделяющий дорогу на две части.
Кошмар какой. Мы же так вообще везде опоздаем!
– Метрах в ста есть съезд с трассы, – продолжает Тимур, указывая вперёд. – Я наткнулся на одного местного. Он утверждал, что знает объезд, которого нет на карте. Но нам эти сто метров ползти неизвестно, сколько. Может, час, а может, и два… Короче, ждать он нас не стал, но в двух словах объяснил, как проехать. Надо решать, в общем: стоим здесь или рискнём.
Я кусаю губы, не зная, что сказать. Рисковать в нашем нелёгком путешествии – дело опасное. И нельзя быть уверенным, что это будет оправданный риск.
– Надо подумать, – бормочу себе под нос.
Стоящий впереди автобус немного проезжает вперёд. Мы двигаемся за ним и вновь встаём. Да… Это надолго.
– Там хоть жертв нет в этой аварии? – спрашиваю у Тимура.
– Вроде бы нет.
Он переключает магнитолу на радио, пытается настроить радиостанцию, но ничего не работает. В итоге включает музыку из своей папки.
– Как твоя голова, Тимур?
Переводит на меня взгляд, касается раны.
– Всё подсохло. Нормально.
Поморщившись, вновь как-то неловко двигает плечом, словно его заклинило.
– У тебя что-то болит?
– Да, зажало что-то, – разминает плечо пальцами. – Бывает, когда я долго в статичном состоянии.
– У меня тоже. Организм просит двигаться. Понимаю тебя.
Переглядываемся. И опять я под его взглядом беспокойно ёрзаю в кресле.
Ещё немного смещаемся вперёд вслед за автобусом. Того съезда «в неизвестность» пока не видно. Тимур продолжает мять своё плечо.
– Я могу помочь с этим, – говорю наконец.
– С чем? – стреляет в меня своим будоражащим взглядом.
– С… твоим п-плечом, – а я начинаю заикаться, как дура.
– Можешь? Я был бы в восторге!
И ухмыляется так провокационно, будто я предложила ему помочь с чем-то совсем другим… Ну ничего. Сейчас я сотру с его лица эту наглую ухмылочку.
– Снимешь футболку?
Растираю свои ладони, согревая их.
– Легко.
Он быстро оголяется по пояс. Встаю коленями на кресло и прошу Тимура:
– Повернись ко мне спиной.
Послушно поворачивается, насколько это возможно. А я впиваюсь взглядом в продолжение его татуировок. Видела их только спереди, а оказывается, они переходят и на спину. Тут что-то абстрактное. И довольно агрессивное. Цифры, фразы на латыни, черепа, кости…
– Этот массаж не предполагает тактильного контакта? – спрашивает Тимур, видимо, устав ждать.
– Предполагает. И это не массаж. Я не говорила, что буду делать массаж.
Кладу обе руки на его плечо, прощупываю мышцы. Трапециевидная, малая ромбовидная, большая ромбовидная… Я чётко чувствую каждую, потому что у Тимура отменный мышечный корсет.
– Ам… Мм… – мычит он, кажется, кайфуя. И хрипло добавляет: – Я хочу получать такой «не массаж» каждый день.
– Болит тут или тут? – уточняю я, сначала нажимая на лопатку, а потом на плечо.
– Как будто и там, и там.
– Понятно.
Снимаю с него руки и тянусь к сумке. Достаю свой переносной массажёр. Да, это будет всё-таки массаж, правда, не такой, как предполагает Тимур.
Врубаю массажёр, и он начинает вибрировать. Сначала ставлю первую скорость. Лайтовую.
– Это что? – Тимур бросает шокированный взгляд через плечо.
– А на что похоже? – усмехаюсь я.
– Хрен знает. На дрель?
– Ага. Буду тебя сверлить… Не бойся.
– Чёрт… Ладно, – вновь подставляет плечо.
На первой скорости довольно мягкая насадка, это может быть даже приятно. Вожу массажёром вдоль позвоночника, поднимаюсь к плечу. Точечно продавливаю определённое место.
– Здесь мышца, которая держит лопатку. Её и зажало. Терпи.
Переключаю аппарат на более высокие обороты. Вибрирующей насадкой вдавливаюсь в тугой узел мышц.
– Да твою ж… – Тимур судорожно вдыхает и резко выдыхает: – …мать!
– Терпи.
– Нет! Всё… всё!
Пытается увернуться от массажёра. Свободной рукой обхватываю его левое плечо и прижимаю ладонь к мощной мужской груди. Продолжаю давить на окаменевший узел мышц. Практически повисаю на Тимуре, прижавшись грудью к его спине. Шепчу успокаивающе у уха:
– Потерпи. Я знаю, что делаю.
– А я в этом не уверен… – шипит он. – Ты мне как будто кости сверлишь!
– Скоро станет легче. Обещаю.
Тимур перестаёт вырываться и замирает. Я чувствую, как под моей ладонью быстро стучит его сердце.
Выключив наконец массажёр, доминаю плечо пальцами. Потом перехожу к мышцам шеи. Тут тоже всё очень напряжено.
– Да-а… ммм… Фак!.. Ох, как хорошо… – бормочет Тимур.
Его спина – как произведение искусства. Будь у меня больше времени, я бы изучила её от и до.
Мой взгляд вдруг устремляется за окно. Из соседней машины на нас смотрят два ребёнка и их родители. Лица у последних явно осуждающие. А дети, похоже, просто офигели.
Поспешно отстраняюсь от Тимура и сажусь в своё кресло.
– Всё. Лучше оденься, чтобы не студить мышцы.
Тимур медленно разворачивается, прижимается спиной к сиденью и утыкается затылком в подголовник.
– Чёрт… Как же хорошо… – тихо и хрипло говорит он. – Я хочу твои руки, Алис, – смотрит на меня серьёзным взглядом. – Массажёр этот был разработан для пыток, и его я не хочу. А руки твои хочу, они охрененные.
Мои щёки начинают гореть, я это чувствую.
Он хочет мои руки… А звучит так, словно не только их.
Тимур, слава тебе, Господи, надевает наконец футболку и даже толстовку. Пробка начинает очень вовремя двигаться, и мы уезжаем от машины с шокированными зрителями. И приближаемся к тому самому съезду с дороги.
– Ну что? Будем рисковать или нет? – спрашивает Тимур.
– Может, тебе самому принять решение? Видишь, как мне не везёт?
– Окей. Я принимаю решение, – кивает он и сворачивает направо.
Мы съезжаем с асфальта на грунтовку.
Оборачиваюсь, смотрю назад. Никто за нами не поехал. Только мы такие рисковые, что ли?
Глава 13. По полям, по полям…
Тимур
Подняв телефон повыше, хожу туда-сюда в поисках интернета. Надо, чтобы навигатор проложил маршрут и вывел нас из этой Хурхуяновки, вот только здесь всё очень туго с интернетом. И вообще со связью.
Поля с одной стороны и с другой, под ногами – пыльная просёлочная дорога. И этот пейзаж пиздец, как надоел. Едем по этой местности уже часа три. И я, видимо, недопонял того мужика. Здесь ни объезда, ни проезда, ни выезда в цивилизацию нет.
Только поля.
Алиса грызёт яблоко, прислонившись к кузову машины и поглядывая, как я мечусь из стороны в сторону.
– Может, вернёмся на трассу? – неуверенно спрашивает она.
– Нет, не вариант.
Потому что у нас с горючкой беда. Не доедем мы обратно. А если и доедем, то вопрёмся в ту пробку и заглохнем уже там.
– Как-то я недооценила масштабов нашей страны, – Алиса задумчиво смотрит по сторонам. – Столько бескрайних просторов, что дух захватывает. Такие масштабы… Мы с тобой – как две песчинки в пустыне…
Приближаюсь к ней, упираюсь ладонью в кузов возле плеча девушки. Она растерянно замирает, как и всегда. Стоит мне лишь немного вторгнуться в её личное пространство, и Алиса уже не знает, куда деть глаза. А мне очень хочется торчать в её личном пространстве. Даже больше, чем выбраться отсюда.
Кажется, я уже и цель поездки позабыл. Есть я, она, дорога. И наши странные отношения.
– Ты отдохнула?
– Угу.
– Темнеет, холодает. Надо бы выбираться отсюда.
– Ты смог построить маршрут? – загораются надеждой её глаза.