Обманутая жена (страница 4)
– Нет! Я тебе не изменяю. А этот волос… я не знаю, как он попал на моё пальто. В самолёте я свернул его и положил в верхний ящик. Откуда я знаю, может они там не пылесосят нормально. Но даже не в этом дело, а в том… сам факт, что ты меня в таком обвиняешь, довольно неприятен, – он встал прямо передо мной в воинственную позу, смотрит мне в глаза не моргая, я тоже не отвожу взгляд.
Несколько секунд я в каком-то странном состоянии, позволяющем принять объяснение про самолёт. Под напором мужа, я кажется, его принимаю. Всё легко объяснить. Очень легко. Ящик виноват, а не мой муж. Легче принять это объяснение чем и дальше выстраивать теории вероятности. А обида Лёши на то, что я вообще допустила подобную мысль к себе в голову, даже включила чувство вины.
На каждое моё слово у него нашлось правильное своё. Которое подошло и я внутренне приняла эти объяснения.
– Ну всё, хватит, давай иди сюда, – Лёша раскрыл руки для объятий. – Честно Рыжик, я не знаю как там оказался этот волос. Ты думаешь, я должен проверять вещи на наличие чьих-то волос? Но это глупо, Глаша. Думаешь, я бы не проверил, если бы чувствовал что виноват? Я тебя люблю и никто кроме тебя мне не нужен. Иди сюда.
– Ты честно говоришь? – усиленно моргаю, слёзы вот-вот польются из глаз.
Сама наворотила и самой стало от этого очень стыдно.
Как я могла на него подумать?
– Ну а как ещё, малыш? Конечно честно. Неужели ты думаешь, что я тебе буду изменять? Зачем мне это нужно, ну сама подумай, зачем?
– И правда – зачем?
– Ну вот, иди сюда, – он шагнул ко мне, обхватил руками, – глупенькая, зачем мне кто-то, если у меня есть ты?
Да, зачем ему кто-то?
Вот я – глупая.
Глава 5
Но этот снежный ком уже не остановить.
Утром проводила мужа на работу. Проследила из окна как он сел в машину. Как только его серебристый джип скрылся за поворотом, кинулась к шкафу с вещами.
Паранойя уже начала делать своё чёрное дело.
Увлечённая миссией – поймай мужа на обмане, я с усердием копаюсь в его вещах, чтобы найти … хоть что-нибудь, одну единственную обличающую зацепку.
Типа вчерашнего волоса… который не сработал так как надо.
Чувствую, что-то есть. Мои подозрения не беспочвенные. Они имеют под собой основания и я найду, достану, докажу, что права.
Каждую вещь – рубашки, брюки, свитера, толстовки, тщательно исследую на наличие любых следов. И хоть всё после стирки или химчистки, как опытный следователь, не пропускаю ни одного даже микроскопического пятнышка.
У подозрительности – глаза велики.
Пересматриваю всё. Ощупываю карманы. Роюсь в ящиках и шкафах. Сама себе противна, но не в состоянии остановиться.
Вытащила вещи из его вчерашнего чемодана, разложила на кровати перед собой.
Должно быть что-то… на этих вещах обязательно что-то должно быть. Они ещё не стираны. Перед тем как кинуть их в корзину или отдать в химчистку, я должна что-то найти.
Медленно тщательно рассматриваю воротничок рубашки, всматриваюсь в каждый сантиметр.
– Тут должно что-то быть… я найду… обязательно найду, – говорю негромко, с энтузиазмом набрасываюсь на следующую вещь, откладываю, беру следующую.
Ничего.
Ни-че-го!
Беру джинсы, расстёгиваю пуговицу, тянусь к молнии…
– Аглая?
Испугано замираю, медленно поворачиваю голову, в проёме стоит Алексей.
– Ты что делаешь? – в глазах недоумение.
– Я… в стирку… вещи собираю…
– А. Ясно. А то мне показалось, что ты мои джинсы рассматриваешь, – усмехнулся.
Как он вошел? Так была увлечена, что не услышала, или намеренно вошел тихо?
– Нет, что ты, – глупо улыбаюсь. – А ты чего вернулся?
– В пиджаке портмоне забыл, – прошел к шкафу, достал из кармана вчерашнего пиджака кошелёк и сунул в карман пальто.
Чёрт! И почему я не догадалась сначала проверить этот пиджак. В портмоне точно что-нибудь было бы. Вот я дура, нужно было со вчерашних вещей начинать.
– Зачем мне рассматривать твои джинсы, просто хочу всё это перестирать после твоей поездки.
– И пиджак отдай в химчистку.
– Ну конечно, я просто про него забыла.
Он подошел, приобнял, потянул к себе, быстро поцеловал в щёку и сразу отпустил.
– На работу не идёшь?
– Я сегодня чуть позже поеду. Нужно дома кое-какие дела сделать.
– Хозяюшка, – ласково посмотрел, как-то слишком ласково. – Всё, теперь я точно ушел. Давай, до вечера, – махнул рукой из прихожей.
Чувствую, всё не так… не так как раньше.
Затихли, сошли на нет постоянные объятья. Раньше, когда мы разбегались по работам, то не могли отлипнуть друг от друга в прихожей. Наобниматься не могли. Нацеловаться.
Дверь закрылась, я села на кровать, опустила руки.
– Боже, что я делаю? Зачем я это делаю? – спрашиваю и сама себе отвечаю, – потому что люблю его. Я не хочу его потерять. Я не отдам его. Никому не отдам.
А если уже потеряла? Если он уже начал мне изменять? Что тогда?
Тогда… тогда… а что я собственно смогу сделать?
Встать в позу? Заставить не изменять? Как?
Пригрозить? Напугать? Чем?
Если он мне изменяет, значит, закончилась наша любовь. Не будет любящий мужчина так поступать, а значит и семья наша закончилась… так и не начавшись.