Твоя чужая дочь (страница 4)
– Я пошел! – слышу, как Матвей обувается, утро выдалось как нельзя фиговым.
– Удачи, сынок!
Хлопнула дверь, и снова мы один на один с нашей проблемой. Маленькой зеленоглазой кнопкой, которая сидит голодная с ложкой в руках.
Вижу, как Дима подошел к окну.
– Что ты собираешься делать, можешь мне ответить?
Не отвечает, отвернулся спиной. Я вообще уже своего мужа не узнаю. Он не был таким, казался проще. Сейчас просто молчит, тогда как эта девчонка поглядывает то на него, то на меня. Ситуация патовая, какой-то тупик.
– Тест ДНК. Дальше посмотрим.
– И?
– Что “и”?
– Пока тест будет делаться, где будет находиться этот ребенок?
– Здесь.
– Я на это не согласна.
– Не согласна – езжай к родителям.
– Почему это я должна покидать квартиру?! Это и мой дом тоже!
– Так же, как и мой.
– Я не хочу видеть в нашем доме этого ребенка.
– Я ХОЧУ! Я ТАК СКАЗАЛ – И ЭТО МОЕ ПОСЛЕДНЕЕ СЛОВО! – вскрикивает, и я сама дергаюсь. Не припомню, чтобы муж на меня орал. У нас такого не было. Дима вообще спокоен всегда, он тренирован на стрессовые ситуации, и я… я просто его не знаю.
– Не смей орать на меня! Ты понял?! Я тебе не твои стюардессы – или с кем ты там мне изменил! Я твоя жена!
Хватаю тарелку и разбиваю ее о пол. Я готова сейчас голову ему открутить, честно. Фарфор разлетается на куски, и мы оба слышим крик.
Эта девочка. Бусинка маленькая. Она вздрагивает и закрывает уши ладонями, вскакивает со стула и бежит в коридор.
Вздыхаю.
Слезы застилают глаза. Итальянская безумная семейка отдыхает.
– Напугала ребенка. Довольна теперь?
Только сейчас понимаю, что Арина пробежала по осколкам босиком, она могла пораниться.
Мне есть до этого дело? Нет, но врачу внутри меня есть, конечно. Я не зверь, я людям помогаю.
– Нет, Дима, я разочарована. А ты доволен?
– Еще бы. Аж трясет от радости, – язвит муж и проходит мимо меня, я иду следом. Сердце колотится в груди, оглядываюсь по сторонам.
– Арина? Ариша, где ты?
Девочки в коридоре нет, двери в остальные комнаты закрыты. Куда она могла деться? Такая маленькая.
У входа что-то шуршит, и, пройдя в прихожую, я слышу звуки из шкафа.
– Она здесь.
Медленно открываю дверцу, в самом углу вижу забившуюся малышку. Она сидит там, обхватив колени руками, и волчонком смотрит на меня.
Босая, с растрепанными светлыми волосиками. Глазища перепуганные. Недаром мы орали с Димой как не в себя.
Приседаю на корточки. «Просто успокойся, Аня, это ведь дитя», – твердит здравый разум, но задетое эго и женская ревность не дают проявить мудрость. Я просто не могу ее принять.
– Ты поранилась? Покажи ножки.
Осторожно тянусь к ней, но она, точно маленький зверек, сильнее забивается в шкаф, и я с ужасом понимаю, что этот ребенок меня боится. Я сделала для этого все.
Малышка смотрит на меня как на врага, не дается в руки, смотрит своими большими глазищами.
И это при том, что я люблю гостей, я открыта всегда и готова прийти на помощь, но конкретно в случае с этой кнопкой я сделала все ошибки, какие только можно. Я изначально ее не приняла.
– Аня, она поранилась?
– Я не знаю. Не дается в руки. Сидит в шкафу!
Дима подходит и приседает напротив шкафа. Протягивает руку к девочке:
– Не бойся. Ты не порезалась? Нет? Тогда вылезай.
– Вы будете меня бить? – спрашивает тихо девочка, и я с силой сжимаю виски. Это какой-то кошмар, боже, до чего мы докатились. Она испугалась наших разборок, черт, да любой бы испугался, когда бьется посуда.
– Нет, конечно. Не бойся, малыш. Я тебя не трону.
– А тетя?
– И тетя Аня тоже. Она просто переживает. Ну же, маленькая, давай вылезай.
Вижу, как Дима осторожно достает девочку из шкафа и берет на руки. Молча иду на кухню и убираю битую посуду. Беру новую кастрюлю, ставлю варить овсянку на молоке и масле.
Зачем? Сама не знаю. Просто. Просто потому, что ребенка надо покормить и мой муж на это даже оказался не способен.
– Зови ее сюда.
Дима входит с Ариной. Бусинка садится за стол. На этот раз подальше от меня.
– Вот. Кушай. С медом и орехами.
Девочка смотрит на меня, на Диму и после его короткого кивка осторожно пододвигает тарелку к себе.
– Спасибо.
Теперь уже мы молчим. Стреляем только с мужем глазами друг в друга.
Наливаю молоко. Подаю девочке. Она пьет, и эта ситуация просто как из какой-то антисказки.
Разве так нормально? Кормить дочь любовницы мужа. Такое вообще может быть? Как мне реагировать, как себя вести? Нет, я не святая и прощать мужу измену не собираюсь, но как мне общаться с этой девочкой?
Она мне кто? Не гостья, не племянница, даже не пациентка. Она просто его дочь, чужая дочь моего мужа.
– Вкусно?
– Моя мама вкуснее кашу готовит, – говорит девочка, и я поджимаю губы. Зато честно. Она еще не умеет врать, в отличие от моего мужа-предателя.
Глава 7
Анна
– Да, мам.
– Анечка, ты так и не перезвонила. Я же переживаю, что там у вас?
– Все нормально. Я уже дома, и мы разбираемся с нашей проблемой.
– Та девочка все еще у вас?
– Да.
– Давай я приеду и поговорю с Димой!
– Мам, мы взрослые люди, сами разберемся. Все, давай я позже наберу.
Странная ситуация, странный день и не менее странные мы. Арина поела, Дима молчит, и я тоже.
Невольно бросаю взгляд на девочку. Она в той же одежде, что и вчера, Дима привез ее вообще без вещей.
– Ее надо переодеть.
– Есть во что?
– У нас нет одежды для ребенка. Все большое будет. Почему ты не взял никаких вещей?
– Все было быстро. Я забрал ее прямо из больницы.
– Как ее мать?