Тайный роман моего мужа (страница 4)
«Ты была самая красивая на том дне рождения»… воспроизвожу в памяти текст сообщения. Да, он слепой! Яне уже 47 лет и она вовсе не красивая. Да, одноклассница мужа регулярно изматывает себя на тренировках в спортзале, обожает велоспорт и прогулки. Но на этом всё! Лицо в морщинах, руки не ухожены…
Во мне вопит ревность. В иных обстоятельствах я бы симпатизировала этой женщине, а не выискивала в ней недостатки.
Нервное напряжение кипит под кожей, предупреждая о том, что терпению конец. Нет, лучше знать правду, чем вечно гадать. Сейчас у меня есть шанс это сделать.
Бокал вина и расслабляющая музыка как антидепрессанты. Да, не помогает это все, мать твою!
Делаю глубокий вдох и пытаюсь сосредоточиться на переписке.
«Булат, привет, приезжай. Мне хреново без тебя. Ключи в обычном месте. Бери вино».
Булат присылает ответ через пару часов. Странно, почему она просто не позвонила своему любовнику, если ей так хотелось его увидеть?
«Янка, ты меня пугаешь. Что там у тебя стряслось? Со своим что ли поругалась. Янка, я не могу сейчас, ты пойми».
«Ну, спасибо! Я думала, ты мне друг, а ты козел»…
Вот сейчас уже реально странно. Ощущение, что между этой парочкой и, правда, нет ничего секретного. Тогда почему он знает, где ключи от ее дома? В голове полный хаос.
Итак, что же дальше?
«Друг. Янка, я тебе друг. Слушай, давай я к тебе завтра заеду после работы, сейчас некогда. На работе завал, да еще жене надо подарок на день рождения искать».
«И что же требует твоя красавица? Или сюрприз хочешь ей сделать?»
«Требует достать аленький цветочек»…
«А если серьезно? Машину? Дом? Колье с бриллиантами?».
«Не угадаешь, Янка, не старайся. Скорее второй вариант».
Это что-то новенькое! Я никогда не требовала у Булата дорогие подарки. Он знает это и не заморачивается, не утруждает себя.
Спокойно достаю из шкафа подарочный сертификат из занюханного ювелирного магазина. Он даже не элитный. Чувствую себя полной дурой, ведь любовнице он, наверняка, не кидает подачки.
Мадам получает дорогие подарки, а я … я просто жена.
Прочитанная, старая, надоевшая книга.
«Рада за твою жену и … за тебя. Взялся, значит, за ум и прекратил это. Я же сказала, что это неправильно. Нельзя открывать что-то новое, не закрыв старое, Булат».
«Вижу, ты выпила, подруга. Завязывай – женский алкоголизм неизлечим».
«Так ты прекратил эти отношения? Вера – хорошая баба. На хрена тебе это? Или ты мужик и вам это по природе нужно»?
Молчание.
«Булат, ты даже отвечать не будешь?»
«Слушай, не нарывайся на грубость. Янка, это моя жизнь и не хрен в нее лезть… Ты же вроде о себе поговорить хотела»…
«Да, все с тобой ясно … все еще спишь с этой. Если бы не дружила бы с тобой с детства, ты точно бы в морду плюнула. Может, сказать твоей жене? Снять, так сказать, с ее лица розовые очки? Долго же она их носит. У нее как раз день рождения. Отличный подарок будет. Лучше, чем твое вранье бесконечное»…
«Даже не вздумай. Янка, я тебе наберу и мы поговорим Только трубу возьми»!
Одноклассница Булата на моем дне рождения молчала как рыба об лёд. Улыбалась, демонстрируя дружелюбие. Как и все остальные…
Глава 9
Дальше интригующая переписка обрывается. Это была единственная ниточка, которая могла привести к разгадке тайны и раскрыть мне имя таинственной любовницы. Третья чашка кофе, глаза слипаются, слезятся, организм требует отдыха, но я не могу оторваться от экрана. Ну должно же быть что-то еще! Не может не быть. Ведь если Булат не стер эти записи, значит, забыл удалить и другие.