Забираю из своей машины вещи и запираю замок, потом сажусь в его машину, Илья закрывает за мной дверь. Когда он садится за руль, я понимаю, что воздух в салоне накаляется моментально.

И почему я не села хотя бы сзади?

Блин, я как малолетка какая-то, не иначе.

Давай, Лиля, в обморок ещё возле этого молокососа грохнись.

– Тебе лучше расслабиться, – говорит он, заводя двигатель, а я снова не могу отвести взгляд от его рук, которыми он расслабленно держит руль. – Попробуй хоть ненадолго. Это, в конце концов, лишь поездка.

У меня возникает стойкое ощущение, что у него в голосе сквозит явный подтекст. Тонкая ирония с намёком. Возникает острое желание резко ему ответить, чтобы не мнил себе лишнего, но… я не решаюсь. Пристёгиваю ремень и вцепляюсь в него пальцами, стараясь не дышать глубоко окутывающим меня ароматом парфюма Ильи.

И теперь надо постараться спокойно доехать до дома. Всего каких-то минут сорок. Держись, Лиля, держись.

Глава 10

Ехать с Ильёй в машине – это словно сидеть на краю пропасти, свесив ноги. Каждый звук двигателя, каждый поворот, каждый его взгляд будто усиливают ощущение напряжения.

Я не знаю, что делать с собой. Обычно мои руки ледяные, но сейчас кончики пальцев будто горят. Тёплая волна пробегает по телу, кровь пульсирует быстрее.

Молчу. Просто смотрю в окно, стараясь не замечать, как он иногда бросает на меня короткие взгляды. Словно проверяет, здесь ли я, не растаяла ли в темноте салона.

То, что скорость бешеная, я замечаю лишь случайно зацепившись взглядом на спидометр. Как я не заметила, что мы несёмся под сто девяносто?

– Можешь, пожалуйста, чуть сбросить скорость? – прошу, обхватив себя за плечи, потому что они покрываются мурашками.

– Боишься? – бросает на меня короткий взгляд, в котором в полутьме салона дают отблеск огни приборной панели, но выглядит, будто это всполох в самих его глазах.

– Это слишком опасно, – сжимаю свои плечи крепче, вонзая ногти в кожу.

– А может, то, что надо? – вдруг подмигивает, ещё больше сбивая меня с толку, но всё же сбрасывает скорость немного, не дожидаясь моего ответа.

Когда цифры падают до ста тридцати, я немного расслабляюсь. Продолжаю следить за лентой дороги, которая пропадает под капотом машины Ильи.

– Слушаю, – раздаётся голос парня, и я вижу, как он берёт телефон и отвечает на звонок. – Да, сейчас буду.

Слова цепляются за слух, и я удивлённо смотрю на него. Мы ведь ещё не доехали до дома.

– У меня есть дела по работе, – говорит мне, отвечая на немой вопрос. – Это по пути. Много времени не займёт.

По пути? Это странно, но я киваю. Что ещё я могу сделать? Отказаться? Потребовать отвезти меня домой?

Он и так выручил меня, хотя был совсем не обязан.

Мы уже подъезжаем к городу, но Илья сворачивает на объездную. Значит, эта его работа в другом районе, видимо, и не хочет тащиться по пробкам.

Мы въезжаем в город с другой стороны, едем недолго, а когда машина останавливается, я смотрю в окно и не верю своим глазам.

Перед нами клуб с яркой неоновой вывеской «БиZон». Свет мигает, музыка глухо доносится даже сюда, на парковку. У входа стоит несколько человек. Народу мало, но оно и неудивительно, времени ведь ещё не так много. Такие места заполняются людьми ближе к позднему вечеру.

– Серьёзно? – спрашиваю, оборачиваясь к нему. – Ты работаешь в клубе?

– Типа того, но не совсем, – бросает Илья и выходит из машины.

Он обходит автомобиль и открывает мою дверь. Наклоняется чуть ближе, его лицо освещает мигающий свет.

– Идём.

– Я подожду здесь, – отвечаю, но голос звучит неуверенно.

Илья хмурится, его тон становится серьёзнее:

– Это парковка ночного клуба, Лиля. Здесь не стоит оставлять девушку одну в машине. Даже если ещё не очень поздно.

Его слова смущают, но они же и обжигают. Я чувствую, как по телу пробегает волна жара. Глупо, нелепо, но я выхожу из машины.

– Это ненадолго? – спрашиваю в призрачной надежде, что он изменит планы.

– Десять минут, – отвечает Илья, но его взгляд даёт понять: он решает, сколько это займёт. А мне придётся подстроиться.

Мы заходим в клуб, и звук тут же накрывает меня волной. Громкая музыка, свет, который режет глаза. Воздух плотный, пропитанный каким-то особым запахом. Это место чужое, неправильное для меня, но Илья движется здесь легко, словно он тут хозяин.

Я иду за ним, чувствуя, как всё внутри будто выкручено на максимум. Кажется, даже музыка не может быть настолько громкой, насколько громко сейчас звучат мои собственные мысли.

Я никогда не бывала в таких местах. Забеременела Костей рано, родила, едва школу окончив. Девятнадцати ещё не было. Потом встретила Романа, который взял меня под крыло, и у меня потекла жизнь жены и матери. Я бывала в дорогих ресторанах, на приёмах, на званых ужинах у обеспеченных людей, но не в ночных клубах. Эта сторона жизни прошла мимо. И не то, что я об этом в принципе сожалела… скорее даже не задумывалась.

– Зачем мы здесь? Чем именно ты занимаешься? – спрашиваю, пока идём, но он только оборачивается, бросая:

– Подожди минуту, и всё узнаешь.

Илья толкает дверь из большого зала, и мы оказываемся в довольно узком, освещённом дневными лампами, коридоре. Наверное, тут звукоизоляция, потому что музыка из основного зала слышится куда тише.

Мы поднимаемся на второй этаж, снова идём по коридору, и потом входим в довольно просторное помещение. Даже сложно сразу понять его предназначение. Возможно, студия какая-то – здесь стоят столы, на полу и на столах какие-то коробки, большие бобины с проводами.

– Привет, брат, – к нам навстречу идёт высокий темноволосый парень, раскрывая объятия. У окна я вижу ещё двоих.

– Привет, Игнат^[1], – они крепко жмут друг другу руки. Кажется, они приятели, учитывая такое тёплое приветствие.

– Ты не один, смотрю, – этот Игнат переводит на меня взгляд, и мне вдруг хочется поёжиться от того, как он смотрит – колко, остро, прожигающе. Мороз по коже. Накатывает непреодолимое желание встать за спину Ильи.

– Это Лиля, – кивает Илья, и я с неожиданным для себя волнением задерживаю дыхание в ожидании, как же он меня представит.

Но на имени он ограничивается.

– Очень приятно, Лиля, – с напускной галантностью кивает этот Игнат. – Ну пойдём, Агай, покажу тебе твою детку.

Глава 11

Илья и Игнат идут вперед по комнате, оставляя меня немного позади. Я молча следую за ними, стараясь не выдавать своей растерянности.

В центре помещения стоит большой стол, на котором разложены какие-то устройства и много проводов. На одной из панелей много разных кнопок, переключателей, ручек, рядом ноутбук. Я понятия не имею, для чего это всё, но вижу, как Илья моментально сосредотачивается.

Он молча подходит к столу, пробегает взглядом по панели, потом начинает что-то включать. Светодиоды загораются горящими огнями, издают короткий резкий звук, а потом – тихий ритм. Илья внимательно смотрит в экран ноутбука, что-то там делает, потом снова возвращается к установке. Его руки двигаются быстро, с завораживающей уверенностью.

Музыка заполняет помещение мягко и постепенно, наращивая громкость и ритм. Чёткий бит, низкий бас плавно меняются на более плавные и снова возвращаются к исходным под пальцами Ильи.

Я не отрываю от его действий взгляда. Подумать только, что здесь такого? Но для меня это как наблюдение за магией. Илья не просто что-то включает и выключает, он оживляет эту машину. Его движения чёткие, отточенные, выверенные, как у хирурга. И всё же в них чувствуется творчество – он ведёт диалог с этой установкой, создавая музыку.

– Секс, – одобрительно кивает он, глядя на Игната. – Этот микш просто секс, Игнат. Народ будет кончать при первых же битах.

Он говорит это не мне, а этому парню, но я вздрагиваю от такой пошлости, а по коже ползут странные мурашки. Наверное, будь это в другой обстановке, я бы возмутилась столь откровенной беспардонности и хамству. Я, как-никак, взрослая женщина, хотелось бы уважения какого-то, пусть эти слова и не обращены ко мне, но всё же. Но сейчас я… я не то чтобы не возмущаюсь, я ещё и чувствую, как мои щёки вспыхивают. И… не от возмущения.

– Они будут кончать только от твоего имени на баннере, Агай, – ухмыляется Игнат. – Ты порвёшь мой клуб, и это будет крышесносно. Жду завтра, брат.

Я стояла до этого молча, но внезапно решаюсь спросить:

– Ты диджей?

Он едва слышно смеется, не поднимая голову, и коротко отвечает:

– Да.

– Детка, он не просто диджей, – вклинивается Игнат, наклоняясь к столу и кидая на меня взгляд, от которого я невольно напрягаюсь. – Он один из лучших в стране, ты не в курсе? Завтра он будет играть у нас на новой офигенной установке.

Игнат смотрит на меня с ухмылкой, наслаждается моей растерянностью. Я отвожу взгляд, чувствуя, как внутри поднимается какая-то странная волна. Неловкость. Удивление. И какой-то глухой укол под ребром.

Это совсем другой мир. То, чего я никогда не знала. Творческий, незабываемый, смелый. Для меня такие вещи всегда существовали где-то далеко, в сериалах или книгах. Моя жизнь совсем другая. Я замужем за прокурором. Человеком, который видит мир в чёрно-белых тонах закона и порядка.

До этого – в весьма консервативной семье, где отец считал косметику признаком распущенности, а мать, что девушке носить брюки не женственно.

А здесь? Здесь музыка. Свет. Всполохи. Свобода.

Звучит так вкусно, что у меня в груди сводит.

Я вспоминаю, как когда-то сама мечтала о творчестве. Как сидела в своей маленькой комнате в доме родителей и писала картины маслом. Как перемешивала краски на палитре, слушала шуршание кисти по холсту. Именно в те минуты я почувствовала себя живой.

Но после рождения Кости всё изменилось. Я слишком была занята, слишком ответственна за роль матери, тем более, что и дня не проходило, чтобы родители не напомнили мне, что я «принесла в подоле». Потом появился Роман, и всё, что я когда-то любила, ушло на второй план. Я не помню, когда в последний раз держала кисть в руках. Может быть, лет восемнадцать назад.

И сейчас, глядя на Илью, на его уверенность, его погруженность в музыку, я чувствую, как что-то болезненно колет в груди. Словно напоминание о том, что я утратила.

– А тебе это интересно? – вдруг спрашивает Илья, поднимая на меня взгляд. Его глаза снова обжигают своим вниманием.

– Я… не сталкивалась с таким никогда, – отвечаю честно, чувствуя, как мой голос звучит чуть тише, чем я хотела бы. – Не бывала в клубах.

– Значит, всё ещё впереди, – бросает он, чуть усмехнувшись, и возвращается к панели.

Эти слова цепляют за душу. Всё ещё впереди? Мне почти тридцать шесть. Клуб, который я могу себе позволить – это какое-нибудь йога-сообщество, где учат дышать маткой, носить юбки и вдохновлять мужа.

Внезапно дверь распахивается и в комнату влетает девушка.

Она почти обнажена, но наготу её скрывает рисунок, нанесённый на всё тело. Красивый, разноцветный боди-арт, делающий из неё яркую, пёструю бабочку.

– Игнат! – истерично заявляет она. – Инга – дура! Художник уже уехал, а эта овца плеснула в меня водой! Посмотри! Что теперь делать?! У нас два часа до шоу!

– Заглохни, – грубо обрывает её Игнат, его тон заставляет и меня поёжиться. – Ты же знаешь, что я терпеть не могу, когда ты верещишь, Диана.

– Так что мне делать? – девчонка притихает, но я вижу, как дрожат её губы. У меня всё потекло.

Она демонстрирует другой бок, где красивый рисунок превратился в кляксы и смазался в грязные подтёки.

– Ничего не делать, Диана. Ты пропустишь выступление. Ещё я не возился с вашими бабскими разборками. Будете истерики устраивать – уволю нахер и пойдёте в дешёвый бар перед алкашами сиськами трясти.

– Но я…

– Пошла отсюда.

Девушка захлопывает рот и пятится, но тут я неожиданно для себя влезаю.