Джия Мурад: Плохой Ромео

Глава 1

– Смотри, куда идешь! – вскрикиваю я.

Столкновение происходит внезапно.

Тетради вылетают из моих рук, рассыпаются по полу, а я врезаюсь в чью-то грудь.

Твердую, холодную.

Передо мной стоит парень.

Высокий.

Очки с массивной оправой, темные волосы падают на лоб.

– Извини, – произносит он коротко, без тени смущения, и наклоняется, чтобы собрать листы.

Тетради мои.

И да, это мой первый день в “Элитке”.

Московском элитном колледже Prestige International University.

Помните сериал “Мятежный дух”? Вот что-то типа такого…

Прекрасное начало.

Меня зовут Мия Стрельцова.

Я перевелась сюда после переезда из Петербурга.

Моя мама владелица PR-агентства, которое продвигает известных блогеров, дизайнеров и даже парочку политиков.

Так что да, я из тех, кого с детства учили держать осанку и говорить “спасибо” с нужной интонацией.

И все же…

От этого серого здания, где я теперь должна учиться, у меня пока только одно ощущение.

Тоска.

– Мия, нам не туда, – мягко тянет за руку Таша, моя новая подруга.

Она как раз из тех, кто мгновенно вливается в любой коллектив и всегда в курсе, кто с кем встречается.

Я и в прошлом месте учебы всегда славилась популярностью, которая шла впереди меня.

Я ведь веду блог про путешествия и косметику, в котором двадцать тысяч подписчиков.

– Что ты такая мрачная? – спрашивает она, протягивая мне стакан кофе.

Латте на банановым с ореховым сиропом.

– Просто день не задался, – отвечаю я, разглаживая блузку от Dolce, помятую после столкновения, – С придурком, каким-то, столкнулась.

Вообще, кто он такой?

Даже не извинился, только бросил странный ледяной взгляд.

отмахиваюсь, поправляя свои длинные русые волосы.

– У вас тут мальчики так себе, на троечку, – замечаю я, поднося кофе к губам, – Ну, кроме одного…

На последней парте Кирилл Огнев посылает мне воздушный поцелуй.

Он красив, самоуверен, в дорогих кроссовках и с тем выражением лица, которое говорит, что ему можно все.

Закатываю глаза.

Слышала, что его отец владелец крутого автосалона в Москве.

– Кажется, он на тебя запал, – хихикает Таша.

И шлет поцелуй уже своему парню Артему.

Другу Кирилла.

– Не интересно, – отвечаю я, хотя внутренне улыбаюсь.

Лукавлю, конечно.

Но пусть Кирилл не думает, что если он крутой парень, то я сразу побегу за ним.

Кофе очень кстати.

Горячий, ароматный.

Лишь бы не уснуть на этой жуткой нудятине первой парой.

– Меня зовут Аристарх Бенедиктович Миллер, – представляется препод, – Для новеньких – ваш преподаватель по информатике.

Я делаю глоток и в следующее мгновение стакан выскальзывает из моих рук.

Горячие брызги летят на белую ткань.

– Вот мрак, – вздыхает Таша.

Да кто это снова меня толкнул?

– Отлично, – сквозь зубы произношу я, – Просто шикарно.

Поднимаю голову и… вижу его.

Это тот самый очкарик.

Неудачник, с которым я столкнулась в коридоре.

Он проходит мимо, задевает локтем мой рукав и даже не поворачивается.

– Эй! – мой голос срывается. – Ты ослеп?! Ты мне всю блузку испортил!

Он все же оборачивается и…

Ничего.

В его глазах, спрятанных за толстыми стеклами уродливых очков ни единого признака сожаления.

– Ну извини, – отвечает он, – Я тебя не видел. Да и пятно небольшое.

– Небольшое?! – я почти шиплю. – Это блузка за пять тысяч долларов!

Моя новая, дорогая блузка не просто пропиталась липким напитком…

Мне горячо, блин.

– Рассаживаемся в темпе, студенты, – вмешивается преподаватель.

– Я не могу! Меня облили кофе! – возмущаюсь я.

Мне… мне нужно немедленно переодеться!

И написать заявление.

Все аудитория оборачивается на мои крики.

В том числе и этот очкастый урод.

Как будто наблюдает за сценой издалека.

– Не нужно брать с собой в аудиторию напитки, – цокает препод, поправляя очки, – Как вас зовут?

– Мия Стрельцова.

– Мия, у вас есть несколько минут, – говорит он невозмутимо, – Чтобы успокоиться и привести себя в порядок.

– У меня нет сменной одежды, – раздраженно бросаю.

– Салфетками вытри, – шепчет Таша, – Потом на перемене переоденешься.

Бесит.

Сажусь на место, расстегиваю пуговицы, и демонстративно протираю блузку в районе груди.

Уверена, что пятно не отойдет.

Напишу заявление на этого очкастого, чтобы оплатил мне химчистку…

Не смотрю в его сторону, но чувствую, что он наблюдает.

Преподаватель бубнит что-то про проект, гранты, партнеров, а я мысленно считаю минуты до конца пары.

Лекция тянется вечность.

– У нас в конце года сдача проекта, – говорит он.

“Хотел предложить тебе свою футболку, но тогда пришлось бы сидеть голым”, – пишет Кирилл.

Я закатываю глаза.

Тупой подкат.

– Главным спонсором проекта станет IT-компания Богдана Соколовского БС-групп, – доносится до меня. – Победители получат грант в размере трех миллионов рублей…

Пялюсь в экране планшета, жду, когда у нас начнется тренировка после пары.

– Я засчитаю ваши проекты как курсовые, – говорит преподаватель, – Но сначала разделю вас на пары.

– О, круто, – говорит Таша, – Давай вместе, Мия?

– Такс, Терентьева с Бараниным, – перебивает он.

И Таша закатывает глаза.

Терентьева Наталия – ее полное имя.

– Стрельцова, – наконец-то называют мою фамилию, – Будете работать в паре с Беловым.

Из уст Таши срывается тихая ухмылка.

– Белов, это кто? – спрашиваю я.

Я смотрю по сторонам.

И, конечно, встречаю тот самый взгляд.

Холодный.

На секунду между нами будто щелкает воздух.

– Это тот очкарик, – смеется Таша, – Который облил тебя кофе.

**

– Нет, ну он даже не извинился! – возмущаюсь я позже, в спортзале, вытирая пот с висков. – Пять тысяч долларов на свалку.

Я хотела подойти к нему и высказать все, что о нем думаю.

Но придурок вышел из аудитории раньше всех и скрылся в толпе.

– Кто он вообще такой?

– Белов? – смеется Таша, – Ну, он тоже здесь недавно. Из бюджетников. Живет в мужской общаге, получает стипендию. Из “броуков”, в общем…

– А это кто такие?

– Мы здесь так называем… бюджетников, – говорит Таша после паузы, забираясь на эллипсоид, – Тех, кто учится бесплатно и поступил своими силами…

– Это нищеброды! – кричит Кирилл, оказываясь позади нас.

– Напугал! – слезаю с беговой.

– Да, что такое, красавица?

Он кладет руку мне на талию.

От него пахнет чем-то резким и навязчивым, не очень люблю такой парфюм.

В целом, Кирилл красавчик, конечно, блондин с голубыми глазами.

Ему двадцать один, хотя выглядит он старше.

– Сегодня идем в “Портал”, – говорит Таша, – Мия, ты идешь с нами.

– А что это такое? – взяв с подоконника фитнес-бутылку, спрашиваю я.

Я вообще, похоже, ничего не знаю.

– Это наш местный ночной клуб, – объясняет подруга, – Мы там зависаем после учебы. Сегодня там такое будет…

Глава 2

Перед походом в ночной клуб мы с Ташей идем по бутикам.

Нужно платье.

Ни за что не появлюсь в новом месте в старье.

Москва ошибок не прощает.

– Вот, то, что нужно, – говорит Таша, когда после десятка примерок я наконец выхожу из кабинки в серебристом платье с пайетками.

Платье словно было создано для меня.

– Куколка, ты разнесешь танцпол, – заявляет подруга с довольной ухмылкой.

Таша сама огонь.

Загорелая, длинноногая брюнетка с лисьими глазами, которой все дается легко.

Мы живем вдвоем в двухэтажных апартаментах кампуса.

И то, что вдвоем на ста квадратах это – не просто удача.

Это тоже заслуга Таши.

Одеваемся и выходим из нашей студенческой квартиры.

– Девчонки, мы вас заждались, – во дворе нас ждут Кирилл и Артем.

На крутой спортивной тачке, вылизанной до блеска.

Созданной для гонок.

Я слышала, что Кирилл увлекается стритрейсингом и в нашем университете ему нет равных в ночных гонках.

Хотелось бы посмотреть на это.

– Ты что, куколка, решила свести меня с ума? – говорит Кирилл, скользя взглядом по моим ногам.

– Слюни подбери, – парирует Таша.

Мы смеемся и плюхаемся на заднее сиденье.

Клуб “Портал” напоминает мне больше гараж из старых фильмов.

Он похож на старый лофт, где бетонные стены дышат жаром, а потолок теряется в дыму от кальянов.

И, честно, говоря, мне очень напоминает гаражи из старых фильмов, в которых проходили самые крутые тусовки.

В Питере было что-то похожее, но здесь все иначе.

В воздухе смешаны запахи сигарет, алкоголя, мужского парфюма и чего-то сладкого, едва уловимого.

Музыка здесь какая-то отдельная субстанция.

Заполняет легкие, проникает под кожу.

Хотя треки… самые обычные.

Сейчас играет HammAli & Navai.

Вижу много знакомых лиц, большинство ребят из университета.

Все свои.

Будущие дизайнеры, программисты, блогеры, наследники.

Золотая молодежь.

Я подхожу к бару.

– “Пина Колада”, “Бриз” или, может, “Секс на пляже”? – спрашивает симпатичный бармен.

– Буду “Секс на пляже”, – отвечаю я, играя с трубочкой.

– Я бы тоже хотел с тобой… – шепчет Кирилл на ухо томным тоном, обхватывая меня за талию, – Секс на пляже…

– Фу, – морщусь.

Ну и кринж.

Да что у него за пошлые подкаты из прошлого?

Раньше слово секс казалось каким-то смешным, если услышишь при родителях, но сейчас…

Даже в моем предыдущем университете не было такого.

– Ну, а что такое, куколка? – говорит он, садясь за барный стул, – Давай рванем на следующих выходных на Бали. Или Мальдивы. За мой счет, конечно, – Кирилл подмигивает.

– За счет твоего отца? – уточняю.

– Все его скоро станет моим, – самодовольно заявляет он.

Бармен ставит передо мной бокал с коктейлем, в эту секунду начинает играть MONATIK, и Кирилл тащит меня на танец.

– Ладно, пошли, – сдаюсь.

Хочется немного отдаться музыке.

Я смертельно устала.

Переезд и все такое.

Мы идем в центр танцпола.

Свет мигает, музыка бьет в виски.

Кирилл обнимает меня за талию, я не сопротивляюсь.

Сегодня можно чуть-чуть.

Он красивый, уверенный, типичный победитель.

Становимся в центр танцпола, окружающие глаз с нас не сводят.

Мы с Киром внешне даже похожи, блондины с голубыми глазами.

На секунду я даже думаю: почему бы и нет?

Его руки скользят по моим обнаженным плечам…

И вдруг, откуда-то доносится улюлюканье и перешептывания.

Крики, вздохи.

Музыка словно глохнет под гулом чужого восторга.

Обсуждают явно не наш танец с Кириллом Огневым.

Оборачиваюсь и…

У входа появляется он.

Высокий, темноволосый, в черной кожаной куртке.

Идет уверенно, чуть замедленно, будто весь клуб его сцена, а он здесь главный герой.

Толпа расступается сама собой.

Он проходит мимо нас, и в какой-то момент бросает короткий взгляд.

Сердце подскакивает.

Мамочки.

Какой красавчик.

Холодный, дерзкий, словно опасность в человеческом теле.

Он проводит ладонью по своим зачесанным набок, волосам и подходит к барной стойке.

– Урод, блять, – шипит Кирилла.

– Вы знакомы? – ошеломленно спрашиваю.

Кир позабыв о танце, уходит куда-то в толпу.

– Кто это, Таш? – спрашиваю подругу.

Что разглядывает красавца.

Она смотрит на парня, не мигая.

– Этот красавчик? – таращится она, – Мать, ну ты даешь. Хотя, откуда тебе знать… Это Роман Соколовский.