Соколовский…

Фамилия застревает у меня в голове.

Где-то я ее уже слышала.

– Сын Богдана Соколовского, – объясняет она, – Владельца компании, что спонсирует наш университет.Ну в общем, Роман самый крутой парень в городе. Мажор и красавчик. Только тсс… При Кире этого не говори.

– А что у них с Киром?

Музыка меняется, и я краем уха слышу, как Соколовский говорит Кириллу:

– Зачем тебе реванш? Я уже разорвал тебя в прошлый раз.

Кирилл стоит перед ним, поджав губы, рядом недовольный Артем.

– Роман – профессиональной гонщик, – говорит Таша, – Стритрейсер.

– Как Кирилл, – бормочу вслух.

– Да, – отвечает подруга, – Только Романа никто обогнать не может. Даже Кирилл. На прошлой неделе он…

Она стыдливо отводит голову в сторону.

– А я требую реванша! – шипит Кирилл.

Толпа гудит.

А Роман ведет себя так, будто происходящее его совсем не волнует.

Он опирается на барную стойку, спокойно, уверенно.

Так, будто весь клуб принадлежит только ему.

Внезапно, Роман переводит свой взгляд на меня.

Смотрит в упор.

Словно выбирает.

– Подруга, ты что так пялишься? –  говорит Таша. – Запала, что ли?

– Да нет, – отмахиваюсь.

– Кирилл взбесится, – предупреждает она, – Они враги с тех пор.

– Мне нет до этого дела, – бросаю холодно.

Отхожу в туалет, чтобы помыть руки.

И вправду, чего это я о нем думаю?

Выхожу в клуб, подхожу к барной стойке за стаканом воды.

– Никогда тебя раньше здесь не видел, – слышу бархатистый голос.

И мурашки пробегают по открытой спине.

Соколовский сидит рядом, слишком близко.

– Ты новенькая? – спрашивает он.

– Не поняла.

– Я тебя раньше здесь не видел, – говорит он, – Из “Элитки”?

Он смотрит прямо, открыто, без улыбки.

– Шторм для меня и Пину Коладу для красотки, – говорит бармену, – Только градуса поменьше, не люблю пьяных куколок.

Он усмехается.

– Ну что, – ухмыляется он, – Ко мне или к тебе?

– Чего?!

От негодования сводит скулы.

– Ну, я спрашиваю – ко мне поедем или к тебе? Учти, я люблю, когда красотки сверху…

– Ты обалдел, что ли?!

Что за мерзавец?!

– Подожди, – говорит он, – А ты… не такая, типа, что ли? Послушай, я просто опустил этап знакомства…

– Да пошел ты знаешь куда! – подскакиваю.

– Расслабься, я же пошутил, – продолжает он, – Просто, хотел вывести тебя на эмоции. А то сидишь тут никакая.

– Никакая?! – взрываюсь от гнева.

– Воу, куколка, – смеется он, – Понял. Переборщил.

– Ты урод.

– А ты – горячая, – усмехается.

Я хватаю бокал со взрывным Штормом и выливаю коктейль ему прямо на футболку.

Каюсь, целилась пониже.

– Да ты бешеная, – рычит он.

– Даже не представляешь насколько, – бросаю и разворачиваюсь к выходу.

Ну его к черту.

На улице пахнет дождем и бензином.

Я обнимаю себя за плечи.

В груди злость, смешанная с унижением.

– Эй, ты куда, подруга? – говорит Таша, – Что это было?

Пытаюсь почистить подол платья салфеткой, когда выливала на урода – немного попала на себя.

– Что такого тебе сказал этот красавчик, что ты вылила на него коктейль?

Поджимаю губы.

– Мне нужно домой, – отвечаю я, – Вызовешь мне такси?

– Такси? – удивляется она, – У нас тут только все веселье начинается.

– О чем ты?

– Кирилл вывел Соколовского на реванш, – объясняет она, – Будет гонка по Садовому. Кто первый приедет, тот и победитель…

Я должна посмотреть на то, как Кирилл размажет этого урода.

Официально он теперь и мой враг тоже.

Выходим из клуба, целая толпа за нами.

Ныряем в прохладу ночной Москвы.

Холодный воздух режет щеки.

– Я урою этого урода, – шипит недовольный Кирилл, садясь в машину.

Мы сталкиваемся взглядами с Соколовским.

Что, остудила я тебя?

На его темной одежде в отличии от моего белого платья, пятен не видно, но…

– Ты труп, Соколовский, – кричит Кирилл.

На что Роман никак не реагирует, садясь в свою тачку.

Мамочки, да у него не просто гоночная машина…

Мне кажется, я такие тачки только в кино видела, типа Форсажа.

Артем называет модель.

– Черная BMW M4 G82, – называет он, – Машина зверь.

– Огнев, – ухмыляется Соколовский, – Я даю тебе последний шанс не позориться. Садись в свою тачку и езжай домой…

И смотрит на меня.

Не понимаю, что в его взгляде не так…

– Это я тебе даю шанс, – напыщенно заявляет Кир.

Здесь, на фоне огней ночной Москвы, ребята играют на контрастах.

Светлый и разъяренный Кирилл.

И спокойный и наглый, темный Соколовский.

Его холодный, серый взгляд способен разорвать на части.

– Ладно, – сдается Роман.

Вижу, как молодежь ставит ставки.

– Ну так что, – хмыкает Кирилл, – На что играем?

Роман изгибает бровь в недоумении.

– Ты уверен, что хочешь сделать ставку? – ухмыляется Соколовский.

И переводит свой взгляд на меня.

Ненавижу.

Знакома с ним не больше часа, но уже ненавижу.

– Да, – громко заявляет Кир, – Ставка необходима.

– И чего ты хочешь?

– Если я выиграю – говорит Кир, – То больше никогда не увижу твою рожу в “Портале”. И вообще…

– Согласен, – отвечает Соколовский мигом.

– Ну вот и порешали… – самодовольно заявляет Кир.

Ночная прохлада скользит по плечам, я как дура осознаю, что оставила куртку в гардеробе клуба.

Кирилл разворачивается, чтобы сесть в тачку.

– А я? – говорит Роман, – Что получу я, если выиграю?

– То же самое, – отвечает Кир ровно, – Я не буду приходить в клуб.

– Нет, это скучно, – цокает Соколовский, – Мне до лампочки твоя рожа. Мне нужно что-то более серьезное, мотивация получше, чтобы не послать тебя сейчас нахрен…

Какой же он хам.

Кирилл едва сдерживается, чтобы не ударить парня.

Весовые категории, у них, примерно одинаковые, только если утром я считала, что не встречала парней наглее Огнева…

Соколовский в тысячу раз хуже.

– Чего ты хочешь? – спрашивает Кирилл.

И Соколовский, помедлив, поворачивает голову в мою сторону.

– Я хочу ее, – хмыкает он, указывая на меня жестом.

Во дворе воцаряется молчание.

Не поняла…

– Я хочу ее, – повторяет Соколовский чуть громче, заставляя всю толпу обернуться, – Выиграю – и твоя девчонка станет моей на всю ночь.

– Ты больной совсем?! – поддаюсь вперед, но Артем преграждает мне путь.

– Мужики сами разберутся, – цокает парень подруги.

– Артем, ты охренел? Они спорят на меня, – тараторю от шока, – Дай пройти!

– Малышка, успокойся, – просит Таша.

– Вы нормальные вообще? – взрываюсь.

Я что, в параллельном мире?

Смотрю на Кирилла, что неделю ухлестывал за мной.

На Соколовского, в глазах которого похоть.

Толпа уже смеется, свистит, подзадоривает.

– Ну что, – нахально заявляет Соколовский, сидя на бампере своей тачки, – Победитель целует эту куколку взасос при всех и забирает ее с собой на всю ночь. Согласен?

Я уже жду, когда Кирилл набьет ему наглую морду.

Скажет, что со мной так нельзя и мы уедем отсюда.

– Согласен, – после секундного промедления, кивает Огнев.

– Тогда я в деле, – соглашается Соколовский.

Что?

Мне кажется даже наши друзья обалдели от хамства друга.

Они садятся в машины.

Моторы рычат, будто хищники.

Толпа считает:

– Три… два… один!

Подмигнув, Соколовский бросает на меня многообещающий взгляд.

Все вокруг смотрят на меня как на экспонат.

Выигрыш.

Как Кирилл мог пойти на такое?

Мне хочется плакать.

– Я не стану их выигрышем, – пытаюсь вызвать такси.

Как назло нет ни одной машины.

А пешком отсюда никак не уйти, в таком время, плюс…

На мне совсем мало одежды.

Обнимаю себя за плечи.

– Не волнуйся, Кир не позволит ему тебя забрать, – говорит Таша, успокаивая.

– Таша, ты себя слышишь? – возмущаюсь, – Он унизил меня!

Две машины срываются с места, рев моторов взрывает тишину.

Асфальт дрожит под мощью двигателей.

Капли дождя превращаются в искры под огнями фонарей.

Я стою, не в силах дышать.

И когда фары возвращаются, первой появляется черная BMW.

Сверкающая, как мокрый металл, с отражениями неона на капоте.

– Роман едет! – кричат девушки, – Это машина Ромы! Он выиграл.

Толпа взрывается криками.

Сердце ухает в пятки.

Вижу как две тачки приезжают к месту с огромным разрывом.

Чего добивался Огнев?

Соколовский выходит невозмутимый, как король.

Толпа девушек вешается ему на шею.

Он смеется, когда Огнем, психанув, хлопает дверцей.

– Не подходи ко мне, – рычу в сторону Огнева.

И делаю шаг назад.

– Я выиграл, – до меня доносится хамоватый тон Соколовского, – И должен забрать свой приз.

– Детка, я не позволю ему… – шипит Кирилл, преграждая мне путь.

– Пошел ты в задницу, – влепляю ему при всех пощечину.

Все замолкают.

А может…

Мне действительно уехать с Соколовским назло Кириллу?

Соколовский медленно подходит ко мне.

Делаю шаг назад.

– Да ты замерзла, – сняв с себя куртку, он бросает ее мне на плечи.

– Мне не нужна твоя куртка, – отшвыриваю ее, Роман ловит куртку в воздухе, – И я с тобой никуда не поеду. Понял?!

И обернув ладонь вокруг моей талии, парень тянет меня на себя.

Нагло.

– Только попробуй к ней прикоснуться! – рычит Кир.

Роман прижимает меня еще сильнее.

Жар от его тела согревает, проникает мне под кожу.

А серые глаза цвета грозы гипнотизируют.

Он смотрит на меня так… странно.

Он наклоняется, чтобы поцеловать меня…

Губы слишком близко к моим губам.

– Ты что, боишься меня?

Его мятное дыхание опаляет мои губы жаром, как бы парадоксально это ни звучало…

– Я никого не беру против воли, – тихо произносит он.

Что?

– Однажды, – хмыкает он, – Ты сама ко мне придешь. За моим поцелуем…

И он отпускает меня, накинув куртку на мои плечи.

Оставляя меня стоять среди ночи, с его запахом на коже.

И сердцем, которое бьется слишком громко.

– Урод! – кричит Кирилл ему в след.

Но Соколовский, ни сказав ни слова, просто садится в свою машину и набрав скорость, пропадает в огнях ночной Москвы.

Глава 3

Роман Соколовский.

Сын IT—магната Богдана Соколовского, основателя БС–групп.

Главный спонсор IT–проектов в “Элитке”.

Профессиональный стритрейсер, мажор, сердцеед.

Типичный представитель Золотой молодежи Москвы.

Это я нахожу в богах в интернете, которые ведут на его соцсеть.

Листаю его соцсеть, точнее пустую страницу.

Страница почти пустая: одна фотография от две тысячи пятнадцатого года, зато под ней сотни комментариев.

– Что, так сильно зацепил? – насмешливо бросает Таша, подсматривая через плечо.

– Дурочка, – толкаю ее локтем.

Девушка по имени Ася приносит нам кофе.

Фильтр для Таши и латте на банановом для меня.

Единственный плюс в этом универе – это клевый кафетерий “Чиллаут”, где кофе почти такой же вкусный, как в нашем старом добром “Бородинском” в Питере.

Здесь кирпичные стены, запах свежеобжаренного кофе и карамели, мягкий джаз в колонках.

Я грею ладони о стакан, пар ласково обжигает пальцы.

– Спасибо Ася, – говорит Таша.

За окнами город.

Серое небо, капли дождя на стекле, неоновые вывески, которые мигают в отражении.

Москва даже днем выглядит как кадр из фильма.

– Мия, вы с Киром… не поговорили? – тихо спрашивает Таша, пряча улыбку за стаканом.