– С этой сволочью? – изгибаю бровь. – Ни за что. Пусть катится к черту.

“Ты, что боишься меня? – витает в мыслях.

Однажды ты сама придешь за моим поцелуем”. 

Я вздрагиваю, будто снова слышу его слова.

– Слушай, – тянет Таша, – А что тебе в конце сказал Соколовский?

– М?

– Ну, после того, – говорит Таша, – Как сказал, что не берет девушек против воли. Что еще он тебе сказал?

– Да ничего, – делаю глоток кофе.

Урод.

– Это было так красиво, – шепчет она, – Уверена, Молотова локти кусает.

– Молотова?

– Ну, та пережаренная курица-гриль с рыжими волосами, – говорит подруга, – Вчера она весь вечер крутилась вокруг Романа.

Ааа… помню.

Я ее даже в коридоре университета пару раз видела.

Да плевать мне.

Абсолютно.

Я с этим гавнюком никаких дел иметь не собираюсь, разве что…

Вот бы вы влюбить его в себя.

А потом… бросить.

Оборачиваюсь и вижу как мне навстречу идет…

Тот самый очкарик.

Как его там звали.

Белов.

Медленно поднимаю голову, скольжу взглядом по его протертым джинсам, худи с логотипом американского университета и…

Ох уж эти круглые очки и зализанные волосы.

– Здравствуй, Мия, – произносит он.

Что ж, хоть имя мое выучил.

– Я пришел…

– Ты не видишь, что мы заняты? – резко обрываю.

Таша кидает на меня укоризненный взгляд, но я не отступаю.

После блузки за пять тысяч долларов он заслужил это.

– Я по поводу проекта, – не сдается он. – Ты пропустила два занятия и я…

– Иди, куда шел, ладно? Мне сейчас не до тебя.

Пусть исчезнет.

Только вот Белов непреклонен.

– Я понимаю, – ровно произносит он, – Но этот проект важен для меня. Пожалуйста, не подводи. Жду тебя сегодня в библиотеке после пятой пары.

Я собираюсь съязвить, но вдруг…

– Белов, – говорю, – Как тебя там…

– Меня зовут Роман, – говорит он и мое сердце сжимается.

Ненавижу теперь это имя.

Надо же, вроде бы абсолютно два разных парня, а успели выбесить меня одинаково сильно.

В один день.

Белов стоит передо мной с папкой тетрадей, в худи, с видом виноватого школьника.

Ну, я бы не сказала, что он страшный, только за этими круглыми очками и сальными волосами вообще ничего не понятно…

– Я приду, – неожиданно спокойно отвечаю, – В пять, да? В библиотеку, которая на третьем этаже.

– Да, все верно, – кивает он, поправляя очки на переносице, – Я буду тебя ждать.

Пусть ждет меня столько, сколько захочет.

Белов разворачивается и уходит, а Таша, подмигнув, выражает мне свое почтение.

– Да не пойду я, – отрезаю, – Пусть сам выкручивается как хочет.

***

После спортзала возвращаюсь домой, выжатая как лимон.

На часах ровно семь.

Если Белов и ждал меня в библиотеке, то сейчас он давно уже дома.

– Зря ты так с ним, – говорит Таша, стоя передо мной в ультракоротком платье, – Как бы Миллер парню проблем не создал…

– Ой, за что? – ложусь на спину, прикладываю подушку к груди, – Парень умный, как-нибудь выкрутится… А ты, кстати, куда собралась?

– В клуб, – говорит Таша, – А ты что, не пойдешь со мной?

Почему бы и нет?

Конечно, мне бы хотелось остаться дома, отдохнуть, посмотреть сериалы и попить какао…

Но еще сильнее мне хочется проучить того урода.

– Давай, что дома тухнуть? – говорит Таша, – Никаких семинаров завтра нет.

Подскакиваю с кровати, бегу к шкафу.

У нас квартира в розово-сиреневых тонах, шкаф с одеждой на первом этаже.

Надеваю сегодня черное.

Крашу губы алой помады и потянувшись за пиджаком…

Замечаю куртку Соколовского на пуфе рядом с туалетным столиком.

Вчера он был единственным, кто протянул мне куртку.

Стоп.

Надо ее сжечь.

Потому что Соколовский хам и урод, который не заслуживает моего снисхождения.

***

Когда доезжаем до “Портала”, вижу черную BMW, припаркованную к воротам.

Мощную, блестящую, как черный хищник в засаде.

Вчера Артем восхищался:

“Таких в России всего пара штук. Настоящая машина без правил.”

Значит, Соколовский уже здесь.

Внутри клуб гудит, как огромный улей.

Запах кальяна, алкоголя и перегретого воздуха.

Приглушенный свет, зеркала, вспышки света.

Музыка срывает дыхание.

Вижу Соколовского и сердце ухает в пятки.

Он все такой же: черная футболка, мускулы, уверенность в каждом движении.

Рядом с ним та самая Арина Молотова, наша однокурсница.

Крутится вокруг парня, которому, судя по всему, неинтересно ничего, кроме самого себя.

Будто почувствовав, он оборачивается.

И замечает меня.

Молча.

Без улыбки.

И все внутри сжимается.

Отворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на симпатичного парня у столика.

– Не подходи к нему, – просит Таша, – Вон, Кир пришел. Если он увидит тебя…

– Таша, – цокаю я , – Я не собственность Кирилла. Со вчерашнего вечера мы вообще никто друг другу. Пусть идет к черту.

Иду танцевать в центр танцпола, привлекая к себе внимание какого-то симпатичного парня.

Пока не чувствую, как кто-то касается плеч.

– Мия, – Кирилл бесцеремонно хватает меня за руку, – Давай поговорим.

– Поговорил уже, – отвечаю, – Вчера, когда я послала тебя нахрен, забыл? Чтобы больше близко ко мне не подходил.

Он опускает глаза, отступает.

А я возвращаюсь к танцу, решив, что сегодня никто не испортит мне вечер.

Но вдруг, чувствую горячее дыхание у уха.

– Скучала? – раздается низкий голос.

Роман.

Его ладони ложатся мне на плечи, уверенные, будто мы знакомы тысячу лет.

– Убери руки, – выдыхаю.

Он смеется.

– Давай потанцуем, – просит он, – Вчера неудобно вышло.

– Я с уродами не танцую, – отрезаю.

 И скидываю с себя его руки.

– А я ведь могу передумать и забрать свой приз, – развернув меня к себе резко, шепчет мне в губы, – Сегодня.

Мамочки, только бы он меня не поцеловал.

– Укоротить бы мне твой дерзкий язычок…

Наглец проводит пальцем по моим губам.

Пытаюсь въехать ему коленом промеж ног, но Роман вовремя меня отпускает.

Подбегаю к барной стойке за напитком.

– Что у вас опять случилось? – бурчит Таша, попивая свой коктейль.

– Он меня бесит, – задыхаясь от гнева, бурчу я.

– Он тебя хочет, – говорит Таша, – И ты его тоже, поверь.

И снова раздается шум.

– Сейчас будут кататься, – объяняет Таша.

– Снова гонки?

– Ты что, подруга, – говорит он, – Гонки здесь почти каждый день. Но чтобы катались одни и те же парни, это должно быть мотивация.

– Ты о чем?

Неприятно болит за грудиной.

– После вчерашнего позора Кирилл поклялся урыть Романа. У Кира крыша на фоне проигрыша поехала…

Так и есть.

Парни снова выходят на улицу.

Моторы ревут, как звери.

Толпа кричит, телефоны наготове.

– Послушай Огнев, – Соколовский произносит спокойным тоном, – Это в последний раз. Я не играю с дилетантами.

Его голос ровный, почти усталый.

И эта его реплика бесит Кирилла сильнее всего, что происходило вчера.

Парни  садятся по машинам, начинается рев гонка.

Арина Молотова задает ритм, вставает между тачками с флагами, как в кино.

Я не знаю за кого болеть, потому что ненавижу обоих.

Свет фар режет ночь, внезапно сирена полиции разрывает воздух.

– Атас, менты! – кричит Артем, – Быстро по машинам.

Мы разбегаемся, сердце колотится, как бешеное.

Позже я узнаю, что парней не поймали.

Потом мне объяснят , что ночные гонки в этом части города незаконны.

Если бы нас поймали как свидетелей, это могло бы отразиться на нашей репутации.

А это значит, что нас могли исключить из университета.

– Кириллу повезло, – говорит Таша, падая на кровать.

Я молчу.

Сижу на кровати, сердце дребезжит за грудиной.

– Парней не поймали, – добавляет она, кладя трубку, – Повезло. И ребята засчитали Киру и Роману ничью…

– Ничью? – хмыкаю, – Кириллу повезло.

– Если честно то да, – соглашается Таша, садясь в своей пижаме от Виктории Сикрет, на кровать, – Кир шикарно гонит, но Соколовскому в этом деле нет равных. Зря он с ним связался.

Оба неприятные.

Внезапно дребезжит телефон.

На экране смс-ка.

“Спишь?” – приходит от неизвестного номера.

– Кто это? – спрашивайте Таша.

Поджимаю губы.

– Это, наверное, Кирилл, – говорит подруга, – Отчитаться хочет.

“Я хотел извиниться за свою наглость”, – приходит еще одно сообщение.

“Обещаю, что больше не буду трогать твои губы”.

Соколовский. Урод.

Мурашки пробегают по телу.

Он даже извиняется по-издевательски.

И откуда у него мой номер?

Щеки моментально вспыхивают.

Мы не целовались, но…

Он действительно меня коснулся там, на танцполе.

– Стрельцова, – голосом с ехидцей тянет Таша, – Ты покраснела. Что такого написал тебе Кир?

– Ничего, – отшвыриваю телефон, оставляя смс-ку неотвеченной, – Идиот.

***

– Таша, мы проспали!

Утром в кампусе ненадолго отключили свет, не сработали электронные будильники.

И как назло села зарядка на мобильных.

Собираюсь на вторую пару.

– Блин, – надев юбку, пытаюсь параллельно высушить волосы, – Снова информатику проспала.

– Ты бы поговорила с преподом, – говорит Таша, – Или с Беловым насчет проекта. Ты знаешь, Миллер очень принципиальный. Он вообще может сделать так, что вас с Беловым обоих отчислят…

– За то, что меня на двух парах не было?

– Нет, – цокает Таша, – Аристарх Бенедиктович не любит, когда его держат за дурака. Я на первом курсе тоже пыталась свой проект парный скинуть на кого-нибудь. В итоге до июля пересдавала вместе с напарницей. Круглой отличницей. Моей группе повезло в этом году, что семинары не он ведет…

– Вот черт, – хватаюсь за голову.

– Ага, – кивает Таша.

Вчера я тоже кинула Белова в библиотеке.

Не думаю, что этот вредный паренек мстительный, но…

Наверное стоит подойти к нему и извиниться за полный игнор.

Что, собственно я и хочу сделать на нашем общем семинаре.

Вхожу в аудиторию и вижу Белова.

Сидит, уткнувшись в учебник.

Знаю, что он меня видит.

Пялился в коридоре, а затем убрал глаза в пол.

– Ром, – подхожу к парню, – Послушай, я вчера…

Кажется, парень сильно обижен.

Может, реально выговор получил…

– Добрый день, студенты, – слышу голос преподавателя по фамилии Миллер и вздрагиваю.

Отскакиваю назад, сажусь за свою парту.

Открываю учебник, делаю вид, что слушаю лекцию.

– Белов, Стрельцова, – неожиданно обращается он, – Вы должны были подготовить два отчета. В противном случае зачета вам не видать как своих ушей. Вылетите из университета как пробки, – и он косится на меня.

Что?

Капец.

Я понятия не имела, что нужно сдавать какой-то отчет.

Потому что вчера меня не было на лекции, блин.

– Аристарх Бенедиктович… – поднимаю руку, – Я…

– Что, Стрельцова? – хмыкает он, – Мало того, что вы на лекции мои не ходите, так еще хотите сказать, что не знали об обязательном отчете?

– Он у меня, – невозмутимо заявляет Белов с первой парты, – Мия передала мне свой отчет перед вашей парой.

Воцаряется молчание.

Да неужели…

Он сделал мое домашнее задание?

Но, зачем?

А потом до меня доходит, что он сделал это, чтобы не лишиться стипендии, ведь поступить в этот университет на бюджет очень сложно.

И я понятия не имею, есть ли деньги у его семьи на достойное образование сына.

Становиться так стыдно перед парнем.