Ми Рей: (Не) верь мне

(НЕ) ВЕРЬ МНЕ

Глава 1

Ночной клуб “Портал” вблизи студгородка Prestige International University (более известного под названием “Элитка”)

Антон Разумовский

Музыка бьет по ушам, впивается в череп и заставляет вибрировать каждую кость. Полумрак, прорезанный синими и красными лазерами, скрывает дешевый алкоголь в бокалах тех, кто не может позволить себе “Вдову Клико”.

Я стою у барной стойки, лениво помешивая лед в своем стакане с виски. Отсюда, с моей наблюдательной вышки, весь этот муравейник виден как на ладони. Вот наши – расслабленные, громкие, одетые в последние коллекции. А вот – они.

Бюджетники. Забились в углы, пьют самое дешевое пиво, смотрят на нас с плохо скрываемой завистью. Их можно вычислить за секунду: по неуверенным движениям, по одежде с масс-маркета, по взгляду, в котором читается “я здесь чужой”.

Смешно.

Они думают, что раз уж пролезли в наш университет по своим олимпиадам, то стали частью нашего мира. Наивные. Можно вывезти девушку из деревни, но деревню из девушки – никогда. Эта пропасть между нами не измеряется деньгами. Она в крови, в воспитании, в праве, с которым мы родились.

Мой взгляд цепляется за яркое пятно на танцполе. Катя Князева. Вся в блестках, смеется, запрокинув голову. Волосы летят, как в замедленной съемке. Она – идеальный трофей.

Дочь партнера моего отца, красивая, дерзкая, единственная, кто до сих пор не растаял от моей улыбки. Это заводит. Вызов – вот что мне нужно в этом болоте скуки и предсказуемости. Я ставлю стакан на стойку.

Иду сквозь толпу, которая расступается передо мной, словно вода перед ледоколом. Я не толкаю их, просто иду, и они сами чувствуют, кому нужно уступить дорогу.

На моем лице – фирменная ухмылка, та, что обещает всё и ничего одновременно. Я подхожу к Кате сзади, наклоняюсь к самому уху, перекрывая грохот музыки.

– Князева, если будешь так сиять, у всего клуба случится эпилептический припадок. Пожалей простых смертных.

Она вздрагивает, но тут же оборачивается, и в ее глазах пляшут опасные огоньки. Она не из тех, кто смущается. Она из тех, кто бьет в ответ.

– Разумовский, а я думала, это от блеска твоего непомерного эго у всех глаза слезятся. Смотрю, ты снова на охоте?

– Я не охочусь, Катя. Я просто выбираю, – я обвожу взглядом танцпол, нарочито пропуская ее. – Хотя сегодня, признаться, выбор невелик. Сплошные серые мыши. Кроме одной королевы, конечно.

Она фыркает, но я вижу, что ей приятно. Еще бы. Она привыкла быть в центре внимания. Она живет этим. Мы с ней сделаны из одного теста – избалованного, дорогого, циничного.

Поэтому мы так и тянемся друг к другу, как два одинаково заряженных магнита, которые должны отталкиваться, но почему-то не могут.

– Твоя самоуверенность когда-нибудь тебя погубит, Антон, – говорит она, делая глоток из своего бокала.

Шампанское. Конечно.

– Меня? Нет. Она – мой главный актив. Я могу получить любую девушку в этом зале. Абсолютно любую. Стоит мне только захотеть. Щелкнуть пальцами.

Я демонстративно щелкаю пальцами у нее перед носом. Это наглая провокация, и я знаю это. Я хочу увидеть ее реакцию, вывести ее из равновесия.

И у меня получается.

Катя громко смеется, звонко, так, что несколько человек оборачиваются на нас. Ее смех – это вызов, брошенная перчатка. Она не верит ни единому моему слову, и это именно то, что мне нужно.

– Серьезно? Щелкнуть пальцами? – она качает головой, и ее глаза сверкают насмешкой. – Антон, твое эго скоро начнет требовать отдельный VIP-вход. Ты такой предсказуемый.

– Я не предсказуемый. Я эффективный. Это разные вещи, – парирую я, подходя еще ближе. Теперь между нами всего пара сантиметров. Я чувствую запах ее духов и шампанского. – А ты просто боишься признать, что тоже попадешься на крючок, если я этого захочу.

– Я? Боюсь? Разумовский, не смеши меня. – Она делает шаг назад, возвращая себе личное пространство. – Твои чары действуют только на тех, кто хочет быть обманутым. На дурочек, падких на папины деньги и красивую мордашку. А давай проверим твою суперсилу на ком-то посложнее? А?

Ее голос звучит азартно. Она загорелась. Я вижу это по тому, как она закусила губу. Она предлагает игру.

– Пари? – спрашиваю я, вскинув бровь. О, я обожаю пари. Особенно с ней.

– Пари, – подтверждает она. – Если ты выиграешь… я официально стану твоей девушкой. На месяц. Буду ходить с тобой на все тусовки, постить совместные фото. Все, как ты любишь. Демонстрация трофея.

Это серьезная ставка. Князева в статусе “моя девушка” – это поднимет мой рейтинг до небес. Все будут мне завидовать. Но я знаю, что за таким призом должен стоять и серьезный риск.

– А если проиграю? – мой голос спокоен. Я не боюсь проигрывать, потому что я никогда не проигрываю.

– А если проиграешь, – она делает паузу, наслаждаясь моментом, – ты публично признаешь, что Антон Разумовский – просто самовлюбленный болтун, который ничего не может без папиных денег. И перестанешь ко мне клеиться. Навсегда.

Она обводит зал цепким, оценивающим взглядом. Ее глаза скользят по нашим общим знакомым, по разодетым пустышкам и останавливаются где-то в самом темном и дальнем углу зала.

Туда, куда обычно сбиваются те самые бюджетники, чтобы их было меньше видно. Она улыбается хищной улыбкой и указывает подбородком.

– Видишь ее?

Я прослеживаю ее взгляд. За столиком у самой стены сидит девушка. Одна. Она даже не пьет ничего, просто смотрит в свой телефон.

Серый лонгслив, на ногах вроде мешковатые джинсы, волосы стянуты в какой-то пучок. И очки на носу – ловят блики стробоскопов.

Она будто случайно забрела сюда из библиотеки. Полный антипод Кати. Полный антипод всех, кто здесь есть.

– Вот она. Твоя цель. – Катя произносит это с явным удовольствием. – Условие простое: ты должен не просто переспать с ней. Это слишком легко для тебя. Ты должен заставить ее влюбиться в тебя. По-настоящему. Чтобы она бегала за тобой, как собачка, смотрела влюбленными глазами и верила каждому твоему слову.

Я смотрю на эту “цель”. На мгновение мне становится почти брезгливо.

Она… никакая.

Пресная. Скучная. Работа для меня будет не просто сложной, а неприятной. Это как заставить себя есть овсянку без сахара, когда привык к фуа-гра.

Но потом я смотрю на Катю, на ее торжествующее лицо. Она думает, что поймала меня. Она думает, что я откажусь.

Отказаться? Я?

Это было бы равносильно поражению. Признать, что есть что-то, что мне не по зубам. Нет. Никогда. Во мне вскипает азарт и злость. Я докажу ей. Я докажу им всем, что для меня нет ничего невозможного.

– Ее? – я усмехаюсь, возвращая взгляд на Катю. – Князева, ты решила дать мне самое простое задание в моей жизни? Это даже не спортивно. Она же таких, как я, только в сериалах видела. Растает от первого же комплимента.

– Не будь так уверен, Разумовский, – парирует она, но я вижу, что моя уверенность ее немного сбила с толку. – На таких, как она, твои деньги и заученные фразочки не действуют. У них, знаешь ли, мозги есть. И гордость. В отличие от некоторых.

Ее слова должны были бы меня задеть, но они только разжигают огонь. Гордость? Мозги? Чушь. У всех есть цена или слабость.

И я стану тем, кто ее найдет. Я превращу эту серую мышь в свою ручную зверушку, а потом разобью ее сердце на мелкие осколки. Просто чтобы доказать, что я могу.

– Пари принято, – говорю я твердо и протягиваю ей руку. – Можешь уже начинать придумывать подписи к нашим будущим совместным фоткам. Кстати, – я облизываю губы, смерив её взглядом. – Я люблю чёрное белье. И чулки. Запасись, если дефицит.

Зеленые глаза на миг вспыхивают гневом. Она на секунду колеблется, а затем решительно пожимает мою руку. Ее ладонь холодная.

Сделка заключена.

Катя уходит обратно к своим подругам, бросив на меня победный, как ей кажется, взгляд.

Я остаюсь один, снова поворачиваясь к бару. Но теперь мой взгляд прикован к тому самому дальнему столику. К моей цели. Моему проекту.

Это будет забавно.

Очень забавно.

Глава 2

Ночной клуб “Портал” вблизи студгородка Prestige International University (более известного под названием “Элитка”)

Алиса Калинина

Этот мир пульсирует неоном и деньгами. Я чувствую это кожей. Бас бьет в грудную клетку, заставляя сердце сбиваться с ритма, а воздух густой и сладкий от смеси чужих духов, дорогого алкоголя и какой-то всеобщей эйфории, к которой я не имею никакого отношения.

Я здесь – инородное тело, ошибка в коде. Ника тянет меня за рукав толстовки, ее глаза блестят ярче стробоскопов. О на кричит мне что-то в ухо, пытаясь перекричать музыку, и я киваю, делая вид, что поняла.

На самом деле я просто смотрю. Смотрю, как завороженная. На девушек в платьях, которые стоят больше, чем вся моя стипендия за год. На парней, которые двигаются с такой ленивой уверенностью, будто мир принадлежит им по праву рождения. И ведь так и есть.

Праздник жизни.

Точнее и не скажешь. Для меня это как смотреть National Geographic про какой-то экзотический, хищный и невероятно красивый вид животных в их естественной среде обитания.

Я здесь турист, случайный зритель. Но, черт возьми, мне нравится. Страшно, неловко, но нравится. Ника была права, когда вытаскивала меня из общаги.

– Алис, ну ты видела? Это же Разумовский с Князевой! – вопит Ника, показывая куда-то в сторону танцпола. – Говорят, он ее уже полгода клеит, а она неприступная, как крепость. Ставлю тысячу, что к концу семестра она будет его! У него никто еще не срывался!

Я смотрю на парочку, которую она показывает. Он высокий, темноволосый, с наглой ухмылкой. Она – идеальная блондинка из рекламы шампуня. Они о чем-то спорят, смеются.

Красивые. Опасные. Как два вожака стаи. Мне становится не по себе, и я отвожу взгляд. Такие, как они, даже не подозревают о существовании таких, как я.

Ника ерзает на диванчике, ее взгляд бегает по залу, оценивая потенциальную “добычу”. Она не такая, как я. Ника умеет мимикрировать. Она надевает свою самую яркую улыбку, самую короткую юбку и бросается в эту реку с головой, надеясь, что ее примут за свою.

Иногда у нее даже получается. Но меня выдает все: и старые джинсы, и дешевый лонгслив, и выражение лица “пожалуйста, не трогайте меня”.

– Слушай, я на разведку, – внезапно заявляет она, поправляя волосы. – Вон там у бара пара симпатичных первокурсников из МГИМО скучают. Не могу же я позволить им умереть от тоски в одиночестве. Ты тут посиди, я быстро!

– Ник, может, не надо? – пытаюсь я ее удержать, но куда там.

– Надо, Алиса, надо! – она подмигивает. – Не кисни тут. Закажи себе сок. Я скоро вернусь и расскажу, кто из них будущий министр.

И она уходит. Просто растворяется в этой блестящей, громкой, пьяной толпе, оставляя меня одну за нашим маленьким столиком в самом темном углу.

Сразу становится холодно и неуютно. Мой единственный проводник в этом чужом мире бросил меня. Я инстинктивно съеживаюсь, достаю телефон – универсальный щит от нежелательных контактов и пристальных взглядов.

Делаю вид, что страшно занята. Листаю ленту, читаю какие-то несмешные мемы. Лишь бы не поднимать глаза. Лишь бы никто не заметил серую мышь, случайно забежавшую в вольер с тиграми.

И, конечно же, именно в этот момент я чувствую на себе чей-то взгляд. Тяжелый, изучающий. Я медленно поднимаю голову, и мое сердце пропускает удар, а потом начинает колотиться где-то в горле, мешая дышать.

Прямо на меня смотрит он. Тот самый Антон Разумовский. Он больше не с Князевой. Он один, у бара, и смотрит прямо сюда. На меня.

Нет, бред. Наверное, увидел на кого-то за моей спиной. Я быстро оглядываюсь. Никого. Только голая стена. Черт. Я снова смотрю на него, и он… идет сюда. Ко мне.