Анна Раф: Случайный сын криминального босса

Пролог

– Мне не нужен ребёнок! Убирайся из моего дома! – во всё горло кричит разгневанный муж, размахивая результатом теста ДНК перед моими глазами.

Почему он так говорит? Почему кричит на меня? Мне больно слышать такие слова от любимого человека…

– Как ты можешь? Ты мой первый и единственный мужчина… – шепчу сквозь слёзы, задыхаясь от собственной боли и бессилия.

– Ты меня совсем за идиота держишь?! Нагуляла на стороне и сейчас на меня своего черныша повесить хочешь, бесстыжая?! Глаза разуй, вероятность моего отцовства нулевая! – глаза моего мужа наливаются кровью, на лице проступает злоба, а рот растягивается в хищном оскале.

Сердце исполняет кульбит и с болью ударяется о рёбра. От этого мне становится ещё тяжелее дышать. Мне страшно…

Я ничего не понимаю!

Как такое возможно? Мой муж – единственный мужчина, с которым у меня была близость. Чёрт, я ведь даже свой первый поцелуй подарила именно ему!

– Это какая-то ошибка. Наверняка просто лаборатория напортачила…

– Вон пошла, мерзавка! Чтобы ни тебя, ни твоего выродка сегодня же не было в моём доме! – грубый мат слетает с его губ, а за ним в мою сторону летит кулак.

Приготовившись к удару, вжимаю голову в плечи. Сердце бьётся в груди раненой птицей. Пульс болью отзывается в висках.

Огромный кулак мужа останавливается буквально в нескольких миллиметрах от моей щеки.

Это не он… Господи, я не верю, что это мой муж…

Максим всегда был добрым, отзывчивым и любящим. Но сегодня, после того как он забрал нас с сыном из роддома, моего мужа словно подменили.

– Максим, – слёзы ещё большим потоком начинают стекать из моих глаз, – давай поговорим, пожалуйста. Куда мне идти посреди ночи с грудным ребёнком на руках?

– Меня не волнует! На рынок иди, на стройку ну или на вокзал. Понятия не имею, где ты шлялась со своим гастарбайтером и нагуляла этого! – презрительно смотрит на малыша и устрашающе хрустит костяшками пальцев. – Ты реально думала, что подсунешь мне черномазого уродца, а я ничего не замечу?! Совсем меня за идиота держишь?! – грубо хватает меня за шкирку и бросает на пол рядом с детской кроваткой. – Пять минут на сборы! Чемодан в зубы, щенка за пазуху и вон из моего дома!

От обиды и боли хочется выть, но у меня нет на это ни сил, ни времени… Каждое биение сердца, каждый вдох даётся мне с трудом, ведь моя счастливая жизнь оказалась разрушенной всего за один день.

Пять лет брака, три года борьбы с бесплодием, искусственное оплодотворение, долгожданная беременность и рождение сына, которого мой муж наотрез отказался принимать, обвинив меня в измене…

Сказав «да» в ЗАГСе пять лет назад, я и представить не могла, что моя супружеская жизнь сложится таким незавидным образом.

Пять лет мы жили душа в душу, боролись над общей проблемой – бесплодием нашей семьи. У меня проблем со здоровьем не было никаких, а вот у мужа – полный букет… На первом же приёме репродуктолог поставил крест на моём муже и сказал, что ЭКО – наш единственный шанс завести ребёнка.

Но и с искусственным оплодотворением всё складывалось далеко не самым радужным образом. Три года ушло на то, чтобы долгожданная беременность наконец наступила. Репродуктологи клиники «Цветы жизни» совершили настоящее чудо, и спустя столько лет боли и отчаяния мы наконец увидели две заветные полоски на тесте.

– Гуманитарная помощь! – муж бросает пачку денег мне под ноги. – Единоразовая акция, не обольщайся. Никаких алиментов ты от меня не получишь! Бегай по рынку и ищи, с кого бабла стрясти. Ну или где ты там со своим гастарбайтером сношалась? Может в маршрутке? Какая мерзость…

Сердце обливается кровью. Как он может так говорить? Ведь я всегда была ему верна!

Пусть подавится своими деньгами. Брать подачки от мерзавца и терпеть его унижения я не намерена!

Лучше бы он просто молчал, дав мне возможность в тишине собрать свои вещи и покинуть квартиру, которую мы, кстати, купили вместе…

– Уродец! – подходит к кроватке моего сына и с нескрываемым отвращением на лице отгибает пелёнку в сторону.

– Не смей прикасаться к ребёнку! – бросив чемодан в сторону, бегу к кроватке, подобно пантере, готовой вступить в смертельную схватку с врагом.

– Проваливай! – перехватывает мою руку и так сильно сжимает моё запястье, что от боли на моих глазах проступают слёзы.

– Прощай, предатель, – достаю сыночка из кроватки и, побросав все свои вещи, покидаю квартиру самого ужасного на всём белом свете человека.

Глава 1

Пять лет спустя

– Елизавета Александровна, сколько раз мне можно вам повторять. Не в моей компетенции заниматься поиском людей. Ладно бы у вас фотография была или бы вы хотя бы знали имя человека, но у вас же нет совершенно никакой информации! Я бы рад вам помочь, но поймите меня. Я всего-навсего участковый, а не всевидящее око, – на выдохе произносит полицейский и, в очередной раз взглянув на моего сына, качает головой из стороны в сторону.

– Семён Николаевич, ну почему нет? Можно же просто найти всех мужчин, похожих на моего сына, собрать в одном месте и сделать тест ДНК. Я сомневаюсь, что в нашем городе так много мужчин восточной внешности, – прикусываю губу, осознавая, что несу полный бред.

Пять лет прошло с того самого дня, как мой бывший муж обвинил меня в измене и выставил за дверь с грудным ребёнком на руках.

Я осталась совсем одна, без единой копейки за душой, с грудничком, которому от роду было меньше недели.

Другая бы давно сдалась, но не я…

Я занялась тем, что умею. Пошла работать в небольшую кондитерскую на должность повара. Два года я проработала на одном месте, пока наконец не решилась взять кредит и не открыла свою мини-кондитерскую.

Сейчас, слава богу, всё хорошо. Наш с сыном микробизнес потихоньку развивается и приносит пусть небольшой, но стабильный доход. От кредитов я, конечно, пока не избавилась, но, надеюсь, и до них дойдёт очередь в ближайшем будущем.

Так что не всё так плохо, как могло показаться на первый взгляд. Да, нам с сыночком непросто, но мы не сдаёмся, ведь в этой жизни мы можем полагаться только друг на друга.

Димка уже совсем взрослый, через неделю мой сын празднует свой первый юбилей – пять лет!

Сейчас я смотрю на своего подрастающего мальчугана и понимаю, что мой бывший муж был прав, что не было никакой ошибки и лаборатория дала верный результат генетического исследования.

Невооружённым глазом видно, что Димке от, казалось бы, его родного отца Быкова Максима Витальевича не досталось ровным счётом ничего!

Мой бывший муж – голубоглазый блондин славянской внешности и щуплым телосложением. А мой сын – его полная противоположность: жгучий брюнет с тёмными как смоль глазами, горбинкой на носу и выраженными восточными чертами.

Как такое могло произойти, я до сих пор не могу понять. На протяжении всего брака я хранила верность своему мужу. Более того, у меня не было мужчин ни до Макса, ни после него.

Может быть, ветром надуло или в клинике, в которой мне делали искусственное оплодотворение, нерасторопные медработники напутали пробирки с генетическим материалом?

Не знаю. И подозреваю, что истину мне никогда не узнать, поскольку клиника искусственного оплодотворения давным-давно закрылась и сейчас на её месте находится магазин детских игрушек.

Мне остаётся только надоедать местному участковому и просить его, чтобы он останавливал всех мужчин, хоть как-то похожих на моего сына, и отправлял их на генетическую экспертизу. Но, увы, по понятным причинам полиция ни в какую не хочет со мной сотрудничать.

– Елизавета Александровна, ну вы смеётесь? Скажите, что вы шутите, пожалуйста, – громко вздыхает и в очередной раз бросает взгляд на моего сына.

Только вот мой Димка не тот мальчик, который готов терпеть косые взгляды от постороннего дяди.

Недолго думая, сынок, совсем как взрослый, нахмурил брови домиком и ответил участковому взглядом, в котором так и читалось: «Работай! Хватит стул просиживать! Уволю к чёртовой матери!»

В кого у моего ребёнка такой темперамент, остаётся только гадать. Хотя что тут гадать, можно со стопроцентной вероятностью сказать: виной всему горячая восточная кровь, которая бежит в жилах моего сына.

– Какой хороший мальчик, – скосив улыбку, произносит участковый и получает ещё один осуждающий взгляд, от которого, без преувеличения, идут мурашки по коже.

– Елизавета Александровна, не отнимайте моё драгоценное время впустую. Приходите, если соседи-алкаши будут буянить или если у вас сумку украдут, к примеру. Но по таким пустякам не надо, – безразлично разводит руками и, ухмыльнувшись, добавляет: – Может, вам обратиться на «Пусть говорят» или какое-нибудь подобное шоу?

Ну уж нет… Спасибо, перспектива быть посмешищем на вечернем ток-шоу меня особо не прельщает.

– Капитан, – баритон, способный лишать девушек рассудка, касается моего слуха.

– Халит Муратович, – спесь с лица полицейского мгновенно слетает, уступив своё место ненаигранному страху, – какими судьбами?

Оборачиваюсь и встречаюсь с угольно-чёрными глазами высокого, статного восточного мужчины. Где-то я его видела… Только где?

Сердце начинает стучать, как заведённое. Дыхание прерывается. На спине выступает липкий пот. Внезапно до меня доходит, что в лице этого человека я чётко вижу черты моего ребёнка…

Чёрт возьми, да он же полная копия моего сына, только взрослая! Такие же жёсткие чёрные волосы, такой же орлиный нос и тёмные глаза. Такой же цепкий, задумчивый взгляд.

Руки невольно начинает дрожать, а колени – подкашиваться.

– Капитан, мы, кажется, договаривались, что ты не трогаешь моих людей, – в черных, как смоль, глазах проносятся всполохи огня. – И скажи мне, пожалуйста, капитан, какого хрена мне звонят и рассказывают, что мои люди вторые сутки сидят в обезьяннике.

На лице полицейского проносится не просто страх, а настоящее отчаяние и паника.

– Т-так они б-буянили, – произносит дрожащим голосом. – Я не могу…

– Отпустить немедленно! – в приказном тоне произносит обладатель чёрных глаз.

– Да-да, конечно, – капитан, позабыв обо всём, вскакивает со своего стула и едва ли не вприпрыжку выбегает из кабинета. Мужчина яркой восточной внешности неспешной, но при этом уверенной походкой следует за ним.

Да кто он такой, чёрт возьми, если полиция перед ним едва ли не в ноги падает? Прокурор, мэр нашего города или же, напротив, человек, стоящий по другую сторону закона? Криминальный авторитет, наркобарон или хозяин какой-то подпольной империи?

– Димочка, пойдём, – протягиваю дрожащую руку сыну.

– Пошли, – хватается за меня, и мы выходим из кабинета.

Мне срочно надо поговорить с Семёном Николаевичем и выяснить, кто на самом деле этот подозрительный во всех планах человек.

– Димочка, веди себя тихо, – нравоучаю сына, на что он отвечает кратким кивком.

Покрепче сжимаю ладонь ребёнка и иду вверх по коридору и направо. Туда, где располагаются камеры предварительного заключения, в просторечии именуемые «обезьянник».

Выглядываю из-за угла и наблюдаю за тем, как из клетки выводят троих заключённых. Выглядят точь-в-точь как самые настоящие бандиты: бритые головы, татуировки, кожаные куртки… Для полноты образа мордоворотам не хватает только биты в руках.

– Простите за недоразумение, Халит Муратович, – распинается капитан перед обладателем орлиного носа.

В ответ восточный мужчина лишь закатывает глаза и молча направляется в сторону выхода. Троица маргиналов молча следует за своим вожаком.

Проходя мимо нас с сыном, Халит Муратович останавливается на несколько мгновений и внимательно смотрит на моего ребёнка. На меня же не обращает ровным счётом никакого внимания.